Редакционное задание

Глава 2

Вообще-то я не верующая, но сейчас выскакиваю из этого салона, едва ли не крестясь.

Но ощущение того, что от меня скрывают нечто важное — лишь крепнет. Ну, ничего, госпожи-флористки, я до вас ещё доберусь!

В «Черного кота» приезжаю немного раньше Лариски и, пока жду, пытаюсь найти хоть какую-то информацию о Кирилле Тихомирове. Ну не может же такого быть, чтобы в наше цифровое время человек не «наследил» где-нибудь в интернете?

Или может?

Поиск не выдаёт мне ровным счётом ничего.

Хотя нет, кажется, небольшой улов всё-таки есть — Владимир Тихомиров, судя по всему, отец искомого объекта.

С фотографии на меня смотрит старик с тонкими аристократическими чертами лица. И вот тут информации побольше: как-никак дипломат. Попадается фотография, как кадр из голливудовского фильма — открытая красная машина. В ней молодой мужчина в светлом костюме, ослепительно красивая женщина и ребёнок. Подпись под фото — «Владимир Тихомиров с женой Ефросинией и сыном Кириллом».

Так-так, барабаню пальцами по столу, Ефросиния Тихомирова — это имя мне знакомо. Осталось подтвердить свою догадку. Так и есть — актриса. Фильмография у неё небольшая, но фильмы неплохие, один я даже видела. Не очень полярные.

Но запомнила я её не по этому — эта красивая женщина погибла совсем молодой в жуткой аварии. И действительно — интернет подбрасывает мне фото той самой красной машины. Вернее, груды металлолома, которая от неё осталась.

Интересно, сколько прошло времени с того снимка, где она — молодая и счастливая — прижимает к груди кроху-сына и улыбается мужу? По ощущениям — совсем немного…

Об этой аварии нам рассказывали на журфаке. Наглядный пример того, когда в истории вопросов больше чем ответов. Журналистов тогда к расследованию не допустили, впрочем, правоохранительные органы — тоже. Так и не узнали, кто допустил, чтобы женщина, которая не очень хорошо — это рассказывали потом знакомые, близко знавшие её — водила машину, села за руль в тот злополучный день. Дело вообще быстро замяли и спрятали в архивах. И вот теперь, почти тридцать лет спустя, история повторяется с её невесткой. Только в этот раз женщину, слава кому-то там, успели спасти. А вот подробности случившегося с ней — активно затирают.

Занятно.

Такое впечатление, что на мужчинах рода Тихомировых какое-то проклятие — им нельзя жениться, иначе с женой случится что-то плохое.

Да уж, поневоле начнёшь во всякую РенТВшную чушь верить.

Меня аж трясёт и ладошки мокнут — ощущение какой-то крутой тайны так и витает в воздухе.

Я раскручу это дело! Обязательно раскручу!

Мои размышления прерывает появление Лариски. Она швыряет сумку на стул, чмокает меня в щёку, садится напротив и пытливо уставляется на меня.

— Ну, — говорит она, — доставай свою бомбу.

Молча нахожу в телефоне фотографию Дарины Тихомировой и поворачиваю аппарат к Лариске:

— Узнаешь это милое личико?

Ларка даже бледнеет, и я на миг чувствую себя той ещё сволочью. Но! Платон мне друг, а истина дороже.

Извини, Ларка.

— Девка, из-за которой меня уволили. Точно она! Как ты её нашла, Давыдова?

— Случайно, — честно признаюсь я.

И рассказываю всё по порядку. По мере рассказа у Ларки округляются глаза, а рот всё больше напоминает букву «О».

— Да ладно! — восклицает она, когда я заканчиваю. — Это круто, Олеська! Если раскрутишь — точно Пулитцера загребёшь! Без «б»! Известный дипломат, актриса, генерал, флорист. Ух! Я думаю, и этот пресловутый Кирилл не так прост. Ну, Олеська!

А у самой глаза блестят, будто это она материал нарыла.

И гордость собой разбирает меня.

Ровно до тех пор, пока дверь не открывается и в неё не входит…моя золотая грёза, моя несбыточная мечта.

В этот удивительный «день совпадений» на пороге заштатного кафе появляется Ираклий Базиров, наш военкор, герой и просто красавец-мужчина.

И я, как обычно, слегка подвисаю пялясь на него.

Ларка, проследив за моим взглядом, тоже оборачивается и тоже подвисает.

— Кто этот бог? — шепчет она одними губами.

— Мой коллега! Он…он… — слишком много восторженных эпитетов вертится на языке, но ни один не кажется достаточно подходящим.

— Познакомь! — почти требует Ларка, лихорадочно заправляя за уши выбившиеся из причёски тёмные прядки.

И я делаю то, чего бы никогда не сделала в здравом уме и трезвой памяти: поднимаю руку и, улыбаясь до ушей, машу Базирову.

Когда он замечает и направляет к нам, у меня внутри всё обрывается.

Боже, как я смогу жить и дышать теперь?

Базиров подходит и, приложив руку к груди, элегантно и старомодно кланяется.

— Вот так встреча! — говорит он, и у меня внутри всё начинает вибрировать от бархата в его низком, чуть хрипловатом голосе.

Он садится на стул напротив, обдавая запахом своего одеколона — что-то свежее, терпкое и немного древесное.

Я робко вскидываю глаза и буквально впитываю образ мужчины.

Сейчас, когда он так близко, видно, что глаза у него удивительного оттенка — тёмно-зелёные. Обычно — из-за тёмных длинных ресниц (мне бы такие, вместо моих обрубков!) — они кажутся карими. А вот волосы у него — темнее ночи и слегка вьются: сказывается восточная кровь. Смуглая кожа, нос с чуть заметной горбинкой, чётко очерченные губы, волевой подбородок. Если к этому ещё добавить высокий рост — наверное, точно больше метр девяносто — широкие плечи, стройную подтянутую фигуру, то начинаешь понимать — Аполлон Бельведерский нервно курит за углом.

В одежде Базиров предпочитает милитари, который ему очень идёт. Вот и сейчас на нём чёрная водолазка, холщовая ветровка цвета хакки, камуфляжные брюки с множеством накладных карманов и тяжелые ботинки.

Он складывает руки в замок, и я судорожно сглатываю, залюбовавшись тонкими аристократическими пальцами.

О, дорого я бы отдала, чтобы ощутить их прикосновение.

Сколько ему лет? Наверное, слегка за тридцать. Самый пикантный мужской возраст.

Я отмечаю и щетину на щеках, и залёгшие круги под глазами, и общий, слегка усталый вид — Базиров только недавно вернулся из очередной «горячей точки». Рассказывают, он уже дважды был ранен.

У меня во рту пересыхает от восхищения этим мужчиной.

— Олеся Давыдова, да? — уточняет он, одновременно убивая и воскрешая меня этим вопросом.

Киваю. Говорить нет сил.

Почему-то кажется, что голос звучит, как воронье карканье.

— Не представите мне свою очаровательную спутницу?

И я бросаю на смущённую донельзя Лариску полный ненависти взгляд. Она не виновата, что природа наделила её смазливой мордашкой. Рядом с ней я чувствую себя уродкой. И второй раз за сегодня при мужчине стыжусь нелепых синих прядей, которые лишь пару дней назад казались мне такими крутыми и стильными.

— Лариса Дороненко, — представляется подруга сама, и я ненавижу её ещё больше, потому что голосок Ларки льётся певучей мелодией.

Она протягивает ему свою маленькую ладошку с тоненькими пальчиками, и Базиров её галантно целует.

А куда мне девать руки — пальцы пухлые, ногти обкусаны.

И глупое сердце грохочет так, что я удивляюсь, как на меня не оглядываются люди в кафе.

Я замечаю, как Ларка краснеет от удовольствия, и впервые в жизни хочу убить человека! А ведь это — моя дорогая подруга. Да что со мной.

Начинаю суетливо собираться:

— Нужно ещё в редакцию забежать, отчитаться, — говорю я, вставая, и тащу сумку. Даже этот «корабль», прежде такой любимый, кажется, нелепым и ужасным.

— Думаю, стоит поспешить, пока у Мироныча хорошее настроение.

Мироныч — наш шеф. Вернее, его фамилия Миранович, но зовут его все исключительно «Миронычем».

Всё это Базиров говорит, не выпуская Лариных пальчиков.

И я на секунду залипаю на красоте контраста — узенькая женская ладошка, бледная и нежная, в большой смуглой мужской руке. И ловлю себя на том, что они вообще будут красиво смотреться вместе: высокий мужественный Ираклий и тоненькая, будто тростинка, изящная Лариска.

Вот у неё мило всё — растрепанные волосы, чуть растянутый свитер, скрывающий фигурку «песочные часы», даже брелок с каким-то анимешным зверьком, который болтается на её рюкзачке, и тот очень мил.

Мне здесь не место.

Ещё раз салютую им — они о чём-то говорят, но из-за грохота сердца в ушах я ничего не слышу — уже собираюсь уходить, когда вату в моей голове прорезает рингтон. Звонят Базирову (я не буду думать о том, что даже мелодия у него на звонке — моя любимая!) и на широком дисплее его телефона чётко высвечивается имя звонящего — Кирилл Т.

Снова совпадение?

Или…какая-то дьявольская игра, в правила которой меня забыли посвятить?