Королева Братвы и ее короли

17

ЛАНА

Неделя пролетела, а Роман так же отсутствует, как и мое терпение. А атмосфера вокруг? Ледяной холод. Григорий и Лука пытаются делать вид, что все хорошо, но это все равно что ходить по городу-призраку — отголоски прошлого преследуют на каждом углу. Без Романа мы — трио, сбившееся с ритма, и пытаться перестроить операцию без него, — все равно что играть в шахматы с пропавшей королевой.

Стресс — мой новый лучший друг, шепчущий сладкие нотации о головных и сердечных болях, особенно когда этот малыш делает кувырки у меня в животе. Поэтому я делаю немыслимое — беру день. Целый день отдыха. Оставляю мальчиков руководить шоу, а Джулия играет роль посыльного. А я? Я прикована к постели, плаваю в море мыслей "что-если".

Лежа здесь, я не могу удержаться от того, чтобы не пуститься в воспоминания и не вернуться в те времена, когда все было не так сложно. Как в ту ночь, когда мы с Романом просидели до рассвета, болтая обо всем и ни о чем. Его смех был заразителен, он заставлял меня выкладывать все свои секреты, даже не осознавая этого. Я никогда не думала, что буду так сильно по нему скучать.

Правда обрушивается на меня, как товарный поезд: у меня есть чувства к Роману. Настоящие. Такие, которые подкрадываются к тебе и застают врасплох. И да, есть Лука и Григорий, каждый из которых держит частичку моего сердца так, что я не могу даже начать разбираться. Но Роман? Его предательство пронзает меня насквозь, оставляя рану глубже, чем я хочу признать. Почему именно он? Почему это выглядит как самое настоящее предательство?

Я помню время, должно быть, несколько месяцев назад, когда мы вчетвером были в этом захудалом баре, смеялись за пивом. Роман сидел напротив меня, и его глаза поймали мой взгляд так, что мое сердце заколотилось. Он всегда был тем, кто понимал мой сарказм, не обижаясь, тем, кто мог ответить мне тем же. В тот вечер он сказал что-то настолько чертовски смешное, что я выплюнула свой напиток. Мы встретились взглядами, и это был… момент. Мерцание чего-то большего. А сейчас? Это воспоминание жжет, запятнанное тенью его предполагаемого предательства.

Чувствовать себя разорванной, сводит меня с ума. С одной стороны, это глубокий гнев, предательство со стороны человека, которому я доверила свою жизнь. С другой — боль, пустота, которую оставило отсутствие Романа. Это беспорядок, запутанная паутина эмоций, которую я слишком измучена, чтобы распутать.

Мальчики считают, что у меня просто стресс, и списывают мои перепады настроения на беременность. Но это нечто большее. Это осознание того, что, возможно, я впустила Романа глубже, чем предполагала. И теперь, когда он ушел, мне кажется, что он забрал с собой часть меня. Часть, которую я не уверена, что смогу вернуть.

И вот я здесь, застряла в постели, в плену своих собственных бурлящих мыслей. Ирония судьбы? Пытаясь защитить свое сердце, я раскрыла его как никогда раньше. И что еще хуже? Я ни на йоту не приблизилась к разгадке этой неразберихи с любовью и верностью. Все, что я знаю, это то, что уход Романа оставил пустоту, и никакой сарказм или упрямство не могут ее заполнить.

Я решаю принять душ. Пар из душа окутывает меня, успокаивая от мирских проблем.

Стоя под каскадом теплой воды, я позволяю ей окутать меня, надеясь, что она смоет с меня не только физические остатки дня, проведенного в постели. На мгновение я остаюсь только с водой — кокон тепла в мире, который стал холодным. Слезы и грусть смешиваются с водой, и я представляю, как они уходят по спирали в канализацию, оставляя меня более легкой и свободной.

Но пока вода стекает по мне, мои мысли плывут по течению. Как я могу оплакивать предательство? Как я могу оплакивать того, кто нанес мне удар в спину? Это борьба внутри, между сердцем и головой, и, стоя тут, я делаю глубокий, успокаивающий вдох. Нет, оно того не стоит. Печаль, предательство… я не могу позволить этому определять меня. Мне нужно смыть это, отпустить вместе с водой.

Как раз в тот момент, когда я обретаю подобие решимости, мое убежище нарушается. Тень пересекает тонкую завесу душевой занавески.

— Григорий? Это ты?

Ответа нет.

По мере того, как тень становится все больше, меня охватывает чувство тревоги. Сердце учащается, отбивая бешеный ритм в груди. Я обхватываю себя руками, внезапно ощущая себя незащищенной и уязвимой под струями горячей воды.

— Кто здесь? — Восклицаю я, и мой голос слегка дрожит, несмотря на то что я стараюсь говорить твердо.

Паника подступает к горлу, и я нащупываю ручку душа, готовая защищаться от неожиданного вторжения. Глубоко вздохнув, чтобы укрепить нервы, я отдергиваю занавеску в сторону, готовая к тому, что или кто, может оказаться по ту сторону.

Это мужчина в маске.

— Кто ты? Что тебе нужно? — Мой голос, который должен был быть сильным, звучит как испуганный шепот, выдавая мой страх.

Мужчина молчит. Вместо этого он достает нож, блеск лезвия которого в тусклом свете выглядит зловещим обещанием. Мои мысли бегут, ужас охватывает меня.

— Пожалуйста, просто отойди, — умоляю я, мой голос повышается от паники. Мои руки неконтролируемо трясутся.

Не успеваю я осознать опасность, как срабатывают инстинкты. Адреналин бурлит в моих венах, обостряя внимание и ускоряя движения.

Адреналин бурлит во мне, как яростная, защитная волна. Намерения злоумышленника в маске ясны, он бросается ко мне, нож с леденящей душу точностью нацелен в мой живот, на жизнь, растущую внутри меня. Мой разум кричит, в нем смешались страх и гнев. Я ни за что не позволю этому случиться.

Когда он направляет нож на меня, время замедляется. Инстинкты выживания срабатывают с такой силой, о которой я и не подозревала. Я вижу лезвие, его смертоносный блеск в дюймах от моей кожи. С отчаянием, порожденным чистым инстинктом, я хватаю нож за лезвие, боль пронзает мою ладонь, но я держусь. Держусь ради жизни, ради жизни моего нерожденного ребенка.

Другой рукой я сжимаю бутылку с шампунем, о которой забыла. Прицеливаюсь и стреляю. Содержимое вылетает наружу, попадая ему прямо в лицо. Он вопит, звук заглушается маской, когда шампунь попадает в цель и просачивается в глаза.

Он пошатывается, слепо отмахивается, дико размахивая руками. Один из его ударов попадает мне в плечо, отчего я врезаюсь в стену. От удара по моему телу пробегает боль, но страх и борьба во мне не утихают.

Я начинаю кричать во всю мощь своих легких, надеясь, молясь, чтобы кто-нибудь услышал меня. Но я не просто сидячая утка, я сопротивляюсь. С небольшим пространством, которое дает мне его временная слепота, я сжимаю кулак, замахиваюсь со всей силой, на которую способно мое шаткое положение, и наношу удар прямо ему в брюхо.

Он складывается пополам, кашляет, и нож со звоном падает на пол в душевой. Я не теряю ни секунды. Хватаю шланг душа и превращаю его в оружие. Вода брызжет во все стороны, но меня это не волнует. Я обматываю шланг вокруг его горла, затягиваю его, и все мои силы направлены на этот единственный акт выживания.

Он цепляется за шланг и за меня, его движения отчаянны, от того, так как он борется за воздух. Я чувствую, как его силы иссякают, но мои не ослабевают. Не сейчас. Не сейчас, когда на карту поставлено так много.

Я не могу вспомнить точный момент, когда я потеряла контроль над шлангом. То ли это была боль в плече, то ли внезапное осознание того, что я стою в луже крови, а воздух наполнен резким запахом железа. Но в тот момент я поняла, что должна бороться за себя и за жизнь, растущую внутри меня.

Казалось, время тянется и тянется, пока я пытаюсь удержать человека в маске. Сердце колотилось в ушах, заглушая его панические вздохи. Мое зрение затуманилось, а боль в плече усилилась. Я чувствовала, как пот стекает по моему лбу, смешиваясь с водой, все еще каскадом льющейся из душевой лейки.

Когда мои силы начали ослабевать, я услышала шум снаружи ванной. Затем, словно в сцене из боевика, в дверь ввалился Григорий.

Он настигает незваного гостя, как ястреб мышь, — стремительные движения и смертоносные намерения. Хватает парня за руку и выкручивает ее назад, что, вероятно, не похоже на нежную ласку. Нож? Теперь он у Григория, и с точностью, которая, честно говоря, немного настораживает, он его приканчивает. Одно легкое движение по горлу парня, и все кончено. Незваный гость падает, а Григорий срывает с него маску.

Черт. Это Твитч из команды Романа. Совсем ребенок. Я видела, как он взрослеет, всегда немного нетерпелив, всегда слишком старается показать себя. И вот он здесь, его жизнь истекает кровью на полу моей ванной.

Григорий рухнул рядом с ним, осознание этого обрушилось на него как удар грузовика. Он знал Твитча с тех пор, как тот был маленьким, бегал вокруг, стараясь не отставать от больших мальчиков. Видеть его таким — мальчишкой, превратившимся в убийцу, это просто удар ниже пояса.

— Черт, — выдыхает Григорий, и это слово повисает тяжелым грузом в наполненной паром комнате. Он смотрит на меня, в его глазах смешались гнев, печаль и что-то еще — может быть, чувство вины? Трудно сказать, поскольку вода все еще разбрызгивается повсюду.

— Этого… этого не должно было случиться, — качает головой Григорий, его голос едва превышает шепот, а глаза не отрываются от безжизненной фигуры Твитча. — Не так.

Я не могу подобрать слов, чтобы ответить, мой разум все еще отшатывается от событий, которые только что произошли. Все произошло так быстро, и теперь я остаюсь с ужасающей реальностью произошедшего. Я отступаю назад, моя рука все еще болит от ножа.

После того как адреналин улетучивается, мой желудок вздрагивает, восставая против событий этой ночи. Я бросаюсь к туалету, и реальность произошедшего обрушивается на меня сильнее, чем товарный поезд. Григорий, как всегда неожиданный рыцарь в потускневших доспехах, откидывает мои волосы назад.

Когда волна тошноты проходит, я сажусь, чувствуя, что мир перевернулся с ног на голову. Мои глаза находят Григория и ищут ответы в его взгляде.

— Это Роман послал Твитча?

Глаза Григория, обычно полные решимости, затуманены неуверенностью. Он качает головой, молча признавая собственное замешательство и страх.

— Я… я не знаю, — признается он.

Я лежу на полу, переполненная эмоциями: шок от нападения, предательство, все это обрушивается на меня. Слезы, не сдерживаясь, текут по моим щекам. Но Григорий рядом, его большой палец нежно вытирает слезы, его присутствие — молчаливое обещание защиты.

— Все будет хорошо, — бормочет он, хотя звучит так, будто он пытается убедить нас обоих. С силой, которая, кажется, исходит откуда-то из глубины души, он поднимает меня с пола и несет к кровати.

Григорий колеблется у двери, его силуэт очерчен тусклым светом коридора — явный признак того, что он разрывается между тем, чтобы справиться с последствиями и остаться.

— Ты… ты можешь остаться? — Спрашиваю я.

Он делает паузу, и это мгновение нерешительности длится, кажется, целую вечность. Затем, не говоря ни слова, он кивает и идет обратно.

Григорий осторожно ложится рядом со мной. Я крепко обнимаю его, ища в его объятиях утешения, тихой гавани в буре, которая только что прошла, и в тех, что еще предстоят.