Нелюбимая жена-попаданка для герцога

4.

Свадьба. Великий день, трогательное событие, слёзы радости, любовь, голуби, цветы... Ой, нет, это явно не про мой случай.

Моя свадьба — это торжественная формальность, тщательно завёрнутая в позолоченную упаковку традиций. Это не праздник, а спектакль, в котором я исполняю главную роль без сценария, без репетиций и, главное, без права отказаться.

Зал наполнен густым, почти осязаемым молчанием, натянутым, как струна.

Присутствующие наблюдают за церемонией с тем же выражением, с каким смотрят на медленный пожар — с интересом, но без желания вмешиваться. Взгляды скользят по мне и моему жениху, оценивающе, с тонкой ноткой пренебрежения. Они уже сделали выводы.

А вот и мой жених…

Райнар стоит рядом, высокий, статный, безупречно одетый — и абсолютно ледяной. Он даже не делает вид, что этот брак имеет для него хоть какое-то значение. Не смотрит на меня, не говорит ничего лишнего, не даёт ни единого намёка на то, что его хоть немного заботит, что мы связываем жизни.

Осторожно скосив глаза, я его изучаю. Без особой надежды, но с научным интересом.

Особь мужского пола, примерно 30 лет (да меня не просветили сколько ему стукнуло...Боже...сколько б не стукнуло я намного старше...), порода — герцогская, повадки — хищные, эмоции — отсутствуют.

Его поза — образец аристократического самоконтроля. Спина прямая, плечи напряжены в какой-то военной, выученной до автоматизма стойке. В профиль он смотрится так, будто его вырезали из мрамора самым капризным скульптором идеальные скулы, аристократически сжатые губы, холодные стальные глаза, в которых ровно ничего.

Абсолютно ничего.

Потрясающе. Свадьба, называется.

Что ж... я тоже не собираюсь притворяться влюблённой.

Ну что ж. Клятвы сказаны. Кольцо надето. Поцелуй? Нет, конечно, не смешите меня Райнар даже не сделал попытки приблизиться, а я уж точно не собиралась становиться первой женой в истории, которая сама лезет за поцелуем к мужу, смотрящему на неё так, будто он только что подписал смертный приговор. Да и зачем? Достаточно было видеть выражения лиц гостей, чтобы понять — наша свадьба была не о любви, не о нежности, не о двух сердцах, соединённых судьбой.

Нет, это было холодное, выверенное, тщательно рассчитанное политическое действо. Обычная сделка. Просто в более дорогой упаковке.

Когда всё заканчивается, и я остаюсь официально связанной узами этого союза, мне не нужно обладать талантом прорицания, чтобы понять: вся эта история гораздо глубже, чем просто политический брак. Король не просто женил своего брата. Вопрос только в одном — для чего? Это мне еще предстоит узнать и вряд ли дядя меня просветит.

Я ловлю взгляд короля — оценивающий, чуть напряжённый, но без намёка на сомнение. Он добился своего, связал Райнара этим браком, сделал меня частью своей шахматной доски. И всё же... Мне кажется или в глубине его глаз мелькнуло что-то похожее на скрытую угрозу?

Король отводит взгляд первым, возвращаясь к светской беседе, а я вдруг понимаю: в этом королевстве есть куда более личные игры, чем моя свадьба.

Но пока у меня другая проблема.

Я только что вышла замуж.

Если в этом дне и было что-то приятное, так это платье.

О, да. Оно того стоило. Пожалуй, единственный плюс в вынужденном замужестве —это возможность носить такую красоту.

Ткань — дорогая, тяжёлая, струится, как расплавленный лунный свет. Цвет —глубокий кремово-золотой, теплый, благородный, как старинное вино. Вышивка —тончайшая, почти ювелирная, по краям рассыпаны мельчайшие жемчужины, словно капли росы. Юбка многослойная, летящая, но при этом тяжёлая, как само осознание замужества.

Рукава длинные, узкие, расшитые серебряными нитями, а манжеты — из тончайшего кружева, которое выглядит так, будто его ткали маленькие эльфийские бабушки при свете луны. В таком платье хоть влюблённые клятвы шептать, хоть завоевывать трон, хоть устраивать дворцовые перевороты.

Но…

Корсет.

Вот здесь начались проблемы.

Видимо, портные решили, что воздух — это для простолюдинок.

Меня зашнуровали так, что, кажется, лёгкие поднялись в область ключиц, а печень официально переселилась в подреберье.

Если бы я знала, что свадьба — это ещё и тренировочный лагерь по выживанию, я бы хотя бы раз в жизни занялась спортом.

Я осторожно двигаю плечами, прислушиваясь к тому, какая часть тела первая подаст сигнал $0$.

НУ, могли бы и не так туго.

Но, чёрт побери, какое же оно красивое.

Стоит ли оно того?

Однозначно.

Если бы меня сейчас спросили, что в этом дне хоть немного радует, кроме платья, я бы без сомнений ответила — я.

Потому что, какого бы адского цирка тут ни устроили, одно оставалось фактом: я сегодня чертовски красива.

И этим нужно пользоваться.

Ведь, во-первых, тело.

Молодое. Гибкое. Идеальное.

Когда я успела стать такой? Где все эти изъяны, которые были раньше? Лишние килограммы, возрастные морщины, усталый взгляд?

Нет. Теперь я — совершенство, заключённое в дорогую ткань и скованное безумно тугим корсетом.

А во-вторых, волосы.

Они плавным каскадом спускаются по плечам, переливаясь в свете свечей чистым, золотистым блеском. Даже я, стоя утром перед зеркалом, на пару секунд засмотрелась.

Парикмахеры постарались. О, ещё как.

Волосы аккуратно собраны в сложную, хитрую прическу — локоны сплетены в объёмные косы, закреплённые изящными золотыми шпильками. Отдельные пряди выпущены как раз настолько, чтобы добавить естественности, но не испортить картину.

Я поворачиваю голову — и локоны двигаются плавно, мягко, подчёркивая линию шеи.

Да, в этой жизни я определённо имею право требовать роскоши.

Но самое интересное — это реакция окружающих.

Женщины смотрят с прищуром и завистью. Мужчины — оценивающе.

А мой новоиспечённый муж…

Райнар не смотрит вовсе.

НУ то есть, он как бы смотрит, но как бы нет.

Ледяной взгляд, ни одной эмоции, идеальная выдержка.

Ну-ну, конечно.

Вайнерис ему ни капли не нравится?

Ха.

Мне бы хотелось поверить, но не могу.

Такой холодной отчуждённости просто не бывает.

Всё-таки надо будет проверить, что творится за этой ледяной маской.

Если уж в этом королевском балагане мне отведена роль невесты, то я, чёрт возьми, буду самой роскошной невестой, которую они когда-либо видели.

Я провожу рукой по юбке, ощущая гладкость дорогой ткани, вес слоёв, расшитых жемчугом и золотом.

Я двигаю плечами, позволяя свечам играть бликами в сложных завитках моей причёски, которая, между прочим, могла бы войти в учебники по парикмахерскому искусству.

Поднимаю голову, выпрямляю спину, позволяя себе всю ту аристократическую надменность, которая по праву принадлежит женщине в таком великолепии.

И я улыбаюсь.

Очарую их всех.

Каждого чопорного, надменного, высокомерного негодяя, который сейчас смотрит на меня, как на досадную неизбежность.

Я Анна Викторовна Королькова.

Лучший терапевт поликлиники №12.

Женщина с высшим образованием, магистратурой и аспирантурой.

Бывший заведующий отделением.

65 лет отроду.

И что, я не справлюсь с кучкой средневековых засранцев?

Ха. Ха. Ха.

Райнар краем глаза всё-таки бросает на меня быстрый, почти невидимый взгляд.

Я встречаю его и…

О, кажется, лед тронулся.