Стану тебе женой (СИ)

Глава 25

— Красивые фотки, правда? — спрашивает Татьяна, стоя у меня за спиной и заглядывая через плечо.

— Правда, Тань. Просто супер. Ты здесь такая милая.

— Спасибо, моя хорошая. Мне и самой нравится.

— До сих пор не могу поверить, как ты уговорила Макарова на эту фотосессию. Признавайся. Приковала наручниками к батарее и угрожала не кормить, пока не согласится?

— Ой, да ладно тебе. Нормально всё было. Между прочим, фотосессия беременности — это идея Артёма, а не моя. Это же его первенец, он так долго его ждал, — опустившись на стул, подруга мечтательно подпирает рукой подбородок.

— Ага, сорок лет и первенец. Тебя, что ли, ждал?

— А кто его знает, может, и меня. А может, всего его бабы были какими-то не такими.

Я лишь улыбаюсь на эту фразу, вспоминая строчку из песни: “Все бабы как бабы, а моя богиня”. Это точно про Танюху. Она необычная, сколько лет её знаю. Смелая, решительная, всегда берёт быка за рога. Рядом с такой подругой можно ничего не бояться, это её все боятся на самом деле. Даже Островский называл Танюху “ведьмой в погонах”, в шутку, конечно же, но всё-таки.

— Да, кстати, — подпрыгнув со стула с грацией раненой лани, Таня уходит в коридор, но вскоре возвращается с небольшим конвертом, как для писем. — Это тебе.

— Что это? — вздёргиваю бровью, но конверт всё равно беру.

— Сюрприз. Открой и узнаешь.

— Тань, ты же знаешь, я не люблю сюрпризы.

— Угу, но этот тебе точно понравится.

Вскрыв конверт, рассматриваю небольшой сертификат, напечатанный на плотной глянцевой бумаге, покрытый ламинацией.

— Фотосессия? Серьёзно?

— А что тебя так удивляет? — ухмыляется Татьяна. — Ты когда в последний раз фоткалась у профессионалов в фотостудии, подруга? Не берём в счёт вторую фотографию в паспорте, которая вклеивается по достижению двадцати пяти лет.

— Не помню.

— Вот именно, не помнишь. Потому что это было хрен знает когда. А жизнь она же одна и ценить нужно каждый прожитый день. И момент ловить тоже нужно, пока ты ещё молодая и красивая.

— Скажешь ещё… Молодая и красивая, — смеюсь.

— Зря ты так, — фыркает Татьяна, — мужики всю жизнь возле тебя вьются, как венок.

— Ты хотела сказать, как сорняк. Но я же не огородница, полоть траву не собираюсь.

— Да, дамочка. Самооценка у тебя, — указывает рукой на плинтус, — вон где. И это всё бывший муж виноват, — на этом моменте я напрягаюсь, и Таня быстро добавляет: — Островский который. Он тебя ни в грош не ставил, гад такой.

— Давай не будем о нём, ладно? О покойниках сама знаешь, либо хорошо, либо никак. А то, что вы любили друг друга, так это все помнят.

— Угу, любили. Где-то очень глубоко в душе, — соглашается подруга и ненадолго переключает своё внимание на вазочку с конфетами, которую я быстро отбираю. — Ну отдай, а. Что за человек такой?!

— Ты слопала уже десять конфет. Хватит, а то будет плющить. Давай лучше яблочко порежу.

— Не хочу яблочко, — обиженно надувает губы, как малое дитя. — Лучше мне скажи за фотосессию. Я тебе совсем не угодила, да?

— Что ты, Тань? — поднявшись со стула, подхожу к подруге, чтобы обнять её со спины за плечи и чмокнуть в щеку. — Огромное тебе спасибо. Я очень благодарна. Сюрприз удался. Да и ты права, знаешь. Фоток хороших у меня нет, а так будет хоть что на памятник поместить.

— Дурочка! Скажешь же такое. Памятник, — громко возмущается. — Тебе ещё жить и жить. И замуж выходить, и детей рожать… Ой, прости, Нат. Я не хотела.

— Да всё нормально.

— Точно нормально? — переспрашивает Таня, примечая смену в моём настроении. Тема детей для меня очень скользкая по понятным на то причинам.

Из коридора доносится телефонный звонок и Таня ненадолго уходит. Возвратившись в кухню, виновато пожимает плечами.

— Карета подана. Извини, крошка, я поеду. Тёмыч уже у тебя под подъездом.

— Подняться не хочет? Я его варениками с клубникой угощу, — игриво улыбаюсь.

— Облезет. У него пузо больше, чем у меня. Куда ещё вареники?

— Да ладно тебе, ты же любишь пивные животики. Сама говорила, — Таня соглашается коротким “угу” и всё-таки топает в коридор обуваться.

Только успеваю провести подругу и закрыть за ней дверь, как слышится звонок. Кто-то пришёл.

Распахнув дверь, смотрю на молодого человека с огромным букетом метровых роз ярко-красного цвета.

— Добрый день, Сташевская Наталья? — спрашивает парень.

— Здравствуйте, да. Это я.

— Отлично. А это вам, — вручив мне букет, просит поставить подпись в журнальчике.

И когда я уже готова закрыть дверь, курьер возвращается с виноватым видом.

— Простите, пожалуйста. Это тоже вам.

Смотрю на небольшую коробку с не меньшим удивлением, чем на розы буквально несколько секунд назад. Интересно, а от кого всё это? Вариантов — вагон и маленькая тележка. Игорь. Славик. И Радмир.

Может, правду Таня говорила, ну в смысле, мужики вьются возле меня как венки? Возможно. По крайней мере, отсутствием внимания со стороны сильного пола я никогда не страдала. Но дело не в этом на самом деле. Дело в том, что любой из этих троих мужчин мне нафиг не нужен.

Правда, если цветочки всё-таки от Радмира, то зная его упёртый характер, весёлая жизнь у меня только начинается. Он же прохода не даст, пока своего не добьётся.

А я простила его… давно, но дважды в одну реку не войдёшь, как говорится.

Розы находят своё пристанище в большой напольной вазе, которая, к слову, впервые используется по назначению. Я купила её в прошлом году в качестве декора, когда обновила ремонт в коридоре. Но до сегодняшнего дня ваза всегда была пустой. И хоть мне дарили цветы, тот же Славик на прошлой неделе, но домой я их не приносила. Трудно сказать почему. Наверное, просто не хотела…

С коробкой гораздо сложнее. Мне морально трудно содрать с неё упаковочную бумагу и осмотреть содержимое. Сердце странно ёкает в груди. И пока пальцы аккуратно разрывают бумагу, я дышу через раз, уже зная, от кого всё это.

Коробка небольшая, легко помещается на ладони. Смотрю на содержимое, а горячие слёзы катятся по щекам. Обручальное кольцо. Моё! Я оставила его полтора года назад в доме Радмира, даже уже и не вспомню, куда именно его положила, но он, видимо, всё-таки нашёл его.

Воспоминания обрушиваются на меня потоком, как внезапный проливной дождь. От них не спрятаться и это точно. Часы счастья, минуты боли… Всё перемешивается в одну гремучую смесь, отчего горло сдавливает тисками.

А ещё есть записка. Его каллиграфический почерк, нетипичный для мужчины, будто каждую букву старательно выводил.

“Как видишь, из букетов у меня только розы, Наташа”

Сперва не понимаю, к чему эти слова. Перевариваю фразу, но в голове не возникает никаких ассоциаций. А потом взглядом натыкаюсь на какие-то бумажки. Вчитываюсь. И широкая улыбка расползается до ушей.

Господи, ну какой же дурак. Не могу поверить, что он всё-таки решился на это…

Результаты анализа крови на ИППП (инфекции, передающиеся половым путём) говорят о том, что Сташевский Радмир Вячеславович здоровый от слова “совсем”.

И что мне со всем этим делать?

Он же не думает, что я приму его с распростёртыми объятиями после этих справок, иначе зачем возвращает обручальное кольцо?

Справки прячу в ящике письменного стола, а кольцо в шкатулке для ювелирных украшений.

Руки тянутся к телефону, но я держусь. Не буду ему звонить! Не буду, да я и номера телефона не знаю на самом деле. Но телефон оживает сам. На экране светится незнакомый номер для моей телефонной книги, но я всё равно нажимаю на зелёную трубку.

— Привет, — на том конце провода слышится голос Радмира, от которого моё сердце совершает кульбит.

— Привет.

— Рад, что ты не заблокировала мой номер, — усмехается, а я прикусываю щеку изнутри. Я не заблокировала, я его просто удалила. — Как поживает колесо?

— Что? — в голове какой-то сумбур и я не сразу соображаю, о чём говорит бывший.

— Колесо отвезла в шиномонтажку? У тебя там ещё диск погнут, надо прокатку сделать.

Хочется стукнуть ладонью по лбу.

— Блин…

— Забыла, — снова усмехается, так беспечно, будто мы семейная пара и говорим сейчас о какой-то ерунде. — Давай я заеду и всё сделаю сам?

— Спасибо, но не стоит.

— Не хочешь видеть меня? — прямо спрашивает, заставая меня врасплох. Хотя удивляться тут нечему, Радмир всегда был таким прямолинейным.

— Поэтому тоже, да.

— А почему ещё? Есть другие причины?

В ответ вздыхаю, а губы невольно искривляются в ухмылке. Если бы он знал истинные причины, то не спрашивал бы, а был здесь, рядом со мной, уже через несколько минут.

— Рад, зачем ты всё это делаешь?

— Ты про результаты анализов сейчас?

— И про них тоже, да.

— Сама как думаешь?

Сердце глухо ударяется о рёбра. Боюсь произносить вслух то, что вертится на языке.

— Думаю, ничего не получится, — говорю абстрактно.

— А я думаю, ты сейчас врёшь, Наташа, — теперь вздыхает он. — Себе врёшь в первую очередь.

— Рад…

— Да? — оживлённо.

— Мне наша дочь снится. Я ничего не забыла.

— Я тоже ничего не забыл. Мне тоже много что снится. И дочь, и ты тоже снишься, Наташа.

Слеза скатывается по щеке, а я зажимаю рот рукой, чтобы сдержать всхлип, грозящийся вырваться наружу вместе с отголосками боли. Я впервые за полтора года говорю на больную тему и не с кем-нибудь, а с ним, человеком, который стал для меня подарком судьбы и её же наказанием за совершённые ошибки.

— Не плачь, — его голос вибрирует, а я киваю, будто он может видеть меня сейчас. — Цветы хоть понравились?

— Да. Спасибо, — произношу сухо. — Я думала, ты выкинул моё обручальное кольцо.

— Я ничего не выкинул. Твои вещи все на месте, даже одежда на полках в шкафу. Хочешь, привезу их?

— Не нужно. Просто выкинь всё. Это мусор.

— Я тебя понял. Ладно, тогда пока?

— Тогда пока, — первой жму на красную трубку, а затем сижу и реву как последняя дура.

***

Фотосессия проходит успешно. Фотографом оказывается приятная девушка, которая с ходу берёт дело в свои руки. Я позирую ей в разных позах, несколько раз сменив образ: от знойной красотки в ярко-красном платье в обтяжку до невинного “ангела” в белом длинном платье с оголёнными плечами.

— Отличная работа, Наташа, — хвалит меня фотограф, показывая после часовой фотосессии фотки на мониторе. — Я выберу самые лучшие снимки и скину тебе их на “облако” в течение недели. Нормально будет, ты же никуда не торопишься?

— Да всё отлично. Спасибо за работу, Кать, — благодарно улыбаюсь, — фотки просто супер. Я и не думала, что так круто получусь.

Катя говорит, что это всё я, мол, я молодец, старалась, поэтому и фотографии вышли отменными.

Попрощавшись с фотографом, выхожу из фотостудии. По пути вспоминаю о той чёртовой запаске. Нужно всё-таки заехать на СТО.

Через час сижу в кафе. В чашке стынет горячий эспрессо. Листаю ленту новостей в социальных сетях, пока на СТО занимаются моим колесом. Обещали сделать всё быстро и красиво, хоть я и говорила, что мне не срочно, могу подождать сколько нужно.

К назначенному времени возвращаюсь в СТО. Колесо действительно выглядит как новое и это реально круто. Сегодня хороший день получается, два дела сделаны на “отлично”.

Тянусь к сумочке, чтобы достать оттуда кошелёк и рассчитаться за работу, но мастер останавливает меня со словами: “За всё уплачено”.

— Но я ничего не платила, — удивляюсь, хлопая ресницами. Это какая-то ошибка и я не собираюсь ей пользоваться, никогда не любила халяву. — Серьёзно.

— За всё уплачено, не волнуйтесь, — повторяет, как попугай, мастер.

И когда я уже готова позвать администратора, или кто у них здесь за старшего, в боксе мелькает знакомый силуэт, который скрывается за одной из дверей. А я только сейчас понимаю, чья это станция техобслуживания.

Ну разве я не дура, а?

Утро заползает через распахнутое окно. Лениво потянувшись на кровати, скидываю с себя мятую простынь и тупо пялюсь в потолок. Сегодня замечательный день намечается. Прошла ровно неделя с того момента, как Лиза уехала в лагерь, а значит, мы увидимся с дочерью уже через несколько часов. От предвкушения этого момента в груди приятно щемит.

Вскочив с постели, врубаю на телефоне музыку, предварительно подключив к нему колонку с bluetooth. Зажигательные нотки испанской сальсы заставляют меня подтанцовывать, пока я навожу в спальне марафет. Затем следует стандартная программа: стакан холодной воды натощак, чашка крепкого эспрессо без сахара и получасовая кардиотренировка. Вспотев, но зарядившись огромным приливом бодрости, топаю в душ.

Устраиваюсь в кухне на мягком диванчике, вооружившись косметичкой. И пока делаю макияж, всё время поглядываю на розы в напольной вазе. Улыбка невольно касается губ. Красивые цветы и совсем не завяли за несколько дней, словно их только вчера срезали с клумбы.

Уже перед самым выходом осматриваю своё отражение в зеркале. Ничего так. Джинсовые шорты сидят идеально, а белая майка симпатично облегает талию и подчёркивает грудь. Возможно в тридцать шесть надевать подобную одежду уже как-то поздновато, но мне плевать на это, откровенно говоря. Сейчас я в хорошей физической форме и прятать подтянутое тело под длинными сарафанами — это преступление, как мне кажется. Да и, если честно признаться, никогда я так не следила за собой, как за последние полтора года. И как не банально звучит, но именно благодаря концентрации внимания по уходу за собой и развитием дочери, я смогла пережить горе от утраты и не сойти с ума.

С приподнятым настроением выхожу из дома, даже по ступенькам сбегаю, желая поскорее встретиться с Лизой. На улице, оказавшись возле машины, примечаю розу на лобовом стекле, зафиксированную стеклоочистителем. Оглядываюсь. Хм… Вокруг никого, кроме дворника, но он так занят своей работой, что точно не стал бы заниматься подобной акцией — дарить цветы автомобилистам. Улыбаюсь, зарываясь кончиком носа в красный бутон.

Розу кладу на пассажирское сиденье спереди, а сама устраиваюсь за рулём. Руки тянутся к мобильнику. Но нет.

“Я просто посмотрю который сейчас час”, — глупо убеждаю саму себя.

Врубив на магнитоле музыку, тянусь к ключу зажигания и, совершив стандартный набор последовательных движений, заставляю железную лошадку сдвинуться с места.

Меньше чем через час оказываюсь за городом. Припарковав машину в том месте, где не смогу помешать движению и, подхватив с заднего сиденья пакеты, направляюсь к центральному входу в лагерь.

На территорию лагеря меня не пускают и просят подождать за воротами, пока Островской Елизавете из двенадцатого отряда сообщат, что к ней приехала мама.

Лизку примечаю ещё задолго до того, как она подойдёт к проходной. Волосы растрёпанные, футболка мятая… Уф. Но всё моё недовольство сходит на нет уже через несколько минут, когда я вижу перед собой здорового и счастливого ребёнка.

— Мамочка, — Лизка бежит мне навстречу и когда я, поставив пакеты на землю, распахиваю объятия, малышка запрыгивает на меня с разбега, как маленькая обезьянка на пальму.

— Как ты тут, моя хорошая? — целую везде, куда дотягиваются мои губы.

— Всё хорошо, — тараторит принцесса и, оказавшись стоять на своих ногах, принимается заглядывать в пакеты. — Так, а что тут у нас вкусненькое?

Пока Лиза исследует сладости и фрукты, я с замиранием сердца изучаю её лицо. Как она изменилась за эту неделю: загорела, щёчки округлились, появился румянец. Вроде бы не виделись всего лишь семь дней, но изменения заметны невооружённым глазом.

— А это ты заберёшь, — кивает на йогурт, — нам такое запрещается. Так… пирожное, наверное, я одно съем, а остальное тоже заберёшь. Хотя нет. Я уже слопала три штуки, хотя Радик привёз целую коробку. Ой…

Лиза замолкает. Поднимает на меня виноватый взгляд и быстро хлопает ресницами. Я чувствую её смятение и тревогу. Она явно сказала лишнее, как мне кажется, и теперь жалеет об этом.

— Когда Радмир приезжал? — спрашиваю абсолютно спокойным тоном, хотя внутри бушует ураган и это мягко сказано.

— Вчера, — пожимает плечами Лиза, — только ты не ругай Радика, хорошо, мам? Это я его попросила приехать.

— В смысле “я его попросила”? Вы общаетесь, что ли?

И снова Лиза отводит виноватый взгляд. Ох, уже эта детская непосредственность. Малышка совершенно не умеет скрывать правду или же всё-таки умеет? Тогда я в ещё большем замешательстве.

— Общаемся. Иногда переписываемся в мессенджере, — отвечает грустным голосом.

— Давно? — Лиза кивает. — И почему я узнаю об этом только сейчас?

— Боялась, что ты будешь ругаться.

— Ах, Лиза, — тянусь к дочке, чтобы крепко её обнять и прижать к себе. — Ты не должна меня бояться. Я очень-очень люблю тебя и хочу, чтобы между нами никогда не было никаких секретов.

— А Радика, мам, ты его тоже любишь? — вдруг спрашивает малышка, заставая меня врасплох. Не знаю, что ответить дочери и она это точно чувствует. — А он тебя любит.

— Это тебе Радик сказал?

— Это я сама знаю. Это все знают, мам. Разве только слепой дурак не заметит.

Вздыхаю. Моя малышка гораздо мудрее, чем я думала, а я… Получается, слепая дура, раз не вижу того, что давно знает семилетняя девочка.

***

На обратной дороге я всё-таки не выдерживаю и пишу сообщение Радмиру.

“Если ты решил найти путь к моему сердце через ребёнка, то зря стараешься. Ничего не получится”, — нажимаю на кнопку “отправить” и уже через несколько секунд вижу, что собеседник прочитал сообщение и теперь набирает ответ.

Сердце бешено стучит, отбивая свой ритм где-то в висках. Волнительно. И страшно. Потому что я не знаю, насколько далеко готов зайти бывший муж.

Зачем ему я?

Утолить сексуальный голод?

Хм… В двадцать первом веке это вообще не проблема, были бы деньги. Хотя Радмиру и деньги не нужны. Женщины сами на него вешаются: от мала до велика. Я же была для него запретным плодом, каким-то суперпризом для победителя в спортивной эстафете. Он просто меня хотел, а я просто оказалась в затруднительной ситуации. Так выпали карты, как говорят. И если бы не моя беременность, не знаю, стала бы ему женой. Наверное, нет. Я всё чаще и чаще задаюсь этим вопросом. Что было бы, если бы после той аварии мы никогда с ним не увиделись? Эта же встреча была случайной, иначе почему он пропал на три месяца.

Короткая трель телефона оповещает о входящем сообщении, и я невольно сосредотачиваю всё внимание на переписке с Радмиром.

Он: “Дорогу осилит идущий”.

Я: “Не осилишь”.

Он: “Я всё же постараюсь”.

Я: “Зачем тебе это? Не наигрался в семью?”.

Он: “Я хочу тебя вернуть”.

Я: “ЗАЧЕМ?”.

После моего “капслока” Радмир перестаёт отвечать и я уже начинаю волноваться, как наконец-то приходит ответ.

Он: “Ты моя жена”.

Глотаю короткий смешок.

Я: “Мы в разводе, если ты забыл”.

Он: “Мы в церкви венчались, если забыла ты”.

Я: “Развенчаемся. Сейчас так можно, я узнавала”.

Следующий ответ приходит немного позже, потому что Рад набирает много текста. И пока на экране телефона светится “собеседник печатает”, я успеваю: разозлиться, отойти, затем опять накрутить себя по самое “не хочу”.

Он: “Я не отпущу тебя, Наташа. Если ты ещё это не поняла, то ты стала моей до конца жизни. Ты перед богом клялась быть мне верной женой и любить меня до конца своих дней. Разве можно забрать назад свою клятву?”.

Я: “Ты же забрал! Я видела тебя в ресторане с другой женщиной. Уверена, у тебя таких было много за последние полтора года. Так что о какой клятве ты говоришь? Всё это больше не имеет значения, Радмир”.

На этой ноте блокирую контакт Рада.

Пусть больше не пишет мне!

Пусть не звонит!

Видеть и слышать его не могу, потому что забыть хочу. Забыть к таким чертям собачьим, чтобы никогда и не снился даже.