По ту сторону Тьмы. Где-то здесь... (СИ)

2

«Просто смирись, Ник. И не строй из себя обиженного подростка, которому на Рождество не купили обещанного щенка ротвейлера. Проигрывать надо уметь с достоинством и честью. Ты же всегда считал себя эталоном сдержанности и самоконтроля. Настало время это продемонстрировать. Принять своё поражение и самую тяжёлую для тебя потерю, как и подобает настоящему, вроде тебя, мужчине. Если ты, конечно, настоящий мужчина.»

Как быстро он начал сходить с ума. Даже не успел ещё войти в палату, а его вроде бы давно канувшая в небытие биполярка уже начала давать о себе знать. А может она, на деле, никуда и не исчезала. Просто ожидала своего очередного звёздного часа — недостающего толчка, нового удара по психике и буквально сносящего своим контрольным выстрелом голову на раз. Чтобы старая травма наконец-то вылезла наружу и выпустила всех скрывавшихся в ней столько лет демонов, бесов и скелетов. Легион демонов…

Но Ник пока ещё не мог анализировать происходящее именно здравым рассудком, как и выписывать самому себе диагнозы. Не то состояние и не та ситуация. Он даже отмахивался от идеи с успокоительным, хотя мог его принять ещё по дороге в больницу.

Может зря он так поспешил с решением? Может всё же стоило отключить свои мозги, хотя бы в границах данного места? Он же всё равно ничего не чувствует за пределами своего агонизирующего тела и сознания. Ничего не чувствовал, когда приближался к дверям палаты и когда в них входил. И когда удивлённо осматривал одиночную палату с одной единственной койкой едва не по центру комнаты, всего на какое-то мгновение показавшейся ему белоснежным ложем из фантасмагорического мира с абстрактным балдахином, нисходящим вместе с трубками, белыми проводами и капельницами с какого-то жуткого потолка (и потолка ли?) в виде органического купола из полупрозрачных щупалец.

«Если бы спящая красавица существовала в действительности, она бы, скорей всего, выглядела именно так. Мой тебе совет. Установи здесь свою охрану. А то мало ли здесь обитает психопатов. Как раз в больницах их больше всего и пасётся, в особенности среди обслуживающего медперсонала.»

Крикнуть самому себе, чтобы этот активировавшийся в голове голос заткнулся?.. Тогда его точно примут за психа. И точно заставят накачаться не одним лишь успокоительным.

Но голос был прав. Мия действительно выглядела, как спящая красавица. Неподвижная, не подающая ни единого признака жизни, неестественно бледная и уже не дышащая самостоятельно. А, главное, находящаяся где угодно, но только не здесь. Не в этой палате. Не с ним. Не с Ником. Её здесь не было. От слова совсем. А тело… Тело без мозга и сознания — это всего лишь тело. «Живой» труп.

— Думаю, мне нет смысла вам объяснять, что с ней сейчас. На мониторах всё вроде как видно. — доктор Соулсби вошёл следом за Хардингом, несмотря на тот факт, что в первое время в палате дежурила медсестра, фиксируя все возможные изменения в организме подключённого к системе жизнеобеспечения человеческого трупа и пребывая в постоянном ожидании худшего. Так сказать, готовясь в любой момент к вызову реанимационной бригады. Что, скорей всего, уже и не понадобится.

«Просто сделай это прямо сейчас, Ник. Обещаю. Тебе сразу же полегчает. Отпусти её. А вместе с ней и себя. Подари ей то, чего она так долго от тебя добивалась. Подари ей свободу. Ты же видишь… вернее, чувствуешь. Её здесь нет. Её больше нет.»

Тогда… зачем ему её отпускать? Что за бред? Если её здесь нет, то кого он должен отпустить? Кому он должен дать свободу? А, главное, от чего?

— Я так понимаю, ангиографию вы ещё ей не делали? — с одной стороны голос был прав. Любая попытка отсрочить неизбежное, в конечном счете, перейдёт в очередную одержимую манию — отсрочить неизбежное. И которая в итоге закончится тем же самым — ничем.

— Вы же знаете, что эта процедура не из дешёвых и применяется в подобных случаях, когда другие тесты и способы получения окончательного диагноза не дают стопроцентной уверенности. Конечно, мы его проведём, если вы считаете его целесообразным и необходимыи в конкретном случае. Хотя, при любом раскладе, в ближайшие шесть часов мы уже должны будем получить общую картину происходящего, а по окончании первых суток…

— Уже будете знать наверняка, кто перед нами «живой труп» или просто овощ. — конечно, Ник прекрасно это всё знал. Более того, он даже знал, что мозг Мии действительно уже мёртв. Мертвее и не придумаешь.

Но что-то… Что-то продолжало его удерживать от неотвратимого шага. Что-то, от чего он когда-то так страстно бежал и открещивался, как прокажённый. Как и от преследовавшего его голоса… Голоса, который вернулся к нему, страшно подумать через сколько лет. Ведь какому психиатру захочется поставить самому себе диагноз из всех имеющихся фактов и неопровержимых показателей.

Правильно. Ни одному. И уж тем более не такому, как Николас Хардинг.

— Простите, если проявляю некую неадекватность или сомнение, касающуюся ваших профессиональных навыков и знаний, но… Наверное, не мне вам рассказывать, что испытывают в подобные моменты ближайшие родственники подобных пациентов.

А вот это точно говорил стопроцентный доктор Хардинг, несмотря на его истинное внутреннее состояние. Странно, что он до сих пор не сумел заставить себя приблизиться к изголовью массивной больничной койки-трансформера до самого упора. Замер где-то в двух метрах на полпути. Вернее, пытаясь отделаться от того дурацкого видения с пугающим балдахином и неестественным окружением непонятного пространства.

Кажется, оно так до конца и не сошло с его глазной сетчатки, тлея или пульсируя наложенным поверх реальной картинки негативом, как при пограничной или периферийной галлюцинации. Даже хотелось тряхнуть головой, чтобы избавиться от этого наваждения столь банальным способом.

— Могу только сказать, что вы ещё хорошо держитесь. Что тоже, как говорится, ещё не факт.

Соулсби попытался не совсем удачно пошутить, но Хардинг его почти уже и не слышал. Хардинг наконец-то решился подойти впритык к кровати, чтобы взглянуть на бледное и неподвижное лицо Мии, частично скрытое прозрачной маской ИВЛ. Чтобы убедиться в том, что ощущения его не обманули. Это была не Мия. Уже не Мия. Кто угодно, но только не она.

Хотя инстинктивно он и потянулся рукой к её руке, неподвижно лежащей у края матраца, будто собирался проверить её пульс или… наличие обручального кольца на безымянном пальце. Конечно, кольца там не было. Скорее, она его сняла ещё до того, как села в машину к Вударду.

А может Ник и вправду надеялся почувствовать её ответную реакцию на его прикосновение. Правда, едва ли. Он и так видел, что её здесь не было. У неё наконец-то это получилось… Получилось сбежать от него и… одновременно остаться вместе с ним, а не с этим ублюдочным Вудардом.

«Да, Ники. Соблазн невероятно велик. Только толку от него теперь?»

— Можно мне побыть с ней… наедине? Хотя бы несколько минут.

— Конечно. Хоть всю ночь. — доктор Соулсби просто до неприличия щедр и деликатен.

Только Хардинг быстро о нём забывает. Как и о большой, немного настороженной и почему-то молчаливой медсестре-мулатке в контрастирующем с её тёмной кожей светло-бирюзовом больничном костюме, больше похожем на пижаму. Она выйдет следом за доктором Соулсби, когда тот ей кивнёт, всё так же молча дав уже давно не юной женщине определённый сигнал.

— Значит, у тебя это всё-таки получилось, да, Мия? — он не стал подтягивать к койке стоявшее в углу кресло, а сразу, как только двери за ненужными свидетелями закрылись, издав характерный щелчок, опустился, правда, не спеша, на колени на пол. Как будто на его плечах в этот момент баллансировал очень тяжёлый и невидимый груз, который он боялся уронить, поскольку не придерживал его руками.

Теперь он находился ещё ближе к лицу жены и даже мог рассмотреть большую часть её пор, лопнувших капилляров и уже успевших покрыться почти чёрной корочкой запёкшейся крови мелких порезов. Некоторые гематомы уже тоже начали наливаться соответствующей синевой (или трупными пятнами?). Хотя он так и не спросил, чем же была вызвана смерть мозга. Травмой мозга, интоксикацией или чем?..

«Ну, давай, Ник. Включи воображение. Наверное, она захлебнулась спермой Вударда…»

Долбанный сукин сын! Если бы было можно как-то его отключить…

«И как ты себе это представляешь, Ники? Как ты можешь отключить самого себя? Только пулей в висок. Но для этого у тебя точно кишка тонка.»

Хардинг дёрнул головой, не сводя оцепеневшего взгляда с неподвижной маски лица его ещё вчерашней супруги. Даже не вчерашней. Он же видел её ещё этим утром живой и невредимой за завтраком. Перед тем, как ушёл из дома и забрался в одну из своих машин, за рулём которой сидел всё тот же Винсент, доставивший его меньше, чем за час, в нижний Квинс, в аэропорт Кеннеди.

Вот только по ощущениям казалось, будто с того момента прошла, как минимум, неделя.

— Зачем, Мия? Зачем? — он всё же протянул к её лицу правую руку, пальцами левой сжав её ощутимо прохладную ладонь, совершенно никак и ничем не отреагировавшую на его прикосновение.

Действительно. Зачем он сам это делал-то? Он же знает, что она его не слышит.

— И почему ты вдруг решила сделать это именно сейчас?

«Скажи ей это, Ник. Скажи прямо сейчас! Ты же так хочешь это сказать…»

— Не самое ли подходящее время, чтобы проснуться, а, Мия? Ты действительно думаешь, что там тебе намного лучше и безопаснее?

Он и вправду это произнёс? Только что? Практически не задумываясь над тем, что слетало с его языка? Или он повторял за звучавшим в его голове голосом?

«Да, Ник. Я уверенна на все двести! Мне будет здесь намного лучше… По крайней мере, здесь не будет тебя. А это самое главное.»

Он точно спятил, разговаривая мысленно теперь ещё и со своей мёртвой женой, пока разглядывал её неподвижное лицо (на котором даже веки с ресницами не вздрагивали) и очень-очень осторожно гладил ей висок, лоб и выбившиеся волоски из спутанных светлых прядей. Почти белых. Ему кажется, или они и в самом деле стали светлее, чем были до этого?

— Где ты, Мия? Где ты сейчас? Ты же не могла просто так взять и исчезнуть? Это невозможно в принципе. — и снова ему почудилось, будто он повторяет за хриплым мужским баритоном, звучащим в его голове. — Ты и вправду считаешь, что сможешь от меня сбежать? Это же смешно, Мия. От меня так просто не убежишь… Сколько бы ты об этом не мечтала и как долго не планировала провернуть данное безумие. Разве было непонятно изначально, что у тебя ничего не выйдет…

«Я просто никогда раньше не пыталась этого сделать. Мне и в голову до этого подобного не приходило. Так что я действительно… могу… от тебя… убежать…»

Сука!

Он чуть было не выругался сквозь стиснутые зубы, но всё же каким-то чудом удержался и не сжал со всей дури руку жены.

Конечно, она ничего ему не говорила. Просто ему до усрачки хотелось её услышать. Поверить в невозможное. В то, что она ещё жива или хотя бы действительно спряталась от него в другом месте. В параллельном измерении. Да хотя бы в том же грёбаном чистилище! Потому что он ещё не готов… Не готов её отпустить, как и поверить, что её больше нет…

Да… Здесь и в этой палате её не было. Он мог это подтвердить со стопроцентной уверенностью и даже поклясться на чём угодно. Но что-то твердило в его контуженной голове, будто застрявшей там занозой или навязчивой идеей фикс, что это всё обман. Его просто пытаются завести в тупик и убедить, будто Мия уже всё… мертва и никогда к нему больше не вернётся. По крайней мере, не через это тело.

«Ты же сам столько раз говорил. Человек — это его мозг. Это его память. Нет мозга — нет памяти — нет человека. А у неё больше нет мозга. И ангиографию делать бессмысленно. Она покажет именно то, что ты так боишься увидеть. Одно сплошное тёмное пятно. Мёртвое пятно без единого намёка хоть на какую-то мозговую активность. А ведь мозг живого человека, как ты и сам прекрасно знаешь, никогда не отдыхает и не спит. Даже неизвестно когда он пребывает в максимальной активности — в момент бодрствования или во сне. Но если ты хочешь увидеть это своими глазами, убедиться окончательно и бесповоротно…»

Нет! Он этого не хотел. Во всяком случае, не сейчас и уж, тем более, не сегодня. Не в таком состоянии. Иначе точно сорвётся и неизвестно что тогда наворотит. Он и без того держится буквально на честном слове. Всматривается до рези в глазах в лицо Мии и ждёт. Ждёт хотя бы одного ничтожнейшего намёка, что это ещё не конец. Что она действительно ещё где-то там… глубоко-глубоко, на самой запредельной периферии, держится из последних сил, неважно за что, но держится. Даже если не за него, не за воспоминания об их совместном прошлом… Плевать. Сейчас ему было на всё плевать, лишь бы ему дали хоть за что-то зацепиться. За одну единственную каплю надежды…

«Какая надежда, Ник? Ты же сам врач… ну, почти врач. Сколько раз ты объявлял родственникам своих особо тяжело больных пациентов, что надеяться им больше не на что. Шансов у них уже нет. Ни единого. А ведь с мозговой активностью у них было всё в порядке, в отличие от Мии…»

Это уже было просто невыносимо. Предел всему. Как будто его сознание не то что раздвоилось, а, скорее уже, разтроилось, и при этом он не переключался на другую личность, не становился кем-то другим — с другой памятью и с не свойственным для себя поведением.

— Это всё стресс. Обычный срыв и только.

Его резко подкинуло с места, с колен, будто ошпарило или неслабо чем-то напугало. Напугало мыслью, что ещё немного, и он действительно сотворит нечто безумное и неотвратимое. Например, начнёт громить дорогостоящую аппаратуру с ИВЛ и системой жизнеобеспечения, поскольку издаваемый ею писк с шумной работой поршневого насоса, казалось, начали бить его по собственным мозгам, как оголёнными контактами от электрошокера.

— Другие люди впадают в истерику. Бьются головой об стенку или рыдают сутками напролёт. Каждый реагирует на тяжёлую потерю в меру своей ебанутости. Это всё нормально. Это естественная реакция. Было бы куда странным, если бы ты вообще никак не отреагировал на случившееся.

«И не стал бы говорить сам с собою вслух, чтобы как-то заглушить мой голос, да?»

Нет. Он ничего не слышит. У него просто едет крыша. Потому что он не сумел смириться с потерей и ищет хоть какие-то лазейки в собственном рассудке, с помощью которых сумеет отыскать нужные ему ответы.

Хардинг старался больше не смотреть на кровать. На Мию. Вскочив на ноги и отвернувшись к противоположной стене, будто и в самом деле выискивая там реальный выход. Что-то такое, за что действительно можно зацепиться, переключить временно на это внимание и… И что? Забыть? Как-то забыть?

Такое можно как-то забыть?

Но его взгляд и вправду увидел дверь. Даже две двери, одна из которых, скорей всего, вела в уборную, а другая в чуланчик-гардеробную. И что самое нелепое — ни одной из этих дверей Мия уже никогда не воспользуется. Тогда для чего они здесь?..

«Хватит тупить, Ник. Ещё немного, и ты окончательно потеряешь своё лицо. Мне, конечно, на всё это по хрен, но это тебе потом смотреть себе в глаза и говорить, какой же ты конченный еблан. Более того, я даже не буду против, если ты сиганёшь с крыши этой больницы и покончишь со своей никчёмной жизнью вслед за изменившей тебе жёнушкой. Заодно и смоешь с себя позор. Хотя, нет… Скорее не смоешь. Потому что… Дай угадаю! Потому что есть ещё третий, да? Тот, кому явно сошло всё с рук. Тот, кто будет читать ваш некролог и ухахатываться от твоего восхитительного ебанатства.»

Ник едва не зарычал, когда, совершенно не осознавая, что делает и куда идёт, шагнул к ближайшей двери. Когда схватился, как слепой за дверную ручку и далеко не с первого раза определил, куда её поворачивать и в какую сторону толкать или тянуть белую панель.

Так что поддалась она не сразу, но всё же поддалась, и он очутился внутри небольшого помещения, тут же запершись изнутри и прислонившись спиной с затылком к самой двери.

Похоже, у него и в самом деле начался приступ панической атаки, поскольку ещё какое-то время он не мог нормализовать собственное дыхание, втягивая больше минуты в лёгкие судорожными глотками стерильный воздух вип-палаты. У него даже голова закружилась, то ли от переизбытка кислорода в голове, то ли от всего сразу — и от бомбящих эмоций всё ещё переживаемого им кошмара тоже. Ведь согнать с глаз картинку мёртвой, но при этом дышащей из-за ИВЛ жены оказалось не так-то просто. Как и избавиться от преследующего его голоса.

У него просто начались слуховые галлюцинации. При таком сумасшедшем ударе по психике (от которого обязательно останется очень глубокая травма) можно запросто поехать крышей. Причём куда существеннее, чем от принятия уже случившейся смерти близкого тебе человека. Потому что здесь даже такой законченный, как Хардинг, материалист не в состоянии до конца смириться с давно свершившимся фактом. С тем, что Мии больше нет. Её здесь нет…

«Правильно, Ники. Гони от себя все дурные мысли. И не надо вспоминать о том, о чём лучше тебе сейчас не вспоминать. Ведь надежда на шанс может сотворить с человеком куда худшие вещи. Да и кто в здравом уме и трезвой памяти захочет в такое поверить? Ведь это равносильно тому, как признать себя психом.»

Вспоминать?.. Вспоминать что?..

Очередной сумбурный бред от контуженного рассудка?

Ник метнулся к стандартному умывальнику, который делил небольшое пространство уборной с унитазом и очень узкой душевой кабинкой, и трясущимися руками включил холодную воду. Плеснув в лицо несколько порций спасительной влаги и даже на какое-то время испытав лёгкое физическое облегчение, мужчина опёрся обеими ладонями о края белой раковины. После чего приподнял будто накаченную горячим воздухом голову и грузно исподлобья уставился в отражение вмонтированного в белую плитку стены небольшого зеркала.

Его продолжало колотить изнутри и от этого покачивать, как если бы он находился сейчас на борту морского судна, пробирающегося через умеренный шторм. Причём по ощущениям так и было. Казалось, пространство действительно раскачивалось и буквально трещало по швам. И эти ощущения не были для него новы. Когда-то он и в самом деле через них проходил (или же пропускал через себя — через все-все-все оголённые и до предела натянутые нервы). Просто поспешил потом о них забыть, как можно скорее. Но теперь…

«У тебя только два чётких ответа на этот счёт, Ники. Либо поставить самому себе диагноз, либо… принять данную о себе правду уже окончательно — раз и навсегда…»

Нет. Он не будет больше слушать этот ненормальный, намеренно искажённый хриплый голос чокнутого психопата. Если он когда-то уже его преследовал, и Нику удалось от него избавиться в прошлом, значит, получится сделать это и сейчас.

Правда, когда он увидел своё отражение, и пространство уборной комнатки вновь угрожающе содрогнулось и «задребезжало», зажмуриваться что дури Хардинг уже не стал. Просто принялся снова глубоко и размеренно дышать с помощью диафрагмы, подобно беременной мамашке, которая пытается задышать очередные родовые схватки. Вот только ни черта это не помогало. Не говоря про отражение в зеркале, не желающее меняться.

Он даже непроизвольно потянулся одной рукой к стеклу, словно хотел проверить его реальное существование, а заодно «подправить» то, что в нём отпечаталось.

Это действительно он? Этот резко состарившийся лет на десять, а может и все двадцать, незнакомец с перепуганными до смерти почти чёрными глазищами. Откуда у него такие глубокие носогубные складки, опускающиеся до самых уголков крупного рта, не говоря про сеточку более мелких морщинок вокруг глаз? Наверное, теперь и в волосах до хрена седых прядей. Хотя разглядеть их в полусумраке не так-то и легко. Тем более в светлом от природы волосе.

«А я ведь тебя раньше предупреждал, Ники. Таковы последствия вашего мира. Ничего хорошего он с вашими телами не делает. Особенно, когда пытается их убить.»

Наконец-то он это увидел собственными глазами. Как шевелились его губы, когда голос, вроде как, наговаривал ему очередной бред в голове. И, кажется… его отражение ненадолго преобразилось (точно так же, как кровать с Мией и вся палата представала перед его шокированным взором в сюрреалистической картинке из другого нечеловеческого мира). Стало более молодым, безумно скалящимся и… с отросшими до плеч длинными (и почему-то грязными) волосами. А ещё… оно было почему-то всё измазано ярко-красной помадой. И глаза… Глаза почему-то светились ярко-голубым (почти бирюзовым) цветом.

— Это всё стресс… Всего лишь грёбаные последствия стресса.

Он сумел заставить себя снова зажмуриться и снова сделать несколько глубоких вздохов. После чего приоткрыл веки, но не сразу посмотрел в зеркало. Его внимание в этот момент что-то привлекло. То, что он не заметил сразу, когда сюда вошёл и когда включал кран с холодной водой. Тюбик женской помады, стоявшей на краю раковины в белом пластиковом корпусе. Видимо, поэтому он и не обратил на неё внимание, потому что она слилась с общим фоном. Но теперь он её всё же рассмотрел и даже потянулся к ней рукой, чтобы подхватить дрожащими пальцами, а потом ещё и открыть — снять верхних колпачок.

«Прекрасный цвет. Хотя да, запах отвратный. Но тебе определённо пойдёт. Цвет кровавой вишни.»

Запах, хоть и не сильный, но характерный для химической отдушки всё же ударил по чувствительному обаянию Хардинга. Он даже непроизвольно поморщился.

(Магда, будьте так любезны. Попробуйте ЭТО. А потом понюхайте. Вкусовой букет должен усиливаться специфическим ароматом, чтобы составить в мозгу полную картину из соответствующего вкуса и запаха.)

Да, это был запах вишни. Химический запах вишни, от которого его буквально воротило, как и от всего искусственного. Даже от мозгодробительного амбре неважно каких парфюмов. Только если это не натуральные эфирные масла.

— Всё! Хватит! — ему пора с этим завязывать. Сейчас же! Иначе следующим, кого будут здесь реанимировать, окажется он сам.