Истинная игрушка для Альф

3 глава

Темнота возвращается и забирает меня в свои сети… Мне снова становится немного легче и лучше.

Я не сплю. Я точно не сплю, потому что сон — это когда отпускает, когда мысли тают и растворяются, и можно немного отдохнуть. А здесь ничего не отпускает. Я в сознании, я думаю, я пытаюсь хоть что-то сделать.

Пошевелить пальцем.

Одним.

Мизинцем хотя бы.

Я чувствую его. Чувствую, как он лежит на чем-то гладком, чувствую прохладу поверхности подушечкой. Но сколько бы я ни посылала приказ — согнись, двинься, дернись — ничего не происходит. Сигнал уходит из мозга и исчезает где-то по дороге.

Тело лежит и не подчиняется.

Я чувствую все. В этом-то и ужас — я чувствую абсолютно все. Тяжесть собственных рук, вес головы на подушке. Чувствую, как по коже бежит холодок, и мурашки поднимаются по предплечьям. Но я ничего не могу сделать. Не могу сглотнуть. Горло делает это само, рефлекторно, когда ему вздумается, а не когда хочу я.

Это как быть похороненной заживо в теле.

Я уже сильно сомневаюсь, что это тело вообще мое.

Холод усиливается. Забирается под лопатки, щекочет ребра, и я чувствую его каждой клеточкой своего тела. Я лежу на чем-то гладком и жестком и мне холодно, и я не могу натянуть на себя одеяло, не могу свернуться, не могу даже поежиться.

Время тянется.

Или нет. Может, проходит минута. Может, час. В неподвижности и темноте без ориентиров я не понимаю сколько времени проходит. Только холод на коже и мысли, мысли, мысли — по кругу, они и те же…

Мама.

Мамочка, как же мне страшно.

Мне так страшно… Я чувствую, как сердце колотится, но тем не менее, не по моей воле. Я ничего не могу с ним сделать. Даже дыхание — не мое. Оно ровное, размеренное, как у спящего человека, а внутрия́словно задыхаюсь от паники.

А потом становится легче. Нет, я все еще не могу пошевелить своим телом, но…

Мне тепло.

Мне тепло, и это так невозможно хорошо после стерильного холода, что внутри все сжимается. Я чувствую, как тепло ложится на кожу, как прогревает скулы, как скользит по шее к ключицам. Каждый миллиметр кожи нагревается. И ни одним миллиметром я не управляю…

Птицы.

Птицы поют. Заливисто, многоголосо, с трелями и переливами, и мелодия… странная, незнакомая, не воробьи и не синицы, это другие птицы, но такое живое, такое прекрасное пение, что я несколько секунд просто слушаю и наслаждаюсь.

Я чувствую, что сейчас заплачу, но даже этого не происходит. Глаза не подчиняются, тело не дает мне даже этого — даже поплакать…

Ветерок касается моей кожи — щеки, шеи, ключиц — легкий, ласковый и теплый. Он пахнет иначе. Чем-то чистым, высоким, цветочным и чуть пряным, как если бы жасмин и корицу смешали вместе. И я ощущаю этот запах так ярко, так детально, как никогда раньше, словно обоняние выкрутили на максимум.

Мои глаза открываются.

Конечно, не я их открываю. Они открываются сами как по команде, которую отдал кто-то другой.

И я вижу.

Потолок. Высокий, сводчатый, покрытый переплетением ветвей. Они оплетают свод, как виноградная лоза, и между ними мерцают крохотные огоньки — то ли светильники, то ли что-то живое. Красиво. Так красиво, что на секунду я забываю обо всем — о страхе, о плене, о том, что это тело мне не принадлежит.

Спальня.

Я в какой-то спальне. И в чей же я кровати⁈

Я буду очень рада, если вы поддержите мою новинку своими звездочками, пишите в комментарии свои впечатления))

Проверьте, что книга у вас в библиотеке, чтобы не пропустить новые главы! Ваша реакция только радует моего фантастического Муза))