Бывший. Сжигая дотла (СИ)

Глава 25

Демон

— Репетиторство? — ошеломленно переспрашиваю я.

Сердце бухает в груди так, что я практически перестаю слышать все кроме слов Жанны. Да и она как будто на другом конце тоннеля.

— Ага, дошкольники и ученики начальных классов, — добивает пигалица.

Она с самого начала готова вцепиться мне ногтями в рожу.

По глазам вижу, плюнуть хочет, но не решается.

Зато она со смаком вываливает на меня все подробности того кошмара, через который прошла Инга.

Не деликатничает.

Посыпает солью свежие раны. Раздает на соточку.

Я даже не пытаюсь ничего объяснить.

Жанна тоже валит все на меня, хотя я только сейчас начинаю вкуривать, что за пиздец творился, пока я проходил курс молодого бойца у папаши в Лондоне.

Блядь, я пока не могу все осмыслить. Винегрет из мыслей. Во рту Сахара, хватаю стакан, который нам принесли сразу, в отличие от кофе. Может, и к лучшему, потому что Жанна явно жаждет выплеснуть на меня эспрессо.

В два глотка опустошаю стакан.

Нет. Я уже понял, что полгода назад произошла охуительно разыгранная подстава. Я, блядь, не осознавал масштабов последствий.

Мерзко сосет под ложечкой. Стоит опустить стакан, и станет видно, что руки у меня дрожат.

Поэтому злоебучий стакан я все еще держу.

Курить хочется так, что я почти готов наплевать на правила в этом сраном кафетерии. У них есть вискарь?

— Какого… — песком дерет горло. — Зачем ей нужны были деньги?

Наверно, я испытывал такое в последний раз в первом классе. С тех пор я вроде бы не плакал. А сейчас хочется завыть в голос, люто, раздирая грудную клетку, которая становится слишком тесной. Сердце намахивает.

Я продолжаю допрос, хотя в мыслях бьется только одно — бежать, гнать, лететь к Инге. Но я должен разобраться.

— У меня денег она не брала, но я предложил ей помочь с расходами…

— Ну да, денежки твоей семьи… Для тебя это нормально, — снисходительно усмехается Жанна.

— Ты, блядь, думай, что говоришь! — вызверившись, рявкаю я. — Это мои деньги, я сам их заработал. И не поверишь, но это нормально облегчить жизнь своей девушке! Я, блядь, просто смотреть должен был, как она не высыпается?

— Уж ты-то облегчил, вот это я понимаю. Только так, только хардкор! Гребаный мажор.

— Хочется дать мне по яйцам? — спрашиваю я напрямую.

— Ты даже не представляешь, как! — откровенно говорит она. — В особенности потому, что Инга эту вторую подработку взяла, чтобы купить тебе подарок.

Наотмашь.

Вроде и словами, а в ушах звенит.

— Мне? Подарок? Что это за подарок, ради которого столько нужно пахать?

— Модель военного парусника тысяча семьсот восемьдесят четвертого года…

Дальше я уже не слышу ничего.

Парусник. Модель. Для меня.

У меня реально запекло в глазах. Как у десятилетки.

Я с детства гнал по всему, что связано с парусниками. Маньячно собирал модели, возясь над каждой неделями, изучал… Лет до десяти отцовские знакомые, чтобы задобрить его, дарили мне коллекционные экземпляры.

Пока в один день отец не решил, что нехуй мне больше голову забивать ненужным хламом и не выкинул все, перед этим хорошенько размолотив.

Я помню, как вернулся с соревнований.

Я получил синий пояс и жаждал похвастаться отцу, надеясь, что он меня наконец похвалит. А нашел домработницу, сметающую обломки моих кораблей.

Инга хотела подарить мне немного детства.

Мне опять не хватает воздуха. Нехватка кислорода.

Я даже не сразу понимаю, что происходит. Сначала вижу испуганное лицо Жанны и только потом обращаю внимание, что раздавил стакан в руке.

Тупо разглядываю неглубокие, кровоточащие порезы. Перед глазами все плывет.

— Ты совсем псих? — верещит Жанна, хватая меня за руку.

Игнорирую ее дебильный вопрос.

Конечно.

Конечно, я псих.

Можно подумать, она не знает.

Жанка вертит мою ладонь, пытаясь разглядеть что-то. Наверно, осколки. Вряд ли линию ума.

Моя девочка хотела подарить мне модель любимого парусника…

— Откуда она узнала? — я хриплю.

— Маська ваша ей рассказывала. Она и помогла найти интернет-магазин… Ты, идиот, иди промой руку! Официантка сейчас в обморок упадет, — наседает Жанна и вдруг замолкает. Подслеповато щурясь, она вглядывается куда-то за моей спиной.

— Что? — спрашиваю на автомате, хотя мне плевать на самом деле. Просто привычка контролировать пространство за спиной.

— Показалось, что я увидела Ингу…

Резко обернувшись, разглядываю вход в студенческий кафетерий и холл за стеклянными стенами.

Инги нет.

— Показалось, наверно, — убеждает себя Жанна, но с каким-то сомнением. — Ей тут нечего делать вообще-то.

— Ты говорила про Маську, — возвращаю я ее к нашей теме.

Да, логично. Маська в курсе. Кто как ни она.

После развода отец женился на ее матери, и мы были как два брошенных щенка в пустом доме, пока родители раскатывали по загранкам и устраивали приемы.

Нам было по восемь. Сначала бились насмерть. Носы расквашивали друг другу, устраивали подлянки. А потом как-то случилась гроза, и оказалось, что безбашенная новая сестра до ужаса ее боится. Настолько, что пришла ко мне ночью зареванная в комнату.

Маська знает про парусники.

Маська знала, что Инга хотела мне его подарить.

Маська ни шиша не рубит в сайтах, конфигурациях и зеркалах. Сама она ни за что бы не справилась.

Могла ли она так поступить с Ингой?

Могла.

Маська — маугли. Выросла с волками. Точнее со зверями. По-другому нашу семью не назовешь.

Могла ли она так поступить со мной?

Раньше я бы твердо сказал: «Нет».

До прошлого лета.

«Дим, не отталкивай меня. Ты нужен мне, Дим», — звучит у меня в голове ее пьяненький голос, вспарывая швы на ненужных, запретных воспоминаниях.

Мобильник лежащий на столе вибрирует в беззвучке. Высвечивается Рэм.

Нет, сначала договорю с Жанной, но та, кажется, больше не настроена на мое избиение.

— Лучшее, что ты можешь сделать, больше не появляться. Никак. Я больше не хочу с тобой разговаривать. Ты мне противен.

Она оставляет меня одного.

Вспугиваю все-таки решившуюся подойти ко мне с перекисью водорода официантку безумным взглядом.

Контроль шатает.

Набираю Рэма. Выслушиваю его и понимаю, что дождаться вечера не смогу.

Я должен узнать все прямо сейчас.