Кавказский брак. Нелюбимая

Глава 2

Всё вокруг чёрное, словно обугленное.

Это я. Моё тело.

Всё выжжено. Дотла.

Ничего не осталось.

Горло сжимается.

С трудом глаза разлепляю, вижу свет и тут же реакция – слёзы.

Я жива.

Господи, за что?

Почему я всё еще жива? Не хочу. Не могу.

Почему ты так жесток ко мне, боже? Неужели я не заслужила милости как моя мама?

Улавливаю какое-то движение, пытаюсь сфокусироваться и тут же отшатываюсь, вжимаясь в неудобную, жёсткую подушку.

Это он.

Осман.

Мой муж.

Тот, которого я просила меня убить.

Тот, который не услышал моей просьбы. Как всегда.

Впрочем, на что я рассчитывала?

Он ненавидит меня. Он никогда не делал ничего, чтобы удовлетворить мои желания. Даже самые простые, примитивные.

Но разве ему не было бы лучше, если бы я умерла?

Или он боится, что его могут обвинить в бездействии и пособничестве убийству?

Боже, Алия, какая же ты наивная. Глупый цветочек.

Ничего он не боится. Просто твоя смерть не входит в его планы. А он не любит, когда кто-то идёт ему наперекор. Вот и всё.

Да, Осман такой.

Горец. Хозяин жизни. Хозяин этих Кавказских гор.

Тот, кому никто не говорит нет.

Тот, кто вершит судьбы.

Это ты, маленькая дурочка решила пойти наперекор. Решила поступить по-своему. Ты устала быть нелюбимой женой, которую отправили в дальний аул овец считать. Ты попробовала бороться за себя. За свою жизнь.

Увы…

Снова не получилось.

Он подходит, садится на стул у больничной койки. Я ведь правильно поняла? Я в какой-то больнице? Видимо, приличной. Тут хорошо пахнет. И стены приятного мятного цвета.

- Алия…- голос у него очень низкий, глухой, почему-то больно бьёт по барабанным перепонкам. Он опускает руку на мою, но я прячу ладонь, отстраняюсь. – Не бойся меня, девочка.

Это он говорит? Правда?

Он думает, что после всего, что он сделал, я не буду бояться?

Он думает, что та наша ночь перечеркнёт всё?

- Алия…

Я хочу ответить, хочу попросить, чтобы он ушёл, чтобы он оставил меня в покое хотя бы здесь.

Хочу сказать, что не хочу его видеть. Не могу видеть.

Больно очень. Фантомная боль.

Боль по тому счастью, о котором я мечтала.

Боль, по той любви.

Хочу сказать и не могу.

В горле спазм.

Приоткрываю рот, а звука нет.

Ничего нет.

Только боль, боль, боль…

- Алия.

Снова его рука тянется ко мне и опять я отшатываюсь, отворачиваю голову. С трудом.

Слёзы катятся.

Не могу понять, почему моя голова такая лёгкая? Словно голая.

И тут я вспоминаю…

Мои волосы. Мои прекрасные волосы, которые достались мне от мамы.

Роскошная золотая грива – так однажды сказал про них Осман.

Я думала это комплимент.

Но это была издёвка.

Унизительная.

Мерзкая.

Он словно сравнил меня с одной из своих породистых кобыл. Но сравнение было не в мою пользу, потому что кроме роскошной гривы у меня не было ничего.

Ничего, что вызвало бы у него хоть какой-то интерес, хоть какие-то чувства.

А теперь нет и волос.

Мне страшно закрывать глаза, потому что накатывают воспоминания.

О том, как меня схватили, как волокли, как рвали на мне волосы, вырывали клоками, чуть ли не с кожей, как потом резали их тупыми ножницами, под корень, царапая кожу…

Осторожно поднимаю руку, хочется пощупать что там, понять.

- Тебя побрили… чтобы… чтобы было легче залечить раны.

Легче залечить раны?

Может, легче было бы меня убить?

Или просто дать мне умереть.

Пусть бы в раны попала инфекция, заражение крови, говорят, страшная смерть.

Но когда у тебя такая страшная жизнь – страшной смерти не боишься.

- Алия…

Нет, не надо! Закрываю ладонью ухо. Второе прижимаю к подушке.

Не хочу его слышать.

Не хочу его видеть.

Ничего не хочу.

- Алия… я должен тебе сказать.

Ничего ты мне не должен! Всё моё существо вопит об этом.

Оставь меня.

Оставь в покое.

Прекрати меня мучать Осман Булатов.

Теперь я знаю то, чего не знала тогда.

Тогда, когда увидела своего жениха, будущего мужа.

Тогда, когда надеялась, что мы будем счастливы.

Я думала, он выбрал меня, потому что я понравилась ему.

Думала, что он меня полюбил.

Наивная. Тогда я не знала страшной правды.

Он ненавидел меня.

С самого начала. А я-то, дурочка, размечталась.

Размечталась о любви.

Надеялась на счастье.

Верила.

Смотрела тогда в его глаза, и мне казалось, что я вижу в них интерес, вижу зарождение чувства. Большого, светлого, красивого чувства, которое свяжет нас навсегда.

Но нас связало совсем не это.

Нас связала ненависть.

Его ненависть.

Он наказывал меня за то, чего я не совершала.

Наказывал за вину, которой на мне не было.

Он наказывал меня просто за то, что я дочь своей матери.

Женщины, которую он ненавидел.