Укради мой поцелуй (СИ)

Глава 13

Утро пришло резко и безжалостно. Первые лучи солнца, отразившиеся от стеклянных небоскрёбов, ворвались в спальню, как навязчивые папарацци, высвечивая каждую пылинку в стерильном воздухе, каждую морщинку на идеально застеленной постели. И меня. Лежащую рядом с Сергеем Морозовым.

Я приоткрыла глаза, и первым делом меня накрыла волна тошнотворного, липкого стыда. Он спал на спине, одна рука закинута за голову, другая — лежала на моём бедре. Его лицо во сне казалось моложе, без привычной маски холодной уверенности. Он был просто красивым, уставшим мужчиной. Очень красивым. Черты его лица были высечены будто скульптором, который знал толк в совершенстве. Рельеф пресса, проступавший под тонкой простынёй, сильные руки — его тело было таким же безупречным, как и всё, что его окружало.

Воспоминания прошлой ночи накатили на меня, горячие и обжигающие. Его руки на моей коже. Его губы. Его властное, безжалостное тело внутри меня. Я сглотнула комок в горле. Я не была невинной девочкой, но такого… такого со мной ещё не было. Это не было любовью. Это даже не было страстью в привычном понимании. Это было слиянием двух амбиций, двух голодов, двух эго. Он брал то, что хотел. А я… а я позволила. Более того, моё тело, преданное и запутанное, откликалось. Оно отвечало на его мастерские, расчётливые ласки диким, животным откликом. В этом была своя, извращённая правда — мы и вправду были похожи. Два хищника, узнавшие друг друга в темноте.

Я осторожно приподнялась, стараясь не разбудить его. Моё тело ныло приятной усталостью, но душа была пуста и черна, как пепел после большого пожара. Я надела своё чёрное платье, валявшееся на полу, и на цыпочках вышла из спальни.

В гостиной царил идеальный порядок. Ничто не напоминало о вчерашнем ужине. Даже браслет, который он сбросил с моей руки, лежал аккуратно на журнальном столике, будто ждал меня. Я взяла его. Холод металла обжёг ладонь.

Я подошла к панорамному окну. Город просыпался внизу. Люди спешили на работу, строили свои маленькие жизни, не подозревая, какие сделки заключаются высоко над их головами. А я стояла здесь, на вершине его стеклянной крепости, и чувствовала себя вещью. Красивой, дорогой, желанной, но вещью. Он купил меня. Не деньгами. Обещаниями. Силой. Своей невыносимой, отталкивающей и притягательной мужественностью.

И тогда я снова увидела его. Тот силуэт на крыше здания напротив. Может, это была галлюцинация? Игра света? Но нет. Я знала, что это был он. Марк. Он простоял там всю ночь? Он видел… всё?

И тут меня сковало новое, совершенно иррациональное чувство. Не стыд перед собой. Не отвращение к сделке, которую я заключила. А жгучий, унизительный, всепоглощающий стыд перед ним. Перед Марком.

Почему? Что он мне такое? Вор. Навязчивый фанат. Мстительный псих. Он ворвался в мою жизнь, украл у меня, шантажировал, манипулировал. Он не имел никакого права судить меня! Я ему ничего не должна! Никаких обязательств! Я свободная женщина и могу спать с кем хочу!

Но чем громче звучали эти логичные доводы в моей голове, тем острее становилась та боль, что ковырялась у меня в груди. Я вспоминала его глаза в тот момент, когда наши взгляды встретились через стекло. В них не было осуждения. Там была рана. Глубокая, старая, детская рана предательства. И я, сама того не желая, стала тем, кто вонзил в неё нож поглубже.

Я предала его. Не его доверие — его не было. Я предала ту странную, хрупкую связь, что возникла между нами в грязном переулке и на заброшенной автомойке. Связь двух людей, запутавшихся в паутине лжи своих семей. Я перешла на сторону врага. Я легла в постель к человеку, который разрушил его жизнь.

Сзади послышались шаги. Я обернулась. Сергей стоял в дверном проёме, опираясь о косяк. На нём были только низко сидящие спортивные штаны. Он смотрел на меня задумчивым, довольным взглядом хозяина, любующегося своим новым приобретением.

— Ты уходишь? — его голос был хриплым от сна. — Я велел повару приготовить завтрак.

— Мне нужно… мне нужно домой, — я попыталась сделать свой голос твёрдым, но он прозвучал слабо. — Переодеться. Встретиться с отцом.

Он кивнул, подошёл ко мне и обнял сзади. Его руки обвили мою талию, губы прикоснулись к шее. Его тело было тёплым, сильным. От него пахло дорогим постельным бельём, его кожей и сексом. Мой живот предательски сжался от вспышки вожделения.

— Как скажешь, — он прошептал мне в ухо. — Но помни о нашей договорённости. Ты теперь моя. И я не люблю, когда мои вещи задерживаются не на своих местах.

В его словах не было угрозы. Была констатация факта. Ледяная, неоспоримая.

Он отпустил меня и прошёл к кофемашине, будто только что обсудил погоду. — Мой водитель отвезёт тебя. И, Валерия… — он обернулся, и его взгляд стал острым, как бритва. — Насчёт вчерашнего разговора. Про Орлова. Забудь. Это не наша тема. Это прошлое. А мы с тобой — будущее. Правильно?

Я молча кивнула, не в силах выдержать его взгляд.

— Правильно, — он улыбнулся, и его лицо снова стало обаятельным и безопасным. — До скорого, моя прекрасная.