Зарянка для вождей орков

Эпилог

Вечер опускается мягко, как тёплая шаль, в которую я с благодарностью кутаюсь, в объятиях ГрейТана. Мой муж заботливо подоткнул края.

Мы с ним сидим у очага, на подушках. Рядом — пузатый самовар с дымящимся отваром трав, который пахнет мёдом, степью и детством. Я прижимаюсь к любимому орку плечом, вдыхаю его тепло и чувствую, как от него исходит не только сила, но и покой. Крепкая сильная рука бережно меня обнимает.

Недалеко от нас — дедушка.

Он пришёл в гости. Как и обещал, остался с нами, в степи. И чувствует себя прекрасно. ГрейТан утверждает, что дедушка проживёт еще много лет.

А сам дедушка говорит, старость — это не про одиночество, а про сказки у костра и проказы внуков.

— Ай! Хватит дёргать! — он забавно морщится, когда наш младшенький ловит его за бороду и тянет изо всех сил.

— Ой, держит-то как! — бурчит он, а внук, серьёзный, как маленький воин, ещё сильнее цепляется, — Настоящий орк, да?

Нашему младшему досталось отцовское наследие орков — зелёная кожа, острые ушки и немеряная силища. Видимо, передаётся по мужской линии, как объяснил ГрейТан.

А вот доченька — вылитая я!

— Он тебя приручил, деда, — хихикает девочка с копной золотых локонов. — Как зверя!

— Да я и не сопротивлялся! — ворчит дедушка, притворно грозный, и всё равно тянется к детям с такой нежностью, что у меня сжимается сердце.

Моя крошка осторожно гладит старика по щеке.

Мои дети. Наши дети. Свет моей степи.

По шатру бежит золотистый свет — стены будто дышат им. Они здесь не просто тканевые — вплетены в живые стебли, сплетены с корнями духовного древа. Ночью, когда все засыпают, они светятся мягким мерцанием.

За пределами семейного шатра раскинулся наш дом — Магический Узел, островок оазиса в степи, с собственным источником — Сердцем, в глубинах земли. Один из тех, что может найти лишь тот, кто слышит зов. Теперь я слышу. Всегда.

Это — не просто поселение. Оно живое. Построено на месте скопления магии, сокрытое от чужих глаз, вплетённое в корни мира.

Таких Магических Узлов, оказывается, несколько в степи. И каждым из них управляет один из древних родов орков. У каждого поселения свои вожди.

Так что ГрейТан и ВарРок — не просто вожди. Они из древнего рода, тех, кто хранит этот источник магии.

У каждого Узла — своё племя, свой ритм, свои духи. Здесь всё тесно связано с природой: звери, небо, трава. Всё едино.

Я делаю глоток горячего настоя, он обжигает приятно, мягко. И в этот момент у входа раздаётся голос ВарРока:

— Злата! Пора.

Я поднимаю глаза, и сердце предательски пропускает удар. Ещё один мой муж стоит у входа, в бронзе закатного света. Его силуэт будто высечен из самой скалы, только живой. Я встаю, ГрейТан легко сжимает мою руку — на прощание — и отпускает.

— Не урони её, — бросает он в спину ВарРоку, который хмыкает и шепчет мне:

— Уроню, куда-нибудь, где помягче. Сегодня ты обещала быть со мной…

Зарывается носом в мои волосы, пуская мурашки по телу. Как будто это в первый раз… Несколько лет прошло после нашей встречи, а они всё ещё периодически пытаются поделить меня между собой.

А я…

А я их люблю. Обоих! Всей душой.

ВарРок говорит, что обучать меня верховой езде — всё равно что уговаривать ветер бежать в нужную сторону. Но я вижу, как он смотрит, как подаёт руку, как каждый раз сдерживает улыбку, когда я притворяюсь, что не боюсь свалиться.

И вот я снова на коне, без седла. По обычаям орков. ВарРок сзади, упирается грудью мне в спину, дыхание — в затылок.

— Не так поводья держишь, — ворчит он, но я слышу в голосе довольные нотки. — Или так и хочешь, чтобы я тебя всё время ловил?

Он меня… раскусил!

— А разве ты не для этого постоянно увозишь меня в степь? — отвечаю в тон, а ВарРок практически урчит, как и его саблезубый Тотош, вдруг выпрыгнувший посреди степи.

Хочет попросить своей порции ласки у меня.

И мы с ВарРоком скачем по цветущей степи. Мчимся, земля под копытами звенит. Заходящее солнце ласково касается лица, а ветер путается в волосах. Я ощущаю этот мир каждой клеточкой тела. Он принял меня.

А где-то за холмом собирается круг шаманов. Там ГрейТан в медитации, следит за Завесой — той самой, что скрывает наш мир от людей. Он говорит, что духи довольны. Но требуют, чтобы мы выполнили обещанное: заключили мир. Настоящий. Чтобы кровь не лилась между нашими родами. Потому что…

Потому что, может быть, где-то там, по ту сторону Завесы, уже родилась чья-то истинная. Чей-то шанс на встречу. И на счастливую судьбу.

Но это… уже совсем другая история.

КОНЕЦ