Больно только в первый раз

Глава 43

Полина

Я не двигаюсь с места достаточно долго, чтобы услышать, как вой мотора синхронизируется с шуршанием шин.

Машина Матвея срывается с места и проносится по дороге, оставляя после себя столб дыма в воздухе.

Собственный выбор эхом гуляет в моей голове, и внезапно я начинаю злиться от того, что мне вообще пришлось делать этот выбор. Вот так, против моей воли и ни с того ни с сего. И, как бы то ни было, я чувствую угрызения совести перед Матвеем за случившееся, из-за этого между бровей у меня наверняка складка.

Виновник торжества гипнотизирует меня своим молчаливым взглядом.

Мы смотрим друг другу в глаза, растягивая эту минуту до бесконечности. Смотрим, не реагируя на пронесшуюся мимо машину. До тех пор, пока единственным звуком вокруг нас не становится шелест пошедшего мелкого снега.

Наверное, мысли написаны у меня на лице, ведь Расул Алиев предпочитает никак не комментировать ситуацию, а лишь спрыгивает с тротуара на проезжую часть и пригласительным жестом указывает на припаркованную с другой стороны дороги машину.

— Нам туда, — комментирует он.

Это черный джип «БМВ».

Я не видела у него этой машины раньше, обычно он пользовался машиной Дениса или его отца. А эта… эту я вижу впервые.

Метнув на него взгляд, не позволяю себе задавать вопросы.

Сегодня Расул повел себя бесцеремонно, но я вряд ли услышу извинения. И каждый раз, когда на него смотрю, вижу, что он и не раскаивается, чтобы их приносить.

— Тебе холодно? — спрашивает Расул, глядя на меня с водительского сиденья.

В машине немного пахнет химией, будто здесь недавно прошла генеральная уборка. Я втягиваю в себя воздух, понимая, что меня действительно слегка колотит.

— Да, — я отворачиваюсь.

Сиденье подо мной начинает печь. На заднем лежит большой букет цветов. От них тоже идет запах, который дразнит нос.

Я не собираюсь претендовать на цветы. Слава богу, их мне никто и не предлагает. Сейчас я готова принять от сидящего за рулем дагестанца только дистанцию!

Я набираю сообщение Матвею, пока мы едем по городу.

«Извини. Все сложно…» — пишу, закусив губу.

«Полина, просто отвали», — отвечает он мне спустя пару минут.

Я уверена, что единственный «жизненно важный орган», который я у Матвея задела, — его гордость, но это понимание не избавляет от тех самых угрызений.

Через пятнадцать минут мы заходим в двери хорошо известного мне ресторана. Мы бывали здесь раньше. Точно так же, вдвоем. В ту пору, когда главным развлечением на вечер у нас был исключительно секс, но не всегда.

Расул прекрасно знает, что я обожаю это место.

Именно поэтому я привела его сюда когда-то. Чтобы поделиться.

Он вручил мне цветы, когда мы вышли из машины. Огромный, черт возьми, букет роз.

Его клетчатая рубашка заправлена в прямые синие джинсы. Эта одежда настолько хорошо подчеркивает его фигуру, что хочется безбожно пялиться. На его задницу в том числе, что и делает подошедшая после нас к гардеробу женщина.

— Очень красивые, — улыбается нам официантка. — Сейчас принесу вазу…

— Спасибо…

Цветы громоздятся между нами, занимая половину стола, на который я их положила.

Расул ловит мой взгляд поверх букета.

Он не может ожидать от меня того, что я стану беспечно с ним болтать, поэтому берет инициативу на себя.

— Как дела у близнецов? — спрашивает Расул.

Он не смотрит в меню. Он смотрит на меня, слегка откинувшись на стуле. Будто кроме меня его здесь ничего не интересует, и я против воли реагирую. Горячим приливом в животе, таким хорошо знакомым.

— Они начали ходить на шахматы, и… у них началось острое соперничество. Причем не только в шахматах. Во всем. Но началось это с шахмат…

— Жаль… — слышу я. — У них была отличная команда…

Знакомый прямолинейный юмор вызывает желание улыбнуться, но не в этот раз.

— Может быть, они это перерастут. — Я продолжаю смотреть в меню.

— Ага. Годам к тридцати должны.

— Не думаю, что ждать так долго.

— Просто поверь.

Я гляжу на знакомые страницы, голодная. Пытаюсь решить, что могу себе сегодня позволить, но мысли слишком сильно бегают. Я поднимаю на Расула глаза, потому что устала игнорировать его взгляд на себе.

Он смотрит. Беззастенчиво. По-мужски.

— Как дела у твоего отца?

— Он улетел в Китай. У них там что-то вроде корпоратива, — отвечаю я.

— Как тебе работается в прокуратуре?

— Отлично, — говорю, сложив на груди руки. — Я попросила Дениса Рашидовича стать рецензентом моего диплома. Я очень хочу его рецензию, у него всегда… есть свое мнение…

Расул меняет позу.

Ерзает по стулу, выбивает пальцами короткую дробь на столе.

— М-м-м… — тянет он. — Понятно.

Нас прерывает подошедшая официантка. Она помогает мне разобраться с букетом — он действительно большой, и мы решаем опустить его на пол.

Когда я снова сажусь на стул, от этой суеты мне немного жарко.