Пока ты не станешь моей

ГЛАВА 1

ЗАКАЗЧИК

“Особенность музыки в том, что, когда она звучит, ты не чувствуешь боли”.

Боб Марли

Я стучу в двери, и они скрипят на петлях. Я снова дёргаю за ручки, стараясь изо всех сил, но они не поддаются.

— Отец! — Реву я.

Если бы я мог успокоиться и заставить себя замолчать, то, возможно, смог бы разобрать его невнятные слова за дверью. Но сейчас я уже не могу сдерживаться. Потребность узнать, что произошло, переполняет меня, а давление в груди становится настолько сильным, что мне хочется вырваться из собственной кожи и сорвать двери с петель, как какому-то монстру.

— Отец… — начинаю я, но меня прерывает звук открывающейся двери, и на пороге появляется он.

— Потише, малыш. Ты заставишь волноваться свою маму.

Его слова вызывают во мне гнев, и я размеренно шагаю к нему.

— Что с ней случилось? — Слова залпом вырываются из моих стиснутых зубов.

Отец отступает на шаг, всего лишь на один, но я вижу, что он колеблется. Я замечаю что-то в его глазах… В этот момент он боится меня. И он должен бояться. Я выше его ростом и часами тренируюсь в спортзале, чтобы развить свою силу. Он же, по сравнению со мной, ничтожество — старый, морщинистый и слабый.

Ну, он бы и так был старым и морщинистым, если бы не ввёл себе в лицо слишком много яда. Даже сейчас, когда он смотрит на меня со страхом, который отражается в его глазах, выражение его лица остаётся бесстрастным и отсутствующим, как и всегда. Собравшись с силами, он протискивается мимо меня.

— С ней всё в порядке, — это всё, что он говорит.

В порядке? С ней всё в порядке? Я только что слышал, как он разговаривал с Райкером, человеком, у которого моя певчая птичка, и он упомянул слово «раны». Раны это — не в порядке. Это слово подразумевает боль и повреждение.

Моя челюсть болит от того, как сильно я сжимаю её, следуя за ним по лабиринту, который является нашим домом.

— Что с ней случилось? Если Райкер причинил ей боль или сделал что-то ещё…

— Райкер не занимался ничем, кроме своей работы, — говорит отец с раздражением.

Я представляю Райкера, его самодовольное лицо, нелепые татуировки и неопрятную щетину. Затем я вспоминаю, как мои руки обвиваются вокруг его шеи, сжимаются и разжимаются, пока его лицо не краснеет, а он не вцепляется в мои пальцы. Отчаяние наполняет его глаза, когда он понимает, что это конец, и он умрёт от моей руки. В буквальном смысле.

Голос моего отца вырывает меня из моих фантазий.

— Я ничего тебе не скажу, пока ты не успокоишься, — говорит он.

Я останавливаюсь и делаю глубокий вдох, считая до десяти. Это должно помочь, но не помогает. Кровь всё ещё пульсирует в моих венах, грудь вздымается в такт бешеному сердцебиению, а кожу покалывает.

— Я спокоен, — говорю я ему. Это неправда, но, судя по всему, я спокоен. Я приучил себя быть таким. Приучил себя скрывать правду о чудовище, которое таится внутри.

— Это был не Райкер, — говорит он, останавливаясь в коридоре, прислоняясь к стене, и обращаясь ко мне его голос становится тихим и неясным. — Это Марсель.

Шум в моих ушах нарастает, и мне приходится подойти ближе, чтобы расслышать его следующие слова:

— Прошлой ночью он проник в её камеру.

Моя певчая птичка нуждается во мне. К моей милой, прелестной певчей птичке прикоснулся другой мужчина. Она стала жертвой насилия. И он за это заплатит. При одной мысли об этом моя кровь закипает, но я прилагаю все усилия, чтобы сохранить спокойствие и контролировать свои действия.

— Мне нужно её увидеть, — говорю я, стараясь говорить тихо и сдержанно, как мой отец.

Он качает головой:

— Сейчас это не лучшая идея. Дай ей несколько недель на выздоровление.

Меня переполняет гнев, и я с трудом сохраняю самообладание.

— Я хочу её увидеть! — Кричу я, едва сдерживая ярость. Сжимая руки в кулаки, и наслаждаясь ощущением, как мои ногти впиваются в кожу.

— Ты же знаешь, какой ты, Джуниор. Не может быть, чтобы…

Боль в ладонях отвлекает меня, заставляя думать о чем-то другом. О чем-то, что могло бы уменьшить шум в ушах.

— Не говори мне, какой я, отец. Ты не можешь разлучить ее со мной. Она моя.

— Она будет твоей, — поправляет меня отец. — Я не позволю тебе подвергать риску нашу семью, приведя ее сюда слишком рано. Посмотри на себя сейчас. Ты дрожишь от гнева. Ты едва держишься на ногах. Что, если бы она была здесь? Что, если бы это она тебя разозлила? — Он подходит ближе, и страх, который я видел в его глазах раньше, исчезает. — Что бы ты с ней сделал?

Мы пристально смотрим друг на друга в темном коридоре, каждый ждет, что другой отступит, отойдет в сторону. Его серые глаза сверлят мои голубые. Но я тот, кто смягчается. Пока мой отец не умер, все под контролем у него. Он — тот, к кому прислушиваются сотрудники, тот, у кого полиция в руках, у кого есть друзья в нужных местах.

Отступив на шаг назад, я скрещиваю руки на груди.

— Я хочу, чтобы он умер.

Мой отец отворачивается и идет по коридору.

— Кто? — Спрашивает он так, будто уже забыл.

— Марсель. — У меня уже болит челюсть от перенапряжения.

— Потому что он обидел твою девочку? Он не привык к…

— Не потому, что он причинил ей боль, а потому, что он прикасался к ней. Она моя. Я согласился с твоим дурацким условием, что Райкер проведет с ней базовую подготовку, но этот ублюдок Марсель никогда не должен был находиться рядом с ней. Он не должен был знать о ее существовании. Он должен умереть сейчас же.

Отец смеется. Он смеется, и это приводит меня еще в большее бешенство. Такого бы не произошло, будь это одна из шлюх из его коллекции. Если бы кто-то прикоснулся к его любимой Лили без его разрешения, он был бы мертв без колебаний. Райкера вызвали бы, и человек, кем бы он ни был, был бы трупом. Пусть и этот ублюдок отправиться под землю.

— Мы не занимаемся крупным бизнесом, Джуниор. Марсель очень важен для нас. Когда мы выставляем девушек на аукцион, требуется определённая подготовка, и Марсель в этом мастер.

— Мне всё равно, насколько он хорош и насколько ценен для твоей небольшой операции. Я хочу, чтобы он умер. — Мой голос звучит как взрыв, осколки летят по стенам и воспламеняют мои вены, но мой отец лишь прищуривает глаза.

— Если бы ты только успокоился…

— Что, если бы это была Лили? — Я пытаюсь контролировать своё дыхание, пытаясь успокоиться перед лицом такого неуважения.

Мой отец вздыхает, признавая своё небольшое поражение.

— Я позвоню Райкеру, и мы всё обсудим.

Мы следуем на кухню. Моя мама сидит за маленьким столиком в эркере и потягивает вино, а вокруг суетятся повара. Она уже в легком опьянении, а ведь ещё только начало дня.

Я смотрю в затылок своему отцу, и мне кажется, что я могу взять чугунную сковороду, которая висит на полке над верстаком, и ударить его по голове. Я представляю, как он превращается в кровавое месиво на полу и не могу не улыбнуться.

Моя мать смотрит на отца с каменным выражением лица.

— Зачем звонить Райкеру, хммм? — Спрашивает она, слегка растягивая слова. Она часто так делает, добавляя к большинству своих вопросов это «хммм». Это должно было обезоружить его, вызвать подозрения, и каждый раз он попадался на эту уловку. Глупец.

Он неловко переминается с ноги на ногу, его взгляд устремляется на меня, словно предупреждая. Хотя я не понимаю, о чём он беспокоится. Моя мама знает всё, что происходит в этом доме. От неё ничего не утаишь.

— Тебе не о чем беспокоиться, любовь моя, — отец целует её в бледную щеку.

Она закатывает глаза и смотрит на меня, ожидая ответа.

— Марсель прикоснулся к тому, что принадлежит мне.

Моя мать моргает и убирает прядь светлых, как лёд, волос за ухо.

— Тогда он должен умереть, — говорит она, пожимая плечами, и мне почти хочется обнять её. Почти, потому что я не люблю, когда ко мне прикасаются. Я чувствую себя в ловушке.

Её не волнует, что вокруг нас суетится персонал, и, судя по их отсутствию реакции, я думаю, в этом нет необходимости.

Мой отец прочищает горло, на его лице отражается попытка захватить власть.

— Я буду тем, кто решит…

Моя мать приподнимает бровь, призывая отца к молчанию, и он выходит из комнаты, уже доставая из кармана телефон, чтобы позвонить Райкеру. Как бы я хотел обладать её силой — способностью подчинять его своей воле простым движением брови!

Повернувшись ко мне, мама улыбается и гладит меня по щеке.

— Тебе лучше? — Спрашивает она.

Я сажусь за стол рядом с ней и опускаю голову на руки. Её рука ложится мне на затылок и нежно гладит по волосам, пытаясь успокоить. Но это не помогает. Мой гнев утихает, хотя и не сразу. Я продолжаю представлять себе Марселя, обнимающего мою певчую птичку, его губы на её губах, его…

Я резко выпрямляюсь, чувствуя, как снова учащается пульс. Пальцы моей матери всё ещё запутаны в моих волосах.

— Сыграй для меня, а? — Просит она.

— Мне не хочется, — огрызаюсь я в ответ, быстро моргая, пытаясь избавиться от образа моей певчей птички, на теле которой руки другого мужчины.

— Но так ты почувствуешь себя лучше. — Ее ногти впиваются в мою кожу головы, и я наслаждаюсь этим ощущением, желая, чтобы она держала меня крепче. Я не люблю, когда меня обнимают, но это вполне естественно.

— Ты можешь сыграть все, что пожелаешь. — Она мило улыбается, и ее лицо озаряется странным выражением, которое я редко вижу. Какая-то часть меня хочет, чтобы эта улыбка была искренней, но я знаю, что это не так.

— Прекрасно, — отвечаю я, словно капризный ребенок.

Подхватив свой бокал со стола, она выходит из комнаты, и полупрозрачные складки ее платья развеваются за ней, словно серебристая дымка. Я покорно следую за ней по лабиринту коридоров, пока мы не достигаем музыкальной комнаты. В другом конце коридора двери в кабинет моего отца снова закрыты, и я не слышу никаких голосов.

— Что ты хочешь услышать? — Я сажусь за рояль и опускаю ноги на педали, проверяя их устойчивость.

— Сыграй на своих эмоциях, — говорит она, прислоняясь к крышке рояля и делая глоток вина из бокала. — Озвучь то, что сейчас у тебя на душе.

Я кладу пальцы на клавиши из слоновой кости и прислушиваюсь к мелодии, которая звучит в глубине моего сердца. Она мрачная и полна ярости.

Мои пальцы словно оживают, прокладывая свой путь по клавишам, словно не подчиняясь чьим-либо указаниям. Я перехожу от низких нот к высоким, от медленного темпа к быстрому, пока не достигаю кульминации. Затем мои пальцы порхают по клавишам, наращивая темп и страсть, от форте к фортиссимо, пока все мое тело не начинает раскачиваться, а пальцы с силой ударяют по клавишам.

Я торжествующе заканчиваю свою игру, потому что музыка «O Fortuna» уже сотворила свое волшебство, передав муки моей души слоновой костью и струнами.

Моя мать, глядя на меня без всякого выражения, нежно поглаживает мою ладонь другой рукой.

— Ну, — произносит она, делая еще один глоток вина, как будто музыка не вызывает у нее никаких эмоций, — ты действительно великолепен, дорогой.

Она поворачивается на каблуках, собираясь уйти, но я окликаю её, внезапно испугавшись, что останусь наедине со своими мыслями.

— Не хочешь послушать что-нибудь ещё?

На ее лице уже отражается недовольство, но, прежде чем она успевает уйти, я снова касаюсь клавиш, исполняя одну из ее любимых композиций. Возможно, у моей мамы нет особого таланта, но она умеет ценить хорошую музыку, когда она ей нравится. И нет ничего, что ей нравилось бы больше, чем музыкальный театр.

С тех пор как я был маленьким, она брала меня с собой на все представления в городе. Я никогда не хотел туда ходить. Мне не нравились люди вокруг меня, их близость, неподвижность, но в конце концов всё это исчезало, когда музыка приводила меня в восторг.

Как и «O Fortuna», музыкальная тема из «Призрака оперы» не обладает такой же значимостью, как в исполнении на органе, но я стараюсь изо всех сил, наблюдая, как глаза моей матери закатываются, а грудь вздымается в такт музыке.

Я подражаю ей, закрываю глаза и представляю тот день, когда моя певчая птичка будет здесь и запоёт для меня, как мой собственный ангел музыки.