Волк в овечьей шкуре

Глава 6. Ревность — блюдо горячее

Следующие две недели превратились в игру.

Негласную. Опасную. Восхитительную.

Мы трахались в его кабинете после работы. В переговорной во время обеда. Один раз — в лифте между этажами, когда он нажал кнопку «стоп» и у нас было ровно четыре минуты до срабатывания сигнализации.

Мы уложились в три с половиной.

Но на людях — ничего. Профессиональная дистанция. «Демьян» и «Мира». Босс и ассистент.

Почти.

Потому что я не могла удержаться.

***

Понедельник. Совещание.

Демьян говорил что-то о квартальных отчётах. Серьёзный, сосредоточенный, в идеально сидящем костюме.

Я подняла руку.

— Да? — Он посмотрел на меня.

— Извини, что перебиваю. — Я склонила голову набок. — Но у тебя что-то... — указала на собственную щёку, — ...вот тут.

Он машинально потёр щёку.

Там ничего не было.

— Нет, другая сторона, — сказала я невинно.

Он потёр другую щёку.

— Ой, показалось. Прости. Продолжай.

Игорь закашлялся, пряча смех. Финансовый директор уткнулся в бумаги.

Демьян смотрел на меня долгую секунду. Его челюсть дрогнула.

— Как я говорил, — продолжил он ровным голосом, — показатели третьего квартала...

Я улыбнулась в свой блокнот.

***

Среда. Кухня.

Демьян наливал себе кофе. Я зашла за водой.

— Как настроение? — спросила я, открывая холодильник.

— Рабочее.

— Выглядишь уставшим. — Я достала бутылку воды и повернулась к нему. — Плохо спал?

— Нормально.

— Странно. — Я отвинтила крышку. — А то под глазами круги. Может, стоит раньше ложиться? Вести здоровый образ жизни? Меньше... перенапрягаться по вечерам?

Он замер с чашкой у рта.

Я сделала глоток воды. Провела языком по губам — убрать каплю.

— Просто забочусь о твоём здоровье, — добавила я. — Как ответственный ассистент.

Его глаза потемнели.

— Мира.

— Да?

— Уходи. Пока можешь.

Я улыбнулась и вышла.

За спиной раздался звук — кажется, чашка встретилась со столом чуть сильнее, чем нужно.

***

Пятница. Электронная почта.

Я отправила ему отчёт — важный, по проекту «Восток». Всё оформлено идеально, все цифры выверены.

Шрифт — Comic Sans.

Через три минуты интерком ожил.

— Зайди.

Я вошла в кабинет с невинным выражением лица.

— Вызывал?

Он развернул ко мне монитор. На экране — мой отчёт. Розовые буквы Comic Sans жизнерадостно сообщали о финансовых показателях.

— Это, — сказал Демьян медленно, — что?

— Отчёт по проекту «Восток». Ты просил к пятнице.

— Я про шрифт.

— А что не так со шрифтом?

Он посмотрел на меня. Я посмотрела на него.

— Это, — он ткнул пальцем в экран, — саботаж.

— Это Comic Sans. Не драматизируй.

Пауза.

— Переделай.

— Конечно. — Я пожала плечами. — Тебе Times New Roman или что-то более креативное? Могу в Wingdings, если хочешь.

Его глаз дёрнулся.

— Times New Roman. Через час. И Мира?

— Да?

— Ты за это заплатишь.

Я улыбнулась.

— Надеюсь.

***

«Заплатила» я тем же вечером, на его кухонном столе. Потом на диване. Потом в душе.

К полуночи я не чувствовала ног.

— Это было за Comic Sans? — спросила я, лёжа на его кровати.

— Это было предупреждение.

— Слабое предупреждение.

Он приподнялся на локте и посмотрел на меня. В темноте его глаза мерцали золотом.

— Ты невозможная.

— Знаю.

Он наклонился и поцеловал меня — медленно, глубоко.

— Ещё раз Comic Sans, — прошептал он мне в губы, — и совещание будет в Wingdings.

— Это угроза?

— Это обещание.

***

Вторник следующей недели. Корпоративный обед.

Большой зал на первом этаже, фуршетные столы, люди в костюмах с бокалами в руках. Какое-то мероприятие для партнёров — я не вникала в детали, моя работа была улыбаться и следить, чтобы у Демьяна всегда был полный стакан.

Демьян стоял в другом конце зала, разговаривая с кем-то из инвесторов. Серьёзный. Недоступный. Идеальный CEO.

Я взяла бокал шампанского и отошла к окну.

— Скучаешь?

Я обернулась.

Мужчина. Высокий, светловолосый, с хитрым прищуром. Что-то в его глазах — янтарный отблеск — выдавало волка.

— Артём, — представился он. — Юридический отдел. Мы не пересекались, но я о тебе слышал.

— Что именно слышал?

— Что ты единственная, кто продержался у Серова больше месяца. — Он улыбнулся. — Впечатляет.

Краем глаза я видела Демьяна. Он всё ещё разговаривал с инвестором, но его плечи чуть напряглись.

— Просто делаю свою работу, — сказала я.

— Скромничаешь. — Артём шагнул ближе. — Слухи ходят, что ты его укротила.

— Слухи преувеличивают.

— Обычно — да. — Он наклонил голову, разглядывая меня. — Но ты не похожа на обычную.

Я сделала глоток шампанского.

— Это комплимент?

— Констатация факта.

Он был симпатичный. Обаятельный. И совершенно не тот, кого я хотела.

Но Демьян всё ещё смотрел в нашу сторону. Я видела, как напряглась его челюсть.

— Расскажи про юридический отдел, — сказала я, чуть придвигаясь к Артёму. — Чем вы там занимаетесь?

***

Полчаса спустя мы всё ещё разговаривали.

Артём оказался неплохим собеседником — умным, ироничным. Рассказывал истории из практики, от которых я искренне смеялась.

— И тогда он говорит, — Артём изображал кого-то в лицах, — «но в договоре же написано мелким шрифтом!» А я ему: «Сударь, мелкий шрифт — это не алиби».

Я рассмеялась и коснулась его руки.

— Ты это серьёзно?

— Абсолютно. Он потом ещё час спорил, пока не прочитал договор полностью.

Звон стекла.

Мы обернулись.

Демьян стоял в пяти метрах от нас. В его руке — стакан. Вернее, то, что от него осталось. Трещины расходились по стеклу паутиной.

Его глаза встретились с моими. Золото проступало сквозь серый, как лава сквозь камень.

Инвестор рядом с ним нервно откашлялся.

— Демьян? Всё в порядке?

— Да. — Он отвёл взгляд. — Извините. Бракованный стакан.

Артём проследил за моим взглядом. Потом посмотрел на меня.

— Так, — сказал он медленно. — Значит, слухи не преувеличивают.

— О чём ты?

— О тебе и альфе.

Я пожала плечами.

— Не знаю, о чём ты.

— Конечно. — Он хмыкнул. — Ладно. Тогда, может, как-нибудь выпьем кофе? После работы?

Я почувствовала на себе взгляд Демьяна — тяжёлый, обжигающий.

— Кофе? — переспросила я громко. — Звучит отлично. Завтра? В семь?

— Договорились.

Мой телефон завибрировал в кармане.

Сообщение от Демьяна:

«В мой кабинет. Сейчас».

Я улыбнулась Артёму.

— Извини, дела. Увидимся завтра.

— Жду с нетерпением.

Я развернулась и пошла к лифтам.

Сердце колотилось так громко, что наверняка все волки в зале слышали.

***

Кабинет.

Я вошла, закрыла дверь за собой.

Демьян стоял у окна. Спиной ко мне. Плечи напряжены, руки сжаты в кулаки.

Он не обернулся.

— Нравится играть? — спросил он.

Голос — низкий. Хриплый. На грани рыка.

— Не понимаю, о чём ты, босс, — сказала я невинно.

Он развернулся.

Его глаза были золотыми. Полностью. Зрачки — вертикальные щёлки. Волк — на поверхности, едва сдерживаемый.

— Артём.

— Что — Артём?

— Ты с ним флиртовала.

— Я разговаривала.

— Касалась его руки.

— Это называется «социальное взаимодействие».

— Согласилась на кофе.

— Он приятный собеседник.

Демьян шагнул ко мне. Ещё шаг. Ещё.

Я не отступила.

— Ты, — прорычал он, — делаешь это специально.

— Делаю что?

— Бесишь меня.

— Я просто... — начала я.

Он схватил меня за плечи, развернул и согнул над столом.

Я ахнула.

Его тело прижалось ко мне сзади — горячее, твёрдое. Я чувствовала его возбуждение через ткань брюк.

— Три недели, — прорычал он мне в ухо. — Три недели я терплю твои игры. Твои провокации. Твой Comic Sans.

— Тебе понравился Comic Sans.

— Мне понравилось наказывать тебя за Comic Sans.

Его руки задрали мою юбку — резко, нетерпеливо. Пальцы впились в бёдра.

— А сейчас, — продолжил он, — я буду наказывать тебя за Артёма.

— Демьян...

— Ты. Моя. — Каждое слово — рык. — Только моя.

Он сдвинул мои трусики в сторону. Я услышала звук расстёгивающегося ремня.

— Скажи это, — потребовал он.

— Что?

— Скажи, что ты моя.

Я закусила губу.

— А если не скажу?

Он вошёл в меня — одним движением, глубоко, до упора.

Я вскрикнула.

Он замер. Полностью внутри. Не двигаясь.

— Скажи, — повторил он.

— Докажи, — выдохнула я. — Ещё раз.

Он зарычал — и начал двигаться.

Жёстко. Быстро. Без пощады.

Его бёдра впечатывались в меня, его пальцы впивались в кожу. Стол скрипел, сдвигаясь с каждым толчком. Бумаги полетели на пол.

— Артём, — прорычал он. — Ты на него смотрела.

— Да... — Я сама не знала, что говорю.

— Смеялась.

— Да...

— Касалась.

— Демьян...

— А теперь? — Он вбился в меня особенно глубоко. — Думаешь о нём сейчас?

— Нет...

— О ком думаешь?

— О тебе... только о тебе...

Его рука скользнула по моей спине вверх, к шее. Пальцы обхватили горло — не сжимая, просто держа. Напоминая.

— Моя, — прорычал он.

Я не могла ответить. Не могла думать. Только чувствовать — его внутри, его руку на горле, его дыхание у уха.

Он наклонился и укусил моё плечо.

Сильно. До боли. Но не прокусывая кожу.

Оргазм накрыл меня волной — внезапно, жёстко. Я закричала, сжимаясь вокруг него, и почувствовала, как он содрогается следом, рыча моё имя.

***

Минуту мы просто дышали.

Его лоб на моей спине. Его рука — всё ещё на моём горле, но расслабленная, почти нежная.

— Мира, — прошептал он.

— Да?

— Никакого кофе с Артёмом.

— Он милый.

— Мира.

— Ладно, ладно. — Я усмехнулась. — Никакого кофе.

Он выскользнул из меня. Я услышала, как он застёгивается.

Повернулась, одёрнула юбку. Посмотрела на него.

Его глаза всё ещё были золотыми. Волосы растрёпаны. На губах — моя помада.

— Выглядишь потрёпанно, — сказала я.

— Ты тоже.

— Мне не совещания вести.

Я подошла к нему, достала из кармана салфетку и стёрла помаду с его губ. Он позволил — стоял неподвижно, глядя на меня сверху вниз.

— Не играй так больше, — сказал он тихо. — Я серьёзно.

— Ревнуешь?

— Да.

Простой ответ. Честный.

Я замерла с салфеткой в руке.

— Это плохо, — сказала я наконец. — Мы же просто...

— Просто что?

Я не знала, как закончить.

Просто трахаемся? Просто играем? Просто проводим время?

Он смотрел на меня. Ждал.

— Мне пора, — сказала я.

Развернулась и вышла.

***

Артём ждал у лифта.

— О, — он улыбнулся, увидев меня. — Я думал, ты ушла.

— Рабочие вопросы.

— Понял. Так что насчёт завтра? Кофе в семь?

Я открыла рот, чтобы ответить.

Артём замер. Его взгляд скользнул по моей шее. По плечу, где ворот платья чуть сместился.

По следу от зубов — багровому, чёткому, с отпечатками клыков.

— Знаешь, — сказала я, — планы изменились.

Артём побледнел.

— Это... — он сглотнул. — Это метка?

— Формально — нет. Кожу не прокусил.

— Но он тебя... он пометил...

— Артём.

Он поднял на меня глаза.

— Кофе отменяется, — сказала я мягко. — Но спасибо за приглашение.

Он моргнул. Кивнул. Развернулся и ушёл — быстро, почти бегом.

Лифт приехал. Я вошла внутрь.

В отражении стальных дверей я видела метку на своём плече — красную, припухшую.

Он меня пометил.

Не по-настоящему. Не так, как волки метят пару. Но достаточно, чтобы другие оборотни поняли.

Я коснулась следа пальцами. Поморщилась от боли.

И улыбнулась.