Нарисуй мне лето (СИ)

Глава 2. Итен

Ворочаюсь с боку на бок, пытаясь спрятаться от этого чёртового света. Да бесполезно, сон уже ушёл. Шарю рукой по тумбочке, ищу телефон. О, нашёл. Щурюсь от яркого экрана. Жесть, уже полседьмого! Проспал!

Вскакиваю с кровати на автомате и чуть не еду носом в пол. Ноги запутались в простыне, еле удерживаю равновесие. Тянусь до хруста в костях, мышцы капец, как ноют после вчерашней жёсткой тренировки. Джек, настоящий зверь, а не тренер.

Спотыкаюсь о кучу одежды на полу, чуть не падаю. Погром в комнате дикий, надо бы разгрести всё это. А хотя зачем? Марта есть, вот пусть она и разруливает, ей за это бабки капают.

Кидаю взгляд в зеркало, невольно ухмыляюсь. Кубики на прессе, плечи что надо. Врубаю душ, вода ледяная. Но сейчас это то, что доктор прописал.

Пялюсь в шкаф, опять нечего надеть, костюмы валяются уже неделю в химчистке. Надо не забыть заехать сегодня, а то скоро придётся ходить на работу в чём мать родила. Перебираю то, что осталось. Этот измят в хлам, тот вообще не катит. В итоге натягиваю серый «Бриони», придирчиво осматривая себя. Вроде ничего так, солидно и дорого, как и положено крутому бизнесмену.

Спускаюсь на кухню. Пахнет обалденно, кофе и беконом. Марта уже стоит у плиты, крутится юлой.

— Утречка, мистер Кларк! Как спалось? — улыбается мне.

— Да нормально, спасибо за завтрак, — киваю, плюхаясь за стол.

В животе урчит от этих запахов.

— Омлет или кашу будете?

— Давай омлет. И бекона побольше, забью сегодня на диету.

Трескаю, глядя в планшет, листаю новости. Ничего нового — политики облажались по полной, акции в жопе. Звоню водителю, запивая завтрак крепким кофе:

— Джеймс, буду через десять минут. Кофе прихвати, и чтоб ядрёный был.

— Без вопросов, босс. Буду вовремя, как всегда, — отвечает своим спокойным голосом.

В тачке пытаюсь настроиться на работу, но в голове только встреча с мамой. Что эта женщина опять задумала? От неё можно ждать любой подставы.

— Пробки сегодня, босс. Может, по-другому поедем? — говорит Джеймс, лавируя между машинами.

— Не, езжай, как обычно. Опоздаю — да и хрен с ним. Мать подождёт, не развалится.

Подъезжаем к офису. Быстро иду через охрану и ресепшен, киваю тем, кого знаю. Девчонки на входе пялятся на меня, как голодные. Привык уже. Лифт тащится как черепаха. Наконец, двери открываются с шипением.

— Доброе утро, мистер Кларк, — лыбится секретарша, поправляя волосы.

Блузка у неё расстёгнута слишком сильно.

— Ваша мать ждёт в кабинете.

— Спасибо, Джесс, — киваю, проходя мимо.

Замечаю, как она прикусывает губу, провожает меня взглядом. Обычно я не против пофлиртовать, но сейчас не до этого. Вдыхаю поглубже и захожу. Мама сидит за столом, в окружении бумаг. В свои шестьдесят выглядит отпадно: строгий костюмчик, причёска волосок к волоску, как с обложки журнала.

— Привет, мам, — говорю небрежно.

Она поднимает взгляд от документов, поверх очков:

— Садись, надо поговорить.

Плюхаюсь в кресло, закидываю ногу на ногу. Стараюсь казаться расслабленным, хотя внутри всё узлом скрутило.

— Ты в курсе про «Глобал Констракшн»? — спрашивает, не сводя с меня глаз.

— Ясен пень, наши главные конкуренты на западе, — киваю. — А что такое?

— У меня есть план, — мама откидывается в кресле сложа руки замком.

В глазах загорается азартный огонёк. Знаю я этот взгляд. Внутри всё сжалось ещё сильнее.

— Я веду переговоры с Робертом Уилсоном, их главным, — продолжает, смакуя каждое слово. — Он готов на слияние, но есть один нюанс…

Замолкает, паузу держит. Да, давай уже, не тяни! Бесит, когда она так делает.

— Уилсон хочет гарантий, — наконец выдаёт. — Согласен на сделку, только если ты женишься на его дочке.

Что? Я что, не ослышался? В голове как будто бомба рванула. Кровь приливает к лицу, пульс зашкаливает.

— Ты это серьёзно? — вскакиваю, не в силах усидеть на месте. — Брак по расчёту? В двадцать первом веке? Может, ещё приданое затребуем? Или кровью на алтаре распишемся?

Мама невозмутимо кивает, как будто речь про погоду.

— Абсолютно серьёзно. Это шанс для фирмы, Итен. Подумай о перспективах! Мы станем первыми на рынке, всех конкурентов сделаем.

Подхожу к окну, пытаюсь успокоиться. Внутри всё кипит и бурлит. Столько работал как проклятый, чтобы компанию на новый уровень вывести. Но не такой же ценой!

— И кто она? — спрашиваю, не оборачиваясь.

Смотрю на город внизу, но ничего не вижу.

— Эмили Уилсон, двадцать три года. Закончила Стэнфорд. Симпатичная, из приличной семьи. Занимается благотворительностью.

Усмехаюсь. Да хоть мисс Вселенная, мне плевать. Поворачиваюсь к маме:

— И что, я просто должен подойти к ней и сделать предложение? Типа «Привет, я Итен. Выходи за меня, чтоб наши предки бабла срубить могли»? Обалденный план.

— Не гони коней, — мама спокойная, как удав. Меня её невозмутимость ещё больше бесит, так и хочется встряхнуть посильнее. — Я вам устрою встречу на ближайшем благотворительном вечере. Познакомитесь, пообщаетесь. Попробуй её очаровать, включи своё обаяние. Ты ж можешь когда хочешь.

В её глазах стальная решимость. Всё уже решено. Спорить без толку, но и соглашаться вот так сразу я не собираюсь. Надо потянуть время, придумать что-нибудь.

— Ладно, подумаю, — бросаю и иду к двери. — А сейчас мне работать надо. У некоторых, знаешь ли, дела поважнее, чем сводничество и брачные игрища.

— Итен! — окликает, когда уже берусь за дверную ручку. — Не забудь про встречу в два.

— Помню я, помню, — отмахиваюсь и сваливаю из кабинета.

Дверь за спиной захлопывается с глухим стуком, отрезая меня от мамы и её грёбаных планов. Хоть ненадолго.