Тот самый сантехник

Глава 19 — Чтоб я так пел

Хрупкая Наталья распласталась на крепком мужском теле как на простыне, ощущая приятное расслабление после мощного оргазма, что накатил под столом так же быстро, как они под него закатились.

Она всерьёз рассчитывала на продолжение, так как партнёр ещё не разрядился. И для этого поглаживала сучок, за который зацепится, едва перестанет сводить ноги. Боря прикосновения ценил, но вместо нового забега в секс-марафоне вдруг подскочил, краем глаза из кухни заметив, что сумка на прихожей не висит.

Как так?

Он прекрасно помнил, что спортивная сумка Романа висела у зеркала. На ней была красная полоска, бросающаяся в глаза. Раз взглянешь и уже не забудешь. И теперь — пропала.

Это означало только одно. Либо в квартиру проник вор, покусившись на одну сумку, либо рыжий сам забрал её!

А значит…

«Твою мать, он всё видел!», — подсказал внутренний голос, словно обвинил в чём-то ужасном, мерзком, и даже нечистоплотном. Хотя все были совершеннолетними и секс случился сугубо по обоюдному согласию.

«Всегда есть третья недовольная сторона».

Желание продолжать как рукой сняло. Боря вдруг вспомнил как сам невольно становился свидетелем сексуальных утех сестры на соседней кровати в комнате. И пусть была ночь, и видимость ограничена, звуки он прекрасно слышал. А что за моральная травма будет у парня, который ещё и всё прекрасно видел, можно только гадать. К психологу, как водится, никто не пойдёт разбираться.

А вот ему разобраться следовало с этим немедленно. Одевшись за какие-то секунды, вдев ноги в обувь, захватив куртку, Боря выскочил из квартиры. Наталья пыталась что-то сказать, но он лишь взял номер Романа, чтобы бесцельно не искать его по улице.

Звонить не пришлось. Рыжий курил на скамеечке во дворе. И когда подошёл Боря, сказал только одно:

— Я не должен был это видеть. Теперь мои глаза кровоточат. Как это развидеть? Мне хочется тебя задушить. Но потом я понимаю, что ничего такого и не произошло. Вы же взрослые люди. Сами решаете. И это ставит меня в тупик. Потому что сам я ощущаю себя маленьким ребёнком в этой ситуации. Ты ведь почти мой ровесник. Это… тяжело, понимаешь?

Боря хмыкнул, почесал нос и ответил:

— Ну… прости, накатило. У любви много лиц. Я не знаю, говорили ли об этом классики, я мало читал. Но наверняка так думает немало людей. Потому что всё идёт не по плану, когда…

— Да завали ты уже, Боря, — отмахнулся рыжий. — Лучше бы вы оба сначала накатили, а потом добавили. И утром я нашёл вас под столом в невменяемом состоянии.

— Я не пью, вообще-то, — ответил Глобальный, прекратив этот поток истерики. — И мать твою люблю.

— Ну… люби, чё, — затянулся рыжий.

— А если бы ты нам нашёл под столом мёртвыми… тебе было бы легче?

Парень замолчал и попытался уйти.

— Так выходит, всё познаётся в сравнении, да? Это ведь мог быть какой-нибудь толстый старый дед. Да, Рома?

Роман молча показал «фак». Пришлось ускориться, нагоняя.

— Погоди. Ты куда?

— На репбазу.

— Группа у тебя своя, да?

— Тебе то какое дело?

— Спрашиваю, значит важно.

— Важно ему, — буркнул рыжий. — С пацанами перекантуюсь. Дома я сегодня ночевать не собираюсь. Идите там продолжайте, мне всё равно.

Но Глобальный не сдавался. И задал в лоб другой вопрос:

— Можно с тобой пойти?

— Нахрена? — не понял сын горячо любимой матери.

— Ну, я тоже немного играю на гитаре, — признался Боря. — Да и разговор есть по части твоей работы. Как раз и обсудим.

— Я же сказал, что не буду там работать.

— Так об этом и разговор. Подстрахуй меня. И будет тебе счастье.

Они пошли через дворы напрямки к цели, обсуждая решение рабочего вопроса. Отношение рыжего к любовнику мамки менялось с каждым шагом. Он последовательно рассказал ему как отработает за него минимальные часы. А если совсем не выйдет, то просто закроет долг перед колледжем.

В ответ Рома удивился, но согласился. А попутно предложил вариант, где вот-вот станет миллионером на донатах от фэнов. И будет колесить по стране с новым альбомом, который конечно же станет золотым. И вот тогда ему будет уже все равно, что происходит дома и кто там ночует.

— Неплохой вариант, — согласился Боря и спросил. — И много фэнов?

— Ну… пока два, — честно признался Рома, не раскрывая имён, так как среди них наверняка могла мелькнуть Наталья, которая пекла всей группе пирожки при случае или давала деньги на аренду.

Но за использование подобной точки скорее нужно было доплачивать самим арендодателям. Репетиционной базой оказался тёмный, мрачный подвал со словами «нет войне» и «даёшь панк-рок» на обшарпанной двери. На окраине спального района, в здании хрущёвки, где раньше было бомбоубежище, потом склад, потом качалка, а затем поселилась плесень и безнадёга для владельца. Что и сподвигло его сдать вихрастым ребятам площадь хоть под нужды сатанизма, лишь бы выйти в ноль.

Впрочем, внутри лофта было немного светлее, никаких сатанинских надписей не было, как и луж кровь под глазами. Но была разруха, пыль и грязища. А обстановка почти та же, что и при спуске по старым лестницам: обшарпанные стены, завешанные постерами рок-чудовищ, местами гольный кирпич без штукатурки и цементной стяжки, вдоль которого тянулись провода и розетки, подвешенные на честное слово.

Проводов столько, что часть просто прокинута по полу. И глядя на всё это чудо репбазы, Глобальный только мог удивляться, как здесь ещё не произошёл пожар после короткого замыкания. В воздухе витала влага. Капало с труб. Углы оделись в чёрное, но то была не краска.

Место отлично подходило для декораций к фильмам о конце света, выживанию в пост апокалиптическом мире или среди ужасов с маньяками-убийцами с бензопилами и в масках.

Но бензопил не было. Зато было трое, не считая вошедших.

Трио на «сцене», что представляла собой пятачок среди стульев, колонок, узелков и барабанной установки, лабали мрачный андерграунд под акустическую и бас-гитары. Барабанщик вяло дёргал свободной рукой и ногами иногда добавляя ударные по тарелке и барабанам. Всё больше отрабатывал за солиста, бормоча тексты в микрофон.

В текстах в обилии звучали следующие слова-рифмы: кровь-боль-моль, постой-отстой-герой, и устойчивые выражения типа «хуй со вкусом барбариса» и «променяла меня на мажора».

— Моня, опять ты эту дичь гонишь! — тут же заявил Роман, отбирая у барабанщика микрофон. — Что за самодеятельность? Я — солист! Кин-Конг — бэк-вокалист!

— У него горло болит. Ты давай сам пой, фронтмен подгорелый. Бегаешь где-то вечно, — ответил спокойно барабанщик, кивнув на басиста. — Вечер пришёл — надо репать! До одиннадцати имеем право! Ребята ждут.

Рома прокашлялся, разогревая связки одной тягучей фразой «раз-раз-пидорас», покорчился рожей, повёл губами, размял щёки.

— Я сейчас такой текст сочиню, ты присядешь. У меня в голове такое…такое. Щас как выдам! — заявил рыжий, но выдал лишь строчку «мою мамку пердолит мужик». Потом креатив кончился, и солист принялся больше кричать в микрофон нецензурные выражения.

— Рыжий, дебила кусок, давай чего поновей. Какая ещё мамка? — тут же зачмырили одногруппники солиста.

Группа снова стала играть говнорок, рычать и выкрикивать никак не связанные с агрессивной подачей миролюбивые лозунги. Выходило, что от музыки может дристать собака, а содержание смысла можно было легко рассказывать в качестве колыбельной младенцам.

Они старались не обращать внимания на единственного зрителя, что уселся на стуле, но тот вдруг сам подошёл, забрал гитару и выключил усилитель звука.

— Так, пацаны. Вы же к успеху стремитесь, да?

— Ну, да, — ответил гитарист, с сомнением глядя на свою гитару в чужих руках. Она была ему дорога как девушка. Хотя бы потому, что девушки не было. А гитаре он имя дал.

— Кто это вообще? — добавил басист. — почему посторонние люди в нашем храме музыки?

— Мамкин пихарь, — ответил Рома, не найдя другого определения при поставленном в лоб вопросе.

— А, а что он тут делает?

— Завали! — отмахнулся солист. — Нормальный пацан. Работу за меня отработает. Время на творчество мне разгрузил. Помогает, в общем!

— А… ну тогда ладно.

Боря пощёлкал пальцами:

— Так, сфокусируйтесь, ребят. Представьте, что электричество вырубили. Что тогда от вашей музыки остаётся? В чём её суть?

— В смысле выключили? — не понял барабанщик. — Ну подождём, пока включат.

— Да без смысла, — ответил Боря и забрынчал на гитаре неувядающие, бессмертные хиты классического рока. — Вот тут — соль. В текстах, в смысле, в подаче. А у вас? Что будут петь ваши фэны, когда нет света? Не на час-другой, а вообще электричество кончилось.

— Как это? — спросил уже рыжий. — Мы же в цивилизации, а не в мире постапа. Ты на этот склеп внимания не обращай. Мы выберемся наружу. На открытые площадки.

— А, такой значит план, да? А кто вас туда позовёт? — немного повысил голос Глобальный, чтобы лучше слышали. — Вот ты про войну кричишь постоянно. А представь, пришла та война, разбомблены подстанции, пизда трансформаторам, перерубило кабели снарядами. Окопы кругом, траншеи, крики, боль. Света больше нет. Что остаётся от твоих слов тогда? Что будут петь у костра солдаты или невольные участники?

— Так мы против войны! — заявил заросший по плечи волосами басист с давно немытой головой. — Мы же пацифисты.

— Пацифисты гроулингом не рычат, — тут же ответил Боря. — Хотя, что они рычат, вообще никто не понимает. Но если вы против, зачем вы о ней поёте? Что вы сразу негатив нагнетаете? Чтобы петь о войне, надо хотя бы отслужить. Служили? Может быть, участвовали в военных конфликтах? Видели трупы, кровь, кишки? А? Не по телевизору. Не через образ в книге. Вживую.

— Нет… нет… нет… нет, — раздалось по очереди от всего квартета.

— Вот и не выёбывайтесь, — уверенно подытожил Боря. — Мрачноты в мире хватает. Дайте людям веселья. Кто вас здесь слушать будет, кроме соседей на первом этаже? Сейчас же соцсети популярны. Этот, как его… шутка-юмора?

— Тик-ток! — поправил гитарист, так как без гитары ему делать было нечего и первым начал думать.

— Точно, тик-ток, — ответил Боря и наиграл пару задорных рифов, а затем затянул из головы первое, что на них легло. — Там же в основном молодёжь. Да и вы вроде не старые. Так что если вам нужна аудитория, берите нахрапом то, что всем зайдёт и сразу. Популярное. Чуть сложнее, чем считалочка.

— Нахер попсу! — ответил вокалист. — Мы за хардкор!

Но Боря снова защёлкал пальцами, поправляя:

— Нахер нищету плодить. В андерграунд по подвалам засесть всегда успеете. Но что-то мне подсказывает, что угорите здесь в пьяном угаре с такой проводкой до момента, пока на улице продюсер у вашей собачей сральни ногу сломает. Попробуйте свежим воздухом подышать, на публике поиграть. Но при этом так выступайте, как будто живёте у леса и ваших песен никто не видит, не слышит. А развлекать себя как-то при этом надо. Так вот, что бы вы для себя пели?

— Как это для себя? — снова спросил барабанщик. — Надо для публики.

— Для себя это когда самому по кайфу слушать! — уже почти рявкнул Боря и начал тихо-тихо, неспешно перебирая струны.

На стихи к Бузовой[1]

Положу всех абьюзанных.

Сочиню гимн Киркорову.

Императору всё равно.

Напишу письмо Баскову.

Просто… рад за него.

А останется время

Сочиню и припев я

Едва группа поникла, как Боря тут же затянул припев во все лёгкие:

Между арбузов у Бузовой!

На коленях Киркорова!

И если по башке Баскова…

то только ласково.

Врубив ногой узелок, Боря начал в довесок мочить на гитаре такие тяжёлые рифы, что квартет рты пораскрывал. А едва музыка закончила обозначать припев, Глобальный вновь понизил голос, удерживая внимание уже текстом:

Шоу-бизнес простой порой:

Кто плывёт, кто утоп,

Ну и бог с тобой.

На Олимп не взбираются.

Скучно пёхом.

Вертолётом "под ключ" доставляются…

Кучно. Блоком.

А может всё было иначе?

Пока Боря затянул припев, трое из четверых уже подпевали. А при повторе припева пели уже все четверо слушателей. Потому что — прилипчиво.

Между арбузов у Бузовой!

На коленях Киркорова!

И если по башке Баскова…

то только ласково.

Между арбузов у Бузовой!

на коленях Киркорова!

И если по башке Баскова…

то только ласково.

Новая порция музыки-динамита заставила весь квартет скакать по сцене, показывая козы, и сталкиваясь как частицы в Броуновском движении, пусть и никто не знал из присутствующих что это такое.

Опустив гитару, Глобальный понял, что достиг цели. На него смотрели с восторгом. Что ж, месяцы криков на сосну в лесу с гитарой не прошли даром. Оставалось лишь эффектно закончить:

— Ну что, пацаны, дарю вам текст. Музыку сами допилите. Удачи на Олимпе. Кстати, если захотите записать ролик для тик-тока, у меня друг в компьютерах шарит. Подкинет спецэффектов. На видеокарту ему только заработаю. Уверен, Лёха не откажет начинающим звёздам. Всё, пора мне.

Интерес в глазах группы сменился на откровенное обожание. Посыпались вопросы.

— А откуда у Бузовой арбузы? — интересовался гитарист, получив обратно гитару.

— Ты чё, не врубаешься, что арбузы — это жопа? — ответил за Борю Рома. — Жопа у всех есть. У Оли даже поинтереснее многих.

— А звёзды не обидятся? — насторожился ссыкливый басист. — Нас же по судам затаскают. И зачем на коленях у Киркорова сидеть?

— А кто ты для них такой? Мелкая тля, — так же ответил за Глобального рыжий. — Можно и посидеть, он же высокий. Мы все для него как дети.

— В смысле? — удивился и барабанщик. — А что так можно было? Просто записать бомбу и рвануть на сцену? Так я сейчас партию барабанов запилю. Это будет хит! Баскова только зачем по голове?

— Да не по голове, а погладить, выходит! — снова правил смысловые понятия рыжий, и вопросов почему его выбрали лидером, больше не возникало. Сглаживал конфликты в группе.

— Ребят, всё классно, только «бог» на «» заменим! Так интереснее, — предложил уже раздухорившийся басист, но тут же был коллективно зачмырён, так как мыслями ребята уже выступали на первых телевизионных каналах, стадионах и в закрытых столичных застенках.

Боря улыбнулся и пошёл на выход. Наталья наверняка уже волнуется.

Роман догнал уже на улице.

— Так что что, реально текст нам даришь?

— Ну да, скачите. Мне то некогда, работать надо.

— Ты… мировой мужик! — заявил Рома и первым протянул, а затем с удовольствием пожал руку. — Нам же просто пинка не хватало. А популярный рок — это ведь тоже рок. Так что…

— Удачи, Рома, — усмехнулся Глобальный, застёгивая ветровку.

Но парень не отставал.

— Слушай, а как ты это сочинил? Нам же теперь целый альбом надо такого на «чёс». С одной песней быстро всех задолбаем.

— Как? — Боря остановился и вспомнил дикую боль в груди, когда потерял девушку. Эту смесь разочарования, тревоги, и желания начистить кому-то лицо. Но врагов вокруг не было. Враг всегда внутри. Ему и пел, чтобы успокоить, повеселить и подружиться. — Да само как-то получилось. Жизнь.

— Как это, само? — не поверил рыжий приятель. — Сама у меня по жизни только херня получается. А это уже творчество!

Глобальный посмотрел на бледные звёзды, едва различимые среди городского светового загрязнения окружающей среды.

— Ну… ты вот когда на дисплее телефона минус четыре градуса по Цельсию видишь, что это для тебя? (-40 С)

— Температура окружающей среды, — немного подумав, ответил Роман.

— А я вижу срущего человечка, — ответил Боря, повернулся и молча зашагал без остановки.

Рома застыл на месте и уже второй раз за день почти минуту приходил в себя. Жизнь его больше не могла быть прежней.

[1] "В смысле так можно было?". Степан Мазур.