Девочка Лютого

Глава 21. Дела прошлые и настоящие

Постановив считать оставленные продукты не гуманитарной помощью, а возмещением материального и морального вреда, рассовываю их по холодильнику. Среди принесенного обнаруживаю коробку с зефиром.

Какой-то жалкий французский зефир вместо моего тортика!

И ладно бы Олег, но Макс! Он еще его и откусывает его у меня на глазах!

Да я даже себе никогда такого не позволяю!

В душевных метаниях не замечаю, что я не только уже вскрыла упаковку зефира, но и уже поедаю вторую штуку.

Эх. Набираю Юлю.

— Привет! Это я.

— Ты снова что-то жрешь! — возмущению Юли нет предела.

— Зефирку. Безобидную зефирку, — оправдываюсь я.

— Ведьма!

— Ты не тяни кота за самое дорогое, что там у тебя?

— У меня, — усмехается она мне в трубку, — все до отвращения обыденно. Я же не живу такой насыщенной жизнью, как ты!

— Ну не томи уже! Ты написала, что разузнала про Лютого! Выкладывай.

И Юлька выкладывает. История захватывающая, прям хоть экранизируй.

У Максима Лютаева был двоюродный брат Сережа по материнской линии, сын тети, кажется. Мальчик из интеллигентной семьи, родители — профессура, да связался с плохой компанией. Несколько раз попадал в переделки, но семья поднимала все связи, и парня из проблем вытаскивали. Но сколько веревочка не вейся, а за Сережей все равно не углядели, и он снаркоманился. Сначала скрывали ото всех, даже от членов семьи, лечить пытались. Отец стыдился, мать пыталась замять все, что творил сыночек под дозой.

Всплыло, когда уже совсем поздно стало. Максим тогда был подающей надежды звездой баскетбола и узнал обо всем чуть ли не последним.

Вышло совсем плохо. Сережа, чтобы набрать на дозу, продал свою девушку, подругу детства Максима. Кому продал, Юлька не знает, да только девица не выжила. Брательника Макса упекли сначала в реабилитационный центр, а после пары побегов — в дурку, где он и повесился через полгода, когда мозги у него прочистились, и он понял, что натворил.

А Макс как раз тогда резко забросил свой спорт и куда-то уехал. Как выяснилось, он обзаводился нужными связями, чтобы начать свой бизнес. Шли месяцы, Лютаев вернулся, а в городе завертелись странные дела.

И по слухам, именно Макс навел шороху. Да какого! Пересажали почти всех наркодилеров, полетели головы высокопоставленных чиновников, верхушку полиции проредили изрядно.

— Помнишь, наверное, громкое дело несколько лет назад? Еще Свиридова тогда посадили? Говорят, его прям с мэрского кресла забрали. За взятки в особо крупных размерах. Белянин еще загремел: и без погон остался, и статью ему суровую впаяли.

Я слушаю Юльку в полном шоке. Это все про Макса? Макса, который сегодня тиснул у меня торт?

— И поэтому он Лютый? — уточняю я.

— А Лютый он, потому что ни один из той банды, с которой был связан Сергей, не выжил, — спокойно резюмирует Юля.

У меня зефир застревает в горле. Как же так? Раевский же говорил, что Макс не уголовник!

— Он… их убил? — внутренне содрогаюсь: я же с ним целовалась… Ой, я сегодня на него нож наставила!

— Он их сдал кому-то, кому эти парни перешлю дорогу.

Почему-то я испытываю облегчение.

— А ты откуда знаешь?

— Перетерла с девчонками, которые крутятся возле серьезных папиков. Но это все выжимка, если отбросить откровенный бред. А слухи ходят совсем нереальные. Из разряда: Лютый встретил всю шайку ночью в переулке и покромсал их на мелкие кусочки. Но ты бредни не слушай.

Отличный совет! Мне и без этого не по себе.

— Но вообще я бы не рискнула раскапывать его биографию, мужик он хорошо закрытый на всех уровнях. Да и сам Лютаев не леденец, поняла уж небось сама. Вон как тебя зашкирятник тащил.

А я вспоминаю, как он вчера меня… гхм… успокаивал.

— И сам факт его связей с Гордеевым, я бы подумала сто раз прежде, чем его злить.

О, да! Сегодня после «Амодея» Макс был зол, и я хорошо помню его допрос про Дениса.

Мои мысли прерывает звонок в дверь.

Господи, что еще? Мне принесли блюда из-под торта? Не могли же они его уже съесть целиком?

Я чертыхаюсь.

— Юль, ко мне пришли…

— Э, нет! Ты мне должна рассказать про Гордеева!

— Юль, я тебе завтра расскажу. Все равно мне теперь дома отсиживаться. Слышишь? Наяривают. Надо открыть.

— Ладно, но я от тебя не отстану. Чует мое сердце, твоя история из ряда вон выходящая!

— Хорошо-хорошо! Пока!

Я прерываю разговор и почти бегом направляюсь к двери.

Заколебали, я так поседею!

Распахиваю дверь, не посмотрев в глазок, а зря.

На пороге незнакомый мужчина с трехдневной щетиной как минимум, усталыми глазами и в мятом костюме будто с чужого плеча.

— Карина Антоновна Смолина? — он тычет мне в нос удостоверением.

Я теряюсь.

— Да…

— Капитан Вальцов Дмитрий Валентинович. Следственный отдел. Скажите, это принадлежит вам?

Он достает завернутый в целофан пропуск. Мой пропуск в «Амодей». Неужели я его потеряла? Но когда?

— Да, — отвечаю. — Это мой пропуск.

— Где мы можем побеседовать?