(Не) его трофей

Глава 8

— Катерина! — вздрагиваю от оклика и оборачиваюсь.

Девушка. Лет двадцати-двадцати двух на вид и ноги от ушей. Длинные светлые волосы до талии. Свои. Белый кроп-топ под распахнутым бежевым пиджаком обнажает абсолютно плоский животик, обтягивает твердую и неродную четверку груди. Бежевые же брючки «оверсайз» делают ее и без того худые бедра еще изящнее. Каблуки такие, что в них удобно только сидеть.

Широкие модные брови взлетают до висков. Их почти касаются длинные и пушистые ламинированные ресницы, обрамляющие лисьи голубые глаза. Точнее, голубые линзы. Носик малюсенький, скулы острые, губы из-за гиалуронки уже рыбкой.

Короче, девчонка из тех, рядом с которыми, несмотря на их шаблонную идеальность, невольно думаешь, что пора сходить в салон красоты, перестать есть шоколадки и вообще…

— Мы знакомы? — чтоб смотреть в глаза приходится задирать голову. И это при моих ста семидесяти сантиметрах роста.

— Я невеста Яра и пришла требовать, чтоб вы перестали тратить время, пытаясь разрушить наши отношения, — жлобский говор портит достоинство, с которым она пытается излагать заранее заготовленную речь. — У вас ничего не выйдет! Он любит только меня, так что оставьте его в покое!

— Извините, но вы явно не по адресу. Ваш жених мне не нужен, у меня есть свой, — показываю руку с кольцом. — А вот я, похоже, ему нужна, несмотря на то, что, по вашим словам, он любит вас.

— Да ты посмотри на себя и на меня! — шагает ко мне. — Метелка старая, кому ты можешь быть нужна? Если только не ради денег твоего папочки!

— Так что ж тогда приехали? — усмехаюсь.

Лицо блондинки покрывается алыми пятнами. На коже действительно ни капли тонального крема, и она выглядит идеально. Вот блин!

Тонкая рука с длинными розовыми ногтями замахивается, но я ее перехватываю и отталкиваю девчонку. Так, что она едва не плюхается на задницу. Десяток килограммов разницы в весе и высокие каблуки играют не в ее пользу.

— Только попробуй, девочка — устрою проблемы, мама не горюй. Вали отсюда и не позорься.

— Я тебе сейчас перья повыдергаю…

Не слушая продолжения, я позорно сбегаю к машине. Благо она близко, а я не на каблуках.

Срываюсь с места и сваливаю, даже не оборачиваясь на девчонку. Немного проехав, паркуюсь. Меня прям колотит от злости. Ну и страха. Кому понравится перспектива столкновения лица с акриловыми ногтями?

Звоню Барковскому. Он берет после четвертого гудка.

— Да? — сонный голос.

— Барковский, будь добр, сделай так, чтоб я больше не видела твою невесту, хорошо?

— Киткат? Я уж думал мне твой голос снится.

— Ты меня слышал?!

— Да, но ничего не понял. Какая невеста?

— Твоя, Барковский! Метр семьдесят пять, сорок кило веса, гигантские надутые сиськи, блондинистые волосы, губы в пол лица…. Что, не помнишь? Может тогда завязывал бы с мордобоем, а?

— Ревнуешь, да, Киткат? — прям чувствую, как усмехается. Словно наяву вижу, как его губы расплывается в чуть кривоватой усмешке.

— Барковский, повторяю для тех, кто часто получает по башке — мне плевать! Но если не отвадишь от меня своих подстилок, то, уверяю, устрою проблемы!

— Вот теперь верю, Киткат!

Зашипев, сбрасываю вызов. Ревную?! Да кем он себя возомнил?!

Игорь со стоном кончает и скатывается с меня. Тихонечко тяну носом воздух, хоть хочется жадно вздохнуть его полной грудью. Он иногда забывает опираться на руки и придавливает меня так, что я едва могу дышать. Если в этот момент остановить процесс, то он потом не возобновится и это обеспечит несколько повторяющихся вопросов о том, хорошо ли мне с ним. Поэтому я терплю.

Встает с кровати, накидывает халат и направляется в ванную. Шелковая ткань облегает обозначившееся брюшко. Если б не его высокий рост и не многолетние занятия плаванием, пусть и в прошлом, то с тем, что он не фанат зала, выглядел бы сейчас Игорь как типичный разъевшийся бизнесмен за тридцать. А так он скорее обычный, чем полный.

У него умные и проницательные карие глаза, густые темные волосы. В общем Игорь бесспорно красивый мужчина. Но все равно не такой, как…

Кутаюсь в одеяло и запускаю пальцы в волосы. Как ужасно то, насколько сильно меня тянет к другому…

Яра не слышно уже четыре дня. Мне бы радоваться…. А вместо этого внутри либо тоска, либо беспокойство, либо то и другое вместе. Беспокоюсь я потому, что как раз сегодня, сейчас, в эту ночь у него бой.

Саня звал с собой, но я, конечно же не пошла. И не смотрела бы прямую трансляцию! Поэтому хорошо, что Игорь захотел провести выходные вместе.

Встаю и тоже иду в душ. В другой. В гигантском пентхаузе Игоря их три. Вместе мы с ним не купаемся никогда. И секс у нас только в спальне. Но это ровным счетом ничего не значит.

Прихватываю телефон, заношу в ванную и кладу на полочку. Забираюсь в кабинку. Моюсь. Не буду смотреть. Не буду и точка.

А если он получил травму?

Кутаюсь в полотенце и подрагивающими пальцами тыкаю в экран смартфона. Секунды, пока грузится страница, кажутся годами.

«Яр Барковский «Ягуар» одержал победу над Николаем Резником в пятом раунде нокаутом».

««Ягуар» стал обладателем еще одного пояса».

«Фееричный финал, которого все ждали».

Много фото. Очень-очень много. Фрагменты боя, которые я пролистываю, чтоб поскорее добраться до финала. Как-то даже смотреть ухваченные фотографом моменты больно.

Вот Яр стоит полубоком к камере, держа над головой на вытянутых руках пояс. На правом плече у него щерящаяся огромными клыками морда ягуара. Стальные мышцы напряжены настолько сильно, что видно каждую, даже самую мелкую.

Вот он уже анфас с вскинутыми пудовыми кулаками в беспалых перчатках. Левая часть лица сбита, на ней наливается отек. Синие глаза с бешеным триумфом глядят из-под бровей, он скорее скалится, чем улыбается. Как бы спрашивает: кто следующий?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Пробегаю глазами интервью. Выхватываю цитату: «У моей победы твое имя, детка! Она, как и все прежние, в твою честь! И это только начало».

Сердце летит вскачь. Глупое. О, какое же оно глупое…