Инверсия

Глава 7

Вечером субботы Ферос отправился в клуб. Он не знал, будет ли там мэтр, но так было положено: после выполнения задания исполнитель должен вернуться на место дислокации. Его встретила привычная атмосфера богадельни: орущая музыка, запах табачного дыма, пролитой водки и прокисшего пива. Запах пота в столь ранний час был ещё не так заметен — толпа только начала разогреваться.

Ферос прошёл к их привычному столику. Он пожал руки и похлопал по плечам пришедших в этот вечер beaux voyous и плюхнулся между ними. Он надеялся отсидеться в относительной тишине, дожидаясь момента, когда мэтр вызовет его с отчётом, но ему не позволили.

— Ну что? Можно тебя поздравить? — широко улыбнулся Джон.

— Наверное, — пожал плечами Ферос.

— Да ладно тебе! Все новостные каналы об этом трубят! Так ловко грохнуть Дюпона мог только ты! — осклабился Джон.

Ферос отвернулся. Действительно, с самого вечера пятницы скандал не утихал. Beaux voyous, естественно, не знали о задании Фероса. Они даже не имели представления о планах мэтра, их никто не посвящал в такие детали, чтобы не сболтнули лишнего. Но когда в пятницу все телеканалы взорвались экстренными сообщениями об убийстве главного врага мэтра, все тут же поняли, чьих это рук дело.

«Дерзкое убийство на набережной Сены в самом центре Парижа! Убийца до сих пор не найден! Единственным выстрелом в грудь убит Анри Дюпон, весьма известный в стране коллекционер и меценат. Он был застрелен несколько часов назад во время ужина в Boutary. Преступник действовал профессионально и хладнокровно. Прибывшая за считанные минуты полиция не смогла поймать преступника по горячим следам. Расследование…»

Ферос нехотя осмотрелся и понял, что их столик сегодня был невероятно популярен. Beaux voyous стремились подсесть к нему, тёрлись рядом, а когда он поднял глаза, начали махать ему руками, как старому знакомому. Похоже, он в одночасье стал звездой.

— Мужик ты, ты — гений! Как ты так всё рассчитал? Как от камер и полиции ушёл⁈ — спрашивали его beaux voyous.

На это Ферос только пожимал плечами и бросал на парней загадочные взгляды.

— За это меня и кормят, — говорил он.

Вдаваться в профессиональные секреты он совершенно не хотел. Впрочем, если всё это дерьмо ему совсем опостылеет, то честно и открыто рассказать о себе — это будет отличный способ самоубийства. Почему-то Ферос стал задумываться об этом всё чаще и чаще.

— Ферос, тебя, кажется, мэтр зовёт, — сказал Джон.

Ферос поднял глаза и увидел в огромном окне наверху самого мэтра. Тот поманил его коротким взмахом пальцев. Ферос, не попрощавшись с сидевшими рядом, встал и направился в хозяйскую ложу. Охранники пропустили его, и дверь снова отрезала его от играющей музыки.

На этот раз мэтр встречал его стоя. Это было немного странно. Мэтр никогда не проявлял никакого особенного уважения к своим пешкам, а, что ни говори, Ферос относил себя именно к пешкам. Пусть он и был палачом клана, но всё-таки он был всего лишь исполнителем. Никаких решений он не принимал и дела клана не знал.

Мэтр указал ему на свободный стул за столом.

— Садись на своё место. Угощайся, Ферос. Bon appétit.

Своё место! Теперь у него было своё место? Ферос знал, что за стол к себе мэтр усаживал далеко не каждого. Это был очень отчётливый сигнал, но Ферос опасался верить своему успеху. Он уселся молча, как обычно, и окинул взглядом стол, на этот раз его заинтересовал картофельный гратен.

— Выбираешь простое, как всегда? Да, Ферос? — с ухмылкой спросил мэтр.

— Мне нравится гратен, — пожал плечами Ферос.

Мэтр уселся за стол, а потом, как ни в чём не бывало, продолжил разговор со своими замами.

— Итак, вернёмся к нашим баранам.

Заместители мэтра с некоторым удивлением посмотрели на хозяина, а потом перевели взгляд на Фероса. Тот даже забыл, как жевать. Чтобы мэтр обсуждал при ком-то дела — это было невозможно! И это могло означать только одно — мэтр хотел ввести Фероса в высший круг. Ферос усилием воли заставил себя продолжать двигать челюстями, хотя он мгновенно перестал чувствовать вкус пищи. Вместо этого он навострил уши.

— Мэтр, нам пришли новые сведения из Москвы, — проговорил один из соглядатаев.

— Какие?

— Такие, что российская сторона меняет маршрут следования. Какие-то там проблемы с таможней. И, вполне возможно, им придётся поменять место упаковки товара.

— Мне это не нравится, — ответил метр. — Не люблю, когда в отлаженную схему вносят изменения.

Мэтр побарабанил пальцами по столу. Ферос механический жевал и глотал, стараясь не упустить ни слова.

— Я бы хотел переговорить с нашим человеком на той стороне, — протянул мэтр.

— Мы, конечно же, можем организовать Вам телефонный звонок. Или видеоконференцию, — тут же предложил Гобсек.

— Паскаль, ты же знаешь, я не люблю все эти новомодные штучки, — поморщился мэтр. — Невозможно учуять, что думает твой оппонент.

Паскаль! Ферос ни разу не слышал ни одно из имен замов мэтра. Сам мэтр был человеком публичным, его имя и фамилию знали все, а вот его замы хранили абсолютное инкогнито и никогда не появлялись в прессе. К ним в milieu обращались исключительно по прозвищам. Значит. Гобсека зовут Паскаль!

— Что вы предлагаете, мэтр? — с готовностью спросил Гобсек.

— Я предлагаю слетать в Москву и поговорить с ним глазу на глаз. Я бы хотел увидеть эти новые места, выяснить, нельзя ли всё оставить как прежде.

— Когда вы хотите?..

— Через пару недель? — перебил мэтр. — Я думаю, в середине сентября будет хорошо.

— Отличная идея! — подхватил Фролло. — Я распоряжусь, чтобы всё было организовано. Кто поедет?

— Я думаю, что поеду я и Гобсек. Ну и возьмём Фероса, — мэтр без улыбки посмотрел на палача. — Ферос, выбери ребят, которых ты хочешь взять с собой в охрану. Которым ты доверяешь. Реализация безопасности ложится на твои плечи.

Ферос кивнул. Он не сомневался в своём выборе, мнение обо всех beaux voyous он составил давно.

— Я бы хотел Louveteau, Сalibre, Сri и Soulier[1]. Я думаю, эти ребята справятся лучше всего.

— Как скажешь, Ферос, — развел руками мэтр.

Фролло поморщился, но ничего не сказал. Немо же, напротив, начал дружески улыбаться Феросу, вот только улыбка не затронула его глаз. Чёртов подхалим. Ферос терпеть их не мог. Всех троих вместе и каждого — в отдельности. Они улыбались ему и друг другу, скалили дорогие фарфоровые зубы, расшаркивались, но Ферос знал — любой из них без раздумий ударит в спину другому, если это поможет подняться хоть на один волосок выше. Ферос улыбнулся Немо и учтиво кивнул. «А чем я лучше них?» — пронеслось в голове у Фероса.

Фролло быстро записал клички ребят, отобранных для поездки, и продолжил неспешную беседу с мэтром. От Фероса больше ничего особенно не требовалось, и он позволил себе немного уйти в себя.

При упоминании Москвы Фероса немного передернуло. Память его взбурлила чёрным потоком, силясь вытолкнуть на поверхность то, что Ферос запер в себе уже давно. То, о чём он запретил себе вспоминать. Его разум под этим давлением натягивался, как болотный пузырь, грозя прорваться, как гнойный нарыв, выпустив на волю зловоние и яд.

Мысли об этом городе навевали Феросу воспоминания. Очень давние воспоминания из того момента его юности, когда он только выбрался из голодной уличной трясины и начинал жить по-новому. Времён, когда в его жизни была Она. Очень недолго, но очень ярко. С тех пор в нём развилась стойкая ненависть ко всему русскому. Ему бы промолчать, избегнуть этой темы, чтобы сдержать рвущуюся наружу ярость, или хотя бы успеть сбежать и сломаться там, где его никто не увидит, но…

— Могу я посмотреть, к кому мы едем? Хотелось бы немного узнать этого человека до того, как мы увидимся с ним лицом к лицу, — ровным голосом попросил Ферос.

— Не проблема, — ответил мэтр. — Этого человека зовут Alexandre Kozlov.

Мэтр включил висевший на стене огромный телевизор и потом пощёлкал что-то на своём ноутбуке. На телевизоре появилась фотография, и Феросу стоило огромных усилий не изменится в лице.

На этой фотографии был изображён мужчина, довольно симпатичный, надо сказать, мужчина лет сорока. Статный, с седыми висками, очень представительный. Он был одет в костюм, сидевший на его подтянутой фигуре очень ладно. Мужчина не смотрел в камеру, он не знал, что его снимают.

На фото он был не один. Рядом с ним, вцепившись в его локоть, шла женщина. Невероятно красивая. Безумно красивая женщина, похожая на эльфа. Точно такая же, какой она была десять лет назад, только на этой фотографии у неё были длинные волосы.

Ферос знал, каковы эти волосы на ощупь. Он знал, каковы эти пухлые губы на вкус. Он знал, как эти голубые глаза могут закатываться от удовольствия. Рядом с российским магнатом, с преступником, контрагентом его мэтра стояла его Клер[2].

Ферос не очень хорошо помнил, как он выбрался из клуба. Наверное, он сказал, что-то вежливое, как-то попрощался. Скорее всего, он отговорился тем, что ему нужно немедленно приступить к выполнению собственных обязанностей. Он вывалился из клуба в парижскую ночь с ощущением тягостной дурноты, только что съеденный гратен был готов извергнуться на мостовую. Его голова шла кругом, в глазах темнело от нехватки воздуха.

Клер! Это была она! Женщина, которая появилась в его жизни внезапно и так же внезапно исчезла. Женщина, которую он помнил последние десять лет, которую тщетно пытался забыть. Он вытравливал её образ из своей памяти, пытался стереть все её следы. Он зарекался даже думать о ней. Но вот он увидел её, и всё пошло прахом.

Она была с каким-то мужиком. Это его, она предпочла? Его? А черт! Феросу было худо. Он остановился посреди улицы, вызвав недовольное ворчание прохожих, поднял голову к небу и глубоко вздохнул.

Воспоминания, от которых он с огромным трудом отделался, те чувства, которые задавил когда-то давно в себе, снова всколыхнулись и резанули по его сердцу. Оказалось, что оно совсем не зажила, как ему думалось раньше. Образ его Клер всё ещё вызывал в нём слишком много эмоций.

Боль, непонимание… И что-то ещё, слишком сильное, слишком уязвимое и жалящее, о чём он не хотел думать. В душе Фероса поднялась ярость. Он приветствовал её, он раздувал её. Она была гораздо приятнее, привычнее и надёжнее, чем то, что показало свою голову из самых глубин его сознания.

Ферос, нарушая все правила, погнал свой Ситроен к своему дому. Как там его? Александр Козлов? Ферос, не разуваясь, прошёл к своему ноутбуку, быстро вбил это имя в поисковик и без всяких проблем нашел кипу фотографий этого мужика и его Клер. Его жены.

Светлана Суздалева. Черт бы её побрал, её зовут Светлана Суздалева! Она назвалась ему другим именем! Спустя столько лет он, наконец, узнал, как на самом деле её зовут! Ферос отклонился от экрана компьютера и вцепился пальцами в свои волосы.

Мерзавка. Чертовка! Он провёл несколько месяцев, пытаясь найти её хоть как-то, хоть где-то, но Клер просто исчезла. Она не существовала! Её не было ни в социальных сетях, ни в почте, ни в телефонном справочнике. Её не было нигде. Всё по одной простой причине — это имя было ненастоящим.

Его Клэр сбежала от него, а Ферос несколько месяцев мучился в жалких попытках найти её и узнать, почему. Что случилось? Что произошло в тот момент, когда она решила убежать из Парижа, не обмолвившись с ним и словом? И было ли теперь ему это интересно?

Его сердце тогда разлетелось на куски. Она разбила его безо всякой жалости. Он любил её с отчаянием юности, страстно, нежно, самозабвенно. Он тогда был уверен, что это навсегда. Он и сейчас до конца не отделался от этой мысли. Они пробыли вместе всего ничего — чуть меньше месяца, но боль от утраты этой женщины мучила Фероса долгие годы. Он давил её в себе, как только мог, но всё-таки, как оказалось, не смог окончательно победить.

Он до сих пор не понимал, за что она так обошлась с ним. Она обманула его, а потом сбежала, чтобы выйти замуж за этого богатенького мужика. Интересно, почему она вообще тогда обратила внимание на Фероса? У него тогда не было ни копейки.

Он снова посмотрел на фотографию. Девушка со светлой кожей, светлыми волосами, лучистыми глазами, она выглядела до невозможности чистой. Ферос во всём чёрном казался себе грязным по сравнению с ней. Он невольно потёр руки о пальто, будто пытался их вытереть. Даже теперь она казалась ему эфемерной и невинной, такой, какой он её запомнил. Ферос несколько часов сидел за компьютером в пальто и неотрывно смотрел на фотографию чуть смущённой, застенчиво улыбающейся прекрасной женщины. Чужой жены.

Когда за окном начало светать, он наконец встал. Тело его двигалось будто сквозь вязкий клейстер. Всё казалось медленным. Только это имя «Светлана Суздалева» гонгом, набатом, колокольным звоном звучало в его голове.

Его Клер. Он нашел её спустя десять лет. Он всё-таки нашел её. Он не знал, что чувствует по этому поводу. Тогда, десять лет назад, ему хотелось найти её, чтобы припасть к её ногам, чтобы сделать всё, чтобы она снова была с ним. Но сейчас — он не знал точно, что ему хочется с ней сделать. Его сердце полыхало от лишающей разума боли, как заново вскрытая рана.

Ферос автоматически сбросил пальто с плеч, потом снял футболку и брюки. Он остался голым, а потом он подошел к груше и начал вколачивать в неё всю свою ярость, всё своё отчаяние. Он вбивал в неё то чувство предательства и ужас, которые он испытал, когда его Клер пропала.

Через час пол вокруг груши стал скользким от пота Фероса. Через два часа на чёрной растрескавшейся коже обивки начали появляться кровавые отметины, когда Ферос разорвал себе кожу на кулаках. Остановился он только в тот момент, когда груша от очередного его удара просто оторвалась от потолка и с громким шлепком упала на голый пол.

Ферос тяжело дышал. По его лицу крупными каплями катился пот. И по его щекам — тоже. Это, конечно же, тоже был только пот.

[1] Волчонок, калибр, крик, башмак (фр.)

[2] Claire (фр.) — чистая, светлая, ясная. Французский аналог непроизносимого для них имени «Светлана».