Зарянка для вождей орков

Глава 4

Меня не слушается только рот. Остальное тело под контролем. Почти. Не считая жара, который бесконтрольно разливается по венам от горячих взглядов вождей.

Я решаю сделать вид, будто спотыкаюсь и опрокинуть чашу. Как будто я нечаянно. Чтобы оркам не пришлось пить.

Руки дрожат. Нога очень натурально подгибается и… кубок выскальзывает из рук!

Вино хлещет наружу. И не просто выливается — оседает на моей коже.

Жгучая тёмная жидкость стекает по запястьям, льётся в вырез платья, оставляет тёплые дорожки на шее.

Я сжимаюсь.

Духи! Что же я натворила? Не стоило так рисковать… и не только своей жизнью. А своими подружками, и… вспоминаю о дедушке. На что пойдёт Вельдрик чтобы отомстить мне?

Лорд издаёт звук раздражения. Мерзкий, противный.

А у меня… у меня всё внутри переворачивается, желудок скручивает и не только от страха.

Вино попало мне на губы. Самая капелька. Но… этого хватает.

Что же это за яд?

Грудь сдавливает изнутри. Перед глазами мутная пелена. Земля уходит из-под ног.

Нет…

Я падаю.

Мир подскакивает, будто степь перевернулась вверх дном. Но земля не встречает жёстким ударом.

Вместо этого я ощущаю чужое тепло.

Меня ловят.

Сильные руки обхватывают надёжно, властно. Цепкие пальцы смыкаются на моём теле, прижимают к прочной, словно высеченной из камня груди.

Тёплая кожа. Запах сухой травы и пряных трав.

Я моргаю. Размытая картинка собирается воедино.

Шаман ГрейТан?

Я чувствую его кожаную броню под ладонями, тепло мужского тела сквозь тонкую ткань платья.

Голова кружится, разум запаздывает, но тело… тело реагирует иначе.

Орк слишком близко. Его дыхание касается моей щеки. Кончики длинных тёмных прядей задевают лицо.

ГрейТан не двигается, только крепко держит, не позволяя мне упасть. Его ладонь на моей талии обжигает.

Я судорожно моргаю. Зелёная кожа. Чёткие, высеченные черты лица.

Слишком близко.

А над нами — второй вождь, ВарРок. Он нависает сверху, широкие плечи заслоняют солнце.

Его тяжёлый взгляд прожигает насквозь. Дыхание застывает в лёгких.

Заря пылает в его глазах. Он не касается меня. Но осторожно трогает меня своим взглядом.

Мне бы бояться. Но…

Почему я ощущаю себя… в безопасности?

Меня держит шаман, но в этот момент я чувствую власть обоих.

Два взгляда. Один — глубокий, темнеющий, уносящий в бездну, как сам ГрейТан.

Другой — горячий, охватывающий пламенем. ВарРок.

Меня бросает в дрожь. Сознание грозит покинуть тело. Я изо всех сил пытаюсь удержаться на грани.

Веки тяжелеют. Тело горит.

Как если бы солнце степи опустилось прямо под мою кожу, разливаясь нестерпимым жаром по венам.

Насмешка святых духов — я отравила сама себя?

Только бы не уплыть в обморок.

Я моргаю, судорожно цепляясь за реальность. Сушит во рту.

В объятиях ГрейТана слишком горячо.

Я чувствую каждое место, где наши тела соприкасаются. Каждое его движение. И сверху пристально наблюдает… ВарРок.

Моё дыхание сбивается ещё сильней.

Желание?

Нет… не может быть.

Но мой разум уже туманится.

Как им сказать? Как предупредить? Как попросить прощения? И как уговорить помочь?

Моргаю, пытаясь удержаться за реальность, но мир вокруг расплывается, как степной мираж в знойный день.

В груди колотится сердце, отдаваясь болью в висках. Губы пересыхают, язык прилипает к нёбу. Воздуха не хватает.

ГрейТан держит крепко, слишком крепко. Его тело… горячее. Или моё…

Я не могу сосредоточиться, не могу думать. Жар внутри не даёт.

Я хочу… Судорожно выдыхаю. Что за незнакомое желание в теле?

Нет.

Я должна предупредить. Надо сказать.

Губы дрожат, но я их не чувствую. Не выходит даже хриплого шёпота.

ВарРок вдруг склоняется ближе.

Он ловит мой взгляд, цепляет его, как степной хищник, вонзивший когти в добычу.

Глубокий, раскалённый взгляд, будто огонь степи отражается в его тёмных зрачках.

И мне вдруг… нестерпимо хочется.

Чтобы он коснулся меня. Хочется почувствовать его губы у себя на губах. Глубоко вдыхаю его запах, от которого кружится голова. Как же сладко… и так томительно в теле.

Духи!

Что происходит?

Это всё яд в вине? Конечно…

Тело слабеет, но странным образом становится… отзывчивым. И таким чувствительным. Там, где моя кожа соприкасается с голой кожей шамана, простреливают маленькие искорки и разбегаются по всему телу.

Биение сердца в груди шамана, прямо у меня под ухом, отдаётся сладкой дрожью. Мне кажется, или оно ускоряет свой стук?

ГрейТан прижимает крепче. Я в его руках, но почему-то совсем не боюсь.

Почему?

А ВарРок… Он склоняется ещё ниже. Ближе. Медленно, как будто сквозь вязкий воздух. И я перестаю дышать.

Не могу оторвать взгляд от… мужских губ.

Грубые, чёткие, выточенные, как и всё в нём — будто самой степью, ветром и песком. Такие мужественные, решительные. Они же казались жёсткими, как железо. Губами, которые умеют только приказывать, бросать угрозы и срывать клятвы с ветра.

А сейчас…

Они рядом. Совсем близко. И почему-то кажутся тёплыми. Мягкими. Такими, от которых по позвоночнику бежит дрожь.

Я заворожено наблюдаю. Никогда раньше не думала о мужских губах. Никогда не целовалась. Даже не мечтала об этом… чтобы по-настоящему.

А сейчас — стыдно признаться самой себе — я думаю только об одном. Как это — если он ими коснётся?

Если его губы прижмутся к моим…

Это ведь неправильно? Он — орк. Он — чужой. Да и, вообще, я его вижу-то в первый раз.

Но… его дыхание — у самого моего лица. Его тепло окутывает меня. И я больше не знаю, где страх, а где трепет. Где стыд, а где желание.

И почему я так внезапно хочу узнать, какой же он на вкус?

Мои губы приоткрываются сами собой…

Не двигаюсь. Даже перестаю дышать.

Он собирается… Он вот-вот…

Мгновение… и… он останавливается. Не целует? Но и не отстраняется. Губы вождя замирают всего в нескольких сантиметрах от меня.

Тишина давит. Я не могу думать. Я не могу…

Время растягивается. Он ждёт. Он знает, чего я хочу.

Но не даёт.

А затем Вар'Рок медленно, до неприличия нежно, проводит пальцем по моим губам.

Прикосновение лёгкое, но внутри меня что-то обрывается, сгорает, вспыхивает новым жаром.

Предвкушение. Сладкое, невыносимое ожидание.

Губы покалывает. Но что-то меняется. Не сразу осознаю.

Заклятие молчания исчезает!

Губы дрожат, но теперь я могу говорить.

ВарРок склоняет голову набок, изучающе, хищно, с лёгким вызовом задаёт мне вопрос:

— Что же ты так отчаянно пытаешься нам сказать?

Голос низкий, вибрирующий, срывающийся в рык.

ГрейТан замирает. Его пальцы на моей талии едва ощутимо напрягаются. Он ждёт ответа тоже.

Собрав остатки сил, я шепчу:

— Пр… простите…

Шёпот тонкий, дрожащий.

— В вине… подмешали…

Голос срывается. Я и сама не знаю, что именно.

ВарРок медленно моргает. ГрейТан чуть наклоняет голову.

— Мы знаем, — негромко произносит он.

Я смогла им сказать! Только внутри у меня разливается боль. Пустота. Яд продолжает разноситься по крови. Мне его уже не остановить. Чувствую, словно что-то живое и горячее, извивается под кожей, выжирает меня изнутри.

Их слова… «Мы знаем».

Я должна была догадаться. Конечно, они знали. Вот именно сейчас даже сомненья нет. Только такой дурак, как лорд Вельдрик, мог думать, что сумеет их обмануть.

Но я… я не подозревала, что мне будет так плохо. Всего лишь от пары капель отравленного вина!

— Тебе очень плохо? Ты можешь ещё немного потерпеть?

Тело становится будто чужим. Пытаюсь улыбнуться. Выходит криво.

— Это… ничего…

Я едва слышу свой голос. Но мне плевать на себя.

Я смотрю на вождей орков, вцепляюсь взглядом в их лица, как утопающий в последний клочок воздуха.

Они не такие. Они не люди. Но, и не варвары, и вовсе не дикари!

Почему я… почему я доверяю им больше, чем тем, кого знала всю жизнь?

Я шепчу, едва шевеля губами:

— Девушки… связаны. В дальнем шатре… помогите…

ВарРок и ГрейТан переглядываются.

— Она просит не за себя, — медленно говорит ГрейТан.

Во взгляде ВарРока сквозит что-то странное. Он так и продолжает смотреть на меня, а спрашивает шамана:

— Что подмешали? — его голос ровный, но в глубине тлеет угрожающий отголосок.

— Не совсем яд, — отвечает ГрейТан.

— Тогда что?

— Дикий звериный возбудитель. Такой, какой применяют при случке буйволов. Видимо, хотели, чтобы мы позабавились с теми человечками, которые запрятаны в шатре…

Я слабо вздрагиваю.

ГрейТан тихо чертыхается.

— Нещадная концентрация. Это её убьёт.

— Сколько осталось времени?

— Пару минут. Уже разгоняется в венах.

Тело отзывается странными, пугающе-сладкими ощущениями.

Нет…

Только моё сознание ускользает. Зачем они отвлекаются на меня, если мне уже не помочь?

— Девушки… в шатре… умоляю…

Я не знаю, слышат ли орки. Я просто падаю. В пустоту. Сквозь себя.

Голос ГрейТана будто доносится издалека:

— Она выскальзывает за грань!

Я не чувствую своего тела, но всё ещё могу слышать. ВарРока. Его холодный, уверенный и очень опасный голос:

— Я разберусь с гвардейцами. И с девушками. ГрейТан, не подведи… оставлю её на тебя.

Где-то в глубине себя я чувствую… как будто чья-то тёмная тень касается моей души.

ГрейТан?

— Не беспокойся, — его голос теперь ближе, глубже, он звучит… изнутри. — Я ухватил ниточку её души. Вытяну… Унесу её через тень.

Я растворяюсь в небытие…

Но перед тем, как провалиться в темноту, слышу рычание: глухое, раздражённое, злое.

— Если бы я мог сам нырнуть за грань… — это ВарРок.

Я чувствую его ярость. И его… ревность?

Но уже слишком поздно. Тьма поглощает меня, когда ГрейТан подхватывает моё безвольное тело на руки… куда-то несёт меня.

Я где-то между.

Не в теле, но и не вне.

Меня укладывают на спину — под ней твёрдая земля.

Степь подо мной пульсирует жаром, а над головой — небо, растекшееся огнём. Всё внутри — будто дышит светом и тенями одновременно.

Я тону. Или лечу. Не знаю. Всё перемешалось. Слова, мысли, ощущения. И тут…

— кто-то прикасается ко мне.

Губами.

Тепло.

Сначала — нежно, как дуновение ветерка по коже. Осторожно. Почти молитвенно.

А потом — глубже. Настойчивей. Мои губы раскрываются навстречу — сами, без воли. Без страха.

Язык ГрейТана? касается моего, и тело будто озаряется изнутри. В каждой клеточке — ток, пульс, что-то невыносимо приятное… живое.

Так вот как это. Поцелуй. Мой первый.

Не украденный. Не случайный. А настоящий.

Глоток воды для страждущей в степи. Порыв ветра для тех, кто заблудился в знойной пустыне. Он не просто целует — он пробуждает меня. Заново возвращает к жизни?

Я вдыхаю его. Чувствую вкус: терпкий, сильный. Мужской. Зовущий.

Он знает, что делает. И делает это так, будто всегда знал — мои губы будто бы созданы для него.

Они дрожат, а сердце вырывается наружу, чтобы слиться с ритмом его дыхания. Я забываю, как дышать самой, подстраиваюсь под него.

И чувствую… его руки. Сильные. Крепкие. Они обнимают. Подхватывают. Прижимают.

Он целует и держит меня, как самое дорогое. Как то, что нельзя потерять.

И мне не страшно. Не стыдно.

Я просто… жива. Заново. Здесь. В его руках. На грани между мирами.

И если так выглядит смерть — пусть. Я не возражаю.

Не возражаю и когда его руки расшнуровывают корсет. Не совсем понимаю, что именно происходит. Но всё… очень естественно. Так, как и должно быть.