Измена. Несовершенная любовь

ГЛАВА 2

ГЛАВА 2

19:50. Я сижу за столом и смотрю в пустоту. Паста остывает. Красный напиток не тронут. Свечи горят. А его нет.

Может, авария? Пробки? Срочное совещание? Я набираю номер. Длинные гудки. Потом сбрасывает. Сбрасывает? Снова набираю. Снова сброс. Я встаю, хожу по гостиной. Руки дрожат. Телефон вибрирует сообщение от Ильи:

“Задерживаюсь на встрече. Буду поздно. Не жди”.

Не жди. Наша годовщина. А он пишет “не жди”.

Я опускаюсь на диван. Смотрю на накрытый стол, на свечи, на свое дурацкое платье. Слезы жгут глаза, но я не позволяю им пролиться. Не буду плакать, только не сегодня.

Взгляд падает на журнальный столик. Планшет Ильи. Он забыл его утром, когда торопился на встречу, выбежал, не взяв.

Я не знаю, что меня заставило взять его. Интуиция? Любопытство? Или просто отчаяние женщины, которая чувствует, что что-то не так. Что-то уже давно не так.

Беру планшет. Хочу положить его на полку, чтобы не мешал, не попадался на глаза, но пальцы предательски соскальзывают с гладкой поверхности, и он падает на пол.

И вот я с планшетом в руках. Руки дрожат так сильно, что я едва могу удержать планшет. Листаю переписку выше. Дни. Недели. Месяцы.

Солнышко:

“Скучаю. Когда увидимся?”

Илья:

“В пятницу. Скажу жене, что командировка”.

Солнышко:

“Не хочу больше прятаться”.

Илья:

“Я знаю. Потерпи ещё немного”.

Пятница. Две недели назад. Он действительно ездил в командировку. Я провожала его до двери и целовала на прощание. Он улыбнулся спросил меня: “Быстро соскучишься?” Я кивнула, как дура, а он ехал к ней, к своему “солнышку”.

Я листаю дальше. Фотографии. Она присылает селфи: в кафе, в парке, в постели. Лицо знакомое. Очень знакомое.

Вика. Виктория Крылова. Моя подруга. Та самая Вика, с которой мы учились в университете. Та, которую я не видела восемь лет после выпуска. Та, которую я случайно встретила полгода назад на корпоративе у Ильи.

Мы так обрадовались встрече. Обнимались, смеялись, обменялись номерами. Я рассказала ей про свою жизнь, про Илью, про работу. Она рассказала про свою: “Ищу работу. Event-менеджер. Может, у вас в компании есть вакансии?” Я спросила у Ильи. Он сказал: “Можем взять. Пусть присылает резюме”.

Она прислала. Её взяли. Месяц назад отпраздновали ее назначение на должность, Вика пригласила нас с Ильёй в ресторан: “Спасибо, что помогли!” Мы сидели втроём, пили благородный напиток, говорили о будущем, а кто моменту они уже спали вместе.

Я сама познакомила их, своими руками привела ее в его жизнь. В нашу жизнь. Тошнота подкатывает к горлу. Я бросаю планшет на диван, бегу в ванную. Меня рвет, снова и снова. Сильные спазмы. Пока в желудке ничего не остаётся. Больше не могу блевать.

Сижу на полу, прислонившись спиной к холодной плитке и смотрю в потолок. Горячие слезы текут по щекам. Сколько? Сколько времени все это длится?

Возвращаюсь в гостиную. Беру планшет. Листаю переписку до самого начал, до первого сообщения.

“Дата: двадцать пятое марта. Семь месяцев назад.

Семь месяцев. Семь месяцев он лгал мне каждый день.

Илья: “Не могу перестать думать о вчерашнем вечере”.

Солнышко: “Я тоже. Это было неправильно, но так хорошо”.

Илья: “Встретимся ещё?”

Солнышко: “Да”.

Они начали семь месяцев назад, сразу после того корпоратива, где я их познакомила. Я отчётливо помню тот вечер Илья пришёл домой очень поздно, далеко за полночь. Пах алкоголем и чем-то ещё сладковатым, цветочным. Духами, но не моими.

Я спросила: “Хорошо посидели?” Он одобрительно кивнул: “Устал. Пойду спать”. Я не придала значения, а он в ту ночь впервые изменил мне.

И продолжал. Снова. И снова. Семь месяцев подряд, пока я ходила к врачам, делала уколы, пила гормоны, надеялась забеременеть, а он занимался сексом с моей подругой.

Звук ключа в замке. Дверь открывается. Илья входит. Расстегивает пиджак, бросает ключи на тумбочку. Галстук ослаблен, рубашка слегка помята. Он уверенно идёт в гостиную.

– Ты ещё не спишь? – замечает накрытый стол. Произносит равнодушно – Зря старалась. Я уже поужинал.

Он даже не помнит. Забыл про нашу годовщину.

Я стою посреди гостиной с планшетом в руках. Смотрю на него и этот человек мой муж. Семь лет вместе. Я знаю каждую родинку на его теле, каждую привычку, каждый жест, а теперь я перед собой я вижу незнакомца.

Илья замечает планшет в моих руках. Взгляд скользит по экрану и видит, что открыта переписка. Его лицо не меняется. Никакого страха. Никакой паники. Только лёгкое раздражение в глазах.

Секунда молчания, потом он расстегивает запонки, снимает часы. Кладёт на стол. Движения медленные, спокойные.

– Таааак. Нашла значит, – произносит он спокойно.

– Сколько? – мой голос странный, чужой. Тихий. – Сколько времени ты с ней?

Он идет к бару, наливает себе напиток, древесного оттенка. Делает глоток и только потом оборачивается.

– Семь месяцев. Может, восемь. Не считал, – отвечает спокойно.

Так просто. Без эмоций. Как будто отчитывается о деловой встрече.

– Вика. – голос мой дрожит, но я держусь. – Моя подруга Вика, которую я сама познакомила с тобой.

Илья пожимает плечами:

– Да. Она. И что? – Голос звучит ровно, почти без интонации.

“И что?” Он спрашивает “и что?”