(Не) курортный роман (СИ)

Глава 17. Бэмби

Сережа

Я ее не знаю.

Вернее, нет, не так.

Я ее не помню!

Не спорю, может, однажды мы и отжигали вместе, как Катерина утверждает, в Сочи. Год назад. Не исключено. Я тогда был в полном раздрае. После новостей от Стеф, что она замуж, видите ли, собралась. На неделю ушел в загул. Творил такую херню, аж вспомнить страшно. Баб менял каждую ночь, алкоголь литрами в себя вливал, все местные бары обошел и спустил куеву тучу бабок в казино. В общем, отрывался, как последний раз в жизни.

Это реально был последний раз, когда я так кутил!

Так что да, знакомство, возможно, и было. Но я ее не помню, черт возьми.

Я собирался сразу отцепить от себя загребущие руки девчонки и догнать Ростовцеву, но потом…

Потом я увидел, как Карамельку перекосило. Да ладно, млять! Что, сладкая, не нравится, как меня трогают чужие руки? Это отлично! Это просто зашибись!

Пожалуй, я могу и потерпеть чужие навязчивые прикосновения и приторный аромат слишком сладких духов, от которых уже откровенно тошнит.

Я слушаю противный тонкий голосок Катерины и старательно делаю вид, что напрочь не замечаю, как Ростовцеву это бесит. Ее пальцы, держащие лямку рюкзака, сжалась до того, что костяшки побелели. Губы поджала. Глаза мечут молнии, каждая все убойней и убойней. Если бы взглядом можно было убить — я бы уже умер.

Ох, а когда я делаю ход козырем и сжимаю задницу своей старой-новой знакомой, Ростовцева аж подпрыгивает, как от удара током. Потрясающе!

Попка у Катерины, кстати говоря, слишком рыхлая на ощупь. Не мое. Мне не нравится. Толи дело у Стеф! Маленькая, аккуратная, упругая жопка, которая сейчас в летящем платье выписывает «восьмерочки», пока она уходит… Стоп!

Уходит?

Куда она уходит?

Эй, принцесса стой, я еще не закончил!

Я делаю рывок, собираясь Ростовцеву догнать. Слышу:

— Сереж, ну ты куда?

Торможу. А и правда, куда?

До встречи с Русиком у меня еще есть время. Где мы встречаемся, Ростовцева в курсе. Пусть шагает. Шагает и думает о своем поведении. А то посмотрите на нее, гордая птица, всю неделю меня морозит и взглядом испепеляет. К себе не подпускает ни словом, ни делом. Баррикады свои дурацкие понастроила. Я ее хочу до звона в яйцах. Она на меня волком смотрит и зубами клацает, обещая те самые яйца откусить.

Нет, никуда не пойду.

— Может, выпьем кофе и поболтаем? — тарахтит, отвлекая от созерцания гордой спины Карамельки, Катерина. — Я соскучилась. Звонила тебе, но, видимо, не так записала номер. Расстроилась ужасно. Какое счастье, что мы встретились!

— Извини, но времени для кофе у меня нет, Карина.

— Катя. Тогда ужин? Тут недалеко есть классный французский ресторан, — ползут ноготки по моей груди, — мы могли бы устроить приятный вечер на двоих. Я работаю до шести, а потом полностью свободна. Зайдешь за мной?

— Терпеть не могу французскую кухню.

— Тогда закажем в номер? Устроим жаркую и незабываемую ночь, м? Ты же здесь остановился? — кокетливо хлопает ресницами девушка. — Скажешь, в каком номере?

— Прости, — извиняюсь, не испытывая ни капли вины. Дождавшись, когда Ростовцева выйдет из отеля, осторожно, но настойчиво снимаю с себя бордовые когтистые лапки брюнеточки:

— Я в Сочи по работе, Света.

— Я Катя!

— Да по хрен.

Разворачиваюсь и пересекаю лобби в обратном от выхода направлении.

— Козел ты, Нагорный!

Есть такое.

Захожу в бар, заказываю стакан воды. Залпом в себя опрокидываю. Заказываю второй. Отсижусь и появлюсь на встрече минута в минуту. А лучше вообще опоздаю. Точно! Пусть Ростовцева на полную катушку зарядит свою фантазию и представит себе, где и чем этот час я занимаюсь. А главное, с кем…

У кафе я появляюсь с опозданием ровно в двадцать минут. Как и планировал. От Ростовцевой ни слова. Зато Рус уже успел закидать меня целой очередью из смс. Начиная:

«Серый, здорово! Где тебя носит?»

«Я на месте»

«Поторопись»

«Чувак, время не резиновое»

И заканчивая все вполне ожидаемым:

«А нет, отбой, не торопись»

«Я тут такую цыпочку подцепил. Ножки и задница — закачаешься! А взгляд невинный, как у Бэмби. Ну, того оленя из мульта, помнишь?»

Сравнить девушку с оленем? Капец, Рус, романтик.

Я даже набить ответ не успеваю, как прилетает:

«Может, перенесем встречу? Братан, у меня, кажется, намечается реально жаркий вечерок с продолжением».

Ухмыляюсь. Этот жучара нигде не пропадает. Если в радиусе десяти километров замаячит хоть одна подходящая под вкус Руса юбка, то уже этим же вечером она обязательно с барышни слетит вместе с трусами. А критерии вкуса у этого котяры весьма размыты. То бишь претенденток — выше крыши. Так что хрен ему. Обломится.

Так я ему и пишу.

«Кайфолом» — прилетает в ответ.

Я в пару длинных шагов перескакиваю ступеньки и захожу в кафе. Я тут первый раз, местечко уютное. Колоритное. В духе Сочи. А что самое главное, народу мало. Всего три девчонки. Интересно, на какую «из» Рус успел нацелить свое хозяйство?

Ощупываю взглядом помещение. А облачко мое психованное где? Наверняка сидит, дует губы свои сладкие и злится. Ничего, ей — «динамщице» — для профилактики полезно.

Так, Руслана вижу. Любопытно. Он сидит один. За дальним столиком с видом на море. С довольной мордой потягивает Брют. В половине одиннадцатого утра.

А вот Ростовцевой нет.

Достаю из кармана телефон, набирая номер Карамельки. Слушаю гудки. Широким шагом шагаю к Варламову. Чуть не роняю челюсть на пол…

Стеф.

Она выруливает с другого конца кафе. Меня не видит. Зато она, ослепительно улыбаясь, изящно приземляет свою пятую точку за столик напротив Руса.

Да ну на хрен?!

Это на ее ножки эта похотливая сволочь положил свой глаз?

Пусть только попробует. Я ему его на жопу натяну!