Останься со мной

Эпилог

Андрей

2 года спустя

Последний лист, сорвавшийся с березы,

Тебе под ноги ветер принесет.

И ты стоишь задавшийся вопросом:

«Откуда он, зима ведь настает?»

А это я, лечу к тебе с ответом.

И подношу листок, как будто знак.

Что год за годом, осень гонит лето,

И ты гони печаль… Тик-так, родной. Тик-так.

Читая снова и снова строки из нового бестселлера этого года, на который не решался два года после смерти моей Виорики, я понимаю, почему она попросила меня и своих родителей об этом. Попросила напечатать ее дневник в составе моей новой книги «Останься со мной».

Она знала, что этот роман будет ждать успех. Она это знала…

Это не та книга, которую я писал в то последнее лето.

К той я приступить так пока и не могу. Словно она отобрала у меня ее. Словно… Я просто не могу. И, возможно, никогда не буду готов закончить ее.

Когда Вика лежала в больнице последние несколько недель до своей смерти, она сказала, что из нашей истории получился бы отличный роман.

И фактически умоляла о том, чтобы я его написал.

— Возьми его, — протянула мне свой блокнот, в который я так хотел заглянуть с момента, как узнал, что она что-то пишет… с момента, как вообще все узнал. А когда он оказался в моих руках, я не мог его открыть.

— Что внутри? — спросил, едва обретя голос для слов.

— Я, — улыбнулась. — И ты. Там мы с тобой моими глазами.

Ее голос был таким слабым.

— Как… как мне назвать этот роман?

Спросил, не желая спорить тогда.

— А ты скажи мне то, что больше всего хочешь сказать, прямо сейчас?

Я не думал… Я не размышлял ни секунды, когда мои губы зашевелились. Возможно, заговорила моя душа.

— Останься со мной…

Не просто слова... мольба.

— Отличное название. Ее будет ждать успех. Эту историю… — ответила, хрипя, пытаясь улыбаться, и надела кислородную маску.

Прошло два года.

И вот ее напечатали месяц назад.

Я написал нашу историю, как она и просила. Переплел историю от нас двоих с листами ее блокнота и… Результат не заставил себя ждать.

Но я не чувствую того самого триумфа. Но уверен, что она бы отпраздновала как следует.

Я не ездил на презентацию романа. Я не давал никаких интервью в книжные сообщества.

Она просила меня жить дальше. И я это делаю.

Просила прожить эту жизнь за нас двоих. И я живу.

Она просила не бояться полюбить снова… Но я не готов к этому… Я не готов отдать свое сердце, которое любит ее... Отдать другой.

Я даже не знаю, буду ли когда-нибудь готов к этому.

Мой взгляд ловит лист березы и прослеживает красивый танцующий путь, пока ветер несет его вдаль. Он так грациозен в этом осеннем вальсе, что я невольно вспоминаю улыбку моей Виорики…

Вспоминаю, как она порой кружила по нашей квартирке в одной майке и смеялась.

Мои губы растягиваются в улыбке, будто она прямо сейчас смотрит на меня откуда-то издалека и снова смеется… Кружась в вечном танце жизни…