Парень на спор (СИ)

Глава 2

Удивительно, но я смогла выпросить выходной, несмотря на возмущения Наташи о том, как сильно она будет скучать по моему «никчемному и бесполезному лицу». Я тоже буду скучать. Так же сильно, как скучают по ангине.

Итак, дело остаётся за малым: принести Диане обед, «осмотреться» в отеле, найти его номер и финалочка — влюбить в себя. Может быть, даже выскочить замуж. Вычёркиваю последнее, это явно слишком амбициозно, но почему-то уверена, что к вечеру изменю своё семейное положение в соцсетях на «встречаюсь».

Специально надеваю синий топ и чёрную кожаную юбку, которая, возможно, немного и коротковата… Волнуюсь ли я? Самую малость.

Складываю обед Дианы в бумажный пакет. Она работает неподалёку на ресепшене в нужном мне отеле, так что найти её не составляет труда. Отель величественный, его высота захватывает взгляд, словно соперничает с другими не менее впечатляющими сооружениями в этой части города. Элегантные стеклянные окна устремлены к небу, зазывают гостей в мир роскоши и комфорта. Дыхание задерживается, и поднимаю голову, наблюдая за лабиринтом этажей. Где-то там ждёт красавчик.

Собравшись с духом, шагаю через главные двери, высматривая нового генерального директора. Диана замечает меня в ту же минуту и приветливо улыбается.

— Вижу, ты приступаешь к осуществлению плана, — продолжает что-то печатать на компьютере.

— Да, и вот твой обед, — ставлю бумажный пакет за стойку.

Её взгляд становится настороженным, и подруга с опаской заглядывает внутрь.

— Ты сама приготовила?

— В чём проблема, если и сама? — дую губы на её сомнения.

Диана насмешливо улыбается и продолжает:

— Жаль тебя расстраивать, но ты не умеешь готовить. Скорее, убьёшь кого-нибудь.

Хватаюсь за сердце и изображаю боль, пытаясь показать, что она глубоко задевает меня.

— Лжёшь! — я восклицаю, передавая обиду. — Тебе нравятся мои пирожные.

— Ты их покупаешь, Мила.

— Как ты узнала? — не подумав, выпаливаю я.

Ну, всё, подруга узнала мой секрет. Возможно, стоит планировать её убийство?

— Ты как-то оставила фирменный пакет в мусорном ведре, на котором чётко написано название пекарни на перекрестке.

— Отрицаю все претензии и обвинения. Главное, что я вообще его принесла, — Диана улыбается и счастливо выуживает из пакета спрятанный маффин. — Но некоторые из них я испекла сама, — добавляю как бы невзначай.

Диана небрежно роняет сладость назад, словно обжигаясь. Не могу сдержать смех, когда вижу реакцию на слова.

— Ненавижу тебя, — ворчит подруга, а улыбка на лице говорит, что это больше шутка, чем настоящее разочарование.

— Я тоже тебя люблю. А теперь вопрос: где мистер директор?

Диана закатывает глаза, вглядывается в компьютер и пару раз жмёт на мышку.

— В одном из президентских люксов.

— Он не президент… — я возражаю.

Диана вздыхает, и даже на расстоянии ощущаю нарастающее раздражение.

— Ты глупая?

— Хочешь повесить на меня стереотип, потому что я блондинка? — спрашиваю с ноткой вызова и делаю вид, что не заметила её колкость.

— Иди давай, — Ди пренебрежительно фыркает. — Мне надо работать, и я тупею, когда разговариваю с тобой.

— Пока, злая подружка.

Конечно же, я не обижаюсь на Диану. Наша дружба полна шуток, которые могут показаться обидными. Мы обменивается всякими приколами, зная, что в любой момент получим любовь и поддержку.

Бреду в случайном направлении. Понятия не имею, где находятся эти загадочные «президентские люксы». Ни за что не спрошу у Дианы. Могу себе представить, какое ужасающее фырканье она издаст, смеясь надо мной. Да и вряд ли правила позволяют разглашать такую информацию.

Люди вокруг куда-то спешат, тащат тяжёлые чемоданы, толкаются и мчатся в разные стороны. Приезжают и уезжают, оставляя после себя лишь мелькания и шум. Теряюсь в суете. Проходящая мимо пара вытаскивает в реальность и, кажется, послана мне с небес.

— Так какой у нас номер, дорогой? — пожилая дама, с элегантностью и достоинством, сворачивает в сторону лифтов.

— Президентский. На ресепшене сказали, что они фантастические.

Не теряю ни минуты. Следую за ними, придерживая максимально непринуждённый вид. Однако в лифт заходим только мы втроём.

— Тоже прилетели в отпуск? — женщина ласково улыбается мне.

— Нет, — качаю головой, — мой парень… остановился здесь.

— Он, должно быть, богат.

— Так и есть, — наверное, купается в деньгах или вытирается ими после душа.

Двери лифта, наконец, разъезжаются, и они выходят. Не хочу показаться маньячкой, поэтому поднимаюсь этажом выше. Здесь всего две двери, и ни одна из них не указывает на то, что нужно мне. Коридор пуст, так что никто не видит, как я прижимаюсь ухом к стене в попытке услышать хоть какой-нибудь звук.

— По-любому, номера защищены шумоподавлением, — бормочу себе под нос.

Проверяю обстановку ещё раз, нет ли нежданных гостей. Осторожно приседаю на пол, хочу заглянуть под дверь и, к моему разочарованию, обнаруживаю, что между полом и дверью нет ни малейшего просвета.

— Извините, девушка, но вам нужно пройти с нами.

Медленно поворачиваю голову в сторону голоса. Охранники осматривают меня сверху вниз. Они не выглядят сердитыми, скорее смущёнными и слегка удивлёнными. Краснею и мысленно хлопаю себя по лбу. Пожалуйста, пусть земля проглотит меня!

— Чёрт возьми, камеры слежения! — шепчу и ругаю себя за неосмотрительность и невнимательность.

Им было хорошо видно, как я тут шарюсь. Дергано встаю на ноги и приподнимаю руки в знак капитуляции.

— Я ничего такого не делала, — нервный смешок вырывается в конце.

— Вы пытались вторгнуться в частную жизнь, — отвечает один из них.

— Нет, что вы? — главное, настойчиво отрицать. — Я просто проверяла, насколько хорошо обустроен отель, — отрицаю я. — Очень хорошо, кстати.

— И зачем вы заглядывали под дверь? — охранник нетерпеливо поднимает брови.

— Чтобы… тоже проверить… — бормочу. Отмазку лучше придумать не успеваю, слова путаются.

— Пойдёте с нами.

Мужчины подхватывают меня под руки и затаскивают в лифт.

— Без наручников? Меня не арестовывали с тех пор, как исполнилось… девятнадцать. И это даже была не моя вина, — лепечу без остановки, — всё из-за Дианы. А я говорила не вламываться в дом к бывшему. Но послушала ли она? Нисколько. Это просто…

— Ты всегда такая болтливая? — вздыхает один из охранников.

— Да, — утвердительно киваю и признаюсь. Я всегда болтаю много в критических ситуациях. — Куда вы меня ведёте?

— Начальника службы безопасности сегодня нет, поэтому будешь разговаривать с кем-нибудь повыше.

Сглатываю напряжённо. У меня нет плана «Б» на такой случай. Двери лифта резко открываются, сердце бешено колотиться о рёбра. Разочарование, страх, нервозность… Это всего лишь недоразумение, сейчас спокойно всё разъяснится. Я даже не могу позвонить Ди!

— А как же один телефонный звонок?

— Тебя ведь не в тюрьму отправляют.

Мужчина слева от меня дважды стучит в единственную дверь на этаже, а я терпеливо жду смерти. Закрываю глаза, когда замок щёлкает. Уже представляю сценарий, где моё безжизненное тело выбрасывают где-то в глухом лесу.

— Это кто? — раздаётся хриплый голос.

— Она бродила на одном из этажей и что-то вынюхивала, — меня подталкивают в спину.

Открываю глаза и встречаюсь взглядом с карими. Сердце пропускает удар, щёки вспыхивают. И тут-то понимаю… Короткие каштановые волосы. Потрясающая линия подбородка. Это что…

— Артём, мать его, Мартынов! — вырывается неосознанно.

Подождите, я что, сказала это вслух?

— Да, именно «Артем, мать его, Мартынов». А ты кто такая?

Охрана отпускает меня, исчезают в коридоре и оставляют наедине с устрашающим мужчиной. На нём чёрный костюм, стоит, скрестив руки. Повторяю его позу, возможно так буду выглядеть увереннее… Но его приподнятая бровь говорит красноречивей слов.

— Почему я должна отвечать? — вызывающе спрашиваю, хотя бы на вид сохраняя самоуверенность.

— Я даю тебе выбор. Либо говоришь сама, либо я выясняю, — тон Артёма становится более серьёзным.

— Разве для этого не нужно знать имя?

— Я запомнил, как ты выглядишь, — взглядом скользит вниз по телу, заставляя снова покраснеть.

— Что, если в жизни я не выгляжу так? Мои волосы могут быть рыжими, и контактные линзы никто не отменял, — указываю на мелкие детали и не состыковку.

— Мы оба знаем, что ты придумываешь отговорки, так что прекрати.

— Прекратить что? — кажется, я играю на нервах мужчины.

— Прекрати это, — Артём потирает переносицу в знак отчаяния.

— Что такое «это»? — моя ухмылка становится шире, тёмно-карие глаза впиваются в меня.

— Думаешь, смешно? Ты шныряла по моему отелю, и я посмеюсь над этим? — он шипит.

Прищуриваюсь, глядя на него. Нужно менять стратегию, если хочу справиться с ним.

— Что заставляет думать, что я шныряла здесь?

На этот раз глаза скользят по мне медленно с явным осуждением.

— Ты не похожа на человека, который может позволить себе остановиться здесь, — в этой фразе определённо есть подтекст.

У меня отвисает челюсть. Слова подпитывают огонь внутри.

— Как, чёрт возьми, ты смеешь? Нет дресс-кода, определяющего, как должны и не должны выглядеть богатые люди! И, к твоему сведению, я действительно остаюсь здесь.

Осторожно сглатываю, ощущая привкус собственной лжи в горле. На вкус как лимон… Честно говоря, не так уж и плохо. Однако выражение лица Артёма чётко передаёт, что рою сама себе яму, которая постепенно становится всё глубже.

— И где же ты остановилась? — спрашивает тихим уставшим голосом.

Отшагиваю назад, увеличивая расстояние между нами, и придумываю подходящий ответ. Затем возникает план. Молодец, мозг!

— Я остаюсь… — бормочу и прорываюсь к нему в номер, — здесь.

— Что за хрень? — Артём ревёт позади. — Убирайся!

— Манеры, манеры, — улыбаюсь саркастически и качаю головой. — Это может быть и мой номер тоже.

Артём испускает раздражённый вздох, голос пропитан предупреждением.

— Ты хоть понимаешь, с кем связалась? — надвигается грозовой тучей.

Накалённые эмоции внутри начинают сражаться: тревога — поджать хвост и трусливо сбежать, и упрямство — стоять на своём до конца, вступают в конфронтацию.

— Конечно, — решительно киваю. — Артём Мартынов. Двадцать семь лет. Владелец отелей. Богатый. Любит синий. Может быть, женат, но я сомневаюсь в этом. И прямо сейчас невероятно взбешён.

— Последнее очень верно подмечено. И я говорю тебе — свали.

— А я говорю тебе — «нет», — смотрю ему прямо в глаза и не отступаю.

Если раньше я думала, что Артём просто взбешён, то теперь он пылает яростью.

— У меня встреча, и я не хочу, чтобы ты…

— Мешала? — заканчиваю за него, уваливаясь на диван.

— Значит, ты способна понимать. А сейчас уходи.

Скрываю улыбку на губах, а на душе тлеет удовлетворение. Я не отступлюсь. Мартынов распахивает дверь номера для меня, но за ней оказывается высокий мужчина с чёрными волосами и поразительными серыми глазами.

— Что тут у нас, Тём? — голос отстранённый и мрачный.

Так вот, если Артём холодно красив, то этот мужчина кричит об опасности, особенно звериный оскал и какие-то слишком вычурные черты лица…

— Андрей, даже не думай, знакомить вас не буду. Я понятия не имею, кто это, — устало «представляет» меня Артём.

Глаза этого Андрея, кажется, светлеют, и он небрежно суёт ладони в карманы брюк.

— Привет, Милена.

Откуда он знает моё имя? Я никогда ранее не встречала мужчину. Да, я бы запомнила его.

— Откуда ты её знаешь? — эхом моим мыслям повторяет Артём.

— Я приехал не на допрос. Нет времени, Тём, меня ждёт внизу девушка.

Просто вытаращиваюсь на него, пытаюсь уловить каждую деталь облика. Девушка, которая его ждёт, вероятно, благодарит крёстную фею, потому что он похож на выигрыш в лотерею. Кто откажется от богатого плохого мальчика?

Однако не он моя цель. Артём дарит мне ещё один грозный взгляд, и скрывается со своим другом в другой комнате, что очень опрометчиво с его стороны, оставить незнакомую девушку одну. Он думал, я буду сидеть на месте и ждать? Пф-ф… Решаю прогуляться. Может быть даже найти, чем можно шантажировать Мартынова. Первоначальный план провалился, и идеи, честно говоря, заканчиваются. А затем мозг, как обычно, подсовывает прекрасный вариант — его спальня. Минуту жду, слежу за дверь, за которой находятся мужчины. Проверяю, не выйдут ли они в ближайшее время.

Убеждаюсь в безопасности манёвра и приступаю к выполнению задания. Номер больше походит на лабиринт, ничто не выдаёт, где его комната. Первая дверь ведёт в ванную, вторая — нужная мне.

Кровать застелена, пол безупречно чист, и я не вижу ничего, что кричало бы «Я настоящий Кристиан Грей!». Очевидно, никто не станет оставлять свои секреты на виду. Хотя, может быть, я бы так сделала.

Проверяю прикроватные тумбы, множество бумаг с цифрами, ничего важного. Замечаю под подушкой уголок бумажного листа и вытаскиваю. Пробегаюсь по тексту и растягиваюсь в улыбке. То, что надо! Складываю лист несколько раз и сую под пояс юбки. Сбрасываю оставшиеся подушки с кровати и вижу это.

— О, нахрен! Боже! — громко кричу и отпрыгиваю подальше от спального места. Хорошо, что не трогала его руками!

За дверью слышатся шаги, и она распахивается, с силой ударяясь о стену. Артём выглядит слегка испуганным и невероятно разозлённым.

— Что ещё? — проговаривает резко, обводит взглядом комнату.

Замечаю Андрея, он тоже входит в спальню, приподняв брови. Тычу пальцем на то, что лежит на кровати.

— Ты ещё и увлекаешься БДСМ! — взвизгиваю в шоке, не в силах оторвать глаз от хлыста.

Лицо Мартынова краснеет в ярости.

— Я. Не. Увлекаюсь. Гребаным. БДСМ. Это хлыст для верховой езды, для лошадей, — подчёркивает последнее.

— А, ой.

Теперь ситуация максимально неловкая. Я обвинила его в том, что у него какой-то извращённый фетиш, в то время как мужчина, с которым у него встреча, наблюдает за сценой.

Артём медленно шагает ко мне, и вдруг понимаю — мне жить остаётся недолго. Ладонь сжимает моё предплечье, не настолько сильно, чтобы оставить синяк, но достаточно, чтобы донести свою точку зрения. Что я натворила?

— Я больше не хочу видеть твоё лицо ни в этом, ни в каком-либо другом моём отеле. Увижу ещё раз — вызову полицию. Ясно выразился? — тихо рычит на ухо.

— Что, если я заплачу за номер? — бормочу в ответ.

— Получишь его на улице.

— Ладно, — пожимаю плечами. Это лучший выход из сложившейся ситуации. Просто согласиться…

— Я провожу её, — предлагает Андрей, ухмыляясь.

Высвобождаюсь из захвата Артёма, поправляю волосы и уверено выхожу из спальни. А уверенности придаёт информация, спрятанная под поясом. Ещё увидимся, Мартынов!

— И я не люблю синий, — летит мне в спину.

Упс.