Редакционное задание

Глава 1

За окном — желтоватая дымка.

Осень развлекается, разбрасывая по утреннему туману вкрапления жёлтой листвы. От скорости картинка размывается. Вот и дрожит вокруг золотистое марево.

Старенький уазик прыгает по кочкам — воинская часть располагается за городом. И дорога сюда оставляет желать лучшего. Да и транспорт не самый фешенебельный. Только вот я была счастлива донельзя. Отчего шофёр — серьёзный парень в камуфляже — странно косился на меня.

Нередко замечаю, что на журналистов вообще часто смотрят с удивлением. Наверное, это из-за особенного блеска в наших глазах. Его даёт предвкушение классной темы. И заголовки, которые уже вертятся у тебя в голове. И предчувствие, как ты разворачиваешь газету, а там — на целую полосы — твой материал. И ты с волнением и трепетом смотришь на подпись: «Подготовила Олеся Давыдова»

Ух, аж голова кругом от таких мыслей!

Интервью с Степаном Воравских станет первым и самым серьёзным в моей, пока ещё очень небольшой, практике. Шеф решил, что я готова и бросил меня в гущу событий, как он говорил. Конечно, бывалые коллеги лишь скептически усмехались вслед: ну какая же это гуща, обычный юбилей воинской части? Что интересного-то?

Но вот только для меня, уже год пишущей статейки для молодёжной странички, это — настоящий прорыв. Не с юными неформальчиками и нефордевочками общаться под пиво и смех, а со взрослым человеком разговаривать. Настоящим генералом!

Я была очень счастлива, выпархивая из редакции. Даже то, что шеф десять раз заставил меня переделать вопросы, которые я собиралась задать Степану Михайловичу, меня нисколечко не смутило. Так даже лучше, не облажаюсь.

И вот мы подъезжаем к КПП. Дрожащими руками протягиваю дежурному ксиву. Обычно, я люблю это делать. Ага, прям достаю «дубликатом бесценного груза», как у моего любимого Маяковского. За год работы в редакции я привыкла, что моя «корочка» открывает если не все двери, то очень многие. Но сейчас её будто под микроскопом рассматривают. Едва ли не на зуб пробуют.

— Пропускай уже, Лёха! — нервничает шофёр. — Это к Михайлычу, у них согласовано. Сам меня отправил.

Дежурный сверяет услышанное по журналу и, наконец, кивает, возвращает мне удостоверение и поднимает шлагбаум.

Мы едем мимо замерших на взлётной полосе самолётов. И я глазею на них с детским восторгом. Огромные, грозные, но не страшные. Скорее, красивые. Настолько, что дух захватывает от этой суровой красоты.

— Остановите, — прошу я, — хочу сделать несколько фото.

Шофёр отрицательно мотает головой:

— Приказа не было.

Вздыхаю: да, попала в другой мир. Здесь без приказа и шагу не ступнут.

Мы останавливаемся возле невзрачного кирпичного здания с зелёными оконными рамами. Мне — представителю поколения стеклопакетов — странно видеть крашеные рамы.

На входе у нас снова проверяют документы, а потом меня встречает молодой офицер, и мы идём по длинному коридору с одинаковыми дверями. Нужно признать, это помещение навевает уныние и немного пугает.

Ловлю себя на том, что немного взвинчена. Делаю скидку на то, что штатскому человеку да ещё и свободной профессии всегда неуютно там, где всё подчинено закону и порядку.

Кабинет Воравских оказывается строгим, лаконичным и по-военному элегантным.

Генерал — сама обходительность. Ни грамма зазнайства. Усаживает на стул, делает комплименты. Несмотря на возраст и седые виски, он всё ещё красив, строен, подтянут. Наверное, всего каких-то десять лет назад вполне мог вскружить голову юной дурёхе, вроде меня. Только вот взгляд — слишком проницательный, внимательный, кажется, проникающий до самой души.

Мне даже становится немного неловко за свою толстовку, синие пряди и потёртые джинсы. Рядом с таким мужчиной хочется быть воздушно-женственной.

Беседовать со Степном Михайловичем — одно удовольствие. Никаких солдафонских шуточек. Наоборот — правильная выверенная речь, интересные рассуждения, остроумный юмор.

Я включаю диктофон и пускаю беседу на самотёк — мне просто приятно слушать его. Иногда лишь вежливо вклиниваюсь, уточняя тот или иной термин.

В конце разговора конечно же выпрашиваю разрешение пофотографировать самолёты и, получив его, радостно вскакиваю, протягиваю генералу руку и… цепляю краем глаза фотографию на столе. С неё улыбается юная принцесса — фарфоровая кожа, васильковые глаза, золотые локоны. Для жены — слишком молодая, значит…

— Моя дочь, — перехватывает взгляд Воравских, — Дарина. Кстати, известный в городе флорист.

Но я почти пропускаю эту информацию мимо ушей — лицо девушки кажется мне смутно знакомым.

И это непрошенное узнавание смазывает всю радость от фото с самолётами.

По дороге домой лихорадочно листаю файлы памяти: ну давай же, Олеська, воспоминай! И я действительно нахожу нужную информацию. И она заставляет меня сначала застыть от лёгкого офигения, потом — рвануть вверх по лестнице, забыв о том, что в доме есть лифт. Его ждать, а мне нужно как можно скорее добраться до ноутбука.

Хорошо, что квартира на третьем этаже. От нетерпения трясутся руки, я не сразу вставляю ключ в замочную скважину.

Врываюсь в квартиру, швыряю сумку на пол в прихожей и бегу к столику с ноутом.

Открываю папку «Мои видео» и нахожу то, которое надо: всего-то тридцать секунд. Ну и этого достаточно, чтобы рассмотреть. Дородная женщина в белом халате ведёт хрупкую девушку, такую миниатюрную, что её можно принять за подростка. Из одежды на девушке только растянутая мужская майка. Да длинные, до самых ягодиц, золотистые волосы окутывают тоненькую фигуру, будто покрывало. Девушка оборачивается лишь на миг — должно быть, отреагировав на журналистов, — и бросает взгляд прямо в камеру. Эти лазурно-голубые глаза — не спутать: точно такими же, только полными радости и счастья, смотрит на мир генеральская дочка с красивым именем Дарина.

Я отлично помню тот день, когда у меня оказалось это видео. Мне позвонила ночью заплаканная Лариска Дороненко, одногруппница, проходившая практику на местном телеканале. Она что-то бормотала про банду Зверя, какое-то спецподразделение. Закончила она свой рассказ так: «Там была девушка. Блондинчка. Примерно наших лет. Её медики выводили. Мы успели снять, но к ней нас не подпустили. Потом эту девушку унёс один из спецназавцев…тех…странных… в чёрном… Мрачный тип, бррр…Но не в этом дело! — всхлипывала Лариска. — Редакторша устроила нам разнос за самодеятельность! И утверждает, что никакой девушки там не было! Но она была… Вот… посмотришь потом видео».

Лариска оказалась упрямой, хотела докопаться до истины, не понимала, почему, если Зверь похитил какую-то девушку и измывался над ней, не присовокупить это к материалам его уголовного дела.

В итоге Ларису вежливо попросили освободить занимаемую должность. Теперь подруга подрабатывает в «Пятёрочке» продавцом-консультантом и, признаться, этому рада.

Эх, Ларка-Ларка… Клянусь, я сделаю всё, чтобы доказать: ты пострадала не зря. Мы разберёмся в том, кто где был и где не был.

Так… Воравских сказал, что его дочь — флорист.

Забиваю в поисковике запрос: «Цветы Дарина» и тут же в верхней поисковой строке выскакивает: «Флористический салон “Цветы от Дарины”». Кликаю на ссылку — и снова попадаю на кукольное личико генеральской дочки.

Тут есть небольшое био: «Дарина Тихомирова, 21 год, дизайнер-флорист. Оформление свадеб, торжественных мероприятий, официальных встреч. Офисная флористика. Интерьерная флористика. Букеты невесты»

Дальше — её портфолио. Я далека от мира цветов и вообще считаю всё это слишком мимимишным, но тут — зависаю, открыв рот. Не букеты — произведения искусства. Каждый можно рассматривать часами. Эта Дарина — очень талантлива.

Наша редакция кроме ежедневной газеты выпускает ещё и ежемесячный глянцевый журнал «Лица города». Дарина Тихомирова и её роскошный салон смотрелись бы там просто отлично.

Хвалю сама себя: молодец, Олеська! Вместо одного интервью — ещё и материал для журнала нарыла. А в перспективе — и расследованием попахивает. Да шеф меня на руках носить будет!

Он всегда вбивает нам в головы: «Настоящая журналистика — это расследования». И тут я с ним полностью согласна.

Беру телефон, чтобы набрать номер салона, но потом решаю поступить иначе…

Звоню Ларке.

— Наше с кисточкой работникам торговли.

— И вам не хворать, акулы клавиатуры.

— У тебя во сколько смена заканчивается?

— Через полчаса.

— Отлично. Как насчёт попить кофе в «Чёрном коте»?

— Только «за» всеми четырьмя.

— Буду ждать тебя за нашим столиком у окна. И захвати с собой подушку.

— Зачем?

— Упадешь от новостей.

— Сенсация?

— Бомба!!!

— Уууу! Заинтриговала! Буду! Жди!

Но до того как встретиться с подругой, мне нужно кое-куда заглянуть.

…Салон «Цветы от Дарины» расположился на главной улице. Тут вокруг — торговые центры и бутики. Место более чем выгодное. Об этом говорит то, что пока я подхожу к двери, из неё успевают выйти целых три клиента с роскошными букетами.

Сразу видно — бизнес поставлен на широкую ногу: магазин поблёскивает бронзовой вывеской, манит огромными панорамными витринами, а когда открываешь дверь — над тобой ласково позвякивает музыка ветра.

Из-за прилавка ко мне выходит девушка сказочной красоты — принцесса Жасмин, не иначе.

Девушка одета скромно, но стильно: чёрная полупрозрачная блузка с длинным рукавом, чёрный же просторный сарафан с просто гигантскими карманами, туфли на тяжёлой платформе. Чёрные, как вороново крыло, волосы кокетливо выглядывают из-под изящной косынки.

— Здравствуйте, — говорит она, и в голосе отчётливо слышен мягкий акцент, — вы хотите заказать букет?

Я даже немного теряюсь.

— Нет, я бы хотела увидеть Дарину Тихомирову. Если можно…

Девушка разводит руками.

— Они с Кириллом Владимировичем только что уехали.

— А Кирилл Владимирович…

— …муж Дарины Степановны.

— Понятно, — тяну я, ругая себя, что всё-таки не позвонила сначала. — А вы не могли бы записать мой телефон и попросить её связаться со мной?

«Принцесса Жасмин» удивлённо вскидывает брови:

— Странно. Обычно нам сами перезванивают.

— Я журналист. Представляю журнал «Лица города». Мы пишем о молодых предпринимателях…

Девушка повелительно вскидывает руку, и я вдруг замолкаю.

— Дарина Степановна не даёт интервью и вообще не имеет дел с прессой, — чеканит она, вмиг из нежной и миловидной принцесски превращаясь в суровую бизнес-леди.

— У нас просто имиджевое издание…

— Это неважно! — резко обрывает меня девушка, упирает руки в крутые бёдра и наступает на меня: — Не суй свой нос в это дело, ищейка. Целее будешь.

Сейчас передо мной уже даже не строгая дама из бизнеса, а самая настоящая ведьма. Кажется, даже волосы у неё стали дыбом, тёмные глаза грозно сверкают, рот растянут в злобной улыбке, обнажающий острые клыки…

Я оглядываюсь и испугано пячусь к двери…