Спасая Куинтона

Глава 16

1 августа, семьдесят восьмой день летних каникул

Я очень стараюсь не опускать руки и идти дальше. Делаю все возможное, чтобы отвлечься, и трачу много времени на создание видеороликов. У меня даже есть настоящая камера, хотя мама купила мне ее, думаю, потому что жалеет меня.

— Удивительно, как быстро пролетели последние два месяца, — говорю я в камеру, расположенную на кухонном столе. Объектив направлен на меня, пока я работаю над фотоальбомом, который мы хотели сделать еще с Лэндоном. — Даже не знаю, как это произошло. Думаю, тут виновата мама, но не в плохом смысле. Она очень старалась, чтобы я была занята и помогла ей обставить дом, она даже поддержала меня в создании фотоальбома, как я и планировала сделать, но никак не могла начать… — смотрю на фото Лэндона, эскизы по всему столу и пока еще пустые страницы альбома. — Я даже навестила могилу Лэндона как-то раз… было тяжело, но терпимо, и почему-то кажется именно это помогло с навязчивой необходимостью пересматривать его видео снова и снова, — продолжаю я, пока клею кусочек ленты на обратную сторону фото нас с Лэндоном. Он целует меня в щеку, а я смеюсь, просто смотря на него, он выглядит потрясающе. Если смотреть достаточно долго, можно увидеть недостатки, но я не собираюсь — я собираюсь помнить только хорошее.

— Мне до сих пор иногда хочется плакать по Куинтону… не зная, где он… эта неизвестность иногда хуже, чем знание, что он мертв… — я раскрываю один из рисунков Лэндона с изображением дерева и разглаживаю его. — Моя мама каким-то образом заставила отца Куинтона поехать в Лас-Вегас искать его… хотя я немного скептически настроена на то, как усердно он его ищет, поскольку он говорил, что не хочет этого. Но я слышала, как мама прочитала ему огромную лекцию, где она накричала на него, выражаясь, что он… — я делаю воздушные кавычки — …хреновый отец… никогда не слышала от нее ругательств раньше или чего-то подобного. — Прикрепляю фото к странице. — Когда мы вернулись домой, она пыталась позвонить родителям Тристана, попросить их содействовать в поисках, но, видимо, они уже уехали за Тристаном, который, в отличие от своих родителей, не такая задница… не хочу быть черствой, потому что знаю, как тяжело терять того, кого любишь, но все, что родители Тристана сказали моей маме, это то, что Куинтон несет ответственность за смерть Райдер — и это совершенно все меняет. Свалить на кого-то вину за все, это так ужасно. Меня не волнует, что они еще в трауре. Целенаправленно сказать Куинтону, что он ответственен за все, что произошло недопустимо… и это помогает мне разобраться в Куинтоне немного больше… хотя это теперь не дает мне ничего… — начинаю задыхаться и быстро прочищаю горло несколько раз, говоря себе, держаться. Так часто происходит, когда я думаю о нем.

Выдыхаю, а затем добавляю еще одно фото, переворачивая на чистую страницу.

— Еще я узнала кое-что о Куинтоне от Тристана, который вернулся сюда в Мейпл-Гров неделю назад. Короче говоря, я думаю, примерно в то время, когда я искала Куинтона, у Тристана случился передоз. Куинтон вызвал скорую помощь, и Тристана увезли в больницу. Тогда, я предполагаю, Куинтон позвонил родителям Тристана, которые появились в больнице и заставили его пойти на реабилитацию. Я даже не знаю, как они заставили его на это согласиться, но жаль, что у меня не получилось также — хотела бы я найти волшебные слова, чтобы привести Куинтона в чувства и понять, насколько хорошим человеком он является, несмотря на то, что он думает. Что все плохое, что с ним случилось, роковое стечение обстоятельств… хотя все равно тяжело. Я никогда не смогу пробиться к нему, чтобы помочь, — замолкаю, делая глубокий вдох. — Мне не удалось. И плевать, что говорит моя мама. Я подвела его точно так же, как Лэндона, и теперь все, что я могу сделать, это жить с этим.

Добавляю фото Лэндона на страницу, грустные медово-карие глаза напоминают мне о Куинтоне, что довольно странно, потому что обычно Куинтон напоминает мне о Лэндоне. Лэндон был так красив, что, когда он ушел, мир потерял часть своей красоты.

— Тристан писал мне несколько раз, пока был в реабилитационном центре, извиняясь за все, что он сделал, что могло бы причинить мне боль. Я ни разу не ответила ему, потому что не знала, что сказать, но вчера он позвонил… мы поговорили немного о разном — о жизни. Мы даже поговорили о Куинтоне. Он рассказывает, что понятия не имеет, где он может быть — слишком много мест, но он слышал, что здание, в котором они жили, сгорело. Никто не умер, по крайней мере, в огне, потому что тела не найдены. Но пожар начался неслучайно, и я задаюсь вопросом, какого черта там случилось. И был ли Куинтон там, когда это произошло. Была ли там Делайла. Мне больно осознавать, что все они могут жить на улице, занимаясь Бог знает чем. И что есть шанс, что их никто не найдет. Бедная Делайла. Я предполагаю, что ее мать не ищет ее, учитывая, насколько плохи их отношения. — Я вздыхаю, чувствуя безвыходность, возникшую вновь. — Я думаю, что Тристан, возможно, знает немного больше, чем говорит обо всем этом — обо всем, что случилось — но я не хочу давить на него, так как он сейчас совсем как новорожденный олененок, который учится ходить, и много что может заставить его упасть, по крайней мере, так говорят люди, — вытаскиваю из раздатчика кусочек клейкой ленты. — Я хожу на эти групповые встречи, такие же, как посещала в Лас-Вегасе… это страшно… слушать рассказы людей, но с другой стороны, приятно слышать хорошие истории, где кто-то выживает и побеждает свою зависимость. Они дают мне маленькую надежду, что это еще не конец для Куинтона. — Прижимаю кусочек ленты к странице. — Кроме того, встречи дали мне некоторое представление о том, как себя вести, поскольку Тристан должен прийти сегодня. Надеюсь, что его визит пройдет хорошо. — Я смотрю в камеру. — Хотя пессимист внутри меня говорит, что это будет довольно неловкая встреча.

Взглянув на часы на микроволновке, понимаю, что он скоро будет здесь, а я до сих пор в пижаме. Возвращаю свое внимание к объективу.

— Я дам вам знать, как сложится ситуация. — Машу в камеру рукой. — До следующего раза.

Затем отключаю камеру и уношу ее вместе с фотоальбомом в свою комнату, на стол, рядом с зарисовками Куинтона, которые я взяла из его квартиры в последний раз, когда была там. Один взгляд на них заставляет меня скучать по нему. Если бы я могла сделать что-то в этот самый момент, я бы держала его и никогда не отпускала.

Вздохнув, я отворачиваюсь от рисунков, направляясь к комоду. Переодеваюсь в шорты и черную майку и расчесываю волосы, оставив их распущенными. Я не надеваю никаких браслетов на запястье с татуировкой. Я никогда не смогу забыть все это: моего папу, Лэндона, Куинтона, свой путь и как легко можно упасть. Как легко жизнь может выйти из-под контроля. Это как царапины на моем автомобиле — напоминание, чтобы не забыть. Я никогда не восстановлю ее после ударов монтировкой. Моя мама предложила заплатить за это, но я отказалась. Знаю, это звучит глупо, но мне это напоминает последний раз, когда я видела Куинтона, и, хотя это ужасный, страшный момент, это все что у меня есть.

Когда я заканчиваю переодеваться, раздается звонок в дверь. Мой желудок сжимается от нервов, и я направляюсь к двери. Моя мама и отчим Дэниел вышли на ежедневную прогулку, и их не будет дома до позднего вечера, что означает, что будем только Тристан и я. Почти чувствую неловкость, поднимающуюся в воздух.

Когда я открываю входную дверь, он стоит на краю крыльца, как будто собирался уходить. Солнце ослепительно позади него, и мне трудно сфокусироваться. Он делает шаг вперед, в тень, все ближе, но сквозь блики все равно кажется, будто я смотрю через объектив фотоаппарата. Сначала его силуэт кажется размытым, затем я могу разглядеть его светлые волосы, его черты лица, а затем, наконец, его голубые глаза. Он надел чистую рубашку, модные джинсы и кроссовки. Он выглядит хорошо. Здоровым. И те следы, которые были на его руках, исчезли, но есть несколько крошечных белых пятнышек, которые остались, как шрамы.

— Привет, — говорит он, засунув руки в карманы.

Я смотрю на него, моя рука лежит на дверной ручке, тело потряхивает. Он почти неузнаваем, и это делает меня счастливой и несчастной одновременно, потому что напоминает мне о том, каким он был, и что Куинтон все еще в этом состоянии.

— Привет, — отвечаю я, заставляя себя перестать пялиться. Делаю шаг назад, жестом приглашая его пройти. — Можешь зайти.

Он мнется, нервничает, но, в конечном счете, проходит мимо меня через дверной проем, и я чувствую запах одеколона вперемешку с сигаретами, но это намного лучше, чем я-не-мылся-несколько-недель запах, когда я была рядом с ним в последний раз.

Закрываю дверь и поворачиваюсь, изучая его, как он озирается по сторонам в гостиной, глядя на семейные фотографии на стене, диваны с цветочным принтом и телевизор.

— Кажется, я никогда не был в твоем доме, — констатирует он, поворачиваясь кругом, прежде чем его глаза останавливаются на мне. — Здесь мило.

— Спасибо, — благодарю я, нервничая. Боже, я не знаю, что сказать или сделать, куда положить руки, куда смотреть. У него этот шрам на щеке, как будто там был глубокий порез, и он зажил, но шрам остался. Я хочу спросить его об этом, но не думаю, что это уместно.

Но он видимо замечает, как я смотрю, потому что прикасается к нему и говорит:

— В тот день Трейс порезал меня ножом, когда… ну, знаешь, все полетело к чертям.

Мои губы вытягиваются в букву «о».

— Боже мой, ты в порядке?

Он кивает и отмахивается.

— Да, почти затянулся.

Воспоминания. Мощные. Разрывают мое сердце пополам. Вегас. Куинтон. Нож. Порезы. Наркотики. Я делаю медленный вдох и выдох, говоря себе успокоиться.

— Прости, — говорит он, вынимая руки из карманов и скрещивая их на груди.

— За что?

— Что упомянул Вегас.

— Ты не должен об этом беспокоиться, — настаиваю, садясь на диван, и он присаживается рядом со мной. — Мы можем поговорить об этом… — что я делаю? — …если хочешь.

Он смотрит на меня скептически, как будто не совсем верит, что я серьезно.

— Может быть, немного, — соглашается он. — Как насчет того, что мы просто немного расслабимся и посмотрим, куда все пойдет.

Я киваю, и мы проводим следующий час, говоря о пустяках. Университет. Как мы любим развлекаться. Он рассказывает немного о том, как подсел на наркотики, но не объясняет почему. Он накурился в первый раз до того, как его сестра умерла. Наркотики никогда не имели отношения к ее смерти, хотя и под кайфом это было проще переносить. Мне было интересно, в чем была причина, но я так и не рискнула спросить, боясь его расстроить.

Ближе к обеду я заказываю пиццу, мы с Тристаном сидим на диване в гостиной и едим, продолжая разговаривать.

— Значит, у тебя все хорошо? — спрашиваю, открывая коробку с пиццей. — Я имею в виду, после реабилитации.

Он пожимает плечами, потянувшись за куском пиццы.

— Ну, я тут только неделю, поэтому все еще не уверен… все еще не уверен во многом, например, что, черт возьми, я буду делать со своей жизнью… у меня должна быть какая-то цель. — Он закатывает глаза. — Я пытался сказать своему психологу, что у меня нет цели, но она, казалось, не поверила мне.

— Ты мог бы пойти в колледж, — предлагаю я, взяв в руки кусок пиццы. — Это отличное место для начала.

Он улыбается с грустью.

— Нова, меня не примут ни в один колледж. Я с трудом закончил школу.

— Это неправда, — возражаю ему. — Конечно, в Лигу плюща, вероятно, ты не попадешь, но в мой колледж довольно легко поступить. На самом деле, Леа, моя подруга, с которой вы виделись в Лас-Вегасе, точнее ее парень, даже не закончил школу. Он получил диплом и поступил к нам.

Он берет кусок пиццы, откидываясь на диван.

— Я подумаю об этом, — говорит он. — Но мне никогда не нравилась школа.

— Мне тоже не нравилось в средней школе, — соглашаюсь я, опираясь спиной к подлокотнику с кусочком пиццы в руке. — Но колледж не так уж и плохо.

Он, кажется, удивлен.

— Мне казалась, что тебе нравилось в школе.

— Да, я хорошо притворялась, скрывая свои чувства, — откусываю свою пиццу.

— Правда? — в его тоне появляется нотка игривости.

— Я всегда думал, что читаю тебя, как открытую книгу.

Я закатываю глаза.

— Нет.

— Я бы поспорил, — говорит он. — Я всегда мог сказать, когда ты злишься или расстроена, что бывало очень часто. Как в тот раз, когда мы поцеловались, — уголки его губ приподнимаются. — Могу сказать, что через секунду ты пожалела об этом.

Не знаю, как реагировать на это. Не думаю, что он флиртует со мной, он выглядит расслабленным, но в то же время мы просто сидим здесь, шутим, и это кажется неправильным.

— Я больше не злюсь и не расстраиваюсь, — говорю я, надкусывая свою пиццу. — И сожалею о том поцелуе, столько всего уже произошло.

— Знаю, — говорит он, убирая сыр с подбородка. — И если ты больше не злишься и не расстроена, то что тогда?

— Я не уверена, — говорю честно, глядя на свою пиццу. — Большую часть времени я чувствую себя нормально, но иногда мне грустно.

Его грудь опускается, когда он медленно выдыхает. Он молчит, слышится только звук жевания нашей еды, так как мои мысли возвращаются к тому, кто заставляет меня грустить — Куинтон. Я бы хотела, чтобы все было по-другому. Хотела бы, чтобы он сидел здесь с нами рядом, ел пиццу и болтал о повседневных вещах.

— Ты все еще думаешь о нем? — наконец, спрашивает Тристан, бросая на меня взгляд.

Я моргаю, отрывая взгляд от пиццы, и смотрю на него.

— Думаю о ком?

Он выбирает перец с пиццы и бросает его в коробку.

— О Куинтоне.

Я киваю.

— Все время.

— Я тоже, — произносит он.

— Может, ты что-нибудь слышал от его отца? — спрашиваю, откладывая свой наполовину съеденный кусок пиццы на тарелку на журнальном столике. — Моя мама сказала, что он поехал туда, чтобы найти его, но с каким трудом она уговаривала его, я не уверена, что он, и правда, ищет сына.

Он проглатывает кусок пиццы.

— Да, он взял недельный отпуск и отправился туда. Думаю, он расклеил объявления и все… — он замолкает, подбирая сыр, свисающий с пиццы. — Не хочу это говорить, но… никто не найдет Куинтона.

Кусочек пиццы застревает в горле, пока я с усилием не проглатываю его.

— Ты действительно так думаешь?

Тристан бросает корочку в коробку, кладет ноги на журнальный столик и откидывается на диван.

— Я думаю, его можно найти только тогда, когда он захочет, чтобы его нашли.

— И ты думаешь, он когда-нибудь дойдет до этого? — подсунув под себя ногу, поворачиваюсь боком на диване.

Растерянность появляется на его лице, он скрещивает руки на груди.

— Честно говоря, Нова, я не уверен. Я знаю, что если бы ты спросила меня несколько месяцев назад, хочу ли я, чтобы меня нашли, то сказал бы «нет». На самом деле мои родители звонили мне пару раз, но я их отшил. — Он замолкает, уставившись в окно напротив, где я могу видеть дом Лэндона. — Но после того, как я чуть не умер… ну, все немного изменилось.

— Значит, ты был рад, что тебя нашли? — спрашиваю. — Рад, что ты здесь, а не в Вегасе?

Он задумывается.

— Я не собираюсь лгать. — Его кулаки сжимаются. — Даже после всего этого дерьма, я все еще жажду… жажду одиночества, что давали мне наркотики. — Он опять замолкает. — Но я предпочитаю быть здесь в данный момент.

— Потому что ты трезв, — говорю я. — И теперь можешь увидеть вещи немного яснее.

— Да, я думаю, что это так… но не думаю, что это поможет с Куинтоном, так как я вынужден был бросить принимать, и кому-то придется заставить его это сделать, — он ищет в моих глазах что-то. — Тебе удалось бросить почти сразу. Как ты это сделала, если никто не заставлял тебя?

Я не хочу ему это рассказывать, но в то же время я единственная, кто поднял эту тему, поэтому решаю просто быть честной, хотя это, вероятно, будет сложно.

— Это был видео Лэндона, моего парня, который умер. Это заставило меня переосмыслить то, что я делаю, и напомнило мне, кем я была. — Мои руки трясутся, когда я беру стакан с содовой, думая о том, что просмотр видео этим летом имел противоположный эффект и не отпускал меня. Отпустить. Очень большая проблема для меня.

— Ты в порядке? — спрашивает Тристан, замечая мои эмоции.

Киваю.

— Да, это просто находит на меня иногда… Я имею в виду, что все еще чувствую себя виноватой, что оставила там Куинтона.

Он на мгновение задумывается, пока я делаю глоток содовой.

— Я тоже чувствую себя виноватым, потому что мне кажется, что он где-то там думает то, что случилось со мной, это его вина, а это не так. Точно так же, как он винит себя в смерти моей сестры и его девушки. Думаю, прошедшие два года он обвиняет себя во всем. — Он опять начинает выбирать перец со своей пиццы и бросать его поверх коробки. Я могу сказать, что он пытается внутренне собраться с мыслями. Дойти до чего-то. Наконец, он откидывается на спинку дивана. — Хочешь знать, что я думаю?

Киваю с энтузиазмом.

— Да, конечно.

Он замолкает, а потом делает глубокий вдох.

— Я думаю, Куинтону нужно понять, что все произошедшее не его вина — это дерьмо просто случается иногда и неподвластно нашему контролю.

Легче сказать, чем сделать. Я слышала, что Куинтон думает о себе, что, он думает, люди думают о нем, как он уверен, что все ненавидят его. Знаю, что он должен освободиться от этих мыслей, чтобы снова дышать, но я еще не на сто процентов уверена, как заставить его это сделать. Я провела первую половину лета, пытаясь добраться до него, заставить его понять, что он лучше, чем он думает.

Смотрю вниз на свои руки, беспокоясь о том, что собираюсь спросить, но мне необходимо это узнать. — Как ты думаешь, он когда-нибудь сможет дойти до этого? Простить себя за то, что произошло? Осознать, что это не его вина?

Тристан не отвечает сразу. Мне интересно, это потому, что он на самом деле думает над ответом, или ему трудно говорить о вещах, связанных со смертью его сестры.

— Я не уверен. — Его голос слегка дрожит, и он прокашливается. — Я хочу хотя бы попытаться помочь ему, если смогу найти его… помочь ему понять, что это не его вина, так я должен был поступить, вместо того, чтобы впрыскивать себе яд в вены.

Кусаю свои губы.

— Значит, ты не винишь его за… за ту аварию? Как твои родители?

Он качает головой. — Я никогда не смотрел на это так. Да, я злился первые несколько раз, когда видел его после того, как потерял сестру, но в то же время, я понял, что это был несчастный случай. Он не был пьян или под кайфом. Дерьмо просто случается. Здесь никто не был виноват. — Он замолкает, напряженно потирая рукой лицо. — Кроме того, если бы не Куинтон, меня бы здесь не было… он вызвал скорую, когда у меня случился передоз… сделал искусственное дыхание… — он замолкает, словно отвлекся на воспоминания. — И он так старался спасти меня еще до этого. Заставить прекратить делать глупости. Говорил мне, что я лучше, чем все это… помог спасти мою задницу, когда я втянул нас в неприятности.

Боже, я бы все отдала, чтобы Куинтон был здесь и услышал это. Интересно, как бы он отреагировал на слова, что он спас чью-то жизнь. Не забрал. Что он сделал хорошее. Помог кому-то.

— Ты мог бы сказать все это Куинтону, — говорю я. — Мы просто должны найти его.

Он отворачивается на мгновение, и я уверена, что он смахивает слезу. Но я ничего не говорю, и когда он поворачивается ко мне, его глаза сухие.

— Ты знаешь, ты одна из самых целеустремленных девушек, которых я когда-либо встречал, — говорит он.

— Видимо, недостаточно, — отвечаю я, размышляя о том, как уехала из Вегаса, оставив там Куинтона.

— Эй, — он кладет руку на мое колено, и я вздрагиваю. — Если бы ты осталась там, это не принесло бы ничего хорошего. Как я уже сказал, Куинтон должен прекратить обвинять себя, прежде чем что-либо можно изменить, и осознать, что есть люди, которые заботятся о нем. И даже тогда, у него еще полно дерьма, с которым нужно разобраться.

— Как ты думаешь, еще есть надежда? — спрашиваю я. — Для него? Что еще можно все исправить?

Задерживаю дыхание, ожидая ответа, и я клянусь, что на это уходят часы, когда на самом деле всего лишь секунды. Он кивает, и я снова дышу.

— Я думаю, что пока он жив, всегда будет надежда, — тихо добавляет он. — И если мы могли бы отрезвить его, или хотя бы вмешаться и привести его туда, где ему помогли бы бросить, как поступили мои родители со мной, то, возможно, он мог бы начать работать над тем, чтобы простить себя.

Между Тристаном и мной наступает тишина, как в тот день, который мы провели с Куинтоном на крыше. Интересно, тихо ли там, где он находится, наслаждается ли он этой тишиной, или даже не понимает, что тишина окружает его. Интересно, есть ли у него крыша над головой. Интересно, ел ли он что-нибудь. По-прежнему ли он смотрит на вещи с точки зрения художника. Я не удивлюсь, если он до сих пор рисует. Интересно, думает ли он еще обо мне.

Так много вещей, которые я хотела бы знать, но самый большой вопрос, который всегда будет меня волновать, это в порядке ли он.

Я потерял счет времени. Не могу вспомнить, какой месяц, какой сегодня день. Я едва могу сказать, что сейчас ночь. У меня осталась последняя пара джинс и футболка. Я потерял где-то один ботинок, но не могу вспомнить где. Воды у нас хватит на один день, и я начинаю чувствовать это, медленно боль проникает в горло и живот, но я не могу заставить себя уйти, поэтому провожу здесь большую часть времени. Нэнси жалуется, что я ленивый наркоман, и ей приходится зарабатывать все деньги, сбывая наркотики и занимаясь проституцией. Я уговариваю ее бросить меня и надеюсь, что когда-нибудь она так и сделает, так чтобы я наконец-то сгинул в бездну, но она всегда возвращается, когда я нахожусь на грани смерти.

У Нэнси есть сотовый телефон, она говорит, что это поможет ей с ее клиентами, но, на мой взгляд, это бесполезная трата денег на телефон и тупую карточку, за которую она заплатила, чтобы получить минуты. В нашей заначке почти ничего не осталось, только на дозу или две, и она пытается найти, где взять наркотики подешевле. Она ноет в фоновом режиме, но ее голос едва слышен, когда я стою на краю крыши, глядя вниз на пустующие дома и магазины, ветер дует мне в спину, мои руки распростерты в стороны. На мне нет рубашки и обуви, и штаны еле держатся на бедрах. У меня почти ничего не осталось, но я все еще здесь, растрачиваю эту жизнь.

Всего один шаг, и я буду свободен. Всего один шаг, и я мог бы, наконец, просто упасть на землю и разбиться насмерть. Свет померкнет. Вины не будет. Этот мой личный ад, который ждет меня в конце жизни.

— Почему, черт возьми, ты всегда стоишь на краю крыши? — Нэнси огибает рекламный щит и подходит ко мне с телефоном в руке.

— Потому что мне интересно, могу ли я летать, — закрываю глаза и дышу воздухом, свобода прямо передо мной, если я осмелюсь принять ее.

— Не сходи с ума, — она хватает мою руку и тянет подальше от края. — Ты можешь споткнуться. Если отвлечешься хотя бы на пять минут, я готова дать тебе еще одну дозу, ты почувствуешь себя лучше.

Стараюсь удержать баланс, поворачиваясь к ней лицом.

— Но у нас почти ничего не осталось.

— Я найду нам еще, — говорит она, подбирая рюкзак посреди крыши и останавливаясь возле знака VIVA LAS VEGAS. Она без обуви, какой-то парень обрезал ей волосы, пока она была в отключке, так что теперь они касаются ее подбородка. — У тебя осталось хоть сколько-нибудь наличных?

Знаю, что нет, но все равно достаю бумажник из заднего кармана и открываю его. Затем опрокидываю его вверх дном и выбрасываю содержимое на землю: несколько четвертаков, водительские права, которые, я думал, потерял, и листок бумаги. Нэнси быстро опускается на колени и хватает монеты, потом протягивает мне водительские права. Она поднимает бумажку и хочет отбросить в сторону.

Хватаю ее за руку, останавливая.

— Подожди минутку, — вырываю клочок бумаги из ее рук, разворачивая его. На нем написан номер телефона, так что я складываю его и отправляю обратно в свой бумажник, прежде чем убрать его в карман.

— Что, черт возьми, это было? — спрашивает она меня, потирая руку, где я схватил ее.

— Ничего, — я молча сажусь на крышу, стараясь не думать о той, чей номер телефона лежит в моем кармане. Мне нельзя думать о ней — я не могу снова почувствовать эти эмоции. Не могу вернуться в это место. Мне нужно остаться здесь.

— Ну ладно, — Нэнси смотрит на меня, как на сумасшедшего, но сейчас она почти в том же состоянии, готовая потерять сознание, если не примет дозу. — Как на счет того, чтобы ты отдохнул, пока я найду нам место получше? — она садится на корточки рядом с сумкой и открывает ее.

— Почему ты всегда мне помогаешь? — в неопределенном жесте взмахиваю руками. — Почему ты остаешься со мной, когда я ничего не могу тебе дать?

Она всматривается в свою сумку.

— Это действительно имеет значение?

Качаю головой, потому что это не так.

— Не совсем. — Как и все остальное.

Она достает шприц.

— Тогда давай позаботимся о тебе.

Я лежу перед ней и жду. Через несколько мгновений она вводит иглу в мою вену, и на время я чувствую вкус свободы, но уже не так сильно, как раньше, и когда я ощущаю, что падаю в состояние эйфории, я хочу, чтобы вместо этого я падал с крыши.