Дорога к тебе и от тебя (СИ)

Глава 21. Ничего не получается

Я бы хотела сказать, что все было нормально, но не было. Денис пил уже неделю. Вливал в себя виски литрами. Он выходил из дома только для того, чтобы дойти до бара и вернуться вдрызг пьяным.

Все время, что мы были вместе, он максимум выпивал бокал виски на каком-нибудь мероприятии и все. Он запрещал дома хранить алкоголь и пить без особого повода. Если мы шли в ресторан, то он максимум мог позволить нам выпить по бокалу вина.

Просто мой муж был в каких-то вопросах идеалистом: костюм должен быть всегда хорошо отглажен, алкоголь в ограниченных количествах и особых случаях. Я соглашалась с ним и даже восхищалась принципиальностью своего мужа. Он для меня пример того, как надо и как правильно. Ведь я в отличие от него была менее требовательной.

Он меня научил относиться внимательно к тому, во что я одета и как пахну, что ем и как говорю. И с ним я стала более… изысканной, красивой даже. Потому что следила за собой.

Вкус в одежде поменялся благодаря тому, что Денис часто выбирал для меня наряды и приучил к определенному стилю. Никаких коротких, агрессивных платьев, предпочтение натуральным, дорогим тканям — лен, хлопок, шелк. Помню раньше я часто носила джинсы, а сейчас не была уверена, что они есть у меня в гардеробе. Штаны, брюки — да, этого с избытком. Да и редко я теперь ходила туда, где нужно было бы надеть джинсы.

Моя жизнь — это галерея, мастерская, дом. Работа, картины и муж — вот все, что было основой моей обыденности. А теперь и Тимур…

Первый раз я увидела Дениса пьяным на следующий день после того, как он вернулся из Москвы.

После разговора на мосту мы поехали домой и больше ничего друг другу не сказали тем вечером. Я ушла в спальню, а Денис в свой кабинет. Уснула раньше, чем он пришел. С утра мы в полной тишине позавтракали. Вместе вышли из дома, он довез меня до галереи, но сам остался в машине. Я вопросительно на него посмотрела, он лаконично ответил “дела” и уехал.

Вечером, когда я зашла в квартиру, нашла его в гостиной. Он был уже пьян. И этот был первый раз, когда я увидела Дениса в таком состоянии за все время нашего знакомства.

То же самое повторилось и на следующий день, и через день. Денис не приходил на работу. С утра в галерею я уже ездила одна, он лишь отмахивался от моих жалких попыток что-то спросить.

И я молчала. Не настаивала. Никак не комментировала происходящее. Встречала, когда он приходил из бара поздно ночью. Помогала раздеться. Кормила. И молчала. Не позволяла даже себе взгляда с упреком.

И он молчал. Ничего не говорил. Не спрашивал. Мы как будто стали глухонемыми, разучились разговаривать друг с другом. Забыли все слова или не умели больше складывать их в предложения.

Ему было больно, а я была виновата. Мне просто хотелось как-то облегчить его страдания, как-то помочь. А единственное, что я могла сейчас — не осуждать и просто ждать, пока ему станет легче.

И я ждала. Думала, что Денису нужно время. Нам обоим оно необходимо. Чтобы пережить, понять, разобраться.

Я тоже пила, не так много и усердно, как Денис, но вино стало верным моим другом. Я уже не скрывалась, не секретничала как раньше, когда Денис ругал меня за лишние выпитые бокалы и в целом не приветствовал алкоголь у нас в доме. Сейчас ему было все равно, ему было не до меня. Он утонул в своей боли, в своих переживаниях. Там не было место никому, даже мне. Казалось, что от моего присутствия ему только хуже. Я — как вечное напоминание, продлевающее его агонию.

А Тимур не появлялся, и я была этому рада. Я знала, что больше никогда не смогу позволить ему к себе прикоснуться. Никогда больше не разрешу себе думать, что люблю его, или мечтать о нем. Никогда больше я не смогу предать своего мужа и причинить ему боль. Он этого не заслуживает. Мы этого не заслужили.

Я не знала, что именно я скажу Тимуру, как его остановлю. Просто была уверена, что сделаю это. И в этот раз я буду биться не на жизнь, а на смерть. Не разрешу сломать мое сопротивление, не дам подавить и сделать по-своему. Больше никогда не позволю ему разрушить мою жизнь.

В тот вечер, на мосту, что-то во мне треснуло, и я вдруг увидела, в какой кошмар превратила все вокруг. Поддалась слабости, какому-то необъяснимому безумию, чтобы разрушить самое дорогое и прекрасное, что было в моей жизни, — отношения с мужем.

Я была все это время как будто бы опьяненная, принявшая наркотики и желающая очередной дозы. И в тот момент, смотря в родные глаза, в которых был океан боли, я протрезвела. Я решила, что приложу все усилия, чтобы выкинуть из своей жизни Старцева и починить свои отношения с мужем.

Я рисовала в мастерской, когда позвонили в дверь. Я никого не ждала, поэтому не торопилась открывать. Но пришедший, видимо, не рассчитывал, что его будут игнорировать и нажал на звонок так, чтобы трель раздавалась без остановки. Я раздраженно отложила кисть и направилась в коридор. Распахнула, собираясь накричать на того, кто обладал такой наглостью. И закрыла рот в ту секунду, когда увидела, кто это.

На пороге стоял Тимур Старцев собственной персоной.

— Что ты тут делаешь? — нахмурилась, загораживая проход и не собираясь впускать его внутрь.

— Не рада? — он ехидно вскинул бровь.

Сделал шаг ко мне, пытаясь войти, но я все еще преграждала ему дорогу. Посмотрела упрямо в его глаза, показывая всем видом свою воинственность и непреклонность.

— Уходи, — резко, жестко, грубо.

Он усмехнулся. Взял меня за плечи и отодвинул так быстро, что я немного пошатнулась, чуть не потеряв равновесие. И направился внутрь. Я испуганно пошла за ним.

— Куда ты идешь? — взволнованно спросила.

— Где твой муж? — голос Тимура был более резким, чем обычно, даже злым.

— Не твое дело, — с яростью ответила. — Уходи!

Тимур резко развернулся, так, что я почти на него налетела. Застыла в нескольких шагах, смотря в мрачные, холодные глаза.

О да, он был зол, очень зол. Раздражен, разгневан. Губы сжаты, глаза метают молнии, желваки ходят на скулах. Я редко видела, чтобы Тимур так явно демонстрировал свои эмоции, поэтому почувствовала тревогу.

— Что случилось? — пересохшими губами спросила у него.

Что-то явно случилось. Он в Питере. Пришел к нам домой. Злой и бесцеремонный.

— Где твой муж? — отчеканил Тим.

— Зачем пришел? — раздался резкий голос Дениса.

Я обернулась. Он стоял в дверях своего кабинета, где часто прятался от меня и от мира последние дни. Волосы взъерошены, на нем домашние штаны и футболка, на щеках щетина. Раньше Денис всегда был гладко выбрит, каждый день. Он не выглядел особо пьяным сейчас, голос звучал уверенно, но его все равно выдавал блеск в глазах. Он точно не был абсолютно трезв.

— Ты охренел? — вдруг агрессивно прорычал Тим. — Ты, мать твою, охренел? Так подставлять меня?

Я шокировано переводила взгляд с Тимура на мужа и обратно, не понимая, что здесь происходит.

Денис зло и надменно усмехнулся. Я удивленно разглядывала своего мужа, впервые видя такие эмоции на его лице. Он ненавидел Тимура Старцева. Люто. Почему-то я была в этом уверена.

— Мне посрать, — резко ответил Денис. — Вали нахрен из моего дома и больше никогда не появляйся ни в моей жизни, ни в жизни моей жены.

Тимур перевел на меня напряженный взгляд, изучая. Решил, что это я рассказала? А я думала, что это он. Но судя по выражению его лица, нет, не он.

— Ты придурок? — Тимур опять смотрел на моего мужа, зло выплевывая слова. — Ты обанкротишься. Мне срать на галерею. Пускай закрывается. Но ты выплатишь мне всю неустойку за разрыв договора и останешься гребаным банкротом!

Я вздрогнула от громкого, злого голоса Тимура. Я впервые видела, как он повышал на кого-то голос.

— Мне посрать, — спокойно, безучастно ответил Денис. — Выметайся из моего дома и из моей… — он перевел на меня взгляд, — нашей жизни.

На лице Тимура застыла саркастическая усмешка. Он смотрел то на меня, то на мужа, кажется, пребывая в неком шоке от происходящего.

— Примешь ее после меня? — вдруг спокойно, ядовито произнес Тим.

А я застыла, удивленная, пораженная, раненная. Зачем он спросил? Зачем?

— Иди. Нахрен. Из. Моего. Дома, — чеканя каждое слово отдельно, явно начиная выходить из себя, сказал мой муж.

И Тимур усмехнулся. Бросил на меня еще один взгляд, который сложно было прочитать и понять, и пошел на выход.

Я смотрела на своего мужа. Напряженного, но одновременно будто опустошенного.

— Динь… что происходит? — тихо, надрывно.

Но он отвернулся, не сказав ни слова, скрылся в своем кабинете и громко хлопнул дверью. Я вздрогнула от этого резкого звука и обняла себя за плечи. Я ничего не понимала. И видимо, никто мне не собирался объяснять, что произошло.

Пиликнул телефон на тумбочке. Я подошла, взяла его в руки, разблокировала и чуть не выронила, прочитав пришедшее сообщение.

“Думаешь, я так просто тебя отпущу? Даже не надейся”.

Я пораженно смотрела на телефон, не веря, что он действительно это написал. Не понимая, зачем, почему. И как я должна реагировать?

И вдруг решение пришло достаточно четкое. Я удалила сообщение. А потом сходила за зубочисткой, достала сим-карту и выкинула ее в мусорку. Это было глупо, по-детски, но мне хотелось быть от него как можно дальше, быть в зоне недосягаемости. Как будто это могло помочь мне спастись. От него. И от себя тоже.

Денис прятался в своем кабинете и ничего не хотел мне объяснять. А я ходила весь вечер тревожась, не понимая, гадая. Я переживала — неужели мой муж правда натворил глупостей, разорвав договоренности с Тимуром, и скоро станет банкротом? Мой всегда спокойный и рассудительный Денис?

Когда часы показывали второй час ночи, я все еще не могла уснуть, а Денис до сих пор не пришел в нашу спальню. Я встала с кровати и пошла на поиски мужа. На мне был простой, черный, домашний, шелковый комплект из майки на бретельках и коротких шортов, которые едва ли прикрывали попу. Я направилась сразу в кабинет к Денису, в то место, в котором за последнюю неделю он провел чуть ли не все свое время. Тихо приоткрыла дверь, заглядывая.

Он сидел за столом, перед ним ноутбук, рядом бутылка виски и наполненный бокал. Делает глоток и напряженным взглядом внимательно следит за чем-то на экране.

— Динь… — тихо позвала. Он резко вскинул голову, посмотрев на меня. — Пойдем спать? — мягко спросила я.

Он молчал и продолжал сверлить меня внимательным взглядом. Только что-то было не так, потому что я почувствовала, как внутри все сжимается от тревоги.

Сделала неуверенный шаг и начала приближаться к столу, за которым сидел Денис. Его кабинет был выполнен в классическом стиле, под стать моему мужу. Дубовый стол, справа во всю стену черный шкаф для книг, забитый до отказа, кожаный, коричневый диван.

Я подошла к мужу, нажала на плечи, кресло на колесиках немного отъехало, дав мне пространство для маневра. Я встала прямо перед ним, облокотившись задницей на край поверхности для устойчивости.

— Динь… — жалобно, моля.

Не знаю, о чем. О том, чтобы все опять стало нормальным? Чтобы он стал прежним? Чтобы мы сделали вид, что всего произошедшего не было?

Он вдруг резко встал, так что кресло отъехало назад, ударившись об стену.

— Не получается, Саш… — хрипло, рвано.

Я закрываю глаза, пропитываясь болью, которой так много в его голосе и взгляде.

— Получится… получится, Динь, — тихо, умоляя, уговаривая, заглядывая в родные, светло-серые глаза.

Он мотает головой, не соглашаясь, отрицая. Я поддаюсь вперед, на встречу, обхватываю руками шею, прижимаюсь, лихорадочно целую лицо рваными, короткими поцелуями.

— Ты так на него смотрела… — сдавленно, опустошенно. — Как я раньше не замечал? Как я раньше не замечал, как ты на него смотришь? — вдруг зло заканчивает он.

Я вздрагиваю от этой резкой смены эмоций. Он берет меня за руки и заводит их назад, перехватывает одной рукой за запястья, обездвиживая. Вжимается в меня сильнее, сверля гневным взглядом.

— Ты его любишь? — яростно, требовательно.

Я отрицательно мотаю головой. Даже если и люблю, то я утоплю эту любовь, выжгу из своего сердца.

Он криво усмехается.

— Не верю, — выдыхает в ответ. — Чем он лучше меня? Тебе нравится грубость? Нравится, когда тебя заставляют, ломают?

Я удивленно смотрю на Дениса, не понимая, почему он задает эти вопросы.

А он вдруг смеется. Только смех этот гортанный, отчаянный, злой. От такого смеха я вся содрогаюсь, не чувствуя в этом агрессивном мужчине своего родного, спокойного мужа. Передо мной чужак. Слишком глубоко и сильно раненный.

Губы Дениса скользят по моей шее. Я замираю, даже перестаю дышать. Я чувствую, как его язык касается кожи, оставляя влажный след. Денис неожиданно разворачивает меня, не выпуская моих запястий. Толкает бедрами, так что я прижимаюсь к столу, а потом второй рукой хватает за волосы, больно сжимая.

— Тебе нравится так? Без ласки, без нежности?

Я мотаю головой, все еще не понимая, почему он так себя ведет, почему задает эти вопросы. Мне не страшно, слишком я ему доверяю, но уже некомфортно.

Потом Денис резко надавливает на мою голову, так чтобы я легла на стол. Не сопротивляюсь, я дезориентирована. Не до конца понимаю, что происходит, но чувствую себя чересчур виноватой перед ним, чтобы спорить.

Я поворачиваю голову вбок, чтобы щекой лежать на столе, а не упираться носом, и мои глаза изумленно расширяются.

Перед моим лицом ноутбук и там… мы с Тимуром. В тот самый раз, когда он пришел в эту квартиру, и мы занимались сексом.

На экране как раз одна из безумных и жарких сцен, когда я стою на коленях на кровати, а Тимур, также как сейчас Денис, схватил за волосы и оттягивает мою голову назад. Он вдалбливается в меня резко, агрессивно. Со стороны это выглядит слишком быстро, чересчур мощно. Моего лица не видно, как и лица Тимура, обзор лишь на спины.

Я поднимаю руку, пытаясь ослабить хватку Тима на своей голове. Кажется, тогда он особенно сильно сжал мои волосы, до боли. Но он, игнорируя меня, делает хватку еще крепче и оттягивает мою голову назад. И в следующую секунду мое тело содрогается в его руках. Крупная, заметная дрожь сотрясает всю меня, пока он продолжает яростно вбиваться.

Я прикрываю глаза, наконец, понимая, почему Денис задавал мне все эти вопросы. Наш секс с Тимуром действительно отличался от того, что было с Денисом. Он был более жестким, грубым, яростным. Сейчас Тимур был даже более агрессивным, чем два с половиной года назад. Он мог вот так до боли тянуть меня за волосы, больно шлепнуть или, заломав руки, как это сейчас сделал Денис, резко войти. Но меня это все возбуждало. Его грубость, отчаянная ярость, жажда, нетерпеливость.

— Что? Тебе этого не хватало? Грубости? — вдруг вырывает меня из мыслей резкий, хриплый голос мужа.

Я чувствую его ладонь на своей ягодице. Он уже не держит меня за волосы, но одна рука все еще удерживает мои запястья, фиксируя неподвижно на столе. Я дергаюсь в его хватке, пытаясь вырваться, остановить происходящее.

— Динь… — жалобно, тихо.

— Я могу также, как он… Надо было просто сказать, — лихорадочно, зло шепчет мой муж.

Его пальцы отодвигают мягкий, свободный шелк шорт, и он прикасается к моему клитору через ткань трусов. Я резко дергаюсь от неожиданности. И вдруг понимаю, что он не шутит. Он пьян, зол и не собирается останавливаться. Начинаю выворачиваться, кряхтеть, сопротивляться.

— Вот так вот вы с ним обычно играете? — хрипло, надсадно смеется Денис.

— Прекрати! Остановись! — кричу срывающимся голосом.

А его рука уже отодвинули полоску трусов, и я чувствую, как палец входит в меня. Кручусь агрессивнее, пытаясь вырваться. Он вдруг отпускает мои запястья, но вместо этого резко надавливает на затылок, вжимая меня в стол до боли. Его рука обхватывает мою шею так крепко и болезненно, что из груди вырывается стон.

— Денис… Денис… — то шепчу, то хриплю я.

— Тебе так нравится, да? — лихорадочно говорит мой муж.

— Нет! Нет, Денис! Не так! — кричу в надежде, что услышит, поймет.

А в следующую секунду чувствую, как он резко входит в меня, разрывая до боли. Я сухая, абсолютно сухая и не готовая для него. Он хрипло стонет, а я вдруг чувствую себя так, будто из моего тела выкачали все силы. Денис продолжает таранить меня, более резко и агрессивно, чем обычно, удерживая крепко за шею. Слезы текут по моим щекам, я ломаю ногти об стол, беззвучно кричу и уже не пытаюсь сопротивляться.

Где-то на краю сознания я думаю “заслужила”. А другая часть меня умирает, медленно умирает в руках моего мужа.

Не знаю почему, но происходящее я воспринимаю мозгом как самое настоящее насилие. Хотя Денис прав, и Тимур часто брал также жестко, игнорируя сопротивление. Но когда Старцев входил в меня, я всегда была возбуждена, а когда начинал двигаться во мне, я ощущала наслаждение. Сейчас же я чувствовала лишь боль. Внутри я немного увлажнилась, естественная физиологическая реакция, но все равно недостаточно. Все еще слишком сухо, а я чересчур зажата и напряжена. Мне не нравилось, мне не было приятно. А Денис, будто ничего не замечая, не обращая ни на что внимание, продолжал входить и выходить, глухо хрипя.

Не знаю, сколько все длилось. Мне казалось, что слишком долго. Денис был пьян, поэтому дольше, чем обычно, не мог кончить. В какой-то момент он отпустил мою шею, зато начал выкручивать соски — то один, то другой. Но мое тело не откликалось. Оно будто одеревенело. И это было так странно. Почему мое тело всегда признавало Тимура Старцева, даже когда он был груб, но совершенно иначе реагировало на мужа?

Я почувствовала, наконец, как Денис выходит, хрипло стонет, и изливается мне на бедра горячей спермой. Продолжала лежать еще долгие секунды, не ощущая в себе сил встать и взглянуть на мужа. На которого, кажется, я никогда не смогу смотреть как прежде.

Внутри было так пусто и темно. Я ничего не чувствовала. Лишь отстраненно понимала и осознавала все произошедшее.

Я услышала звон стекла.

— На, выпей, — рядом со мной появился бокал, наполненный янтарным напитком.

Я, наконец, выпрямилась. Взяла виски и выпила залпом, чувствуя, как обжигающая жидкость опускается тяжестью в животе.

Перед взглядом экран ноутбука, и я, сладко спящая, в объятиях Тимура. Я лежу на его плече, он не спит, смотрит в потолок и перебирает одной рукой мои пряди. Потом вдруг целует меня в лоб и поворачивает мое лицо так, чтобы видеть его перед собой. И внимательно рассматривает, продолжая перебирать мои волосы.

Я обхожу стол и иду на выход из кабинета мужа, не желая ни видеть его, ни разговаривать с ним.