Несносная заложница

Глава 12

Снова уснула, понимаю я, распахивая веки. Рука Демьяна нежно перебирает мои пряди волос, он еще не заметил, что я проснулась. Возможно, поэтому позволяет себе вольность. Плавно ладонь переходит на шею, затем на плечо. Наклоняется, чтобы заглянуть в лицо, но натыкается на мой недоуменный взгляд. Отдергивает руку и бросает:

— Мы приехали. Просыпайся.

Сколько я спала? Должно быть, не так много. На улице еще не успело потемнеть. Тру глаза, приподнимаюсь, смотрю в окно. Местность незнакомая. Мы посреди трассы, рядом заправка, а чуть поодаль забегаловка. Обшарпанная вывеска гласит: «Кафе». Ну и местечко…

— Надень, — протягивает мне куртку, которую я со скрытой благодарностью принимаю.

Мы выходим на улицу, где нас уже ожидает знакомый Демьяна, которого если я не ошибаюсь, зовут Кислый. Наверное, это потому что при виде него хочется скривиться. По крайне мере мне это желание сложно сдержать, когда он своими глазенками бегает по мне, ухмыляясь. Я бы не осмелилась назвать его одним из тех верзил, что завсегдатаи «Шафрана», но что-то в нем заставляет настораживаться. Уж больно мутный он.

— Выспалась? — даже простой, казалось бы, вопрос из его уст звучит каверзно. Будто он пытается меня в чем-то уличить. Что ж в таком случае ему придется постараться. Как бы бедняга из кожи вон не вылез задаром. Потому как скрывать мне нечего.

— Да, — четко отвечаю, расправляя плечи и несколько высокомерно приподнимая брови.

— Идемте, — вмешивается Демьян, беря меня под локоть. Мы идем впереди, Кислый на несколько шагов отстает. — Будь хорошей девочкой, Павлова. Не кричи, не пытайся удрать и не проси помощи. Тебе все равно никто не поможет.

Я фыркаю, но как только мы заходим в кафе, до меня доходит насколько он прав. В заведении почти нет людей за исключением бородатых, пузатых мужиков, на фоне которых Демьян с его дружком кажутся милыми и безобидными котятами. Нас не встречает хостес или на худой конец официант, как это положено в заведениях, к которым я привыкла. Весь персонал занят тем, что рубится в карты. Повар, официант, уборщица и бармен. Нас они замечают лишь, когда мы присаживаемся за столик и Кислый, приподняв руку, кричит:

— Можно?

Полноватая (полноватая — в смысле, как центрифуга) официантка, поворачивает голову, оценивающе оглядывает нас и с крайне недовольной физиономией откладывает карты, берет меню и неторопливо чапает к нам. Ну, вы представляете что за сервис, да?

К слову, даже я, не питая восторга от своей работы, приветливо, не улыбалась, но хотя бы скалилась, гостям. Но мы здесь очевидно нежеланные гости.

— Здрасте! — кивает, кладя меню перед парнями. Меня такой чести не удостоили. — Ну, вы это решайте. И свистните, если че…

Ей не больше двадцати. Круглолицая с пирсингом в носу и брови, черными, как смоль волосами, причем ощущение такое, что красили ничем иначе как смолой. Ее ресницы густо накрашены некачественной тушью, а губы отвратительным ярко розовым блеском. Лучшего примера безвкусицы не найти. Да уж, Сонька, это тебе не Париж…

Она уходит. Так уж получилось, что меня посадили под стену, будто Демьян и правда, опасался, что я смотаю удочки. Сам Демьян разместился рядом, а кислый напротив. Окружена со всех сторон.

— Выбирай, — пододвигает он ко мне меню.

Выбор невелик, точнее. Он есть, но на большинстве блюд сверху черным маркером написано «НЕТУ». Есть только шашлык из свинины и курицы, салат «оливье», картошка фри и горячие бутерброды.

— Эмм, — теряюсь я.

— Берем все что есть, — решает Кислый. В этом я была с ним солидарна. Кажется, за эти двое суток я скинула пару тройку килограммов, которые отнюдь не были лишними. У меня вообще ничего лишнего нет.

Свистеть не приходится, как только мы убираем меню в сторону, официантка подходит к нам.

— Выбрали?

Демьян диктует заказ, а я осматриваюсь по сторонам и натыкаюсь глазами на бармена, который в свою очередь с нескрываемым интересом оглядывает меня. Он выглядит милым с торчащими в разные стороны светлыми волосами и загадочной блуждающей улыбкой. Среднего телосложения в клетчатой рубашке и джинсах. Казалось бы, самый обычный парень, однако на фоне своих коллег он выглядит вменяемым. А что если…

— Что? Не привыкла к такому? Ну, прости, это тебе не Альпы с пятизвездочным отелем, — едко выплевывает Кислый.

Молчи, Сонька, молчи!

Сжимаю зубы, прикусив язычок. Это провокация чистой воды. Чай не маленькая девочка, чтобы вестись. Хоть и очень хочется.

— Оставь ее, — чеканит Демьян. Хоть он и сам расслаблен, но суровые нотки в его голосе действуют на Кислого.

С меня он переключается на другую тему. Речь идет о какой-то встрече, которую он должен устроить Демьяну, также они упоминают Мурчика, который «залег на дно», но не слова о моем отце. Эту тему они обходят стороной. Как я полагаю, из-за моего присутствия.

— Кстати, Шурика видели. Барыжничал в «Востоке». Не хочешь ввести его в курс дела? Брат как-никак.

Сложив в уме дважды два, догадываюсь о ком речь. Шурик. Для меня более известный, как Александр. Второй сын нашего хозяина, который часто ошивался в баре и даже несколько раз щипал меня за зад. Такое себе удовольствие, я вам скажу. Хамство, похоже, у них семейное.

— У Шурика язык очень длинный. Я ему не доверяю.

Это стопроцентный отказ. Нет никаких сомнений.

Вскоре нам приносят еду. Сперва я не обращаю внимание, но как только замечаю что руки, которые ставят передо мной тарелку не похожи на женские, то поднимаю голову.

Тот самый бармен. Смело подмигивает мне, учитывая, что я в компании двух сторожевых псов, расставляя еду.

Пора приводить план в действие.

Как бы смущенно украдкой поглядываю на него. Он ставит очередную тарелку, и я тянусь, чтобы помочь. Мы соприкасаемся руками, как на мою ногу опускается тяжелая ладонь, что рывком сажает меня обратно. Демьян сам ставит тарелку и угрожающе прищуривается, в упор глядя на паренька, точно бык, что стучит копытом, яростно пыхтя. Сжимает мою коленку, отчего я невольно подпрыгиваю.

— Спасибо, — цедит.

Паренек еще несколько секунд играет на нервах Демьяна, а после ретируется, сверкнув мне улыбочкой напоследок. Бессмертный или сумасшедший. Я без понятия кто он, но это знак или подарок судьбы.

— Ешь, — рявкает Демьян.

И чего так беситься-то?!

Дабы усыпить его бдительность послушно насыпаю себе салатика, беру вилку, но не успеваю поднести ко рту, как в мою тарелку шмякается кусок шашлыка, а за ним картошка.

— Я сказал — ешь, а не щипай по пол горошка.

Безусловно, за мной ухаживали мужчины. Таков этикет. Обычно я была благодарна за такую любезность, но из уст Демьяна все принимает другой оборот. Не просьба, а приказ. Не уступок, а одолжение. Вот, и сейчас вроде бы, как и накормить хочет, а вроде и оскорбить не забыл. Ну что за человек такой…

Мы едем в молчании, слышится только гогот мужиков из-за дальнего столика, мерзкое хихиканье официантки, пошлые в ее адрес шутки повара. Демьян все время настороже, а еще он так и не убрал свою руку с моего колена.

— Убери руку, — недовольно ворчу, ерзая.

— Что? Так неудобно строить глазки бармену?

— Я не строила ему глазки, — дую губы. С папенькой такой трюк прокатывает, а вот с этим…

— Хватит делать из меня идиота, — огрызается, сдвигая руку на ноге выше. Как по его заказу Кислый встает и уходит, бросая:

— Я отойду.

Демьян наклоняется ко мне всем корпусом, отчего я вжимаюсь в стену. Он меня раскусил, как пить дать, раскусил!

— Если тебе не хватает мужского внимания, то я могу помочь.

В голове уже тысяча отмазок, мол, ничего такого я не думала. Не строила план побега. И вообще этот бармен все сам, а у меня просто глаза косят и нервный тик. Стоп. Что он сказал?

— Н-не надо мне помогать! Мне всего хватает!

Демьян загадочно ухмыляется. Всего полсекунды и перед моим ртом появляется кусочек шашлыка.

— Кусай.

Словно зачарованная, повинуюсь его воле. Кусаю и жую, под его зорким оком. Он наклоняется ко мне и шепчет на ушко:

— Молодец. Будь хорошей девочкой, принцесса.

Отстранившись, поворачивает голову к бару, самодовольно ухмыляется и невозмутимо продолжает трапезу.

Когда возвращается Кислый мы сидим, как ни в чем не бывало. Каждый себе на уме. Мой живот забит до отказа, кусок больше не лезет в горло, поэтому я откидываюсь на спинку, издавая протяжное: «Уфф!»

— Пора ехать, — стучит Кислый пальцами по своим наручным часам, указывая на время. — Если сейчас выедем, то успеем до полуночи.

Будучи под впечатлением от странного поведения своего захватчика, я только сейчас вспоминаю про свой шанс. Аккуратно сдвигаюсь, сжимаю дрожащие отчего-то руки в кулаки и неуверенно бормочу:

— Мне нужно отлучится, — парни ошарашены моей наглостью, поэтому я добавляю, — в дамскую комнату.

Я жду их реакции. Уже не надеюсь, что отпустят, и в уме даже смиряюсь со своей участью. Как…

— Иди, — кивает головой Демьян, давая вольную. Вот только стоит мне выйти из-за стола, как он хватает меня за плечо, притягивая к себе, и произносит, — у тебя есть две минуты. Если не выйдешь — приду за тобой.

Он отпускает меня, и уже кричит через зал:

— Девушка, можно счет?!

Мои ноги сами ведут меня к уборной. Бармена я не вижу за стойкой, хотя так надеялась. Он был мне нужен. Черт! Как не вовремя. Заворачиваю за угол, где находится туалет. Отсюда меня не видно. Озираюсь по сторонам, но никого. Дергаю дверь туалета и, удача, сталкиваюсь нос к носу с барменом. Парень удивлен не меньше моего, но это не мешает ему вновь завораживающе мне улыбнутся.

— Пожалуйста, — трогаю его за руку. — Пожалуйста, помоги мне!

— Что? — не понимает он. — Что случилось? Ты в порядке?

— Меня похитили! Вызови полицию! Эти сволочи — преступники!

Но бармен стоит, точно вкопанный. Выхватываю из его кармана ручку и блокнот, чиркаю номер отца.

— Позвони ему! Пожалуйста!

— Хорошо-хорошо, — кивает головой. — Только успокойся, — кладет мне руки на плечи. — Мы сейчас все решим.

— Не успеешь, — рычит голос сзади.

Блокнот с ручкой выпадают из моих онемевших пальцев. Демьян делает шаг вперед, ручка под его весом трескается. Все как в замедленной съемке. Кулак, что делает резкий выпад вперед, точно в переносицу. Капли крови в разные стороны. Демьян, словно сорвавшийся с цепи, наносит несколько ударов, пока парень не падает без сознания на пол.

- Я же тебя по-хорошему просил, — больно хватает меня руку, и я не могу сдержать вскрик.

Он тащит меня за руку на выход.

— Нет! Я не пойду! Отпусти! Отпусти меня! — реву, вырываясь, но всем все равно. Они делают вид, что не замечают. Им нет дела до чужих разборок. Пусть даже этот псих прикончит меня за углом.

На улице он волочит меня к машине. Открывает дверь, пытаясь запихнуть. Но я так просто не сдаюсь. Упираюсь руками, вырываюсь и верещу, что есть мочи. В итоге, мне просто заламывают руки, впихивают в тачку и захлопывают дверь. Дальше я слышу только ругань Демьяна и Кислого, а после и вовсе отключаюсь.