Его десятый развод

Глава 18

ВАЛЕНТИНА

Утром просыпаюсь в объятиях Константина. Наверно таким и должно быть утро у обычных молодоженов сразу после свадьбы. У нас же оно случилось гораздо позже.

Я привстаю над мужем и вглядываюсь в его безмятежное расслабленное лицо. Какой же он красивый! Лицо у него волевое, мужественное, но не злое, в нем проскальзывает доброта.

Я дотрагиваюсь пальцем до его скулы, провожу вдоль линии бороды.

Если бы он только мне принадлежал! Если бы он только был моим! Я бы смогла его полюбить. Я бы смогла стать ему верной и любящей супругой.

Он спрашивал меня, родила бы я ему ребенка? Да. Родила бы.

Но, увы. Он не мой. Не принадлежит мне. Он принадлежит своей первой супруге, и у них двое детей.

Харитонов улыбается, еще не успев открыть глаза. Хватает меня за пальцы, и подносит их к губам. Целует их, и открывает глаза.

— Это — лучшее утро в моей жизни! — произносит он.

— Да? — удивляюсь я. — И чем же оно лучшее?

Вместо ответа, Харитонов тянет меня к себе, и накрывает мои губы своими. Я понимаю, что он хочет продлить вчерашнее безумие. И, самое плохое, что я тоже этого хочу!

Мы никуда не спешим, занимаясь утренней любовью. Это так волшебно, что не хочется, чтобы волшебство закончилось.

После, мы идем в душ, а потом завтракать. Стол накрыт, но Ибрагима нигде не видно.

Я вижу, как отношение Константина ко мне поменялось. Он смотрит на меня по-особенному. Сидит, рассматривает меня. Даже засмущал этим.

— Константин Романович… — краснею я.

— Ешь, Валя. Ты такая красивая, непосредственная…

— Константин Романович… что же мы наделали…

— Провели первую брачную ночь? — усмехается он. — Ты об этом?

— Ну, вы же знаете, как на самом деле…

— Хватит выкать, Валя! — просит муж.

— Что⁈ А как мне?

— Как к мужу. — отвечает он. — Не в девятнадцатом же веке живем! Я с тобой давно на «ты», а ты церемонии разводишь.

— Ну как же я раньше вам тыкала бы?

— Просто. — отвечает он.

Мне дико это слышать. В первые дни тыкать ему я бы точно не смогла.

— Иди ко мне!

Я подсаживаюсь к нему ближе, он приобнимает меня.

— Ну, скажи, Костя…

— Костя? — удивляюсь я.

— Да, Костя. Мое короткое имя.

— Костя… — медленно произношу я.

— Ты!

— Ты…

— Вот, сказала ведь! — улыбается Константин. — Я хочу, чтобы ты была со мной на «ты», и называла, Костей.

— Но зачем вам это…

— Опять выкаешь!

— Ох… зачем тебе это? — с трудом произношу я.

— Вот, так-то лучше. Ты и так молоденькая совсем, на двадцать лет меня младше, так еще и выкаешь. Я себя старым ощущаю.

— Костя… Костя… — повторяю я, и смеюсь.

Мне дико так его называть, и тыкать ему. К этому я не готова. И смех как защитная реакция.

Костя ловит меня, целует.

— А что дальше, Костя? — спрашиваю я, и тут в кухню, без стука вбегает Ибрагим.

— Прости, господин! — опускает он глаза, чтобы дать мне время отскочить от мужа, и отсесть на приличное расстояние.

— Что, Ибрагим?

— Там… твоя жена приехала…

— ДА⁈ — удивлен Костя, а я просто шокирована.

— Госпожа Амалия. — подтверждает Ибрагим.

У меня в глазах темнеет. Только у нас с Костей стало все налаживаться, как эта жаба прискакала…