Девочка Лютого

Глава 11. Таинственность и борщ

Двое рядом со мной, возможно, еще готовы отстаивать свое право забрать меня, но стоящий на стреме принимает другое решение. Он отлепляется от стены, которую подпирает.

— Мужики, айда отсюда.

— Ты чего? — оборачивается к нему хрен с удавкой. — Чай, сейчас договоримся. Не выполним задание, нас Комолыш по головке не погладит. Он и так сейчас нервный.

— Пошли, говорю. Это девочка Лютого. На такое я не подписывался. В городе особо дураков нет переходить Лютому дорогу. А те, которые рискнут… У тех уровень не чета нашему.

Его оппоненту приходится прислушаться. Он зло сплевывает на землю, сматывает удавку, убирает ее в карман и возвращается к машине. Напоследок он бросает на меня многообещающий взгляд. Второй напарник молча следует за первым.

Не веря, что все обошлось, смотрю, как авто трогается с места, разворачивается и покидает двор.

Переполненная благодарностью поворачиваюсь к Максу.

Он на меня не смотрит: готовясь к пробежке, надевает беспроводные наушники и что-то тыкает в телефоне. И меня полностью игнорирует, словно меня тут нет.

— Спасибо, — робко начинаю я.

Он все-таки обращает на меня внимание.

— Спасибо, что не прошел мимо.

Он приподнимает брови.

— А ты, я смотрю, по-прежнему выбираешь дурную компанию. И по-прежнему держишь меня за подлеца.

Макс теряет ко мне интерес, легко сбегает по ступенькам и через пару минут скрывается из вида.

Мне даже немного не по себе. Я ведь говорила искренне, и в мыслях не было его задеть. Но он все воспринимает в штыки. Или не все? И только меня Макс считает настолько неблагодарной?

Хотя я просто имею в виду, что многие предпочли бы не вмешиваться в чужие разборки.

Я себя одергиваю: будем честными, когда я поняла, что эти трое опознали Максима, я испугалась, что он имеет отношение к чему-то дурному. А когда поняла, что гады предпочитают с ним не связываться… Тут и идиотке станет понятно, что Макс не просто кажется опасным, а он такой и есть.

Тем более, не стоит злить такого соседа.

Удивительно, что Макс даже ничего не потребовал за свою помощь!

Очевидно, что в этой ситуации я к нему несправедлива, но я злюсь, потому что опять предстаю перед ним в плохом свете.

Он опять помогает мне, когда я сталкиваюсь с проблемами, вызванными моим необдуманным поступком, а еще и поблагодарить нормально не могу.

И вроде не косноязычная, но выходит как-то через задницу.

Самобичевание прекращается, когда в голову приходят мысли о более насущном.

То есть Комолов решил мне отомстить? За то, что отказала, и за то, что нос сломала? И Макс еще что-то говорил про руки… Он ему, что? Руку сломал?

Как бы из этого еще большей беды не вышло.

Хорошо бы он просто плюнул, и не стал связываться с Максом. Раз Макс Лютый такой известный человек. Хотя я про него ни разу не слышала. Почему Лютый, интересно…

«Это девочка Лютого».

Он не опроверг. От этого почему-то внутри разливается смущение. Вероятно, Макс не поправил того хмыря, чтобы ко мне больше не цеплялись.

Кто же он такой?

Все-таки на уголовника или какого-то там вора в законе он не похож.

Красивый, богатый, и его боятся люди, которых боюсь я.

Так за мыслями о Максе я принимаюсь за домашние дела.

Последние дни очень нервные, а лучше всего я успокаиваюсь за готовкой.

Как ни странно.

Во время обучения в балетной школе диета настолько строгая, что многие девочки в классе даже не пытались научиться готовить. Пожимали плечами, зачем на это время тратить?

А мне готовить нравится.

Когда я получила травму, и путь на большую сцену для меня закрылся, кулинария стала для меня единственной отдушиной. Мама даже предлагала пойти в кулинарный техникум, но танцы — это моя настоящая страсть! И я не готова от нее отказаться.

Я мечтаю однажды открыть балетную студию.

Сама я попала в балет поздновато, и мне пришлось нелегко. Повезло, что преподаватели разглядели во мне потенциал.

Только что теперь толку?

Мысли опять окрашиваются в темные тона. Не то чтобы мне совсем не нравилась моя нынешняя работа, но хочется другого. Но что имеем, то имеем.

В общем, надо приготовить что-то такое, отчего настроение поднимется!

И от процесса, и от употребления.

Что может порадовать сильнее, чем борщ? Да ничто!

Сейчас, когда мне не требуется так досконально блюсти свой вес, чтобы партнер не сорвал спину во время поддержки, я могу позволить себе иногда оторваться!

Уже когда по квартире начинают распространяться ароматы, вызывающие слюноотделение, раздается звонок в дверь.

Напрягаюсь. Кого там принесло? Может, опять прихвостни Комолова?

Но в дверной глазок я вижу Олега.

Моему удивлению нет предела: зачем он здесь? Вряд ли он перепутал квартиры Макса и мою.

И вот вроде, если верить моим воспоминания, именно Олег первым меня пожалел тогда на парковке, но открывать ему дверь мне страшновато. Сейчас от мужчин я ожидаю только плохого.

— Открывай, я знаю, что ты дома!

Вздыхаю, вешаю цепочку на всякий случай и приоткрываю дверь.

— Откуда? — уточняю я.

— Увидел у тебя свет в окне, — широко улыбается он. Красивый мужик вообще-то, хотя это и не сразу бросается в глаза.

— Вы что-то хотели? — мне все еще не по себе.

— Снова надо перетереть с Максом, а он похоже еще на пробежке. Зараза, он всегда включает режим «не беспокоить», а мне кисло дожидаться его в машине. Дай, думаю, в гости загляну к нашей находке.

— Он вышел из дома почти два часа назад, — информирую я Олега. — Это довольно долго для пробежки. Может, с ним что-то случилось?

— А… Значит, скоро вернется. Он у нас бегун на длинные дистанции, все с ним в порядке, — развеивает мои сомнения Олег.

Поколебавшись все-же открываю дверь и впускаю гостя.

— А чем это так вкусно пахнет? — голос Олега звучит даже как-то жалобно. — Я весь день не жрал.

Его тащит на запах борща, но я преграждаю ему путь.

— Разуваться надо! — указываю ему на тапки.

Резковато получилось, но терпеть не могу, когда кто-то проходит в обуви без разрешения. Сама я предпочитаю ходить дома босой, и полы я намываю каждый день. Сама.

Олег вздыхает, но разувается. Чешет прямиком на кухню и тут же поднимает крышку кастрюли. Он жадно принюхивается, под моим обалдевшим от его наглости взглядом, берет лежащий рядом половник и без тени сомнения запускает его в борщ.

Расширившимися глазами я наблюдаю, как Олег смело прикладывается прямо к половнику с обжигающим варевом.

Шипит, сопит, но не отрывается.

Я отмираю и бросаюсь к нему, чтобы отобрать поварешку.

Он же сейчас все себе обожжет во рту!

Но кто ж мне позволит отобрать у голодного мужика большую ложку?

Прежде, чем я успеваю вцепиться в ручку, Олег умудряется зачерпнуть еще и задрать руку повыше. При его росте у меня нет шансов отжать свой половник назад.

Но зато я могу хлестнуть его полотенцем.

— Ты чего дерешься? — искренне не понимает он.

Вот засранец!

— Это мой борщ! И нечего выедать оттуда мясо! — возмущаюсь я.

— Жадина какая. Я есть хочу, а у тебя наготовлено. Куда тебе такой тощей, такая большая кастрюля? Тем более на ночь? Ты — девушка, должна о фигуре думать!

Это он на что намекает? Да у меня нее телосложение, а теловычитание!

— Ты просто не в курсе: я — ночная жрица! Сожрешь мою еду, я сожру тебя. Понял?

— Я понял, что ты жадная, мелочная и прожорливая, — вздыхает Олег. — Хочешь, я тебе пиццу закажу? Или суши?

— У меня есть еда! Себе закажи!

Он как-то оценивающе смотрит на меня, задумчиво отхлебывает из половника и выдает:

— Знаешь, я готов побороться за борщ…

Чуйка подсказывает мне, что если Олег возьмется за дело всерьез, то я останусь без борща совсем. Наступило время торга.

— Если ты перестанешь шарить половником в кастрюле, отдашь его мне и помоешь руки, я тебя покормлю.

Кажется, Олег находит мое предложение интересным.

Не без показной грусти он вручает мне черпак и удаляется в ванную.

Пока сервирую стол, задумываюсь, что Олега я знаю столько же сколько и Макса, но с ним мне общаться почему-то легче. Хотя очевидно, что его панибратская манера общения и некоторая простота — это всего лишь ширма. В его глазах нет-нет да и мелькнет какой-то темный огонек.

Когда он возвращается, я неожиданно для себя нахожу силы задать вопрос:

— Олег, а ты кто?

Он аккуратно усаживается на изящную Полинину табуретку, кладет на стол свои ручищи и вперивает в меня свой взор.

— Олег Раевский. Человек и гражданин.

Он явно не очень хочет конкретизировать свои слова.

— Ты бандит? — спрашиваю, затаив дыхание.

Олег хохочет, взгляд его смягчается.

— Нет, — отсмеявшись отвечает он. — Я не бандит. Честное пионерское!

Задумчиво киваю и ставлю перед ним тарелку с борщом. Дожидаюсь, пока он возьмет ложку и приступит к еде.

— А кто такой Лютый?