Бывшая жена. Ложь во имя любви (СИ)

Глава 15. Аврора

— Кем ты себя возомнил? — словно фурия, я влетаю в кабинет к Мирону, громко хлопнув дверью. У всего есть границы, я считаю, что он их переступил.

Да и в последнее время Мирон ведёт себя крайне странно, он постоянно пытается меня задеть или в чём-то уличить… Словно я какая-то преступница.

Я ничего плохого не делала, чтобы так со мной обращаться. Да даже если бы сделала, всё равно нельзя.

Со злостью ставлю сумку на кресло, стоящее у входа. Мирон лениво отвлекается от своих бумаг, приподнимая бровь, словно ждал, что я могу прийти к нему с подобным скандалом.

— А что я такого противоправного сделал, Аврора?

— Почему ты так себя ведёшь? Я не знаю тебя! Мирон, послушай, если ты не хочешь меня окончательно потерять, давай решим всё прямо сейчас. Иначе я больше не смогу найти внутри себя для тебя оправдание.

Делаю шаг в его сторону.

Сердце бешено колотится внутри, ладони потеют, взгляд мечется по рабочему столу, пальто нараспашку.

Я абсолютно потеряна внутри своих эмоций, но всё-таки пытаюсь ухватиться за здравый смысл и найти опору.

Личность я не скандальная, редко вступаю в конфликты, и нужно хорошо постараться, чтобы довести меня до такого состояния. Я в ярости.

— Этот мужчина, вернее даже парень, — тут же поправляет сам себя, — явно неровно к тебе дышит, Аврора. Я не хочу, чтобы моя женщина имела какие-то контакты с мужчинами, которые ей интересуются. Даже если эти контакты сугубо деловые.

— Мирон, — ахаю от удивления, чуть раскрыв рот, — у тебя паранойя. Сначала бывший муж, теперь Кирилл. А дальше что? Ты будешь ревновать меня к каждому прохожему.

— Нет, — резко бьёт ладонью по столу. Мирон встаёт, отряхивая невидимые пылинки со своего пиджака. За несколько уверенных шагов преодолевает расстояние между нами, сокращая его до минимума.

Его рука плотным кольцом сжимается на моём локте, рывком Мирон вбивает моё тело в своё. И впервые за всё время мне становится не по себе.

— Я не готова быть в отношениях с мужчиной контролирующего типа. Мирон, у нас не получится… если ты будешь видеть во мне угрозу.

— Угроза не ты, — рявкает, но всё же отпускает меня и отходит к окну. Его злость волнами передаётся мне, — угроза — мужики, которые вьются вокруг тебя. Что им всем надо?

— Кому всем, Мирон? — усмехаюсь, и правда не веря, что мне приходится оправдываться, словно я действительно что-то совершила, — встреча с бывшим мужем была случайной, мы не виделись больше. А с Кириллом у нас деловые взаимоотношения. Совершенно не понимаю, откуда такая ревность?

— Да вы, бабы, и не поймёте. У вас всё просто. Улыбнулась, подмигнула, а потом в постели с другим.

Я замираю от его слов. Я не знаю многого о его прошлом, какие отношения у него были, какую боль он пережил. Но я точно знаю, что без доверия не построить отношения, даже если очень стараться.

Мирон мне не доверяет. Не только мне. Он не доверяет женскому полу.

— Я тебя услышала, — сухо отвечаю, резко меняя ярость на полное безразличие, — надеюсь, Мирон, ты найдёшь себе ту… А впрочем, мне это уже неинтересно.

Хватаю свою сумку с кресла и вылетаю из его кабинета. Я слышу, что он кричит мне в спину, просит немедленно вернуться, даже шаги его слышу. Правда, успеваю заскочить в лифт прежде, чем он зайдёт следом.

Вытираю слёзы и еду крайне медленно обратно в свой цветочный мир. Как-то после развода с Димой всё пошло наперекосяк…

Вернее, именно личная жизнь не складывается. Совсем.

Всё не то. И всё не так.

Я бьюсь как рыба об стекло в аквариуме, но меня не слышно…

Домой возвращаться не хочется, говорят, что работа — отличный лекарь. И лучше я загружу себя по полной рабочими процессами, чем дам возможность себе думать о случившемся на досуге.

Паркуюсь у цветочного, привожу себя в порядок, убирая остатки слёз.

У входа в мой магазин замечаю мужскую фигуру.

— Добрый вечер! А мы уже закрыты, — вежливо отвечаю мужчине, что стоит спиной ко мне, — завтра откроемся с девяти. Вы хотели заказ оформить?

— Привет, Аврош, — Дима поворачивается лицом ко мне, — нет, я бы хотел… поговорить. Ольга сказала, что видела тебя в онкоцентре. Скажи мне, — он обеспокоенно делает шаг в мою сторону. Глаза блуждают по моему лицу, словно он пытается что-то понять, — у тебя проблемы, Аврош? Ты ведь не болеешь?

И его последний вопрос выходит каким-то вымученным, что я даже теряюсь.