Измена. Сказка (не) о любви (СИ)

Глава 13

Что? Вот так, значит! Выкручиваюсь из его объятий и отвешиваю ему звонкую пощечину. Шлеп!

Просыпаюсь. Не вскакиваю и даже не плачу. Лежу, закусив костяшку большого пальца, и думаю: это же только сон? Он же мне такого не говорил? Он, наоборот, уверял, что больше такого не допустит.

«Только, – горько усмехаюсь, – он так и не уточнил, чего он не допустит».

Вторник. 3 июня. 9.00

Иду по коридору редакции, сопровождаемая тихим шепотом и странным взглядами. Кто-то смотрит восторженно, кто-то насмешливо, кто-то завистливо. Никак не могу понять, в чем дело, пока не дохожу до своего стола. Черт!

Почти все мое рабочее место занимает громадная корзина с цветами. Шикарные. Даже не знала, что в этом городе такие можно купить. На них есть карточка с текстом. “Поздравляю с успехом!” Имени отправителя нет.

Я оглядываю опен спейс:

– А от кого цветы? – вопрос глупый, но ничего другого мне в голову не приходит.

– А там что, в карточке не написано? – весело щурится Сашка.

– Не-а, – кручу вощеный прямоугольник. – Только поздравления.

– Похоже, – тянет Светлана Михайловна, – у тебя завелся тайный поклонник!

– Или не тайный, – вставляет Юлька весело.

– Послушайте, у меня аллергия, – вдруг заявляет Лариса Ивановна. – Можно это куда-нибудь убрать?

– Ларисочка, а ты окошко открой! – оборачивается к ней наша выпускающий редактор. – Твой стол далеко, чихать не будешь!

– У меня глаза слезятся! Работать невозможно! – гнусаво вопит Крыса.

– Че-то я не замечала за тобой такого на твой день рождения, – вмешивается Юлька. – Тут все ведра в твоих букетах были.

Крыса фыркает и гордо удаляется в сторону кофемашины, а мои коллеги провожают ее довольными взглядами. Кажется, не одной мне она тут не нравится.

А московский аудитор опять уехал…

Среда. 4 июня. 9.00

Вчерашнюю корзину я утащила домой, но на столе меня снова ждут цветы. Семь ярко-красных тюльпанов, явно садовых, не голландских. Замираю ошарашенная и тут же нахожу довольный Сашкин взгляд.

– Это, конечно, не полноценная клумба, зато открыто, – он улыбается. – Это от меня! Я решил, что раз ты радуешь нас свежими идеями и свежими платьями, то и тебя надо порадовать.

Я краснею, мямлю в ответ слова благодарности, а рядом рисуется Юлька с вазой.

– На! Держи, – ухмыляется она. – Если что, у нас на этаже вазы всего две! Заводи собственную.

– Да я думаю, мне не надо, – лепечу в ответ, а Юлька только усмехается.

Как, впрочем, и та половина отдела, которая слышит наш разговор.

Среда. 4 июня. 16.00

– Смотрите, если оформить как письмо? Или как краеведческий рассказ? Ну это же интересно! – с жаром доказываю я Светлане Михайловне.

– Да никто это читать не будет! – отмахивается она.

– Сказку! Сказки о любви! – настаиваю я.

– Жили-были? Тогда нужно долго и счастливо…

– Сделаем долго и счастливо. Понимаете, это же о их соседях. Ну, – сдаюсь я, – можно взять и городские персоналии какие-то. Например, градоначальник девятнадцатого века! Я, честно, соберу материал! Ну должно же что-то быть? Воспоминания художника, который здесь родился. Вон у нас тут усадьба! Ну должно что-то быть!

– Так, ладно, – Светлана Михайловна поджимает губы, – неугомонная ты наша. Сделай мне подборку, я посмотрю. Пирожки запустила?

– Запустила, – киваю, – должен выйти рецепт в пятницу.

– Хорошо! Хоть наедимся, – довольно крякает выпускающий редактор.

– Ой ли, – кривлюсь я. – Пробовала я то тесто замесить.

– Что? Не вышло?

– Да у меня-то вышло, но я в свое время к итальянцам ходила, хлеб училась печь, – забывшись, произношу я.

И тут я ловлю удивленный взгляд Светланы Михайловны.

– К итальянцам?

– Ой, ну у нас еще в школе какой-то рекламный мастер-класс был, – отмахиваюсь и тут же краснею.

Надо же было так глупо проколоться!

Четверг. 5 июня. 14.00

– Вот! Если бы он не влюбился, он бы не приехал в наш городок! Ну чем не сказка? – я подсовываю Светлане Михайловне распечатанную историю о земском враче, который поселился тут именно благодаря своей избраннице. – А его потомки до сих пор живут! Между прочим, на улице его имени! Ну?! – я совершенно искренне считаю это интересным.

Она морщится, жует губы, крутит в пальцах карандаш…

– Ты понимаешь, – она вся в сомнениях, – гороскопы все-таки читают.

– Давайте подвинем кроссворд!

– Ну давай! – вздыхает она, решившись. – В пятницу даем кроссворд, а в субботу можно вот это. Как ты рубрику назвала?

– Сказки нашего городка! – выпаливаю я.

– Ох ты боже мой, – хватается за виски Светлана Михайловна. – Ладно. Один раз выпустим, посмотрим, — забирает у меня листок с распечаткой. – Иди пироги судить!

– Не могу, – кривлюсь я, – с огурцами было веселее.

– Сама затеяла, сама и иди, – отмахивается выпускающий редактор. – Ну, или мужиков возьми, они все съедят.

Я подлетаю к своему столу.

– Сашка, – киваю соседу, – пойдем пирожки дегустировать!

– О! Это я с удовольствием.

Набираю в общем чате девчатам в бухгалтерию. У нас негласный центр дегустации именно там. Получаю ответ и тут же бегу в коридор. Настроение прекрасное, я почти пританцовываю и вдруг, повернув к лестнице, почти врезаюсь в Илью Степановича и… Антона. Он опять здесь. Я замираю, теряюсь, а вот Илья Степанович напротив.

– О! Наше молодое дарование! – он поворачивается к Антону. – Теперь у нее конкурс пирожков! Бухгалтерия забросила все свои диеты и наперебой печет!

Главред расплывается в улыбке, довольный своим чувством юмора, а Антон замирает, рассматривая меня, словно первый раз увидел. И тут сзади подлетает Сашка и приобнимает меня за талию: