За семью замками. Снаружи

Глава 37

У любого чувства может случиться обострение. У любви, когда есть риск потери. У ненависти, когда болит особенно сильно. У страха, когда ты чувствуешь необратимость чего-то ужасного. У жажды жить, когда понимаешь: скорее всего жить-то тебе не дадут…

Когда-то это обострение помогло Агате доползти до пистолета. Взять в руки. Зажмуриться. Пальнуть…

Чтобы жить, потому что она хотела. Вопреки всему. Не понимая, зачем. Боясь тех вещей, из которых жизнь состоит. Но финала она боялась сильней.

Ей было двенадцать. Она должна была умереть, но она себя спасла. А теперь…

Это было бы смешно, имей она возможность вот сейчас смеяться, но её судьба ходила кругами с двенадцатилетним циклом. И каждый обрывался встречей с мужчиной, носившим фамилию Вышинский. Мужчиной, в котором течёт эта сучья безжалостная кровь…

Агата поняла, что происходит, очень быстро. Почти сразу, как оказалась в машине одна.

Мужчины со звериным взглядом в ней не было. Было трое других. Чей автомобиль сначала разрезал тишину, будто горячий нож масло, скрипом резко тормозящих шин. Потом они вылетели, чтобы схватить. В тот момент Агата не понимала ничего — всё происходило слишком быстро, а её реакции были слишком медленными.

Они видела, как Бой просился наперерез. Что один из неизвестных направил на пса пистолет и трижды стрельнул. Он заскулил отчаянно, но ещё пытался…

А Агата просто холодела, глядя, как её любимый мальчик оседает, с губ сам собой сорвался крик. В голове мелькнуло только, что нужно защитить Макса, но как?

Первой волной паники накрыло сразу. Агата хотела бы сопротивляться, но просто не могла.

Она ни к смерти не подготовилась, ни к защите близких. Она просто позволила затолкать себя в салон.

Снова услышала скрип резины. Тачка рванула, оставив коляску с Максимом на месте.

С двух сторон ее зажали, но Агате это не помешало обернуться, чтобы в молчаливом ужасе смотреть, как её надежный мир отдаляется.

На траве лежит Бой. Рядом — стоит коляска с Максом…

— Тихо сиди. Иначе вырублю. Поняла?

А один из тройки хватает её лицо пальцами, заставляет повернуться к нему и на него же посмотреть. Даже не пытается прятаться. Он не боится, что Агата его запомнит…

Это понимание окатывает второй волной.

В глазах напротив — безразличие и абсолютная убежденность в том, что он правда вырубит… А значит…

Агата медленно кивает, вспоминая опыт из детства.

Мордой в пол — значит, мордой в пол. Только так ты можешь выжить.

Или нет.

Дальше они едут молча. Мужчины о чем-то переговариваются, Агата не пытается ни сопротивляться, ни спастись.

Её будто бы парализовало. Но ей при этом почему-то будто бы даже не страшно.

В какой-то момент, когда они выехали на трассу, ей на голову надевают мешок, связывают руки. Кожу на запястьях сразу начинает саднить. Воздуха становится в разы меньше, в ноздри заползает неприятная вонь. Она ничего не видит, но чувствует, как незнакомые грубые руки шарят по ее карманам, достают телефон…

Машина на несколько секунд тормозит, открывается одна из дверей.

Агата ощущает порыв ветерка, будто свобода решила подразнить, но опять даже не пытается ни сопротивляться, ни спасаться.

Проходит пара мгновений — дверь снова хлопает, её снова прижимает одно мужское плечо к другому. Машина трогает…

Они едут долго. Их трясет. Агата чувствует приступы тошноты, а ещё настойчиво пытается отогнать от себя мысли. Не о чем-то конкретном, а вообще обо всём.

Потому что любая сейчас может привести к срыву. О Косте. О Максе. О Бое. О себе. Просто не думать. Не надеяться и не ждать.

Нюхать сраный мешок. Чувствовать противное тепло. Держать рот закрытым, а глаза сухими.

Успокаивать сердце и дыхание, когда машина наконец-то тормозит. Ее грубо вытягивают за локоть, и куда-то волокут, так и не сняв мешок.

Конечно же, она не может идти. Конечно же, спотыкается на каждом шагу.

А потом чувствует резкую боль в руке, за которую её тянут вверх, вздергивая. Наверное, это вывих или растяжение.

Наверное… Уже не важно.

С головы Агаты стянули мешок, но руки так и не развязали. Она не чувствовала, чтобы они заходили в какое-то здание. Оказалось — так и есть.

Первым делом по глазам ударил резкий свет. Дальше — понимание, что это не мешок глушил звуки. Вокруг их преимущественно нечему создавать. Она стоит на каком-то полигоне. Огромном. Почему-то в голове крутится слово «необъятный», хоть границы и видны. А вокруг — лес.

Место идеальное. Наверное.

Если бы она решила кого-то убить и спрятать — тоже подумала бы о таком. Только она в жизни никого не хотела убивать. Она просто хотела, чтобы ей дали жить…

Видимо, не судьба.

Помимо рук Агате связали ещё и ноги. Те самые трое ходили кругами, иногда молча, иногда делая затяжку за затяжкой, иногда коротко переговариваясь. О чём — понять было сложно. Из знакомых слов складывались неочевидные конструкции. Но Агате было ясно: они ждут. Свою часть сделали. Привезли на убой. Дальше…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍ Когда-то она осталась один на один в закрытом пространстве с психом. Внутри. Больше всего на свете хотела просто выйти. Теперь же — вокруг необъятные просторы. Но они выглядят насмешкой. Потому что сколько ни мечтай — бессмысленно. Ты тут же споткнешься. Тебя тут же поймают, скрутят, вырубят. Тебе не дадут кричать и докричаться. Тебе спастись не дадут.

Когда-то Агата чувствовала, что шанс есть. Надеялась на тех, кто ждал снаружи. В итоге просто воспользовалась собственным — одним на миллион. Сейчас ей почему-то безнадежно казалось, что финал предрешен…

И было просто больно, даже не страшно. И даже не за себя…

Чувствуя, что на подходе третья волна, Агата закрыла глаза, чтобы сделать пару глубоких вдохов. Нет смысла плакать. Просить нет смысла. Утопать в панике, на что-то надеяться. Во что-то верить. Куда-то молиться. Всё это абсолютно бессмысленно, потому что иногда человек — зверь. Она перешла дорогу целой стае.

Агата распахнула глаза, когда услышала новые звуки. Двое из привезших её мужчин перебросились парой громких слов и направились в сторону леса, через который раньше волокли её. Один остался с пленницей, сердце которой немного ускорилось.

Значение «идем встречать» она поняла отлично. Потому что встречать они идут явно её смерть.

Вдруг стало страшно. И ты с этим ничего не сделаешь. Твой максимум — запрокинуть голову, посмотреть в небо, выдохнуть через открытый рот, сглотнуть горький ком…

Шепнуть:

— Максима не бросай, пожалуйста… И не делай глупостей… Я тебя очень люблю…

Понимая, что человеку больше ты этого не скажешь никогда… Но глупо веря, что хотя бы птицы ему принесут…

— Молчи, дура…

Оставшийся с ней похититель рявкнул, но только смысла в его требовании — ноль. Больше сказать ей нечего.

По её щеке скатывается единственная слеза. Агата хочет верить, что больше себе не позволит. Бежит по шраму, огибая бугорок… Слетает вниз, стремится к ногам, впитывается землей…

Но себя сейчас не жалко. Жалко его. Потому что он с этим не сможет…

Треск веток и короткие переговаривания снова прозвучали через добрый десяток минут. Наверное, был смысл в том, чтобы всё это засекать. Пытаться понять, где находишься, хотя бы сориентировавшись по солнцу или деревьям. Возможно, предложить что-то оставшемуся с ней…

Понятно ведь, что Костя сможет щедро отблагодарить, предай он заказчика, спаси он Агату…

Но чем закончится попытка — Агата знала.

Она будет сдыхать, получив для начала несколько ударов по лицу с воткнутым в рот кляпом. Вероятно, мучительней, чем планировалось изначально. Вероятно, её и эти тоже накажут за провинность, как когда-то один наказал за слезы.

Через несколько десятков секунд после того, как до них начали доноситься звуки, из-за деревьев вышли снова трое.

Всё те же шавки… И заказчик. Мужчина в возрасте. Около шестидесяти. Плотного телосложения, но не толстый. Седой уже. Солидный. Атмосферный такой. Впечатляющий.

Из тех, у кого слишком сильная энергетика. Помимо воли чувствуешь себя ниже. Хуже. Глупее. В подчинении…

Костя из этой же породы. Но Костя — не такое дерьмо, а этот…

Поднимается по склону, отряхивая руки, будто успел запачкать. В костюме зачем-то. В местами блестящих, местами уже запыленных туфлях.

Человек, над которым ведется следствие. Который обязан сидеть дома под домашним арестом. Которого не взяли под стражу, потому что вроде как не является опасным для общества, клятвенно обещал, что не сбежит, который признал всё… Повинился во всём… А теперь…

Идет на неё, вскидывает взгляд…

Сначала смотрит так же, как смотрел его сын — зло. По-звериному. Потом… Тоже так же. С улыбкой, которая пугает больше.

И пусть себе дан завет: не становиться слабой, плечи всё равно начинает крутить из-за болезненных мурашек…

— Ну привет, Агата.

Вышинский обратился, специально делая ударение на ненавистном имени. С тем, как он приближался, Агате хотелось отойти. Оставаться на месте было сложно, но и смешно падать к его ногам она не стала бы. Ни просить. Ни плакать. Ни унижаться.

Она Гордеева.

Она — Агата.

Она снова выстрелит, если у неё появится шанс. Но она никогда не предаст себя и своего Победителя.

— Вела себя нормально?

Поняв, что ответа от ставшей костью в горле девочки ему не дождаться, мужчина оглянулся, задавая вопрос провожатым.

Они ответили что-то неопределенное — один пожал плечами, второй буркнул «нормально»…

— К машинам идите. Один остается.

Вышинский отдал приказ, мужчины переглянулись… Их главный очевидно отметил заминку. Скользнул взглядом по каждому…

И пусть он очевидно проигрывал им физически — куда такому против молодых и мощных, но ясно было — в жизни не рискнули бы ослушаться или пойти против.

— Бабки потом. Нахер пошли.

Заминка очевидно была расценена правильно. Им не жалко Агату. Они не хотели бы предложить подумать ещё. Просто пекутся о бабках. Просто не хотят сделать «доброе» дело за просто так…

Разочарование в людях давно стало для Агаты нормой. И сейчас она тоже следила вполне бесстрастно за тем, как двое мужчин уходят, не оглянувшись, испытывая абсолютное равнодушие к жизни другого человека. А может уже двух…

Дыхание сбилось, пришлось на мгновение закрыть глаза. Наверное, хорошо, что она не успела сделать тест. Так можно попробовать себя убедить, что умирать она будет одна. Потому что иначе куда больней.

— Руки развяжи ей. И ноги тоже.

Вышинский отдал приказ, оставшийся третий рванул исполнять. Агата смотрела, как он разрезает веревки, не воспринимая это как шанс. Просто ему так будет интересней. А ей сбежать всё равно не дадут.

Подняла взгляд на Вышинского, услышав серию щелчков.

Не знала, откуда он достал пистолет, но направил сходу на неё. Сейчас не выстрелит. Просто пугает…

Тоже садист, как сын. Просто масштабы другие. Но она ему не даст, чего он хочет.

— Погуляй пока тоже. Закончу — позову.

Очередной безразличный кивок и шаги в сторону с полигона…

В эту спину Агата уже не смотрела — даже не грустно. Тоже безразлично.

Смотрела на Вышинского. Видела в нём эмоции. Чувствовала в себе то ли стекло, то ли лёд. Не тот острый, которым лучится Костин взгляд. А бесконечно толстый. Непрошибаемый. Ей сейчас поразительно спокойно. Она хочет, чтобы это читалось по глазам.

Она хочет, чтобы сука никогда не была удовлетворена на все сто. Чтобы убивая — хотя бы не видела слез.

Здесь акустика была особенной. Из-за кромешной тишины и огромных площадей, звуки разносились необычно.

От одной кромки леса к другой несся вертолет. И если поначалу звук раскрученных лопастей казался абсолютно незаметным, то чем ближе он становился — тем больнее хотелось зажать уши. Слишком громко. Как на голове…

Агата не сдержалась — вскинула взгляд. Понятия не имела, кому вздумалось здесь пролететь. Глушь же. Но как-то глупо понадеялась…

— Видишь, как старается…

А потом почувствовала, что сердце прыгнуло в горло и там забилось…

Когда вертолет улетел, Вышинский прокомментировал тихо, с ухмылкой…

Сначала проводив его взглядом, а потом опустив его на Агату.

Врет ли — было непонятно. Но возможность того, что нет, заставила почувствовать особенную злость и особенное отчаянье.

Потому что по взгляду Вышинского читалось одно: Гордеев будет грызть землю. Будет сдыхать от незнания. Будет смещать ось. Но он ничего не успеет сделать. Не успеет упредить…

— Думаешь, я ему мщу так?

Мужчина задал вопрос, снова направляя пистолет дулом в Агату, она же только моргнула, переживая жуткое дежавю, которое сейчас так, как в детстве, уже не трогает.

Не ответила. Ей было всё равно. Разбираться в логике психов бессмысленно.

— Нет. Не мщу. Уже бессмысленно. Он получил своё. Ты ему это дала. Очень хладнокровная, расчетливая маленькая девочка. Кукла, поломавшая такое количество жизней… Ты ему всё дала, Агата. А у меня всё это забрала. Сначала сына. Потом дело. Дальше — жизнь. У меня её уже нет, считай. Из человека я стал пешкой, которую пустят в расход без жалости. У меня были друзья. Уважение. Авторитет. У меня были планы. А ты их вечно портишь. Сдохла бы тогда…

Вышинский не договорил — сплюнул зло, чтобы через секунду снова поднять на неё злой взгляд. Агата же снова сглотнула, закрывая на миг глаза.

Она снова слышала звук работающий лопастей вертолета. Она понимала, что он возвращается. Она запрещала себе хоть на что-то надеяться. физически не успеют. Убийца уже тут. Пистолет уже в руках. Осталось нажать на курок. И он это сделает…

— Мне дали карт-бланш. Твой ушлепок надоел настолько, что мне позволили с ним разобраться. Физически.

По позвоночнику Агаты всё же пополз липкий страх. Она зачем-то посмотрела прямо в дуло. Туда, откуда скорее всего совсем скоро вылетит пуля.

И как бы ужасно это ни звучало… Слава богу, в неё…

— План был очень прост. Я вроде как сошел с ума. Снял браслет. Скрылся. Добрался до твоего говнюка и пальнул. Я знаю, что было бы дальше — свою задачу я исполнил. Во мне больше не нуждались бы. Скорее всего — застрелили при задержании. А потом пошли по трупам — моему и твоего мужа. Но я подумал, Агата… Раз всё так… То зачем мне брать с собой его? Я же могу взять тебя…

На губах мужчины заиграла новая улыбка — в чём-то даже нежная. Абсолютно не тронувшая. Только заставившая снова посмотреть в его лицо. Наверное, красивое. В молодости так наверняка. Но для Агаты — невозможно уродливое. Будто это не по её щеке тянется шрам. Ведь его шрамы — куда страшнее. Они не отзываются болью. Они давно зарубцевались. Он называет их опытом, преодолением и достижениями. А на самом деле, это всё загубленные жизни. Не обязательно физически. Но обязательно безвозвратно.

— Он тебя использовал, дура. Все тебя использовали. Ты просто ещё не поняла, что сделала. Ты просто не знаешь, что такое любовь народа и как быстро она превращается в ненависть. Сегодня тебя носят на руках или в них целуют. Сегодня ты символ. Сегодня ты жертва. А завтра они же будут тебя ненавидеть. Они же затопчут. Они же отвернутся. А может дадут в руки оружие, возлагая на тебя какой-то долг… Ты позволила Гордееву использовать себя, как технологию. Ты дала ему больше, чем он мог рассчитывать в своей убогой жизни. Но на этом всё, Агата…

Вышинский замолк, а Агате и вовсе нечего было сказать. Он смотрел на неё с тихой ненавистью. Она на него — тоже с ненавистью, но равнодушной. Потому что оба знают: что бы он ни сделал сейчас — Косте он уже проиграл. Но главное: оба понимают, что как бы он ни пытался, вину на маленькую девочку переложить не получится. Он сам во всём виноват.

— Попросить о чём-то хочешь?

Следующий вопрос был задан новым тоном: голос стал более хриплым. Наверное, окончательно решительным. И вот сейчас, наверное, самое время падать к его ногам, умолять и обещать всё на свете, но Агата не станет.

Её рука непроизвольно тянется к животу. Потому что её последнее желание — бессмысленно.

— Гордая, я посмотрю…

Мужчина сказал с усмешкой, делая шаг к ней.

Расценил отсутствие ответа по-своему. Скорее всего абсолютно правильно. Но Агате всё равно…

— Твоя гордость — глупа, Агата. И Костина тоже. Если бы пришли договариваться… Если бы вы поступили так же, как когда-то поступил я — дальновидно и мудро… Всё было бы куда менее трагичным…

Слушать его речи было сложно. Агата даже скривилась, сдерживаясь от ответа. Потому что бессмысленно, глупо. Потому что зачем?

Слыша, как взводится курок, она не сдержалась. Кулак сам смял ткань свитера, собираясь… Глаза поднялись в небо, рот приоткрылся…

— Очень люблю, Костя… Очень-очень люблю…

Она говорила в небо, адресуя не ему. Она знала, что будет дальше. Она была не готова, но знала…

И небо благодарила за одно: что успела родить Максима и здесь его сейчас нет. Но за одно же ненавидела: что не успела подарить Косте его главную победу… Что они уйдут вместе…

— Спиной повернись. Сдохнешь, как сына моего убила…

Приказ был отдан тихо и с огромной ненавистью. Наверное, даже сама Агата не испытывала такую к своему будущему убийце в этот момент.

Замерла на секунду, продолжая смотреть в небо… Чувствуя, что из уголка глаза выкатывается ещё одна слезинка… И стремится вниз уже по виску…

Слышала, что где-то далеко продолжает летать вертолет.

Слышала, что ветер гонит по полигону пыль, которая оседает на ветках деревьев в лесопосадке…

Слышала, как дышит сама и как бьется её сердце.

Опускала голову со взглядом, зная, что ответит, и не сомневаясь в том, что будет дальше.

Не оттягивала. Просто не торопила.

Смотрела сначала в глаза, продолжая держать руку на животе. Потом же опустила…

— Нет. Стреляй так.

Не собиралась исполнять ни одно его требование. Даже последнее для себя. Даже ради призрачной надежды.

Надежды в ней нет. И веры нет. Есть только любовь.

Огромная бесконечная любовь к тем, кого страшно оставлять. Но страха этот тоже не увидит.

Агата знала, что глаза плачут, но стыдно не было. Потому что понимала, что за пеленой слез сейчас не слабость. И не жалость. Она просто готова. И она сильнее.

Потому что он-то не готов…

Точно так же, как когда-то его сын долго не мог заставить себя пристрелить ребенка, старший Вышинский не может заставить себя нажать на курок. Он никогда не убивал своими руками. Он думал, это будет легче…

Вышинский держал пистолет, Агата смотрела на него, ожидая. Она чувствовала каждое его сомнение, каждую попытку преодолеть. Она даже удовольствие получала, пусть и откровенно садистское, от того, как стрёмно сейчас ему. И как она в очередной раз рушит его планы…

Мужская рука то начинала подрагивать, то снова становилась твердой. Он смотрел то на ствол, то на неё… Он наверняка умел стрелять, но никогда не целился в человека.

Когда ветки неподалеку снова захрустели, Агата просто не отреагировала на это, а Вышинский будто воспринял, как сигнал, чтобы чуть отложить, скрыв перед ней, что он — ссыкло.

Резко опустил пушку, пропустив непроизвольный выдох, который случился вопреки тому, как яростно Агата убеждала себя, что готова… Повернулся всем телом, рявкая в неизвестность:

— Я сказал, блять, позову! Нахуй пошел отсюда!

Обращаясь очевидно к тому третьему, который остался сторожить.

Только вот первым понял не он. Первой поняла Агата.

Это не третий.

Это…

Первой из-за деревьев показалась рука. В ней — пистолет. И быстрый выстрел. Просто на ходу. Чётко в цель.

Без сомнений или страха. Без дрожи в руках и необходимости требовать, чтобы кто-то повернулся спиной…

Из горла Агаты вырвался звук необъяснимой для неё же природы. Будто что-то булькало… И она вдруг осознала себя рыдающей.

А ещё с чем-то липким на руках, лице, одежде.

Потому что вслед за первым выстрелом в Вышинского летит ещё три.

Костя делает их, смотря уже не на человека — а оседающее тело с испуганным выражением на лице…

Решетит, хотя не надо… Человека больше нет…

Но Агата не может попросить остановиться.

Под коленками кончаются силы.

Она опускается на землю, прямо в пыль, закрывая лицо руками.

Её трясет. Она рыдает. Она будто захлебывается…

Продолжая слышать шум.

Ругань. Еще пару выстрелов.

— Замочек… На меня смотри…

Требование, обращенное явно к ней.

Шаги в её же сторону…

Агате страшно было открыть глаза, убрать руки, она продолжала плакать, но откуда-то точно знала, что подошел к ней Костя. Опустился рядом, взял за плечи, сначала прижал к себе, размазывая кровь по собственной одежде, потом уткнулся в ухо, дыша так громко и часто, что Агата не выдержала — обняла за шею, в нее же вжимаясь… И в неё же рыдая.

— Его нет. Поняла? Он тебя не обидит. Его нет…

Костя говорил, Агата рыдала, пытаясь с каждой секундой оказаться к нему ещё ближе. Чувствуя, что плотину прорвало. Всё ее равнодушное спокойствие было показушным. А на самом деле… Она просто боялась. Очень-очень боялась. Она не хотела умирать.

— Он тебе сделал что-то?

Костя спросил, Агата замотала головой, пусть это и было сложно.

— Ты не ранена? Ничего не болит? Ты говорить можешь?

Она не могла, поэтому просто мотала, продолжая держать глаза закрытыми, чувствуя, как бьется Костино сердце. А ещё, что бьется собственное. Знала, что увидит, если откроет.

Это будет то, что было в детстве.

Вокруг будет смерть.

Вокруг будет кровь. Ею уже пахнет.

К горлу подкатила тошнота, Агата отвернулась от Кости, выдавая желчь всё в ту же пыль.

Чувствовала, как Костины руки водят по спине. Смотрела на свои, упертые в землю. Они правда были в кровавых брызгах…

— Это нормально, тихо, тебе сейчас полегчает… Воды надо…

Костя успокаивал из-за спины. Агата знала, что её бьет дрожь и к горлу снова подкатывает. По щекам текут слезы, она тянется, чтобы смахнуть, размазывая тем самым кровь ещё и по лицу.

— Он тебе не навредит… Его больше нет…

Костя вновь оказывается близко-близко, шепчет на ухо, прижимаясь к нему же… Агата пытается кивать, но получается так себе.

— Прости меня…

Просьба выходит из горла с новой порцией рыданий. Костина рука на секунду тормозит… Он всё так же рядом. Он прижимает её к себе. Он знает, что она имеет в виду…

— Я не жалею.

Он отвечает правду.

Меняет все победы на одну.