Хочу тебя жестко

Глава 37

— Вы так и будете стоять и смотреть на меня? — интересуюсь я. Если он действительно собирается это делать, то мне будет сложно вырубиться даже при большом желании.

— Что тебе не нравится? Жду, когда ты уснешь.

Я моргаю.

— Это не очень комфортно. Зачем? — а вдруг стоит мне уснуть, как я потом проснусь в ванне со льдом и без почки? От этого человека все что угодно можно ожидать. — Вы сами что, не собираетесь ложиться?

— Нет. — отвечает он мне спокойно, доставая очередную сигарету. — Как ты уснешь, я уйду. У меня есть дела интереснее, чем возиться с тобой.

Я закрываю рот после его потрясающе свинского ответа.

Это что, я сегодня выступаю в роли надоевшего всем ребенка, возле кроватки которого сидят родители, в нетерпении караулящие, когда же он уснет, чтобы сбежать на вечеринку? Что, блин, за возмутительное признание от человека, который вроде как в отношениях со мной?!

Осознав это, я резко сажусь, сдернув с себя пододеяльник.

— Какого черта? —- вырывается у меня. — Вы выдернули меня с тусовки с однокурсниками, а теперь укладываете спать, потому что я вам надоела? Я не буду спать. Я тоже хочу развлекаться, между прочим. У меня законные выходные!

Он в ответ приподнимает бровь, поднося сигарету к губам и затягиваясь. “Ну давай, расскажи мне еще что-нибудь” — сообщает его лицо, а я сквозь зубы выдыхаю, повторив:

— Я не лягу. Это точка.

— Мне с тобой правда не очень интересно, Екатерина. Есть идеи, как с этим разобраться иначе? Обратно я тебя уже не повезу, и оставлять тебя одну бродить здесь не хочу.

У меня закатываются глаза.

Кто-нибудь это слышит, кроме меня? “Мне с тобой неинтересно”. Король прямолинейности. Психопат просто стремиться собрать “бинго” отвратительного мужчины. “Ты слишком дорого мне обходишься, мне с тобой неинтересно”. Обычно такие слова должны звучать перед разводом, нет? Не после недели отношений.

—Почему это со мной неинтересно? — сквозь зубы интересуюсь я. Не то, чтобы подобные “комплименты” от профессора меня задевали, но стоит спросить на всякий случай. Получить, так сказать, обратную связь. На будущее. — Что-то не так с моими развлечениями? Я вроде легкий на подъем человек.

— И как ты обычно развлекаешься? — он наблюдает за мной, прислонив к щеке руку с сигаретой. Дым окутывает его лицо, но ему, кажется, на это плевать.

— Ну.. Обычно мы с подругами... — я запинаюсь, вспоминая. — Мы идем в бар и болтаем. Или в кофейню. Или берем алкоголь и идем на природу... как сегодня. На шашлыки. Или собираемся у кого-нибудь, берем алкоголь и болтаем...

Мой голос затихает, когда на лице у профессора появляется усмешка, и я начинаю понимать, что мой рассказ звучит так, будто я только и делаю, что пью в свободное время.

— Весело. — подводит весьма сухо итог психопат, пока я пытаюсь вспомнить, что же мы еще обычно делаем с девочками. Черт. Что за фигня? Мы же не только пьем и болтаем. Почему это вообще тогда так паршиво звучит?

Я чувствую, как меня охватывает раздражение.

— Это еще не все. Что насчет вас? — интересуюсь я как можно милее. Хотя мое лицо сейчас треснет от злости. — Как обычно развлекаетесь вы?

— Ну. —- профессор задумчиво отводит взгляд в сторону, будто вспоминая. — Недавно я ходил на выставку.

Охренеть, смотрите на него.

Я проглатываю эти слова, рвущиеся наружу и цежу сквозь зубы:

— И что, тут в отеле есть выставка, на которую вы сегодня собрались пойти?

— Это пример, Цветкова. Ты ведь мне тоже не так много интересных примеров привела.

Мне хочется закрыть глаза и тяжко вздохнуть.

— У вас развлечения, как у старого пердуна.

— Куда мне до твоих. — он щелчком отправляет недокуренную сигарету в окно. Закрытое. Она с россыпью искр улетает на пол, затем профессор, абсолютно наплевательски тушит бычок подошвой и отпихивает его в сторону. Пока я в шоке смотрю на это варварство. — Ладно, Цветкова. Давай еще раз развлечемся вместе и по-твоему, раз ты настаиваешь.

Он подходит к небольшому белому холодильнику в углу, и, присев возле него, открывает.

— Что пить будешь? — интересуется он, пока его взгляд направлен внутрь. Я слезаю с кровати и тоже подхожу, а затем смотрю на профессора. На его черные волосы и макушку. Редкий случай, когда он находится ниже меня. От этого у меня появляются смешанные чувства. Одни говорят стукнуть его и сбежать. Вторые начинают воспринимать его, как человека, а не чудовище. Третьи предлагают потрепать его по волосам и посмотреть, что выйдет из этого и насколько быстро я лишусь руки. Даже не знаю, что хуже.

— Там есть вино или что-то легкое?

Профессор достает небольшую бутылку и передает мне, а я забираю, коснувшись на секунду его руки.

— Вы же не заставите меня за это платить? — интересуюсь я, вспомнив нашу первую совместную ночь в отеле и предложение этого психа распополамить оплату за обычную воду. Он тоже берет себе что-то, только более крепкое, и выпрямляется, закрыв холодильник.

— Было бы неплохо. Отношения должны быть равными, Цветкова.

Иди ты к дьяволу со своим равенством!

Пока я стараюсь не пыхтеть, справляясь с непреодолимым желанием послать его, психопат открывает свой алкоголь, забыв помочь с бутылкой мне, и отходит в сторону, прислонившись к мебели напротив кровати.

— Ну и о чем вы обычно разговариваете и чем занимаетесь, когда пьете? — интересуется он, глядя как я пыхчу над пробкой. Спустя минуту, она, наконец, поддается, а я решаю больше никогда не комментировать его поведение даже мысленно. Это бесполезно. Он просто не предназначен для нормальных отношений, смысл с него выпадать в осадок каждый раз?

— О всяком. — отвечаю я. Я вообще не знаю, о чем можно говорить в профессором. Как вообще вышло, что я встречаюсь с человеком, с которым у меня нет ни одного общего интереса? — Еще мы часто играем в “правду или действие”.

Но с профессором я не буду в это играть. Фантазия Светы в этой игре уже привела меня к тому, что я в отношениях с психом, и я не хочу больше рисковать и играть с кем-то вроде профессора. Его фантазия сведет меня вообще в могилу.

— Но есть игра проще. — продолжаю я, отпивая вино. Оно вроде вкусное. — Я задаю вопрос, вы отвечаете правду или пьете.

— Весело. — снова без какого-либо энтузиазма комментирует профессор, а у меня скрипят зубы. Мне-то как весело с тобой, пиздец. Просто безудержная вечеринка. — Ну задавай.

Фу-ух, блин. Я обреченно сажусь на кровать, скрестив ноги и натянув пониже рубашку. Может, сказать ему, что мне с ним тоже скучно и нам лучше расстаться? Ладно, сделаю это, когда буду на безопасном расстоянии от него. В другой стране, например.

— Сколько вам лет? — задаю я вопрос, на который, в принципе, и так знаю ответ. Но назовем его контрольным. Надо же с чего-то начинать безудержно веселиться.

— Двадцать семь. — спокойно отвечает психопат и отпивает. Я растерянно смотрю на его бутылку.

— Пить нужно только тогда, когда вы не можете ответить честно.

— Странные условия. Ну, предположим. — отвечает он, а я вздыхаю:

— Теперь вы задаете вопрос.

— Ты специально тогда пролила кофе на курсовую, Цветкова?

Я чувствую себя так, словно меня треснули по голове мешком, и криво поджимаю губы. Блин... было ли хорошей идеей начинать играть в такое с ним? Я думала, что заставлю профессора много пить, потому что он не захочет отвечать на вопросы, но теперь первый вопрос - и пью уже я.

Я молча поднимаю бутылку к губам. Психопат наблюдает за мной и его бровь чуть поднимается.

— В чем смысл игры, Цветкова? По твоему лицу можно угадать, что ты сделала это специально. С тем же успехом ты могла бы просто признаться и не пить.

— Это просто веселая игра, с которой можно дружно напиться, а не полиграф. И я не ответила вам ничего, так что это только ваши догадки. Теперь моя очередь. Почему вы решили со мной встречаться?

Мне правда интересен ответ на этот вопрос, но профессор просто пьет, и я тяжело вздыхаю. Ладно, еще не вечер. Интересно, мне удастся его напоить? И что он будет делать, когда пьян?

— Ты ведь даже не отправляла мне тогда курсовую на почту?

Блядь.

Он издевается? Я поднимаю на него растерянный взгляд. Если для него так очевидно, что я пролила кофе специально, какого черта он продолжает задавать вопросы о той курсовой?

Я все равно пью, вместо того, чтобы признаться.

— Вам нравится преподавать? — задаю я вопрос профессору и вижу, как он пьет. Серьезно? Это такой простой вопрос. Чего там-то он скрывать может?

— Я тебе нравлюсь, Цветкова? — задает он в лоб мне следующий вопрос, и я таращу глаза.

— А у вас есть вопросы попроще?

— А есть какие-то правила, касающиеся выбора вопросов?

“Нет, сука” — мысленно отвечаю я и мрачно прикладываюсь к горлышку. Просто это игра для нормальных людей, которые шарят в таких эмоциях, как стеснение. И подобное может прозвучать только к концу игры, когда все уже напьются. Обычно вначале игры все задают простенькие вопросы, чтобы разогреться и настроиться, но меня уже третий раз заставляют выпить.

Хорошо, я тебя тоже щадить не буду, профессор.

— А что вам сделал тот мужик, которого вы сегодня в воду скинули? — мстительно спрашиваю я. Пей теперь. Мои вопросы будут становиться все хуже и хуже, пока ты не напьешься вдрызг.

Но к своему чертовому удивлению я даже не вижу, чтобы его рука с бутылкой дернулась.

— Клюев? — интересуется спокойно психопат. — Он много чего сделал. Пустил слухи в прессе, из-за которых я потерял пару выгодных контрактов, подкупал других, увел выгодный объект и убил из-за него несколько человек, которые...

— Хватит. — упавшим голосом останавливаю я его. Я не хочу знать! На этот вопрос ты должен был выпить, а не рассказывать мне такие подробности! Какого хера он пропустил первые вопросы, но ответил на этот?!

— Ладно. В первую нашу встречу ты правда нагрубила мне из-за проблем в семье, Цветкова?

Что?

Я застываю.

Сумасшедший ублюдок, он серьезно помнит такие подробности? Я соврала ему тогда, узнав от сестры, что у него с головой проблемы.

— Нет. — цежу я, потому что иначе мне придется пить в четвертый раз. Это тот ответ, который я готова принести в жертву. — Я нагрубила, потому что кое-кто влетел в меня со всей силы и чуть не выбил плечо.

— Кое-кто? Это именно ты вылетела из туалета, не посмотрев по сторонам.

— А что вы делали возле женского туалета?

— В аудиторию шел. Я преподаю в твоем институте. Это был вопрос, Екатерина?

— Нет. — издаю я шипение. — просто диалог. А Клюев - это единственный человек, которого вы утопили или есть еще?

Психопат молча поднимает бутылку и пьет, а я смотрю на него во все глаза. Слава богу, что в этот раз он решил промолчать. С другой стороны... почему он решил промолчать? Блядь. Он внезапно косится на меня.

— Тебе важен ответ? Могу и сказать.

— Нет. — выдыхаю я. Эта игра... она просто ненормальная. Я не знала, что совершенно обычная дурацкая игра с этим человеком может стать такой.

— Что ты думаешь о наших отношениях?

Я обреченно пью, чувствуя, как в голове уже начинает появляться туман.

Если я выскажу все, что думаю, профессор выбьет мне эти слова на надгробной плите. Сукин сын.

— Я вам нравлюсь? — интересуюсь мрачно я, а профессор пьет, вызвав у меня очередной ступор. Какого?...Зачем он со мной встречается? Его просто не может смутить этот вопрос, если он хотел ответить на предыдущий. Я даже не нравлюсь ему?

— Цветкова, ты ведь девственница? — с совершенно спокойным выражением на лице выдает психопат следующий вопрос, а мне хочется завопить от негодования.

— Как у вас язык поднимается подобное спрашивать? — вылетает у меня, а затем я снова пью. У меня остается полбутылки вина, и это прошло всего ничего с начала игры. — У людей обычно есть чувство такта и стыда, почему у вас нет?

— Это встречный вопрос? Не знаю.

— Нет, это не вопрос! — рычу я, все еще разозленная и его вопросом, и его предыдущим молчанием вместо ответа. — Вопрос у меня один - если вы не считаете меня красивой или интересной, то какого черта встречаетесь со мной? Я что, какое-то прикрытие для вас или что?

— Нет. — отвечает внезапно он. — Какое из тебя прикрытие, Цветкова и для чего? Просто ты мне нравишься, других причин нет.

Я застываю, глядя на его бутылку в руках. Затем медленно открываю рот:

— Вы издеваетесь? Минуту назад я задала вопрос, нравлюсь ли вам, а вы вместо этого выпили. И до этого молчали, а сейчас решили выложить прямо все? Вы... — я смотрю на алкоголь, которого осталось примерно половина, и до меня внезапно доходит странная мысль. — Вы что, блин, пропускаете вопросы просто когда решаете выпить, а когда не хотите - то отвечаете?

— А что, Цветкова? Так нельзя?

Я закрываю глаза. Затем лицо рукой.

Господи, профессор. Какой же ты ебанутый.

— Я не буду с вами больше играть. — бормочу я. Это бессмысленно. Такое же бесполезное занятие, как кидать мячик гусенице. Она просто не понимает сути подобного веселья.

Я опускаю ноги с кровати, чтобы встать и поставить бутылку с вином, но и ноги затекают, и я уже напилась, поэтому я теряю равновесие и падаю на четвереньки, ударившись коленками. Я едва успеваю схватить бутылку покрепче и не залить здесь все.

— Судя по всему, ты проиграла. — слышу я голос профессора и резко выдыхаю, совершенно растеряв остатки нервов.

— Твою мать, ты, больное чудовище! Это не та игра, где нужно выигрывать!