Зарянка для вождей орков

Глава 1

Земля в степи содрогается. Наконец, орки скачут?

Впиваюсь ногтями в подол платья, но пальцы всё равно дрожат.

«Орки же — варвары. Бесчувственные дикари.»

Рядом напрягаются королевские гвардейцы. Кто-то сжимает рукоять меча, кто-то торопливо начитывает боевые заклинания.

Уже можно различить фигуры вдалеке.

… орков ДВОЕ?

Всего лишь двое?

Но они несутся на нас, будто несокрушимая армия.

В легендах и детских страшилках говорится, что орки — сутулые, кривоногие, огромные дикие полулюди-полузвери с выпученными глазами и плоскими клыкастыми мордами.

Ложь.

Эти двое высятся в седле с идеальной выправкой, не дрогнув при виде королевской гвардии ни на миг.

Всего лишь двое.

Против десятков королевских гвардейцев, вооружённых до зубов, с магическими артефактами и чарами защиты.

Пыль оседает.

Орки спешиваются. Делают это легко, грациозно, несмотря на внушительные размеры тел.

Бугры мышц, словно высечены из камня, перекатываются под тёмно-зелёной кожей, но в них нет излишней тяжести — только гибкая сила. Волосы, слишком длинные для мужчин, спадают по спине, перехваченные тонкими ремнями. Открытая кожаная броня выставляет на показ перекачанный рельеф торсов, подчёркивая их мощь.

Оба уверенным властным шагом двигаются вперёд.

Меня пробирает холод. Это те самые кровожадные варвары? Вожди степного клана?

Где обрюзгшие заплывшие морды? Где клыки, свисающие из слюнявых пастей? Где приплюснутые носы?

Передо мной — не тупые звери, а властелины степи во плоти.

И кажется, что это мы попали в ловушку, а не они.

Орки шагают к кругу переговоров. Они не рычат, не щерятся. Даже не смотрят на нас, как на врагов. Только оценивают.

Сглатываю пересохшим горлом.

«Орки — безжалостные твари», — твержу у себя в голове.

Но чем ближе они подходят, тем сложнее в это поверить.

Степной ветер лижет их кожу — гладкую, ровную, приглушённо-зелёную, точно выточенную из тёмного нефрита.

Никакой грязи, никаких грубых черт. Лица тоже словно высечены из камня — но не угловато-тяжёлые, а благородные, почти… аристократичные.

Я стою перед кубком, моя очередь приближается. Мне предстоит поднести чашу этим дикарям.

Святые духи, как же страшно!

Внезапно один из орков поворачивает голову. Я чувствую его, прежде чем встречаюсь с ним глазами.

Почуял, как я пялюсь? Но почему именно мой взгляд? Тут ещё десятки гвардейцев, глазеющих на них, чуть ли не с раскрытым ртом.

Страх накрывает огненной волной. Я застываю, не в силах дышать. Слишком неожиданно он поймал за подсматриванием…

Меня окатывает жаром, словно ошпаривает кипятком.

Смотрю в его глаза, полыхнувшие алым отблеском зари.

Я горю.

Ощущение, словно всё внутри меня оголилось, раскрылось перед ним, как раскрываются степные цветы под лучами солнца.

Страх? Смущение? И что-то ещё — незнакомое, непонятное чувство в груди.

Почему он так смотрит на меня? Его глаза…

Наверное, вот так и пылает цветок Зарянки.

Жаль, дедушка не видит. Он бы понял, что ошибается, говоря про блеск рассвета в моих глазах.

Вот настоящий блеск зари. В горячем мужском взгляде. Чужого дикого орка, пришедшего из степи!

Всего мгновение — но кажется, целая вечность.

А затем… он отводит взгляд.

Из моего тела сразу же выбивает весь жар. И, наоборот, прошивает мелким ознобом. Да что это со мной?

Не стоит привлекать внимания. Выполню то, что должна и скорее прочь.

А вдруг орк уже всё понял? Посмотрев на меня.

Надо унять дрожь в руках. Я боюсь даже прикоснуться к чаше.

А мне предстоит её нести.

К ним…

Что же делать?

Мне страшно просто подойти близко… А уж когда я наверняка знаю, что в вино что-то подмешали…

Но выбора не остаётся.

Ведь, по-другому поступить я не могу…