сантиметров счастья

Глава 5

– Диан,– произносит Эля, выдыхая вонючий сигаретный дым, пока мы торчим возле «Небес», ожидая такси, – ты не парься так. Тема, может, Садаеву и скажет, только вряд ли тот поверит. Мало ли у него в жизни было телок, которые заявляли, что беременны от него?

Я отхожу в сторону. Молча. Стою, глядя на заплеванную отмостку клуба, дышу нормальным свежим воздухом с запахом сирени, а не табака, и думаю о том, что, может быть, таких женщин было и много, только вот я действительно беременна.

– Если тебя будут искать кто-то от него, ты просто скажи, что соврала. Чтобы снова с ним увидеться. Он же ушел после вашей ночи? – продолжает Эля, а я пожимаю неопределенно плечом.

– Ушел.

– Ну вот и все. Ты-то, кстати, сама уверена, что это действительно его? Ничего не помнишь же.

Я кошусь на нее. Как я могу быть уверена в чем-то? Я не ДНК-тест, но думать о том, что в ту ночь я круто оторвалась сразу с несколькими мужиками… о, нет, это уже будет перебор.

– Может быть, он-то предохранялся, а ты потом еще с кем-то гульнула…

– Господи, помолчи, – обрываю я ее, и замечаю, как Оксана машет нам рукой, стоя рядом с желтым такси на парковке, – не хочу больше ничего слышать об этом. Мне надо домой.

– Куда? – она едва не роняет сигарету, а я направляюсь к такси, – Ди, а отметить?! Вечер еще не кончился!

– Отметить что? – иронично отвечаю я, – мой возможный групповой секс, который закончился беременностью? Меня вырубает, Эль. Спать я поеду.

Я не вру – меня действительно сильно клонит в сон после восьми вечера, уже на протяжении недели. Такое ощущение, что рядом со мной просыпается энергетический вампир, который одним движением высасывает из меня все силы, превращая в тряпочку. Аж до головокружения.

В такси я сажусь на заднее сиденье и проверяю телефон. В Ватсаппе меня ждут несколько сообщений от Гоши. Я открываю их и чувствую жуткий стыд. Несколько милых и заботливых сообщений, где Гоша интересуется, легла ли я уже спать, сделала ли курсовую и теплое пожелание сладких снов.

От этого у меня появляется ощущение, что из моей жизни, где-то в период между прошлой и этой неделей, вырезали лет этак десять. Не знаю, что чувствуют другие матери-одиночки моего возраста, но от этого слова веет тридцатью годами, когда женщина становится взрослее, циничнее и ответственнее.

Месяц назад я еще представляла свой романтичный первый секс, гуляла с Гошей за ручку и слала дурацкие сердечки, а спустя несколько недель уже сидела за компьютером, подсчитывая, сколько денег надо на ребенка в месяц и читая, как надо разминать соски перед кормлением. Я не была готова к этому. Наверное, мне как раз хватило бы этих десяти лет, чтобы придти самостоятельно к мысли о ребенке и желать его всей душой.

– Ди… – осторожно произносит Оксана, когда такси тормозит возле моего дома, где я снимаю комнату, – ты уверена, что ты хочешь домой? Мы можем вместе обсудить ситуацию и чем-то помочь…

– Спасибо, Оксан,– вздыхаю я, открывая дверь, – вы правда мне уже сильно помогли. Но мне надо подумать в одиночестве.

– Звони, если станет грустно, – предлагает Эля, – мы сразу же приедем. До завтра?

– До завтра, – киваю я, выхожу из такси, и оно тут же трогается с места. Я стою перед темным подъездом, провожая взглядом машину. Наверное, мне надо привыкать быть в одиночестве. Вряд ли я с младенцем пойду по клубам или в гости после девяти.

Я поднимаюсь на первый этаж, открываю ключом уродливую синюю деревянную дверь, от которой уже щепки отлетают, захожу в коридор, вдохнув запах супа. Разуваюсь, складываю кроссовки в пластиковую обувницу, джинсовку вешаю на крючок и иду в свою комнату.

Там я открываю большой шкаф еще советских времен и замираю. На полке, где лежал бумажный пакет с пистолетом теперь пусто. Не поверив своим глазам, я шарю по ней рукой, будто бы пакет просто может стать невидимым.

Черт, какого хрена?

– Это ищешь? – раздается дребезжащий голосок от двери, и я, вздрогнув, оборачиваюсь.

Семидесятилетняя Вера Трофимовна стоит на пороге и демонстрирует мне тот самый пистолет. Огромная пушка грозно блестит в ее тонкой, сухонькой руке. Она сжимает ее голой рукой. Пальцами. Держит голой рукой ствол!

Теперь на моем пистолете, который Садаев умудрился оставить, будут отпечатки бабки. Великолепно просто.

– Да, – выдавливаю я. Короткое слово приходится выталкивать из горла, словно комок сухих тряпок.

Даже не знаю, у кого будет больше проблем, если Вера Трофимовна сейчас решит вызвать полицию. У Садаева, которому принадлежит этот пистолет, или у меня, потому что я прикарманила оружие себе, не сдав сразу же его в полицию.

И что сказать-то? На пластиковую игрушку, которая стреляет пульками, это оружие явно не похоже.