Новогодний реванш

Глава 27

23 Декабря

Эбби

— Мне нужно сказать ему, Кэм, — говорю я низким голосом, пока она аккуратно расчёсывает распущенные локоны с бигуди, которые она помогла мне уложить.

Когда я вернулась домой с работы, Кэм уже была у меня дома, собирая вещи для послеобеденной подготовки.

Она хорошая подруга, старается помочь мне снять тревогу, но я знаю, что какая-то её часть хотела быть здесь на случай, если ей понадобится отговорить меня от разговора, который нам предстоит.

Её рука останавливается на полпути, её глаза встречаются с моими в зеркале моего туалетного столика.

Её глаза потрясённые, широкие.

Мои — мягкие, обеспокоенные и, честно говоря, немного нервные.

— Что?

— Мне нужно сказать ему, — повторяю я, делая глубокий вдох. Расчёска скользит по остальным моим волоса, прежде чем она делает шаг назад и садится на изножье моей кровати. Её брови сходятся в замешательстве.

— Я не…, — начинает она. — Я не понимаю.

— Сегодня, прежде чем мы отправимся на вечеринку, я собираюсь признаться. Расскажу Дэмиену всё.

— Но… почему?

— Это уже не просто, Кэм. Это пиздец, правда. Я больше так не могу. Я должна была сказать ему несколько недель назад. После первого свидания я должна была сказать ему. Я законченная тварь, что позволила этому продолжаться так долго.

— Нет, это не так. Ты… У нас есть план, Эбби. — Напряжённый воздух разочарования окутывает её слова. — Мы так близки.

— Кэм. — Я произношу её имя спокойно, но уверенно. С состраданием, но и с твёрдостью. — Это моя жизнь. Это не план. Это не… Это не игра. Я не должна была позволить этому зайти так далеко.

— Так почему же ты это сделала? — спрашивает она, её голос стал холодным. Она отвечает мне прежде, чем я успеваю даже попытаться ответить на вопрос. — Я знаю, почему. Потому что ты хотела этого, Эбби. Ты хочешь этой мести. Ты хочешь увидеть лицо Ричарда, когда ты войдёшь под руку с Дэмиеном, хочешь увидеть его лицо, когда ты покажешь ему, что он облажался.

— Я хотела, Кэм. Хотела. Ты права. Мне было больно, и я была зла, и я хотела получить своё. Но сейчас? Это не имеет значения. Вмешиваются чувства людей. Мои чувства вмешиваются. Пострадают люди.

— Ты не можешь этого сделать, Эбби.

— Почему? — спрашиваю я. Я всё ещё не повернулась лицом к трюмо, глаза всё ещё смотрят на неё через зеркало.

Хотя, мой голос низкий. Мягкий. Успокаивающий. Как голос, которым разговаривают с ребенком или раненным животным.

Её глаза выглядят так же. Обида, боль.

И тут все мои мысли подтвердились.

Кэм использовала этот процесс, чтобы успокоить свою собственную боль.

Когда мы учились в колледже, Кэм влюбилась в мужчину. Он был старше, помощник учителя, и сколько бы раз мы ни говорили ей, что это плохая идея, она не слушала. Она влюбилась, и влюбилась сильно. Они строили планы на будущее, планировали брак и детей, и после того, как ей всю жизнь твердили, что замуж выходят не по любви, а за деньги, она обрела своё долго и счастливо.

Когда-то она была такой же, как Кэт, безнадёжным романтиком, мечтающим о белой свадьбе и заборе.

Пока к ней не пришла его жена.

Он был женат уже пять лет.

У него было двое детей.

А Ками была разорвана на части, абсолютно, бесконечно уничтожена.

С тех пор она не верила в любовь. Она не видела надежды ни в каких отношениях. Вот почему все годы, когда она говорила мне, что Ричард — говнюк, не прижились — она считает, что каждый мужчина — говнюк.

Она так и не отомстила, вместо этого она зарылась в учёбу и впустила только Кэт и меня в течение следующего года, пока она досрочно заканчивала колледж. Затем она занялась финансами, сделав своей миссией избиение любого высокопоставленного мужчину, который вставал на её пути, её сердце стало холодным и горьким.

Мы называем её мужеедкой за её способность пережёвывать мужчин и использовать их для секса, развлечения или бесплатной еды, прежде чем она выплюнет их, когда они потеряют свой вкус.

— Кэм, это не твоя битва, — говорю я, мой голос звучит всё так же заискивающе. — Дэмиен хороший. Он добрый…

— Они все кажутся такими.

— Он не Джейсон. — Я произношу эти слова, не обдумав их, но тут же понимаю, что зашла слишком далеко.

— Дело не в нём, — говорит она с ядом в словах.

— Кэм, я знаю, что он причинил тебе боль, но прошли годы…

— Дело не в нём, Эбби! — Она вскидывает руки вверх. — Боже! Я просто хочу, чтобы ты закончила начатое. Ричард заслуживает… Он заслуживает того, что с ним будет! — говорит она, отходя к другой стороне моей комнаты.

— А что насчёт меня, Кэм? Что насчёт Дэмиена? Разве я заслуживаю того, чтобы разрушить то, что происходит между нами, то, что могло бы быть настолько хорошим, только потому, что Ричард заслуживает того, чтобы есть дерьмо?

— Ты не можешь бросить сейчас, Эбби, — говорит она, положив руки на бёдра.

— Я не бросаю, Кэм. Это не игра. Это моя жизнь. Мне действительно нравится этот парень. Я влюбляюсь в него.

— Боже, ты такая наивная, — говорит она, хватая пальто. — Я не могу этого делать. Я не могу смотреть, как ты делаешь это с собой. Когда всё развалится, позвони мне.

А потом моя лучшая подруга уходит, её боль десяти лет следует за ней, как ядовитый след.

Я пишу Кэт сообщение, прося её найти нашу подругу и убедиться, что с ней всё в порядке, прежде чем продолжить собираться.

Потому что, так или иначе, сегодня вечером правда выйдет наружу, и будь я проклята, если не буду выглядеть хорошо, пока это происходит.

Следующий час после ухода Кэм я провожу в попытках найти баланс между тем, чтобы закончить собираться, мысленно подготовиться к разрушению моих отношений с Дэмиеном, и тем, чтобы позвонить Кэм и убедиться, что с ней всё в порядке.

Я так и не дозвонилась до неё, но в конце концов мне позвонила Кэт и подтвердила, что нашла нашу подругу и она в безопасности.

— Если дела пойдут… плохо, я позвоню тебе. Мы все можем встретиться, выпить и поплакать. Но Кэт… нам нужно поговорить с Кэм. Мы позволяем этому продолжаться слишком долго, и я думаю, что скоро будет слишком поздно. Ей нужно поговорить с кем-то об этом. Ей нужно… двигаться дальше. Это нездорово, — говорю я, используя блестящую заколку, чтобы закрепить левую часть волос.

— Ты права. Мы этого не делали, и мы не виноваты, но мы также не сделали ничего, чтобы остановить это, — говорит она со вздохом.

— Хорошо, держи меня в курсе? — говорю я.

— Конечно. А ты держи меня в курсе событий, связанных с Дэмиеном, хорошо? — От этих слов меня тошнит.

— Поняла, — говорю я. — Люблю тебя.

— Я тоже тебя люблю. Помни, что настоящая любовь может вынести удары, Эбби.

— Это не любовь, Кэт.

— Конечно, Эбс. Поговорим позже. — А потом линия обрывается, и я смотрю на свой туалетный столик, прижимая к уху молчащий телефон. Я вскакиваю, когда слышу стук в мою входную дверь.

Стук в дверь сигнализирует о прибытии Дэмиена Мартинеса, чтобы забрать меня на праздничную вечеринку юридической фирмы «Шмидт и Мартинес».

И потенциальном окончание чего-то прекрасного, поскольку я не могу позволить себе покинуть это здание без признания.

Конечно, Дэмиен каким-то образом подружился с Фредом на ресепшене, а это значит, что как только я подтвердила, что Дэмиен действительно со мной, его просто впускают, когда он приходит сюда.

Я хочу разозлиться, но это вроде как мило и определённо приятно, так что я пропускаю это.

Но сейчас мне хочется блевать, зная, что произойдёт в ближайшие несколько часов.

Два месяца планирования и манипуляций вот-вот приведут к самой блестящей мести, на которую только способна женщина.

Месть за то, чтобы показать бывшему, что он упустил, и сделать это под руку с ещё более лучшим мужчиной.

Вот только вкус во рту у меня не сладкой ваты, как я думала. Не то, на что я надеялась в тот Хэллоуин, когда плакалась своим лучшим подругам и пыталась найти кого-то, кого угодно, кто мог бы хорошо ко мне относиться и заставить меня забыть о моём засранце бывшем.

Вместо этого — горечь.

Горечь и… страх.

Я всё испортила.

Я облажалась, потому что это… это могло бы быть хорошим. Если бы я позволила этому развиваться так, как задумал мир, если бы я встретилась с этим человеком и просто была… собой, это могло бы быть прекрасно.

Но теперь я собираюсь отомстить и потерять мужчину, в которого, как мне кажется, я могла бы влюбиться, если бы у меня был шанс.

Кто бы мог подумать, что лечение одной сердечной боли приведёт к другой?

Прежде чем открыть дверь, я подхожу к банке с записками, в которой лежит последний листок бумаги. Я знаю, что там написано.

Я та, кто его написала.

Тебя недостаточно.

Забавно, что то, что сделал Ричард и выпотрошило меня больше всего, было последним в банке. Причина, в которой я больше всего нуждалась, чтобы закончить этот план.

Вместо того, чтобы развернуть и прочитать его, я кладу его в свой клатч. Я не знаю точно, зачем — может быть, как некий талисман, сила, чтобы сделать то, что я знаю, что мне нужно сделать. Но всё равно, я делаю это.

Раздаётся ещё один стук, на этот раз более нетерпеливый, и я вскакиваю, хватаю маленький клатч и пальто (после того первого раза я усвоила урок), прежде чем направиться к двери.

Я поворачиваю ручку наполовину, пока не щёлкнет автоматический замок, и тогда дверь открывается.

Я отступаю назад, каблук с громким лязгом ударяется о дерьмовую плитку, которой выложена моя прихожая, и тут появляется Дэмиен.

Чёрт, как он красив.

Его волосы почти идеально зачёсаны назад, для этого используется средство для волос. Я бы пошутила с ним об этом, но я просто… не могу.

Потому что мужчина в чёрном смокинге.

Меня предупреждали.

Я знаю, что это шикарное мероприятие и что ожидается соответствующий дресс-код, и после того первого вечера, когда Ками погуглила его, я несколько раз делала это сама, отмечая, как чертовски восхитительно он выглядит в классическом черно-белом смокинге.

Но вот он во плоти, и он — совершенство. Такой чертовски красивый, такой чертовски совершенный, что я не могу дышать.

И я не дышу.

И когда он говорит мне тихое "Привет", я не отвечаю, потому что всё ещё не дышу от его вида.

Его рука ложится на мою руку, и тепло проникает в мою кожу. — Дыши, naranja, — говорит он, слова звучат тихо и интимно. На его губах играет небольшая улыбка, и, как всегда, я делаю то, что он говорит.

Глоток свежего воздуха наполняет мои лёгкие, голова кружится от необходимого кислорода.

— Привет, — выдыхаю я.

Теперь он улыбается по-настоящему, полной, счастливой, славной улыбкой, с гусиными лапками и его идеальной, блять, загорелой кожей, и чёрт, чёрт, чёрт, чёрт, я потеряю её.

Эту улыбку.

Я потеряю её в ближайшие десять минут.

— Привет, — говорит он в ответ, шагая дальше в мою квартиру и ко мне, пинком закрывая дверь и кладя руку на мой подбородок, чтобы поднять его так, чтобы мои губы оказались на его губах.

Поцелуй мягкий и сладкий, и всё хорошее, что есть в этом мужчине и в этих коротких отношениях.

Я потеряю и это.

Он отступает назад, рассматривая меня, прежде чем его брови слегка сошлись в том, что можно описать только как замешательство.

— Что с платьем? — спрашивает он, и мой желудок опускается к ногам.

Чёрт.

Ему не нравится моё платье.

Оно не соответствует представлению о том, с кем он должен быть рядом, когда будет стоять перед фирмой, которую он помог построить.

Может, Ками права.

Все мужчины одинаковы.

Я смотрю вниз на гладкое чёрное платье приличной длины в сочетании с розовыми туфлями-лодочками и распущенными, уложенными в причёску волосами. Рукава — это рукава-крылышки, заканчивающиеся прямо под моими подмышками, а воротник — приличный, в форме сердечка, едва открывающий декольте. Я дополнила его серебряными серьгами-гвоздиками и простым ожерельем.

Оно… красивое.

Милое.

Ричард был бы рад видеть меня в нём.

И я абсолютно ненавижу его.

И, похоже, оно также не подходит к тому, что Дэмиен хотел, чтобы я надела.

— Оно слишком обтягивающее? Слишком откровенно? Слишком…

— Скучное, — говорит он, и я поднимаю на него растерянные глаза.

— Что?

— Это… не ты. — Выражение его лица трудно определить, но это почти… отвращение.

— Я не понимаю.

— Эбби. Ты — это черные платья и консервативные фасоны?

— Я… — Я пытаюсь отодвинуться, отвести взгляд, защитить своё сердце и приготовиться к худшему, но он снова захватывает мой подбородок между большим и указательным пальцами.

— Ты из тех женщин, которые сливаются с толпой?

— Я…

— Нет. Тогда почему сейчас ты выглядишь именно так?

— Я… Я подумала… Я думала, раз мы идём на рабочую вечеринку, ты захочешь, чтобы я выглядела более презентабельно.

— Это ещё одна чушь от твоего бывшего? — Я не отвечаю, но думаю, что не отвечать — это уже достаточный ответ.

Я не уклоняюсь от ответа не потому, что он не прав, и не потому, что мне стыдно.

Я не отвечаю из-за чувства вины, которое накапливалось всю неделю.

За последний месяц, если быть честной.

Это неправильно, говорит голос у меня внутри. Это уже не игра. Это нечто большее. Гораздо большее, чем то, что ты планировала.

Но этот голос заглушает другой, смущённый, раненный.

Тот, который больше всего на свете хочет показать Ричарду, что он был неправ. Что я не просто забава, не просто хорошее времяпрепровождение.

Я хочу, чтобы Ричард увидел, что я достойна.

Но с течением последних двух месяцев, когда я стала ближе к Дэмиену, человеку, о котором Ричард четыре года жаловался, говорил, целовал его задницу, я поняла, что всегда была достойна.

Недостойным был Ричард.

Он никогда не заслуживал ни меня, ни любви, которую я могла дать, ни надежды, которую я возлагала на наше совместное будущее.

Никогда.

Но значит ли это, что я должна сдаться? И более того, как выглядит сдача?

Признаться?

Пропустить вечеринку?

Порвать с Дэмиеном?

Всё это звучит как ужасный выбор.

Единственное, на чём я могу остановиться, это то, что я должна рассказать ему всё. Прямо сейчас.

— Дэмиен, я…

— Пойдём, — говорит он, берет меня за руку и переплетает свои пальцы с моими надёжным, безопасным способом. Он ведёт меня к гардеробной стойке в углу, где я храню свои платья, заставляя меня сесть на кровать, пока он перебирает мою одежду.

Его галстук-бабочка розовая. Тусклый, светло-розовый, который чертовски хорошо сочетается с его цветом кожи, но всё же розовый.

Не чёрная, не американский красный или классический темно-синий, как всегда настаивал Ричард.

А розовая.

И я знаю, что единственная причина, по которой такой мужчина, как Дэмиен Мартинес вообще посмотрел на розовую бабочку, заключается в том, что он ожидал, что женщина, с которой он идёт на свидание, будет в розовом платье. Он надел её, чтобы соответствовать мне.

— Дэмиен, мы не обязаны…

— Вот это, — говорит он, подталкивая вешалки, которые с шумом скребут по металлической перекладине. — Вот что ты наденешь сегодня. Оно идеально. Это ты.

Платье, о котором идёт речь, именно такое и даже больше.

Я купила это платье несколько месяцев назад, откладывая деньги, чтобы позволить себе экстравагантную вещь, которую я увидела в магазине именно в этот день. Прошлой весной я видела его в подсобке на работе ещё до того, как оно было выставлено, и я знала, что оно мне нужно. Это то, в чём я хотела быть на фотографиях, на которых я прижавшая руку ко рту, а другая в руке Ричарда, который бы стоял на одном колене, а его коллеги смотрели с видом безмятежного поздравления.

Розовый цвет такой светлый и кремовый, что при плохом освещении выглядит почти как искрящееся шампанское — большой пушистый бант на одном плече, другое оголено. Оно длиной до колена, приталенное, с коротким разрезом сзади.

Я увидела его, и оно мне понадобилось.

И когда я перебирала варианты нарядов, моя рука коснулась его, и чувство вины и тоски в равных частях обожгло мою кожу.

Я не могла его надеть.

Я хотела его надеть. Так сильно. Но даже взглянув на него, я поняла, что облажалась.

И сейчас, когда он выжидающе смотрит на меня, это ещё больше укрепилось.

Я должна сказать ему.

Я должна сказать ему прямо сейчас.

И он может возненавидеть меня, и это будет обоснованно, но он точно возненавидит меня, если я позволю ему взять меня на эту вечеринку, не рассказав ему всю правду о том, кто я. О том, кто мой бывший. И каковы были мои истинные намерения — в самом начале.

— Дэмиен, мы…

— Вот это. Иди, сейчас же, naranja.

— Серьёзно, Дэмиен. Мне нужно…

— Хорошо, я сделаю это, — говорит он и поворачивает меня так, чтобы я стояла к нему спиной. — Сними это проклятое похоронное платье. — Я смеюсь, потому что он не ошибается. Ками сказала почти то же самое с усмешкой, когда я вышла из примерочной, отодвинув занавеску и стоя в проёме.

Его пальцы переходят на верхнюю часть моей спины, затем тянутся к маленькой молнии.

Она задевает каждый позвонок на пути вниз, и когда она доходит до бёдер, верхняя часть поддаётся, расходясь вниз по моим рукам. Его тёплые руки спускают платье с моих плеч, и оно падает на пол.

— Слава богу, — шепчет он, словно испытывая облегчение от того, что ему больше не придётся иметь с ним дело. — Вот так. Так гораздо лучше, — говорит он, его руки мягким шёпотом скользят по моим бокам, по кружевным стрингам и бюстгальтеру, спрятанными под платьем. — Намного, блять, лучше, — говорит он и, положив руки мне на талию, поворачивает меня к зеркалу.

— Это. Вот что я хочу, чтобы все представляли, когда увидят тебя в этом платье. Чёртовы мили идеальной кожи. Изгибы, в которые я хочу погрузить свои пальцы. Абсолютное совершенство, Эбигейл. — Использование моего полного имени всегда вызывает у меня мурашки, но сейчас, когда он стоит позади меня в чёртовом смокинге, а я почти голая, у меня их ещё больше.

— Но только я могу видеть эту красоту. Моя гребаная красота, да? — Его лицо движется вниз, отодвигая мои волосы за шею и покусывая кожу под ухом. Моё дыхание учащается, становясь ещё более рваным, чем раньше, и каждый мускул моего тела напрягается.

Руки на моей талии движутся вверх, пока его большие пальцы не погружаются в чашечки моего бюстгальтера, заправляя тонкое кружево под мою грудь.

— Только я получаю это, Эбигейл. — Толстые загорелые пальцы сжимают мои соски, и я наблюдаю за контрастом, когда он тянет их, и ощущения передаются непосредственно моему клитору.

— Ах! — говорю я с низким стоном. — Дэмиен, нам нужно…

— Ты права, — говорит он, перемещая меня, опрокидывая на спину на кровать. Затем я лежу там, глядя на него, когда он возвышается надо мной. Пальцы двигаются, когда моя грудь вздымается, проникая под кружево моих стринг и стягивая их на пятки.

— Дэмиен…

— Я собираюсь трахнуть тебя быстро, Эбигейл, — говорит он. — Быстро и жёстко прямо сейчас, чтобы напомнить тебе, чья ты и что ты самая сексуальная женщина, которую я когда-либо видел. — Его палец двигается по моей только что обнажённой влажности, подводит его к моему клитору и обводит один, два раза.

Я стону от этих ощущений, извиваюсь, требуя большего.

— Дэмиен, — говорю я хриплым голосом, который не похож на мой собственный. Я больше не протестую, не пытаюсь сказать ему, что у нас нет времени. — Мне нужно больше.

— Я точно знаю, что тебе нужно, детка. Я дам тебе это, когда буду готов. — Его улыбка становится откровенно коварной, когда он смотрит вниз на моё извивающееся тело.

Темные руки переходят к его поясу, медленно расстёгивая его, пока он наблюдает за мной. Моя рука движется к моей груди, всё ещё в бюстгальтере со спущенными чашечками, что, похоже, является любимым способом Дэмиена брать меня, и я потягиваю за сосок.

— Чёрт, Эбигейл. Так красиво, когда ты играешь с собой для своего мужчины. — Я прикусываю губу, стеснение берет верх. Он берет меня за подбородок, не сводя с меня глаз.

— Ты думаешь, что мне нужна милая невинная девочка, Эбигейл. Что я хочу похвастаться какой-нибудь матроной? Нет. Я хочу, чтобы все знали, что я самый счастливый человек на свете. Рядом со мной женщина, которая является влажной мечтой каждого мужчины, но только я могу играть с ней. — Мокрый палец перемещается к моему рту. — Соси это, как моя хорошая девочка, — говорит он шёпотом, и я подчиняюсь, мой рот открывается, чтобы принять его палец и пососать его.

— Вот так, rubia. Я знаю, что тебе нравится. Что тебе нужно. — Он выпрямляется, одной рукой заканчивая расстёгивать ремень и освобождая себя.

Я молчу.

Я не могу, всё моё тело охвачено пламенем и потребностью.

Его член в его руке, а его палец всё ещё у меня во рту, и я наблюдаю, как он поглаживает себя, капля предэякулята образуется на головке.

— Ты этого хочешь, Эбигейл? — спрашивает он низким и хриплым голосом. Я киваю. — Конечно, хочешь. — Он проводит головкой по моей влажности, и я стону, покачивая бёдрами.

— Да-да, — говорит он, перемещая руку с пальцами, мокрыми от моей слюны, к моей груди и надавливая. — Всё равно. Я решаю, когда ты получишь мой член, Эбигейл. Ты будешь лежать здесь, пока я не дам тебе его, да? — Я знаю, что он ищет ответа. Я киваю.

— Такая хорошая, блять, девочка, — бормочет он про себя, его рука мягко движется вверх, пока не обхватывает моё горло. Он вводит головку своего члена в мой вход и не сводит с меня глаз, ожидая, что я не подчинюсь. Ожидает, что я пошевелюсь, попытаюсь ввести его глубже.

Я не двигаюсь.

Я едва, блять, дышу.

Единственное, что есть в этой комнате, — это Дэмиен, его глаза, устремлённые на меня, и я использую их как спасательный круг.

Он улыбается.

— Моя хорошая маленькая шлюшка, — говорит он шёпотом, затем наклоняется вперёд, его рука сжимает мою шею, и нежно, так нежно прижимается своими губами к моим. Мои глаза закрываются от ощущения его тела над моим, его руки на моём горле, медленно сжимающейся, его дыхания на моих губах, и, наконец, его члена, медленно проникающего внутрь меня. Под таким углом всё так чертовски туго, и он заполняет меня идеально, почти болезненно.

Он стонет мне в губы, когда ощущения захватывают нас, но я не могу вымолвить ни звука.

Он выпрямляется, его рука мягко и быстро отпускает, позволяя крови вернуться к моему лицу, позволяя мне вдыхать воздух, а затем быстро вырывать его обратно, когда он отступает назад и снова входит в меня.

— Чёрт! Дэмиен!

— Чья ты? — требует он, рука, лежавшая на моём бедре, двигается, большой палец нависает над моим клитором.

— Твоя! Чёрт, боже, я твоя, Дэмиен!

— Кто получает эту киску, когда захочет?

— Ты. Боже, это ты! Ты!

— Для кого ты одеваешься, Эбигейл?

— Для тебя! Моё тело — твоё!

— Правильно, детка. — Он входит в меня, рука снова сжимая моё горло.

Он уже близко.

Я вижу это по его челюсти, по тому, как он входит глубже, по тому, как большой палец, который раньше висел над моим клитором, теперь обводит его с каждым толчком. Его рука сжимается, замедляя кровоток, отчего у меня кружится голова, и мои руки перемещаются к груди, сильно сжимая оба соска.

— Вот так, поиграй с собой для меня. Такая чертовски красивая.

Из моей груди вырывается шум, и он знает.

Он сильнее сжимает мой клитор, глубоко входит в меня и убирает руку от моего горла.

— Кончи для меня, Эбигейл. Прямо сейчас, блять, — говорит он, и я делаю это, потому что моё тело принадлежит ему, подчиняется ему. Когда мы вот так, оно больше не реагирует на меня.

В моих глазах темнеет, сквозь них проступают звезды, когда моё тело взрывается, спина напрягается, его имя вырывается из горла в виде беспорядочного крика. Слабо слышно, как Дэмиен продолжает врезаться в меня, а затем выкрикивает моё имя, прежде чем рухнуть на меня сверху. Он остаётся там, глубоко во мне, лёжа на мне в течение долгих мгновений, пока мы переводим дыхание.

Проходит время.

Проходят вечности.

В конце концов, мой разум догоняет вселенную.

— Нам нужно… идти, — говорю я, пробормотав через напряжённые лёгкие. Он кивает, его кожа ласкает мою.

— Возможно.

Он не двигается, и я не могу удержаться от хихиканья.

— Дэмиен, — говорю я, и он целует меня в шею, милый и весёлый — контрастирующий с тем мужчиной, который был несколько минут назад.

— Давай пропустим её, — говорит он, проводя ртом по щекочущим нервным окончаниям.

— Хорошо, — говорю я, рукой поглаживая его голую спину. Я даже не могу вспомнить, почему я хотела пойти на эту дурацкую вечеринку, почему я предпочла бы что-нибудь другое, кроме голого Дэмиена в моей квартире.

— Нам пора идти, — говорит он.

— Наверное, — соглашаюсь я. Он щиплет меня за ключицу, и я вскрикиваю, чувствуя, как он выскальзывает из меня. С моих губ срывается другой звук — звук тоски и пустоты. Он останавливается и смотрит на меня.

— Не издавай таких звуков, иначе мы никогда не выберемся отсюда, — говорит он. Я просто улыбаюсь. Дэмиен качает головой, затем целует меня в нос. — Оставайся. Я принесу полотенце. — Он встаёт, и я смотрю на его широкие плечи, узкие бедра и загорелую кожу, пока он уходит.

Он не задерживается надолго, когда он вернулся с тёплой влажной мочалкой, вытер меня и отложил её в сторону. Затем он осторожно поднимает чашечки моего лифчика и помогает мне встать. Он уже надел боксёры и держит в руках мои трусики.

— Как бы это меня не убивало…, — говорит он и кладёт одну из моих рук себе на плечо, прежде чем наклониться. — Подними, — говорит он, постукивая по каблуку, и я послушно делаю шаг, затем повторяю движение. Он медленно поднимает кружево вверх, задевая при этом каждый сверхчувствительный нерв.

Затем он встаёт, надевает смокинг и накидывает галстук на шею, затем подходит к платью и берет его, аккуратно снимает с вешалки и расстёгивает молнию.

— Какой лифчик ты носишь с ним? — спрашивает он, глядя на чёрный кружевной лифчик, который был на мне под похоронным платьем.

— Эм… никакой, — говорю я. — Он встроен. Никаких линий и тому подобного. — Он улыбается.

— Отлично, — говорит он, снова наклоняясь и помогая натянуть платье на моё тело.

Как ни странно, это более интимный опыт, чем всё, что мы разделили раньше, — он одевает меня. Он заставляет меня стоять и застёгивает молнию сбоку, когда я стою лицом к нему, а затем передвигает вещи, сдвигая платье, в которое я влюбилась, чтобы помочь ему сесть правильно.

Я не могу удержаться от ответной услуги: протягиваю руку и беру его галстук-бабочку, поправляю его, а затем начинаю изящно завязывать розовый шёлк. Когда я заканчиваю узел под его подбородком, я улыбаюсь ему.

— Повернись, — говорит он, глядя мне в глаза, его голос негромкий.

Он часто так делает, смотрит мне в глаза, когда я в чем-то сексуальном, в чём, я знаю, ему нравится, как я выгляжу. Как будто он хочет, чтобы я знала, что, несмотря на всю экстравагантность, именно меня он находит привлекательной. Меня. Он хочет видеть под всем этим.

Это совершенно опьяняет.

Я делаю то, что он требует, и встаю перед зеркалом, а он позади меня.

Он высокий, смуглый и красивый, в чёрном смокинге и розовом галстуке-бабочке, но его лицо серьёзно. Так чертовски серьёзно, когда его глаза изучают меня.

Я маленькая, светловолосая и розовая, и на долю секунды — микросекунду — я понимаю, что имел в виду Ричард. Я не выгляжу серьёзной. Я не выгляжу профессионально. Я выгляжу как весёлое времяпрепровождение. И хотя я выгляжу и чувствую себя собой, той версией себя, которую я подавляла последние несколько лет, я не могу не задаться вопросом, было ли выпустить её на свободу хорошим выбором.

И тут его загорелая рука ложится на моё бедро, обхватывает его и притягивает меня к себе.

— Красивая, — говорит он шёпотом, как будто говорит это себе, а не мне.

— Мои волосы в беспорядке, — говорю я, глядя на волосы, которые я идеально уложила в скромную причёску, на полуприческу, которую пальцы Дэмиена разрушили, оставив волосы свободными волнами вокруг моих плеч.

— Ты выглядишь так, будто я трахнул тебя перед отъездом. — Моё лицо побелело.

— О, Боже, Дэмиен, я…

— Только я буду знать. Я шучу, Эбигейл, — говорит он, рукой убирая мои волосы за плечо, открывая большой бант. — Ты выглядишь как подарок, который я хочу развернуть. Ранний рождественский подарок. Пошли.

И хотя я улыбаюсь, когда он целует меня в висок, прежде чем проводить нас к выходу, не забыв по пути захватить моё пальто, я не могу отделаться от ощущения, что это ужасное решение.

Но у меня нет времени.

Часы пробили полночь, а я не призналась, и теперь моя сказка рухнет вокруг меня.

И что бы ни случилось дальше, я заслужила это, потому что использовала хорошего мужчину, чтобы отомстить дерьму, который даже не заслужил таких усилий.