Нарисуй мне лето (СИ)

Глава 67. Луиза

Электричка со скрежетом тормозит у платформы. Вздрагиваю, возвращаясь в реальность. Приехали, Такома. Город, где прошла моя мрачная юность. Город, откуда я так рвалась уехать.

Медленно встаю, забрасываю рюкзак на плечо. Ноги как ватные, еле переставляю их. Выхожу, щурясь от солнца. Вокзал почти не изменился. Тётя уже ждёт, вся такая строгая и чопорная в своём костюме. Лицо — каменное, ни капли радости. Делаю глубокий вдох и иду к ней, пытаясь унять дрожь.

— Привет, — выдавливаю, остановившись рядом.

Она сканирует меня взглядом с ног до головы. Кривится, явно не одобряя мой вид.

— И это всё, что ты брала с собой? — кивает на мой потрёпанный рюкзачок.

— Ага, — бросаю коротко.

Внутри всё клокочет от злости и обиды, но я держу себя в руках. Нельзя раскисать.

— Пошли, — цедит она, разворачиваясь.

Плетусь за ней, чувствуя себя нашкодившим щеночком. На парковке нас ждёт крутой чёрный "Мерседес". Тётя садится за руль, плюхаюсь рядом. В салоне пахнет дорогущей кожей и её парфюмом. Выезжаем. Прислоняюсь лбом к окну, пялюсь на мелькающий город.

— Надеюсь, ты хорошо отдохнула, — нарушает тишину. В её голосе сквозит издёвка. — Потому что теперь тебе предстоит пахать.

— В смысле? — спрашиваю, чувствуя, как сердце ухает в пятки.

— Готовиться к свадьбе, естественно, — отвечает она так, будто я дура. — Платье выбрать, гостей пригласить, меню обсудить…

Её слова бьют под дых. Свадьба. Реальность обрушивается как снег на голову.

— Но… я же даже не знаю жениха, — лепечу.

Тётя смотрит на меня как на идиотку:

— Это неважно. Брак — это сделка, а не сопливая романтика. Скажи спасибо, что мы нашли тебе такого выгодного кандидата.

Сжимаю кулаки до боли. Хочется заорать, что я не кусок мяса на продажу. Что у меня есть чувства, мечты, желания. Но я молчу, сглатывая слёзы. Подъезжаем к знакомому особняку. Огромный дом в окружении идеального сада. Когда-то я мечтала свинтить отсюда. И вот я снова здесь. Тётя глушит мотор:

— Вылезай. И не забудь — ужин в семь. Не опаздывай.

Выползаю из машины, ноги еле держат. Поднимаюсь по ступенькам, чувствуя, как рюкзак тянет к земле всё сильнее. Или это груз воспоминаний давит?

Захожу внутрь, и на меня обрушиваются запахи — полироль, выпечка и что-то до боли знакомое. Запах несвободы.

Бреду в свою старую комнату. Ничего не изменилось — узкая кровать, стол у окна, шкаф в углу. Кидаю рюкзак на пол и падаю на кровать, уткнувшись в подушку.

Господи, как же я скучаю по нему, хоть и прошло всего ничего. По его улыбке, теплу рук, нашим разговорам. Теперь меня ждёт совсем другая жизнь. Жизнь, которую выбрали за меня. Не знаю, хватит ли сил бороться с этим, но я точно попытаюсь.