Яркими красками по небу

Глава 6. Горячие штучки

Глава 6. Горячие штучки

***

- И где, б***ь, я возьму костюм? - смотрю на всех этих "кошечек", "зайчиков", и не могу втолковать, что делать дальше.

Виновато поджимает губы Киселёв.

- Снимай рубашку, - киваю на него.

- Чего? - изумленный, ржет, а в глазах так и заблестела надежда.

- Снимай, говорю, - откровенно потешаюсь над его наивностью грез.

Стащить с себя платье... Ладно без лифа, хорошо, что хоть шорты-стринги напялила, а не одни тесемочки. Уже куда проще, менее стыдно всё это мутить. Нацепить белую рубаху да завязать под грудью, застегнуть пару пуговиц сверху.

Отобрать у какого-то важного дядьки-моряка (а тот был только и рад) его шикарную фуражку, еще одну стопку в себя спиртного влить - и рвануть на сцену, где все опять-таки меня заждались...

Дикий визг, писк, ор... аплодисменты, чего я никак не ожидала, даже сотой доли той, бешенной, реакции. А музыка уже топила, рвала каждую клетку всего живого в этом безумном действии, ибо бит забугорного ди-джея качал не по-детски.

- Жгите, красавицы! Жгите, сладкие! Мы так долго этого ждали, мечтали! И теперь уж не подведите, родные... Не подкачайте нас!

Откровенные, развратные, похотливые, эротические движения взрывали раз за разом толпу, провоцируя на аплодисменты, визг, свист, крики, зов: о да, чего только стоило, каких-то только ощущений, когда слышала скандирование временами своего имени. Все это круче всякой наркоты разливало по венам эйфорию, давя по экспоненте до пикового состояния, отчего глупые, левые, болезненные мысли просто убрались прочь, оставляя в голове сплошную сладострастную прострацию и жажду быть еще красивее, желаннее, страстнее, еще смелее... тем более что... среди толпы... где-то и Он, мой, непокорный, гордый, такой вожделенный... Боря...

И уже ничего и никого вокруг. Только мысли о нем.

О нем...

О моем нежном, властном Кузнецове...

...

И вдруг что-то не так, перемены... холод, пронзающий шипами - но ненадолго, буквально сразу все и прекращается... Эти скоты облили нас водой, настоящим дождем, откуда-то сверху, еще сильнее и ярче рождая в больных головах похотливых тварей распутные грезы.

Стереть с лица надоедливые капли. Хоть бы теперь, с*ка, на своих каблучищах не е**уться, временами скользя по мокрому полу.

И вновь нырнуть с головой в сумасбродство, прикрыв веки и отдаваясь музыке и чувственности сполна. Плевать. Плевать, б***ь... уже на всё!

И снова минуты, десятки минут, сплетающиеся в фееричную вечность...

Но внезапно какое-то движение, кто-то сзади хватает меня и оборачивает к себе. Мгновение - и жадно впивается в губы, а я скольжу руками по его голому торсу. Узнаю аромат, вкус - Киселёв...

Увы, Киселёв..

Толпа еще сильнее взорвалась в экстазе!

А я целую в ответ... и сама не понимаю уже, что творю, и что нужно делать.

И вдруг перед глазами вновь Кузнецов с Сиськастой, отчего вмиг от жуткого исступления разгораюсь, злостью пропитанной, грубой страстью, дерзкой развратной похотью впиваюсь в Артема, резво проникая языком в ему рот, смело маня за собой, а затем рисую, играю с распутными нашими сексуальными фантазиями, откровенно кусая, посасывая его губы, язык, враз доводя бедолагу до голодного, изнеможенного стона. Властно сжал мою грудь...

- Ну-ну! - вдруг закричал в микрофон ведущий. - Так дело не пойдет! - чувствую, силой отдирают мою жертву от меня. Поддаюсь, весело хохоча. - Все мы такого хотим, но если разрешить - то на сцене уже будет не конкурс, а оргия... и отнюдь не ограничившаяся смелыми поцелуями. Потому... терпи, народ, пока наши принцессы еще на выданье!

И вновь танец, и вновь движения, то приседая, то выпрямляясь, то извиваясь, то выгибаясь, то откровенным позами и видами маня.

...нагло радуясь, упиваясь осознанием того, что этот гад всё видел.

Видел сполна!

Дерзкая! Вольная! Желанная! И его я! ЕГО! Киселя, а не твоя...

...слабака и труса!

...

И вновь прострация, и вновь бездна шумных, изматывающих, жарких, сумасбродных мгновений, переливаясь из одного трека в другой, и казалось, это будет бесконечно... пока и вовсе дух не выйдет из нас, или посыл страсти зрителей не разорвет вожделенное сполна.

Но... еще минуты - и музыка предательски стихает, оставаясь лишь фоном, и на передний план снова выходит ведущий. Не сразу доходит до нас смысл слов, сказанных им, не сразу покоряется и толпа, утихнет, медленно, обижено сбавляя ритм алчных, дурманных движений. Обиженный стон - и воля вершителя судеб лишь спустя непокорные, грубые минуты... была услышана, осознанна и принята.

Рассмеялся печально молодой человек у микрофона:

- Ладно, ладно! Сам такой... до утра бы на них смотрел! НО! Нужно и меру надо знать... Хватит мечтать. Пора браться за дело! - и вновь визг, и вновь взрыв зрителей от шального воодушевления и радости. - Девочки наши старались, девочки устали... да и пора всем нам уже за...кончить! Прошу проголосовать, дорогие наши друзья и коллеги, какая из этих звезд, столько терзая всех нас в офисе своей неприступной строгостью, сейчас оказалась ярче, горячее, страстнее! Чей свет уволок вас за собой, повел в шальные дали, рождая пылкие иллюзии, дерзкую игру желаний! Какая штучка оказалась горячее?! А?! - и снова рев; попытка быть громче оравы: - И помните - кричите громовее, аплодируйте сильнее, ибо от каждого сейчас зависит... победит ли именно ваша... сладкая греза!

По именам, да что скотину на ярмарке - цену устанавливал собравшийся народ.

Еще немного, справа налево... и очередь дойдет до моего лота.

Ох**ла. Тупо ох**ла, когда на мое имя все взорвались диким визгом, всплеском, взрывом эмоций. А я застыла на месте, растерянная, как дура, испуганно, ошарашено выпучив на происходящее глаза.

Долго, долго еще не могла успокоиться орда.

Шумные вздохи, попытка отойти от шока, хоть как-то совладать с собой, и пока ко мне не подошел ведущий и не схватил за руку, подняв оную вверх, я вообще боялась даже моргнуть.

- Олеся Фирсова! Вот так вам и жаркие пратиканочки! Вот так вам и строгие юристы!

И вновь крик, и вновь беспредел эмоций.

- Скажешь что нам?

Вдруг тычет мне микрофон. Взволнованно, заикаясь:

- Б-благодарю...

- Как скоромно, - заржал бесстыдно с меня мой захватчик. - Ну, а теперь приз! Борис Федорович, мы ждем вас!

Будто пуля в висок... Вмиг испуганно обернулась я к лестнице.

Отпускает меня молодой человек, шаги в сторону... А я уже дрожу от волнения, страха, что вот-вот окажусь после всего рядом с Ним.

Встревоженный, рдеющий от смущения, переизбытка чувств, шагал ко мне, нервно сжимая в руках какую-то витиеватую, полупрозрачную, стеклянную статуэтку.

- Поздравляю, Лесь... - сухое, хриплое в микрофон, а взгляд так и пляшет по мне, причем вовсе не может совладать с собой Кузнецов: и дольше чем на доли секунд оторвать взор от моей груди ну никак не получается.

Ошалевши моргаю, вторю сему неприкрытому интересу, опускаю голову... и тихо о***ваю от увиденного. С*ка, рубашка Киселя, она просто-напросто прозрачной от влаги стала, а потому я буквально голая сейчас стояла перед Борей, откровенно, бесстыдно свеча своими сосками.

(вот какая победа мне досталась...)

Боюсь даже взор в лицо обратно уставить своему палачу - кружу лихорадочно около.

Несмело протягивает приз - так же несмело беру.

Пальцы сцепились, отчего враз ударило током. Живо отдернулась.

- Ну, что? - вновь воодушевляющий крик ведущего. - Традиционное визирование победы? Ну же, ребятки, - к нам разворот, - что вы мнетесь, как неродные! Шире улыбки. Так, где там наш "золотое перо" для Босса?..

(мигом всучили какую-то блестящую палочку-выручалочку, маркер - подчиняется Кузнецов, берет)

- Так, стоп... - обмер рядом со мной растерянный молодой человек. Беглый взгляд по всем моим тату... - А тут столько красоты, что нашу глупость и не влепить даже. Ух... первый раз у нас такая заминка.

- Сзади, на пояснице, - слышен чей-то крик сбоку.

Невольно повинуюсь и оборачиваюсь.

- Отлично! - радостно взвизгнул ведущий. - Идеальный вариант!

Невольно наклоняюсь, прогибаюсь перед Борисом... в откровенной позе.

- Охо-хо! - не унывает молодой человек.

Визжит толпа...

Вот только Федоровичу... явно уже не до шуток. Несмело подходит ближе. Менжуется, тупит чего-то. Вдруг неуверенно хватает меня за бедра.

Ржет еще сильнее наш "куратор":

- О-о-о! Тут походу... еще что-то намечается! Наверно, без пробы Гена никак не обойтись! Поди, не бочку с нефтью отправляют!

Но движение - и заплясал маркер по мне, царапая, рисуя его загогулины.

Еще штрих - и точка.

Выровнялась.

- Ну, и... традиционно - печать!

Оборачиваюсь. Вдруг движение ближе - и не сразу сообразила, что метит в щеку (поздно осознала), а потому нагло впиваюсь ему в губы. Смачный, щедрый, от всей души моей... поцелуй, откровенно даря ласку, нежность, тепло... Враз его губы дрогнули в ответ, уступая слабости, но лишь на миг - еще вдох и силой отодрался.

И снова визг, и снова крик, и снова аплодисменты...

- Браво, ребят!

Отваживаюсь взглянуть в лицо своему супостату: злой, нервный, едва сдерживается от ярости, презрения.

Читаю по губам:

- Ну, ты и б***ь!

Обмерла я, ошеломленная, невольно выпучив глаза.

Секунды - и машинально, неосознанно, как обычно на нападки, гордо вздернув носом, мерно, отчетливо, с оскалом:

- Иди ты на**й!

Окаменел, распятый прозрением. Враз и я... до конца (пьяная идиотка) осознала, что и кому ляпнула. И что за такие слова... такие люди творят. Сжались от страха все мышцы в теле, погоняя жидкий азот по венам вместо крови - но стою солдатиком, готова на всё... выдержу предписанное.

Но не реагирует, не кидается, не убивает. Лишь пристальный, жесткий, сверлящий взгляд, причем укрывая почти все свои истинные эмоции.

Вдруг разворот, кивок в сторону ведущего - и пошагал прочь со сцены Тиран, великодушно щадя безмозглую жертву.

***

Недолго еще меня мучили, язвили своим вниманием. Благополучно врученная в жадную охапку Киселева, я была благополучно отделена от толпы и утащена в укромное место.

Вновь облачиться в платье, заставить пьяного Артема напялить на себя хотя бы пиджак (рубашку мокрую все же пришлось затолкать в сумку вместе с подарком) и вернуть бравому моряку его титулованную фуражку. И спустя долгие десятки минут наконец вновь зайти внутрь ресторана. Банкетный зал...

Кузнецова, как и "Сиськастой"... нигде не видно.

А нам надо поговорить. Надо. И если не извиниться - то просто... не запускать этот ком ярости лавиной по склону. Сейчас - ибо, чую, на утро... может, быть поздно. Чую, что будет поздно... Даже если сейчас - за мат... (так тупо сплюнутый) леща хорошего отхвачу.

Но нет... его нет.

Еще одна тщетная попытка - и наталкиваюсь взором на знакомое, отчасти родное, лицо. Не стыдясь и не церемонясь, тотчас бросаю своего ухажера и сквозь народ, временами похотливых кобелей, что и дело норовили меня ухватить то за грудь, то за задницу, прорываюсь к цели.

Замираю за Ее спиной.

- Теть Том! Тома! Тамара! - наконец-то дозываюсь сквозь музыку.

- А? - испуганно вмиг обернулась ко мне женщина. - О! Привет! Поздравляю!

- Спасибо... - растерянно бурчу я. - Борю, Кузнецова не видела?

Удивленно выгнула брови та, но запрос все же не прокомментировала:

- А... - растерянный взор по сторонам. - Вроде, недавно еще где-то тут был. Гриш! - окликнула своего муженька. - Борю не видел?

Обмер, удивленный Еремов; нахмурился:

- А на**й он тебе?

Пристыжено рассмеялась Тамара:

- Да не мне! Вон Лесе! Кстати, - махнула в мою сторону рукой, - познакомься: Олеся - сестра Макса, Фирсова.

Беглый, растерянный, ленивый взгляд на меня мужчины, да так, что едва ли смог увидеть, различить среди толпы; прожевал что-то:

- Поди... теперь ее все знают, - ржет откровенно, цинично, с неодобрением; облокотился на барную стойку. Что-то жует...

Тотчас стыдливо прячу взор, утопив в пол. Молчу, нервно закусив губу.

Хихикает Балашова-Еремова от неловкости:

- Ну, так что? - продолжает та, кивая своему благоверному.

- Что? - обмер, словно дурак: по ходу, пьяный уже в хлам и едва что соображает. Испуганный взгляд то на нее, то затем вновь на меня, задумался: - А... - вдруг махнул рукой, - да уехал он... с бабой своей. Не будет его уже, не ищи...