Яркими красками по небу

Глава 8. Дипломированный юрист

Глава 8. Дипломированный юрист

***

Закрытие практики. Та же картина, та же пьянка, что и на открытие, только уже на дворе – месяц апрель, и жара стоит неприличная…

Опять укуренные, пьяные полутрупы валяются в креслах-«плетенках» и на скамьях на веранде дачи Дробышева. Кто-то еще шевелится, а кто-то - уже в полной отключке.

- Вот ты мне тут… всего понарассказывала, - неожиданно отозвалась ожившая Шурка. – И я чё-т не догоняю… Так х** ты Киселя не бросила? Сама же всем этим и пох*ерила себе…

Печально ржу… Лениво тычу мордяку солнцу, и нет желания даже веки приподнять:

- А того, - решаю ответить, - что если бы я уступила – Борюсик тут же бы меня и оприходовал, причем, наверно, не отходя от кассы, на том же месте, где бы и услышал сию новость… И всё: плакали мои планы, мечты… чувства…

- Чувства? – удивленно взвизгнула (аж затарахтело кресло, когда та, судя по всему, провернулась, уставивши на меня изумленный взгляд).

Игнорирую:

- И вскоре бы я стала той же «сиськастой», которую он просто бы отвез домой, даже после хорошей синьки, - и на том бы всё закончилось, «и на том хватит» (если, конечно, не пи**ит). Нет уж! Дудки… А так… из-за бешенной ревности к Киселю, неприступности, недоступности из-за своих же стальных, непоколебимых принципов… при одной только мысли обо мне, даже одетой, – у него там сразу всё… закипает, горит невъе**нным пламенем. И у меня уже рождается шанс… Вопреки всем моим страхам – я достигну вершины. Вот увидишь. И черт с этим «ОНГМ». Главное, что на одной планете…

Немного помолчав, вновь отозвалась неугомонная Саня:

- Я, конечно, поражаюсь… терпению Фирсова…

- А ему деваться некуда… Боится повторения моего первого курса.

- А что там? Это… когда ты болела? – голос ее стал оживленным, взволнованным.

- Ага, - неприкрыто язвлю. – Боле-ла, - паясничаю, коверкая интонацией слово, - …по подвалам, по теплотрассам, по вокзалам, по электричкам… Пока до Питера не доехала… Там-то меня его «коллеги» и приняли. А чё мне? Восемнадцати еще нет, вот Максу и стуканули, слили, уроды. Приехал – извинялся, клялся, умолял… Чуть «на пузе крест не рисовал», что больше никогда звереть не станет, в жизнь мою лезть не будет и указывать, что, как и где мне делать.

- А чё он упорол? – тихим, напуганным шепотом. – Вернее, - вдруг тотчас себя поправила, - что ты отчебучила, что он?..

Ржу цинично, всё также не роняя взгляда:

- А это, мать, уже не твоего ума дело…

Но не обиделась та. Отнюдь – давно привыкла, что я – сплошная закрытая книга, а потому и сему скромному откровению, что только что вырвалось из моей груди, из пьяного сознания, была безмерно рада.

Но вдруг:

- А бомжи к тебе приставали?

Даже поперхнулась я слюной от такого поворота мыслей в башке у Кути.

Хохочу язвительно:

- Я к ним приставала…

- Фу! Девки, б***ь! – внезапно гаркнул в негодовании Митя. – Чё за х**ню вы несете? Да и потом… Леська – сто пудово еще целка. Пять лет квасим до одури – а так никому и не дала.

Смеюсь издевательски:

- Ну… а толк? Никто из вас брателлу моего вызверить не сможет. Да и сами зассыте тягаться. Поди, разные весовые категории… То ли дело Кузнецов, или хотя бы Киселев… А вот с девственницей – тут уж извините, ребята. Разочарую: чего нет во мне, того нет. Не сваяю обратно…

Ржет, давясь сарказмом, Димка:

- Чё? Всё-таки принца встретила, да?

- Ага, - не сбавляя оборотов яда, отвечаю я, - Принца. Именно его… Заломал и не спросил: хочу ли я быть его Золушкой, али не хочу. Домурыжилась в своё время… Вот теперь и практикую, проверяя и остальных на смелость…

- Че? Реально? – живо подорвался со скамьи, оперся на локоть. Взгляд на меня.

Не сдержалась от интереса и Шура.

Строю вид, что не заметила, что по**ю всё: как и доныне, блуждаю взглядом в облаках.

- Нет, б***ь, фигурально… Да так, что потом не один день пришлось заживать. А чё? – желчная ухмылка; взор на всполошившегося кобеля: - Тоже хочешь?

Нервически сглотнул слюну. Мигом отвернулся, вновь разлегся на лежанке.

- Разве что… голову тому ублюдку свернуть, - шепотом.

- Сверни, - ржу, не сдерживаясь от дерзости.

- А Макс что? – не унывает с этим Фирсовым Кутюхина.

Раздраженно скривиться и отвернуться. Снова взгляд устремить в небо.

- А он знает? – решаю ответить на вопрос, не без упрека за его глупость.

- Я бы сказала… - едва слышно, задумчиво буркнула Шура.

- Ой! - не выдерживаю и гавкаю я. – Ты бы много чего сделала, чему бы он был безмерно рад! Да только сестра у него – я, конченный выродок. И не умею я поступать, как хорошие девочки. А только лишь… как тупая, бахнутая на всю голову, тварь.

- Так из-за чего заруба-то у вас с братом? – внезапно вновь отозвался Митяй.

Нервически смеюсь, осознавая правду:

- Из-за того, что он – праведник, а я - чёрт зло***чий…

***

Время пролетело, как очумевшее. Уже и лето, июнь.

Кузнецов молчал… и ни единой весточки, ни единой встречи невзначай. И я не звонила. Диплом, дела... да и обдумать всё надо было, пережевать. Пережить. Новый план, в конце концов, составить. Хотя... если уж мой подарок его, Борясика сего строптивого, не расшевелил, ни на что серьезное, конкретное не подтолкнул, не побудил, не сподвигнул, то сложно уже на что-то иное, существенное надеяться... И, вообще, стоит ли вновь всё... это безумие, безмозглость... затевать? Шальную игру, в которой в прошлый раз... едва друг друга не поубивали.

Кисель же до сих пор гуськом бродит. Всё надеется, что вновь на меня найдет безумие, как в первый день практики, – и тут уж он свое счастье… не упустит, чего бы это ему уже не стоило. В какой-то момент мне даже стало казаться, что отмотай время назад – и оставь прежние разумы, пропитанные опытом, Артем бы и Кузнецова не постеснялся. Засадить – уж точно бы засадил, ну… а потом бы уже выкручивался, извинялся и так далее. Всё так же отгреб от начальства – вот только было бы уже за что.

Злость Компота все чаще выходила за рамки приличия, а внутренняя неугомонная жажда, что уже, видимо, и секретутки не в силах были притупить, буквально уже душила меня морально своей назойливостью и пошлыми намеками. Я же играла… исправно играла с огнем, хотя и не страшилась итога… Как говорится, больно только первый, с*ка, раз… А потом - свыкается… даже если и хочется затем их всех поубивать.

Но он терпит, терплю и я.

Жду… сама уже не знаю чего. Ибо Боря залег на дно, а я нового повода вызвать его на тропу войны так всё еще и не нашла. Сдался? Позорно сдался? Или же я – позорная? А он – красавчик, что выбрал принципы, выбрал дружбу, совесть… а не такую конченную б***ь, как я, шарахнутую на всю голову…

Одно обидно – что, как бы не собачились, не дрались, всё равно не достаточно оказалась важна, чтобы хотя бы потерзаться, пометаться в сомнениях… за пределами одного котла, за пределами… «ОНГМа». Не настолько хороша, чтоб кобели цапались и делили трофей вне спальни. Досталась одному – пусть и пользуется, а выбросит – и того быстрее оба забудут. Спокойно выдохнут… и вновь начнут эту жизнь по-братски делить, и наслаждаться ею.

Хотя… какой он ему брат? Так, шпана недорезанная. Не шестерка, но и до Короля далеко, не говоря уж… чтоб когда-то в Тузы метить.

***

… двадцатое июня. Защита уже до тошноты бесящего диплома. Выучила вдоль и поперек. Пусть только… какая зараза мне «доп» засадит не по теме – сама лично удушу, даже жаловаться никому не стану.

Хотя… кому я когда на что жаловалась? Не считая последних «укуренных» откровений, никто и никогда ничего толком… не знал обо мне: ни мать, ни брат, ни «товариСЧи».

Выйти в центр, стать за кафедру. Шумный вздох. Пустой взор на комиссию (не видя лиц), в зал (для приличия… воспринимая всё как одно большое, неважное, несуразное пятно) – и стартонуть свою эпическую «элегию».

И, с*ка, уже оставалось буквально несколько абзацев, выводы, с*ка, ВЫВОДЫ! И надо было вновь пустить взгляд по аудитории – и словно что-то кольнуло, дернуло меня в ту сторону. Миг – и обомлела, словно расстрелянная. У самого выхода, за последней партой, столом сидел… Кузнецов.

Запинки, заикания… еще несколько позорных хлопков - и старая «копейка» окончательно заглохла. И с толкача не завести.

Ни подсказки препода, научного руководителя, ни собственные шпаргалки-записи: ни буя. С*ка… Боря. Просто напрочь всё вышибло из головы, словно на меня только что «КАМАЗ» попёр – и уже… ничего не остается, кроме того как смириться и тихо ссаться..

- Олеся, Фирсова, хорошая наша… не нервничай. Всё так хорошо рассказывала, а тут на тебе… Успокойся, выдохни… и начни с того момента, с которого помнишь.

С*ка, выдохни?

Да я и вдохнуть боюсь – метаю ошарашенные, колкие взгляды на этого ублюдка, что так не вовремя взорвал, разорвал мою унылую жизнь.

Нервически сглотнуть слюну – и снова позорно уставиться в бумажки: сплошные несвязные слова, отрывки…

Попытки мямлить…

- Ладно, - вдруг не выдерживает председатель комиссии. – И так мы всё хорошо поняли. Давайте парочку дополнительных – и уже отпустим девушку.

С*ка. С*ка. С*ка!

Не менее бредовые ответы на не менее бредовые вопросы.

Краснея, белея, седея, утопая в гадком позоре, протиснуться меж рядами – и швыряю на свой стол бумаги.

Еще миг – и иду дальше. Колкий, уничтожающий, полный ненависти взор на гада – и выруливаю из аудитории.

Поддается. Мигом затарахтело за спиной – вовремя перехватывает дверь, а потому лязг не удался: скромно прикрыл деревянное полотно за нами.

- Х** лысого ты приперся? – дико взревела я, резко обернувшись. Лицом к лицу, глаза в глаза – отчего тут же оседаю, проигрываю… у топаю в его голубых озерах. Невольно дрожу.

Нервически прожевал эмоции, играя скулами.

- Прости… - несмелое, шепотом, виновато повесил голову. – Думал, сразу заметила…

- Думал? – попытки воевать, но уже сдержанно, лживо. – Так, чтоб у меня вообще двояк был? Дура, понадеялась на четверку! Х*як – и на тебе, обухом по голове. Теперь радуйся карьере юриста, начиная с трояка.

- У меня и того нет…

Запнулась от удивления. Скривилась:

- Оно и видно.

Ухмыляется, с*ка, видя… что уже явно сдалась, уступила его харизме.

Невольно заулыбалась и я.

Пристыжено опускаю взгляд.

- Гад ты, Кузнецов… пришел, так хоть бы раньше, или позже…

- Я почти с самого начала и сижу…

Обмерла я, округлив очи.

- И не уснул? – язвлю, осмеливаюсь выстрелить ему взором в очи.

Улыбается победно, что всё же смог пробить мою злость. Вдруг шаг – и обнял меня, притянул к себе… отчего тотчас плюхнулась ему на грудь.

Задыхаюсь, захлебываюсь… ароматом, теплом, чувствами…

Несмело подвожу голову вверх, отчего губы оказались до неприличия близко. Мурашки по телу.

- Всё хорошо там, - внезапно продолжил, немного отстранившись. - Да, косячный конец, но в остальном – твердый пятак.

- Х**к, а не пятак, - ржу с него.

- Че ты материшься… как сапожник? – вдруг не то язвит, не то воспитывает. Глаза в глаза.

А я уже дрожу в его объятиях неприкрыто, не в силах играть – растаяла, размякла, поплыла от его грубой, повелительной, но нежной хватки.

- Вам можно, а мне – нельзя, так? Или что? …не нравится – не общайся, - обижено рычу, пряча взгляд (а голова уже пошла кругом от внезапного, словно бомба разорвавшегося, счастья).

- Ну, ладно… не дуйся, - приблизился, игривым шепотом на ухо: - Может, по кофейку?

- Ага, - ехидничаю. – Осталось еще пропустить объявление результатов.

Глаза в глаза. И вновь губы на расстоянии дыхания.

- Тогда, хочешь… здесь стой, а я принесу? – улыбается паршивец.

Мысль, что придется от него оторваться – сродни Армагеддону.

- Кузнецов, зачем ты здесь? - попытка сменить тему, удержать.

Ржет пристыжено, еще миг – и пристальное мое внимание заставляет замереть, смириться в давлением:

- Хотел свою «ученицу» поддержать.

- Поддержать? – бросаю едкое, смеюсь.

- Ага, - ухмыляется злокозненно.

- Я и чувствую, как ты поддерживаешь, придерживаешь, удерживаешь…

- Отпустить? – колкое, с издевкой.

Скривилась, проглотив удар.

Стыдливо прячу очи.

- А если честно? – пытаюсь не уступить, не признать окончательно свою капитуляцию под его всепоглощающим напором. – Зачем здесь?

- Соскучился…

- И прямо сегодня, сейчас…

- Так повод есть.

- А как же принципы? Как Кисель?

- В смысле? – обмер, ошарашенный. Хватка невольно ослабилась, руки едва ли уже удерживаются на моей талии. – Вы же вроде… уже не того? Он…

Понимаю, вмиг понимаю, к чему ведет.

Жестоко смеюсь – не над ним, над собой… тупоголовой и позорной.

- Если Киселев тр**ает всё подряд, еще не значит… что мы с ним не вместе.

Обомлел, лицо вытянулось.

Вдруг рыкнула дверь за нашими спинами, послышался шепот Шурки:

- Лесь, бегом иди сюда…

Оборачиваюсь – вмиг выпускает из объятий, отступает в сторону ошеломленный Кузнецов.

- Что там?

- Что-что? – раздраженно шипит подруга. – Иди давай!

…

«Пять»… реально, с*ка, «пять».

И я даже не знаю – это заслуга Бори и его «проплат» (всякое возможно в нашем мире), или моя собственная – но факт есть факт… и за все страдания-старания… мне уже плевать и я рада.

Мигом оборачиваюсь назад, в конец аудитории – в надежде… что мой Борясик не поверил мне, не повелся на мой бред (сварганенный на нервах, на эмоциях, в плену помутневшего разума от радости)… и остался до конца, захочет выслушать меня, или «образумить», как вдруг словно молнией меня прошибло: нет, не ушел. Но зато рядом с ним у стены теперь нарисовался… и Киселёв… с огромным букетом роз.

С*ка… вот это точно уже… самая что не есть «с***, мать ****, б***ь».

***

Вылететь за дверь – и едва ли не матом, ором загнуть на Киселя:

- Ты-то, б***ь, что еще здесь делаешь?!!

- Не понял… - оторопел тот. – В смысле? – короткая пауза (его, моих жутких мыслей, рассуждений, прозрений, сомнений) и осмеливается продолжить, причем впервые так резко и откровенно: - Это ОН, - презрительно сплевывает, - что ОН здесь делает? – разворот к Борису.

Взбешенный взор на конкурента, скалясь от ярости.

Нервически сглотнула слюну, осознавая, признавая окончательно, кто здесь неправ… и что я… окончательно заигралась и вляпалась в самое жуткое… д*рьмо.

Вернее, сама его замесила.

Опустить голову.

- Он… как руководитель… - тихо, неразборчиво, себе под нос, позорно оправдываясь, выдавливая чушь, - преддипломной практики…

- А я, б***Ь, ТОГДА КТО? – рявкнул на меня Артем.

- Потише, - вдруг вклинивается Кузнецов, отдергивая за рукав товарища.

- А ты не лезь, - рявкнул на него вдруг осмелевший Киселев. – И давно ты ее е**шь?

Оцепенела я, огорошенная, выпучив глаза.

Жду, что ответит.

Хмыкнул вдруг Борис, прожевал ругательства. Взгляд около:

- Вот ты какого обо мне мнения, да?

- А тогда какого х** ты сюда пришел? – не отступает со словесным напором Компот.

Молчит Федорович, позорно опустив взгляд.

- Или че? - вдруг выпаливает Киселев. – Мне не дала, так думаешь, тебе перепадет? Так?

Обмер, распятый. Брови выгнулись – а на лицо проступила бледность. Казалось, от прозрения омертвел враз Кузнецов.

«Вот, с*ка..» - я лишь пристыжено скривилась, осознавая фиаско всего творящегося последнее время. Такого болота, такой каши – даже я не готова была заварить.

- Чё молчишь, б***ь? - вмиг вызверился вновь Артем, уже просто трясясь от ненависти к врагу-товарищу.

Шумный вздох и вдруг полуоборот, нервически, истерически смеясь, стер с лица эмоции Борис:

- А-а-а! – взгляд на меня, на него. – Да е**тесь, как хотите! Я, б***ь, просто пришел поддержать! Помочь с дипломом, если понадобится.

- И без тебя справился бы! – дерзкое, пренебрежительное.

- Да уже… вижу.

- Вот и пи**уй отсюда!

Рассмеялся:

- Да без проблем. Себе же спокойнее…

Еще одно метание взора на меня – живо развернулся и пошагал прочь, словно смирившийся, проигравший, сверженный… вождь.

А мне противно. От себя противно – как еще никогда не было… так гадко, мерзко, что даже реветь сил нет.

- На, с*ка, - вдруг разворот и швырнул цветы мне в лицо Киселев. – Держи. С праздником, б***ь.

Не успела поймать – упал букет на пол. Разворот - и тоже пошагал Киселев долой, гордо, не оборачиваясь, не цепляясь за гнусности и глупое прошлое...