Развод с миллиардером

Глава 8

Я еле отбилась от девчонок. Чтобы избежать вопросов, пришлось пораньше спать лечь даже! Демьян звучал очень серьезно, когда обещал прижучить меня за то, что я рассказала подругам о разводе. Да, доказательств, как таковых, у него не было, но у Мансурова же денег куры не клюют. Уверена, ему их подделать – раз плюнуть! Тем более с папой-прокурором.

Уже с утра я успела написать куратору о том, что меня не будет на занятиях, договориться о подмене со сменщицей и даже сходила в банк, куда положила полученные от Демьяна доллары. Целее будут! Конечно, хочется потратить их на разное, купить подарке бабуле или маме, но умом я понимаю: не стоит тратиться на безделушки, пусть лучше лежат на счету. Вдруг понадобятся?

Ровно в три за мной заезжает Шалтай. Как это ни странно, его друга-подельника рядом с ним нет.

- Как там Бурдюк? – спрашиваю я, устраиваясь на заднем сиденье.

Шалтай зыркает на меня в зеркало.

- Поранился вчера, когда стол твой дебильный из машины доставал.

Я тихо хмыкаю под нос.

- Производственная травма? Поэтому на больничном?

- Молчи лучше, - недружелюбно отрезает Шалтай.

Я слабо улыбаюсь, но разговор больше не поддерживаю. Мне, конечно, интересно, почему явно недалекого ума детина вдруг работает в охране миллиардера, но я решаю, что спрашивать такое не имею права. И дело не мое, и как-то не по-людски что ли… в конце концов, Бурдюк даже забавный. Кто знает, вдруг это единственная его возможность заработать и Демьян так человечность проявил, взяв его к себе?

Хотя где этот гад и где человечность!

Шалтай останавливается возле самого крупного ТЦ нашего города и коротко инспектирует:

- Второй этаж, рядом с эскалатором. Вывеска неоновая “Beauty Legend”. Не заблудишься, надеюсь?

- Нет.

- Отлично. Топай тогда.

Шалтай явно не в духе. Впрочем, я долго не размышляю и захожу в торговый центр.

Уже через несколько минут я оказываюсь в каком-то ультрадорогом салоне, судя по виду. Встречает меня высокая и даже какая-то слишком худая блондинка с идеально уложенным каре. Осмотрев меня с головы до ног, она вздыхает.

- Я Инга, твой стилист. Сегодня преображу тебя так, что мама родная не узнает. Девочки, за работу! Надо успеть закончить до шести.

За эти несколько часов мне успели сделать несколько масок, маникюр, вымыть голову и сделать прическу. Макияж был последним этапом и делали его, отвернув меня от зеркала. В конце концов Инга отправила всех мастеров по домам и мы остались с ней одни.

- Я приготовила для тебя несколько платьев, но считаю, что идеально подойдет тебе только одно. Вот, примерь, и посмотри на уже законченный образ.

Само платье выглядит немного странно. Оно в каком-то деревенском стиле, очень простое. Я хоть и теряюсь немного, но успокаиваю тем, что Инга все-таки профессионал. Возможно оно будет на мне хорошо сидеть и я зря переживаю?

- О, отлично! – увидев меня, улыбается девушка.

- Оно немного неудобное, - бормочу неуверенно.

- Ничего, это сейчас так кажется. Готова? – Ига поправляет мою прическу и разворачивает к зеркало.

Я сталкиваюсь взглядом со своим отражением и натурально немею.

- Вы из меня Марфушеньку-душеньку решили сделать? – выдавливаю, когда обретаю возможность хоть слово сказать.

Именно так я и выгляжу. Чересчур яркий румянец, конечно, подчеркивает мои голубые глаза, но вместе это смотрится, мягко говоря, ужасно. Вдобавок еще и платье до середины лодыжки какого-то серо-буро-малинового оттенка в мелкие цветочки делает меня похожей на дачницу. Мне еще шляпу соломенную и мотыгу в руки и как из огорода вышла. Откопала в сундуке старую одежду, которую не жалко изгваздать – и вперед.

Уверена, рядом с Демьяном я буду выглядеть как знаменитые рабочий и колхозница. Вот только рабочий – это миллиардер, одетый с иголочки.

- В каком смысле? – хлопает глазами девица и поправляет свое идеально уложенное каре.

- В том, что я выгляжу так, будто сейчас грядки полоть пойду. Я против них ничего не имею, но я же на ужин иду с семьей Демьяна. Может вы не знали? – спрашиваю с надеждой.

Но меня жестоко опускают с небес на землю.

- А, вы о концепции? Демьян Борисович попросил сделать образ, более приближенный… к народу, так скажем. Чтобы подчеркнуть, что вы простая девочка и вышли из обычной семьи.

- И поэтому вы решили снять платье с огородного пугала?

- Вы что?! Это платье известного дизайнера! Оно баснословных денег стоит!

- Оно мне даже не по размеру.

- Оверсайз сейчас в моде. К тому же, это тоже было требование Демьяна Борисовича. У него довольно консервативная мать, поэтому…

- Я поняла, - обрываю я. – А другие варианты платьев есть?

- Да, конечно. Вот, посмотрите, - Инга отходит к напольной вешалке и снимает с нее два платья, висящие на плечиках.

И мне плакать хочется. Демьян решил меня на посмешище выставить? Что это за варианты? Одно коричневое, наглухо закрытое, словно я монашка из монастыря.

Второе же – светлое, то ли в цветах, то ли в яблоках, с широким белым воротом.

Оба платья тоже свободные и их можно носить, я не привереда. Но ведь не когда идешь знакомиться с родственниками миллиардера! Я их не знаю, конечно, и никогда очень богатых людей не встречала. Но что-то мне подсказывает, что в таких нарядах я буду на ужине, как белая ворона. Причем в самом плохом смысле слова.

Я, может, и из небогатой семьи, но развлечением для людей, которым скучно из-за тучи денег, не стану. У меня гордость, между прочим, есть!

- Так как? Вы определились с выбором? – невинно уточняет Инга и напоминает: – Эти платья подобраны в соответствии с требованиями матери Демьяна Борисовича. Понимаю, вы, наверное, привыкли к более открытым и вульгарным, но вот такие в его семье строгие нравы.

В ее улыбке мелькает едкая насмешка, но лишь на мгновение. Практически сразу она мило хлопает глазками. Ну точно стерва. Понимает же, как я буду выглядеть и внутренне злорадствует. Стилист огородных чучел, блин.

- Мне еще нужно подумать.

- Лучше поспешите, через полчаса за вами машина приедет.

- Непременно. Только мне надо в одиночестве подумать.

- Конечно-конечно! Я пока схожу куплю кофе. Вам взять? – и снова любезно улыбается, вешая плечики с одеждой назад.

- Нет, спасибо. Не люблю кофе, - тоже улыбаюсь в ответ.

Не доверяю я людям, которые в глаза такие милые и невинные, а про себя насмехаются. Еще подсыплет какого-нибудь слабительного.

Провожаю Ингу напряженным взглядом и снова смотрю на себя в зеркало. Вот же… ну держись, Демьян, я тебе устрою деревенскую дурочку, из народа вышедшую!

Что там эта горе-стилистка говорила о моей свекрови? Строгих нравов? Консервативная? Расконсервируем! Причем разом и по-народному, как они и хотят!

Выглядываю сквозь приоткрытую дверь. Инга спускается на эскалаторе вниз, оживленно с кем-то болтая по телефону. И у меня мелькает мысль – а вдруг она какая-нибудь любовница Мансурова? Или ее подружка. Вот и решила так отомстить.

В любом случае, посмешищем я становиться не собираюсь. Телефон у меня с собой, поэтому я перевожу себе на счет со сберегательного немного денег и бегу в соседний отдел вечерней одежды. Он совсем рядом и, влетев в него, я, отдуваясь, выпаливаю:

- Мне самое развратное платье, что у вас есть!

Две консультантки за стойкой от неожиданности пугаются.

- Девушка, у нас салон вечерних платьев, - отмирает одна, - Вы тут такое не найдете.

- Мне для знакомства с будущей свекровью. Надо чтобы она при моем появлении в обморок от шока грохнулась. Ее сын… точнее, мой муж… будущий… сказал, что мне в этом нужно идти, - обвожу рукой платье, которое на мне надето.

Продавщицы переглядываются и улыбаются хитро.

- Заходите. Есть у нас тут кое-что в загашнике. Отправим вашу будущую свекровь в нокаут.