Зарянка для вождей орков

Глава 7

Я просыпаюсь от лёгкого прикосновения солнечного луча к щеке. Тёплого, нежного, как ладонь… как дыхание. Глаза щиплет — кажется, я плакала. Или это просто утренний свет слишком яркий.

Медленно моргаю.

Лес. Тонкий шелест листвы. Щебет птиц. Спокойствие.

Я жива?

Подо мной — мягкая шкура, пахнущая теплом и дымом. Меня заботливо укрыли — поверх платья наброшен мужской походный плащ. Края аккуратно подвернуты, будто кто-то боялся, что я замёрзну. Рядом в круге углей тлеет костёр. Кто-то подкладывал в него хворост ночью, чтобы не погас.

Сердце замирает. Я жива.

С усилием поднимаюсь, потягиваюсь. Мышцы ломит, но не сильно. Голова немного прояснилась.

Сажусь, скидываю с себя огромный плащ. Растерянно смотрю на расшнурованный корсет. Щёки начинают гореть. И в теле опять горячо. И даже между ног. Где больше нет панталончиков. Сжимаю бёдра и чувствую, что там опять влажно…

Оглядываюсь. Я здесь одна. Медленно выдыхаю.

Даже не знаю, как мне себя вести с орками. Они спасли меня. А ещё…

Святые духи! Прикладываю руки к пылающим щекам, чтобы остудить.

Привожу в порядок платье, поправляю волосы — пальцами, торопливо. Лоб горячий.

Я всё помню! Всё!

Поцелуй ГрейТана… Страстный захват ВарРока… Мурашки, разбегающиеся по коже от каждого их прикосновения. Их слова. Их голоса, будто отлитые из раскалённого металла.

Смущение накатывает волной. Я закрываю лицо руками. Что вообще произошло⁈

Но внезапно, как лезвие по горлу, проскальзывает воспоминание — с чего всё началось.

Подруги. Шатёр. Связанные. Плачущие. Кларина истерика. Лорд Вельдрик и его угроза…

Я резко поднимаюсь. Голова кружится — но не до этого.

Дедушка. Он остался в деревне. Больной, один дома.

А туда могли направиться гвардейцы. Они могли… нет, нет!

А орки?..

Осматриваюсь по сторонам. Меня укрыли, согрели, но… их рядом нет.

Оставили?

Развлеклись — и ушли?

Ну, нет же! Вожди орков спасли меня. Удержали. Не дали ускользнуть за грань. И я не забуду их никогда.

Но, наверное, они уже вернулись в степь? В их глазах я — просто девчонка. Людская. С чужой кожей, с непонятными словами.

А я думаю о них… и в груди у меня тепло.

ВарРок вроде бы обещал помочь. Когда я просила за подруг.

Но стал ли он реально вмешиваться? Ему-то что за дело? Не его проблемы. Наши, людские. А у орков свои земли. Свои духи. Свои правила. И совершенно другая жизнь.

Но мне нельзя ждать. Я должна знать, что стало с девочками. Я должна помочь. Или хотя бы найти кого-нибудь, кто поможет.

Срываюсь с места, бегу. Платье цепляется за кусты, ноги вязнут в корнях, дыхание сбивается. Сердце грохочет в груди. Кажется, вот-вот вырвется.

Вокруг только шелест листвы да потревоженные птицы над головой. Пока я не выскакиваю на поляну, залитую солнцем.

Приходится резко затормозить. И замереть.

В двух шагах от меня притаился… зверь!

Саблезубый. Огромный. Мощный.

Мышцы перекатываются под гладкой рыжей шкурой с чёрными полосками. Клыки, изогнутые и страшные, блестят в чуть приоткрытой пасти. Жёлтые глаза — хищные, разумные, не мигая, смотрят прямо в мои.

Я боюсь шелохнуться.

Запах зверя — дикий, живой, горький, как выжженная трава и пепел костей. Он впивается в лёгкие. Не вдохнуть. Не выдохнуть.

Зверь делает шаг. И ещё. Плавно, как тень.

Я не двигаюсь. Я не дышу.

И в следующую секунду… зверь прыгает. На меня?

Лапы отталкиваются от земли. Тело вытягивается в воздухе, отбрасывая на меня огромную тень.

Мир рвётся на части.

Всё вокруг — в размытых красках, словно кто-то пролил воду на картину. Только один силуэт — отчётлив, страшен, неумолим: громадина с клыками, летящая прямо ко мне.

Мысли мелькают вспышками одна за другой.

Цветок Зарянки… Я так и не нашла его.

Тот самый, о котором говорил дедушка. Я верила… и мечтала… найти цветок, помочь дедушке и… встретить свою судьбу.

И вот она — моя судьба?

С саблезубыми клыками и взглядом, от которого по коже бегут мурашки?

ВарРок. ГрейТан. Где же вы?

Стук сердца в горле и…

… зверь приземляется прямо передо мной. С глухим, упругим ударом лап о землю. Вздымая пыль столбом. Раскидывая ветром мои волосы по сторонам.

Только вот, зверь не врезается в меня, не нападает.

А…

… припадает на передние лапы — медленно, грациозно. Он опускает громадную морду почти к самой земле. Огромные уши дрожат от напряжения. Янтарные глаза рассматривают меня.

Он делает короткое движение — трётся мордой о мою ладонь?

Я даже не сразу понимаю, что происходит. Не могу поверить. Он ластится ко мне?

Саблезубый зверь, о котором слагали страшилки, подлизывается ко мне, как огромный степной котёнок.

Хвост метёт траву, виляя сзади. Зверь издаёт мягкий, грудной звук, почти… мурлыканье?

А я стою и смотрю на него, не веря ни глазам, ни сердцу. Как будто бы он меня… признал?

— Ты… ты добрый, да? — шепчу я глупо и неловко, всё ещё дрожа, протягивая руку, которая еле слушается меня.

Зверь трётся о ладонь.

Неужели это зверь ВарРока?

Я всё ещё не дышу. Кажется, если вдохну — всё исчезнет. Как мираж. Как утренний сон, где саблезубые звери становятся ручными, а орки — не чудовища, а… спасители?

Зверь так и тычется мне шершавым носом в ладонь — настойчиво, как кот, требующий внимания. Тёплый, живой.

— Ты правда не собираешься меня съесть? — выдыхаю, и в голосе почти появляется улыбка.

Он рыкает мне в ответ. С достоинством, будто хочет сказать: «Ты что, совсем?»

— Ладно, ладно, прости, — улыбаюсь уже по-настоящему и, всё ещё осторожничая, чешу его за ухом. — Вот здесь? Нравится?

Он урчит.

Низко, вибрируя всем телом, будто под кожей работает магический мотор.

А потом… с громким вздохом шлёпается боком на землю, вытянув лапы. И переворачивается, подставляя мне своё огромное пушистое брюхо.

Подглядывает сквозь полуприкрытые веки. Ждёт.

— Да ты просто… просто… — я смеюсь, не зная, как закончить. — Варвар с хвостом.

Он мотает ушами — и снова урчит. От удовольствия. А я сижу рядом и глажу его по животу, ощущая, как напрягается и расслабляется это огромное тело, каким оно стало спокойным рядом со мной.

Я больше не боюсь.

И даже наоборот — в груди появляется странная, смелая уверенность. Если уж я приручила саблезубого тигра… то, может, смогу спасти своих подруг?

Может, мы с этим громадным котиком сумеем пробраться в лагерь. Или хотя бы найти ВарРока, чтобы расспросить смог ли он девушкам помочь.

Я встаю. Зверь поднимает голову и поднимается следом — ни звука, но он точно готов следовать за мной. Как будто он понял.

Я делаю шаг вперёд — и он делает. Я разворачиваюсь — и он тоже.

— Ты со мной? — шепчу.

Он моргает… и подталкивает меня мордой в спину.

Я улыбаюсь.

— Всё, решено. Мы идём. В лагерь. Спасать всех. И если что — ты зарычишь, понял?

Он порыкивает, щерится. Как будто смеётся.

Я уже иду к краю поляны, как вдруг…

— Куда это вы собрались? — голос обрушивается сзади, заставляя вздрогнуть.

Я резко оборачиваюсь.

Смотрю на ВарРока.

Он стоит на опушке, руки скрещены на груди, тень от дерева ложится на его лицо, но глаза сверкают. Он выглядит так, словно знает всё. Даже мои мысли.

И если бы я могла, я бы… провалилась сквозь землю.

— Эм… — мямлю я. — Гуляли.

Зверь снова бодренько порыкивает. И я почти уверена — он поддакивает мне.

ВарРок долго и пристально на меня смотрит. Так, что кожа вспыхивает под этим взглядом, будто солнце через увеличительное стекло нашло мою душу.

Я не знаю, как давно ВарРок подсматривает за мной— минуту? Десять? Целую вечность?

И почему он смотрит именно так?

Моё дыхание сбивается, в груди что-то кувыркается, как сорвавшийся с ветки плод. Кончики ушей предательски щиплет. Ну точно — горят! Но они хотя бы прикрыты волосами. Непроизвольно закусываю губу.

Разглядываю широкие плечи ВарРока, прямой, как клинок, силуэт, кожу, будто отполированный нефрит. Он не просто грозен — он красив, по-мужски, по-суровому, по-настоящему. Чувствую его дикую силу, которую он держит под контролем.

И я понимаю, что любоваться им — опасно. Но… не могу отвести глаз.

Он вдруг… усмехается.

— Хотел бы я… оказаться на месте своего зверя, — голос низкий, чуть хриплый, будто бы греет меня изнутри. — Ты была с ним так ласкова…

О, духи.

Я краснею. Вся. Мгновенно. С головы до пят. Мне кажется, даже уши начинают дымиться.

Отвожу взгляд. Комкаю подол платья перед собой. Сердце скачет, как пойманная в мешок степная птица.

Он видел? Сколько он видел? Давно наблюдает?

А в голове — ужасно неуместные картинки.

Я обнимаю ВарРока. Глажу его за заострённым ухом. Он жмурится, фыркает, моргает тяжёлыми ресницами… Потом — вообще ложится на спину, вытянув мускулистые руки за голову, подставляя живот с кубиками пресса… А я провожу по нему ладонью, медленно, с лаской, с нежностью, как только что гладила зверя…

И ВарРок урчит.

Нет. Подождите. Это не в голове. Это в жизни. Сейчас. Он реально… урчит⁈

Я вскидываю на него взгляд. А он…

Жмурится. Губы чуть трогает лукавая улыбка. Голова чуть склонена набок, как у тигра, когда тот хотел, чтобы я продолжала чесать. И этот… зву-у-ук… низкий, грудной, тягучий, как раскаты грозы вдалеке…

— Ты… — шепчу я. — Ты урчишь?

Его глаза сверкают.

— Ты сама это начала, маленькая. Теперь придётся… доиграть.

Я отступаю на шаг — инстинктивно. И почти сразу врезаюсь в дерево. Больно? Нет. Слишком занята, чтобы чувствовать.

Потому что наблюдаю за ВарРоком, который подходит ближе.

— Доиграть? — спрашиваю глухо.

Он кивает.

— Ты же гладила зверя… — его голос тянется, будто густой мёд по пальцам. — А я — не менее ручной. Иногда. Только для тебя.

Он поднимает руку. Не резко. Медленно. Как будто даёт мне время отшатнуться.

Но я не двигаюсь. Я — как та бабочка, что влюбилась в костёр.

Его пальцы касаются моего подбородка, скользят к щеке. Большая, тёплая ладонь обхватывает моё лицо — с такой нежностью, с какой обычно трогают хрупкое сокровище, не веря, что оно настоящее.

— Ты не испугалась моего зверя… А он не напал, потому что ты ему понравилась, — ВарРок делает паузу. — И мне тоже.

Чувствую жар.

Он наклоняется чуть ниже. Ещё не касается губ. Но я уже чувствую их приближение.

И чувствую его страсть — не как у ГрейТана — завораживающую, словно тень, а как настоящее пламя, дикое, неудержимое, которое ты мечтаешь схватить голыми руками, даже зная, что обожжёт.

И… я опять приоткрываю свои губы, тянусь за поцелуем? Не могу сопротивляться…

А ВарРок вдруг смеётся. Тихо. Тепло. И отступает. ОПЯТЬ! Всего на полшага.

— Скажи-ка мне, красавица, куда ты собралась верхом на моём звере?

О, боги. Точно. Я же… Я же собиралась в степь.

Рисковать. Спасать. Бежать, как дурочка с добрым сердцем.

— Но… там же девушки, мои подружки…

Стараюсь заглянуть в глаза ВарРока — в эти тёмные, жаркие омуты.

— Что с ними? Они… они в безопасности?

ВарРок не сразу отвечает. Просто смотрит на меня. Его взгляд — спокоен, глубок. Без слов говорит больше, чем любой рассказ. И только спустя несколько томительных секунд он произносит:

— Я вывел их. Проводил в деревню. Никто не пострадал.

— Но… как? Там же был целый отряд… и Лорд Вельдрик…

Орк чуть наклоняется ко мне. Его голос становится низким, шероховатым, словно шаг по горячему песку:

— Всё в порядке. Не стоит беспокоиться за них.

Глотаю воздух. Слова тёплым пеплом оседают в груди.

А ВарРок просто отводит взгляд к горизонту. Он не нуждается в благодарности. Он просто… сделал то, что должен был.