Без тормозов

Глава 19. Адрес

В 19:15 я забрал Бака и Джо из бара, мы взяли с парковки пикап Джимми и втроём двинули в центр. Парни были в приподнятом настроении, видно оттого, что появился законный повод сбежать от подружек. Перекидывались подколками, обсуждали новости и последнюю игру гангстерского Los Angeles Raiders.

Джо вертел в руках упаковку мятных конфет, закидываясь ими одна за одной, Бак попивал кофе из огромного термоса с нарисованной на боку голой девицей на байке. А я молча рулил в потоке машин, пытаясь вспомнить, куда сворачивать на следующем светофоре — налево или направо…

Через двадцать пять минут мы подъехали к гостинице, располагавшейся в одном из небоскрёбов в центре, из тех, где вестибюль выглядит дороже моей квартиры. Хотя, любой вестибюль любой гостиницы так выглядит…

Я припарковал авто на гостевой парковке, и мы с парнями двинулись внутрь.

Кондиционер дохнул в лицо прохладой и легким запахом альпийских гор. Мы прошли по просторному фойе к кабинкам лифта, поднялись на нужный этаж и через минуту вышли в широком коридоре.

Я повертел головой в поисках номера с табличкой «2315» и уверенно повернул налево…

За поворотом, у нужной нам двери стояла парочка суровых, молчаливых громил. Хмурые, в одинаковых чёрных пиджаках, с одинаковыми стрижками, словно с одного конвейера, и выражением лиц, которое обычно бывает у людей, у которых под рукой всегда есть пистолет.

— Мы от Джимми, — буркнул Джо, замерев напротив одного из охранников.

— Кто из вас Джимми? — равнодушно произнёс тот, что слева.

— Никто, — пожал плечами Джо. — Я же сказал, мы от Джимми! — с нажимом на предпоследнем слове повторил он.

— Тогда кто старший? — просканировал нас взглядом охранник, и Джо молча кивнул на меня.

Второй охранник зашевелился. Отлип от стены, подошёл ко мне, аккуратно и профессионально обыскал, похлопав по карманам, проверив пояс, брюки и ботинки, выпрямился и кивнул головой в сторону двери.

— Проходи. Остальные побудут здесь, — сухим голосом произнёс он и через секунду вернулся на своё место.

Я сделал шаг вперёд, толкнула ручку от себя и вошёл в номер, успев услышать за спиной весёлый голос Джо:

— Парни, а вы за какую команду болеете?

— Kansas City Chiefs…

— В смысле, Kansas City? — возмутился Бак. — Парни, а вы что, не местные?..

Номер оказался просторным, с большим панорамным окном, за которым простирался Лос-Анджелес, будто вырезанный из открытки. Рабочий стол, кожаное кресло, мини-бар. На широком кожаном диване сидел мужчина лет пятидесяти, в дорогом костюме без пиджака — лишь белая рубашка с закатанными рукавами, аккуратные золотые запонки и тяжёлый взгляд.

— Где Джимми? Я ждал его… — без приветствия бросил мужчина.

— Джимми не смог приехать, — пожал я плечами, неторопливо пройдя по просторному номеру и без приглашения заняв кресло напротив мужчины. — Он просил меня решить вашу проблему, если она у вас есть, конечно.

Он смерил меня взглядом и поморщился. Прямо физически скривился, будто я был не человеком, а комком грязи.

— Джимми прислал ко мне какого-то… пацана? — брезгливо бросил мужчина с проскользнувшими в голосе истеричными, визгливыми нотками. — За кого он меня держит?..

— Ты хочешь решить свою проблему — или будешь визжать как свинья на бойне и портить зря воздух? — равнодушным тоном поинтересовался я.

Честно говоря, играть в вежливость не было никакого желания. Как и выслушивать дерьмо от этого «хозяина жизни». Да и Джимми ничего подобного не говорил. Было бы это важно — наверняка упомянул. А так…

Мой собеседник замер. Брови дёрнулись вверх, лицо перекосило.

— Что?! Да ты… — вскочил он с места, несколько раз сжав в гневе кулаки и бешено раздувая свои и так достаточно широкие ноздри.

— Сядь, — сказал я спокойно, и что-то в моём голосе заставило его молча повиноваться. — Говори! Что нужно и чем Джимми может помочь?

— Меня зовут Чарльз Хейворд, — представился мужчина, поиграв желваками на лице и устроив со мной короткие соревнования в гляделки. — Хотя, это и не важно…

Он шумно выдохнул, взял со стола бутылку воды и отпил.

Чёрт! А ведь его реально припекло, раз он проглотил оскорбление…

— У меня есть дочь. Ей шестнадцать. Год назад она попала в… секту «Дети Бога». Тогда всё выглядело красиво — брошюры, белые одежды, посты о благости, служении, новом мышлении. Мы думали — это пройдёт… Глупый подростковый каприз, бунт… А через пару месяцев поняли, что теряем её. Она исчезала на несколько дней, потом появлялась… Мы пытались говорить, уговаривать, запрещать… Бесполезно. Запирали её, держали под охраной… Но она всё равно сбежала из дома. В тот раз окончательно. Я не видел её уже год. Но я знаю, что там нет ничего хорошего…

— Откуда знаешь? — перебил я его.

— Что? — поднял он на меня глаза.

— Я говорю — откуда знаешь, что там нет ничего хорошего? Может они просто молятся и медитируют?

— Я знаю! — горько усмехнулся он. — Она хорошая девочка…

— Хорошая девочка? У такого родителя? — хмыкнул я.

— На что ты намекаешь, пацан?! — нахмурился мой собеседник.

— Я разве намекаю? Я прямо говорю. Ты берешь кокс у Джимми, ты неплохо живёшь, судя по дорогому костюму и запонкам, и это точно куплено не на одну зарплату простого чиновника. У твоей двери два амбала, — кивнул я в сторону выхода. — От кого они тебя защищают? От благодарных избирателей?

— Давай ты оставишь морали для других. Мне они не нужны. Мне нужно, чтобы вернулась дочь. Она действительно… хорошая девочка…

Хейворд достал из кармана лежащего на диване пиджака сигару, неторопливо раскурил её, выпустил дым в потолок и только после этого заговорил снова.

— Мы пытались действовать официально. Подключали полицию, адвокатов. Но формально — всё чисто. У них статус религиозной общины. Полицейские разводят руками. Мол, если она сама ушла — её право. По местным законам, она уже не считается несовершеннолетней. Шестнадцать лет — уже почти взрослая. И… всё.

— Почему не использовал своих людей? — поинтересовался я.

— Думаешь, я не пытался? — хмыкнул Хейворд. — Один вернулся со сломанными рёбрами и сотрясением. Другой не вернулся вообще. Я до сих пор не знаю, что с ним случилось. У этих «Детей Бога» не только молитвы. У них охрана, оружие. У них… люди, готовые умереть за своего Отца и свою Мать. Так они называют главных — Отец и Мать. Семейка чёртова!

Я задумчиво кивнул. Действительно, похоже на секту…

— А что копы говорят?

— Ничего! — брезгливо скривился мой собеседник. — Копы туда даже не суются. Боятся лезть.

— Почему?

— Формально — это религиозная организация. У них даже лицензия на духовную практику есть. Копам туда нельзя. Даже с ордером они боятся. Был случай, когда копы влезли — поднялся скандал, и община подала в суд на департамент.

— В суд? Сектанты? — удивился я.

— Они не сектанты. Технически, — поморщился Хейворд. — Ну и ещё, говорят, у них там бывает кто-то из наших, ещё и поэтому копы туда не лезут.

— Из ваших?

— Кто-то из судьей или прокурор. А может оба… — нехотя признался он. — Я не знаю…

— Ясно… — задумчиво произнёс я.

— Джимми поможет?

— Как? Что ты хочешь, чтобы он сделал?

— Ну я не знаю… — нахмурился мужчина. — Мне больше не к кому обратиться. Я уже всё перепробовал — везде тупик…

Кажется, он реально был в отчаянии.

— Пусть Джимми натравит на них своих байкеров. Пусть прижмёт их… Я заплачу! Хорошо заплачу!

— Ты сказал, что у них есть связи в прокуратуре или суде, — напомнил я. — И копы боятся с ними связываться.

— Сказал… — поник он ещё сильнее. — Я не прошу чудес. Я прошу помощи. Просто… просто вытащите её. Пока ещё можно…

— Как? — повторил я.

— Я не знаю! — резко, отрывисто бросил мой собеседник.

Я замолчал и задумчиво посмотрел в окно, наблюдая за почти скрывшимся за горизонтом оранжевым диском солнца. Почему-то я уверен, Джимми не будет этим заниматься — ни за какие деньги. Встревать в разборки с сектантами, с которыми даже копы не хотят связываться… Джимми точно не идиот. У него и так проблем хватает сейчас…

— Сколько? — спросил я просто чтобы услышать, во что он оценивает спасение собственной дочери.

— Я не знаю, сколько это должно стоить…

— Назови, сколько можешь, — пожал я плечами.

— Двадцать тысяч — сразу. Ещё тридцать — когда она вернётся домой…

— Откуда у простого чиновника такие деньги? — хмыкнул я.

— Я… — он поморщился. — Придётся залезть в пару бюджетных схем.

— Ого! — покачал я головой. — Сурово… А что насчёт услуги?

— Услуги? — нахмурился он.

— Например, контракт, землю под бар, доступ к тендерам, лицензию на застройку? Ты ведь как раз этим и занимаешься в мэрии, верно?

— Этим, — медленно кивнул Хейворд. — Если вытащите мою дочь, сделаю всё, что хотите. Я человек слова!

— Ты взяточник и коррупционер, а не человек слова… — вздохнул я. — Ладно… Как её зовут?

— Кого? — не сразу понял он.

— Твою дочь.

— Ванесса. Ванесса Хейворд. Вот её карточка, — достал он из кармана фотографию симпатичной темноволосой девушки и протянул мне. — Фото старое, делали чуть больше года назад, как раз перед её уходом. Но не думаю, что она сильно изменилась за это время.

— Где находится их секта?

— За городом. Бывший отель «Sunset» и кусок прилегающей к нему территории. Выкупили несколько лет назад, я сам делал им документы… Обнесли каменным забором, поставили камеры, охрану — будто боятся, что к ним кто-то вломится. Или… наоборот, что кто-то сбежит. Завели там лошадей, живность… Теперь это называется «Ранчо Детей Бога»…

— Как они набирают новых рекрутов?

— Устраивают каждую субботу собрания в бывшем кинотеатре… Не помню, как называется, — нахмурился Хейворд, — но в том районе он один такой…

— Имена лидеров знаешь?

— Джошуа и Ханна. Они называют себя Отец и Мать. Молодые. Очень… обаятельные. Умеют говорить. Умеют внушать. Особенно подросткам…

Я кивнул, спрятал фото девушки в карман и вздохнул.

— Хорошо. Я посмотрю, что можно сделать. Но силой вытаскивать девчонку не буду. Если ей там лучше, чем с тобой, то пусть живёт там.

— Хорошо. Согласен, — поник отец девушки. — Я просто хочу знать, что с ней всё хорошо. Я плохой отец, я знаю это… Но я хочу, чтобы у неё всё было хорошо. И мать волнуется, переживает…

Я встал с кресла. Хейворд встал следом. Мы не пожали друг другу руки. Просто кивнули.

Я вышел из номера, кивнул своим парням, весело спорящим о чём-то с охраной Хейворда, и мы двинулись в сторону лифта.

Да уж… Секта… С сектами я в своей жизни ещё не сталкивался…

Домой я вернулся поздно. Мы ещё немного посидели с парнями в баре, пропустили по бутылочке или по две пива, поболтали немного, я рассказал, зачем мы ездили в отель и чего хотел Хейворд. Услышал от парней подтверждение своих мыслей о том, что Джимми ни за что не будет связываться с сектантами, и поставил мысленную галочку в голове.

Разошлись мы ближе к полуночи. Я пробрался к тихо посапывающей в моей постели Энджи, почувствовал её уткнувшийся в моё плечо носик и тихое ворчание на то, что от меня несёт, как от пивной бочки, и через минуту вырубился, наверняка глупо улыбаясь в темноте тому, что у меня впереди ещё вся жизнь, красивая девушка в моей постели, а на дворе забавный, хоть и не самый простой, 1992-й год…

Утро началось не с кофе. Наступила пора возвращаться в форму, а то что-то я совсем себя запустил. Так и до доходяги скатиться недолго… Хотя, если честно, до доходяги мне было ещё ой как далеко! Но это вовсе не повод отлынивать и забивать на утренние тренировки…

Получасовая пробежка по пляжу, турники на площадке, кольца, железяки, снова пробежка… Домой я вернулся с приятным тянущим чувством в натруженных мышцах. Быстро принял душ, сварил кофе и разбудил свою личную рыжую радиоведущую. За что бы удостоен утренним поцелуем и… хм… и не только. В общем, мы снова чуть не опоздали…

Подвёз до студии Энджи, почему-то поглядывающую в мою сторону слегка грустным и немного виноватым взглядом, рыкнул двигателем своего верного Харлея, взвизгнул по асфальту шинами, ощутив приятный запах жжёной резины в утреннем воздухе, и помчал в офис, лавируя в потоке машин и слушая доносящиеся мне в спину проклятия водителей…

Мишель уже была на своём рабочем месте… Она вообще спит? И что у неё с личной жизнью? Ладно, не моё это дело…

Я поздоровался со своей начальницей, поставил перед ней на стол большую чашку горячего кофе, уселся на своё место и задумчиво сложил руки на столе, скрестив пальцы.

— Как прошло с Джимми? — сделав глоток кофе, поинтересовалась юристка.

— Да так… Ничего определённого. Говорит, что русские — серьёзные парни, и лучше не связываться с ними лишний раз без особой надобности, — не стал я зря обнадёживать девушку. — Мне кажется, он сам их побаивается…

— Понятно, — вздохнула она. — Джек Дэниэлс, наш глава службы безопасности, вчера вечером встречался с ними…

— С русскими? Серьёзно? — удивился я, откинувшись на спинку стула и закинув руки за голову. — И как все прошло?

— Как ты и говорил, — хмыкнула Мишель. — Русские пришли с маленькой армией — человек двадцать, четыре джипа, гранатомёты, автоматы… А парни Джека с пистолетами… Чёрт! Откуда у русских столько оружия? И как они вообще его достали?

— Как в анекдоте, — усмехнулся я, — пришли на перестрелку с ножами…

— Типа того… — нахмурилась блондинка. — В общем, Джек предлагает больше не играть в эти игры и обратиться к ФБР, ну или дать русским то, что они просят. Дядя склонен согласиться…

— На требования или на участие федералов?

— Ещё не решили, — вздохнула Мишель. — Ладно, давай работать. Хоть как-то отвлечёмся…

Отвлечься не получилось. Мишель постоянно срывалась, рычала, ругалась, придиралась и сама к себе, и ко мне… Потом извинялась и через пять минут снова рычала.

Её можно было понять — все мысли девушки были о кузинах, которые в этот момент уже больше суток находились у русских. Ещё и безопасник вчера подлил масла в огонь, сказав, что если они не освободят девочек в ближайшие сутки — то шансы на их спасение каждый час падают в геометрической прогрессии. Вот кто этого идиота за язык тянул?

Через пару часов Мишель не выдержала, поднялась с кресла и пошла разузнать, как идут дела и есть ли какие-то новости…

Вернулась она ближе к двенадцати, ещё злее и раздражённее. Плечи напряжены, глаза пылают яростью, пальцы вцепились в кофейную чашку, будто в горло врага.

— Что случилось? — осторожно поинтересовался я.

— Приехали федералы… — с шумом опустилась она в своё кресло, сползла по спинке, запрокинула голову и уставилась в потолок. — Потребовали выделить им отдельный кабинет для брифинга, затребовали документы и принялись допрашивать сотрудников. Меня минут пятнадцать доставали дебильными вопросами, причем спрашивали одно и то же! Это вместо того, чтобы делом заняться.

— А меня почему не вызвали? — удивился я.

— Ещё вызовут… наверное… — пожала блондинка плечами. — Дядя говорил с ними минут двадцать… Мне кажется, он теперь не рад, что обратился к ним. Джек ходит по этажу и молчит. Только зубами скрипит… Нахрена их вообще вызвали?! Дерьмо!

— Может ещё что-то и выгорит, — попытался я утешить её. — Сейчас соберут информацию и…

— Да нихрена они не соберут! — вспыхнула Мишель. — Они только и говорят, что о «крупном деле» и как правильно накрыть всю организацию. И ни слова о том, как вытащить девчонок! Я как раз подошла к кабинету и слышала, как один из них сказал: «Если дети пострадают — печально, но не критично». Понимаешь, что это значит?

— Понимаю, — кивнул я.

Федералы примчались сюда не спасать заложниц, а работать над делом мафии. Они будут тянуть время, собирать доказательства, сведения, устанавливать слежку… У них всё строго по протоколу. И в этом протоколе — спасение заложниц не на первом месте. Дерьмо!

— Мишель… — осторожно позвал я юристку. — Я могу сегодня уехать пораньше, если у нас всё равно нет никаких дел.

— Дел полно… — горько усмехнулась девушка, захлопывая папки, развёрнутые перед ней на столе. — Но ты прав — работать сегодня всё равно не получится. Можешь идти… Передавай привет Энджи…

— Передам, — пообещал я, поднялся со своего места, накинул пиджак и двинулся в сторону выхода.

Нужно наведаться к Джимми, может он успел что-то узнать. А если не успел, то можно прошвырнуться по русскому району. Вероятность найти что-то полезное крайне мала, но это всё равно лучше, чем сидеть в душном офисе…

В бар Джимми я приехал ближе к часу дня. «GHOTI» встретил меня тишиной, перевёрнутыми вверх тормашками и поставленными на столы стульями, мокрым от уборки полом и почти полным отсутствием посетителей…

Джимми на месте не было, и по словам официантки, его можно было не ждать раньше трёх часов. Зато я встретил парней, которые вели слежку за Синклером. Довольные, счастливые, словно выиграли миллион в лотерею. Бросили передо мной конверт с фото и пошли пить пиво.

Хм… Кажется, пора было наведаться к нашему другу из алкогольной инспекции.

Я глянул на часы, прикинул, где в это время мог быть Гарольд, прыгнул на свой байк и поехал к нему домой…

Район Уэстчестер, дом с зелёной крышей на углу улиц 86-й и Арбор. Я постучал в потёртую от времени дверь, прислушался к звукам внутри, дождался, пока хозяин появится на пороге и с приветливой улыбкой продажника пылесосов на лице произнёс:

— Мистер Синклер? Добрый день.

— Добрый день, — хмуро буркнул Гарольд, высунув голову из дверного проёма, словно черепаха из панциря, и быстро глянув по сторонам. — Кто вы такой?

— Я могу войти? — поинтересовался я и сделал шаг вперёд, не дожидаясь ответа и заставив мужчину непроизвольно попятиться. Захлопнул за своей спиной дверь и глянул на хозяина дома, ниже меня почти на голову, стоявшего передо мной в белой майке, домашних потёртых штанах и тапочках-собачках.

— Я могу позвонить в полицию, — нахмурился инспектор ABC. — Это вторжение на частную собственность!

— Сначала вопрос. Вам знакома эта девушка? — сунул я ему под нос фото официантки, с которой Гарольд встречался время от времени.

— Вы из полиции? — он едва заметно дёрнул бровью.

— Нет, — покачал я головой. — Так как? Есть желание поговорить или снова будешь рассказывать о вторжении на частную собственность и тыкать мне в лицо своими правами порядочного и честного американского гражданина?

Гарольд вздохнул, смерил меня внимательным взглядом, явно оценив свои и мои габариты и правильно просчитав соотношение не в свою пользу, развернулся и двинулся по коридору вглубь дома…

Мы прошли в просторную гостиную, Гарольд опустился в кресло, плеснул себе виски в стакан, закинул ногу на ногу и посмотрел на меня с раздражением.

— Ну? — коротко произнёс он.

Я не ответил. Просто подошёл к нему вплотную, заставив его непроизвольно сжаться в кресле, словно в ожидании удара, достал из внутреннего кармана папку и бросил ему на колени. Отступил на пару шагов назад и молчаливо замер посреди комнаты.

Гарольд нерешительно открыл смятую папку, просмотрел пару страниц, нахмурился, недоверчиво глянул на меня и снова уткнулся в изучение досье на него же самого…

— И что это? — хрипло произнёс он спустя минуту, не поднимая глаз.

Я достал ещё два фото из кармана и положил поверх страниц, снова заставив Гарольда вздрогнуть.

— Это официантка по имени Эйприл и ты в одной постели. Знаешь её? Хотя, зачем я спрашиваю — и так всё очевидно, — усмехнулся я. — Говорят, ей всего пятнадцать лет. Как так, Гарольд?

— Ей семнадцать, — недовольно проворчал мужчина, зыркнув в меня недобрым взглядом.

— Да? — удивился я и мысленно перестроил свой диалог под изменившиеся обстоятельства, равнодушно пожав плечами. — Боюсь тебя огорчить, но в Калифорнии такие отношения всё равно незаконны, если партнёр старше двадцати одного года. А ты, как я вижу, слегка старше двадцати одного. Раза в два. А если девушка работает официанткой в том баре, который ты курируешь по службе — то мы с тобой получаем ещё и отягощающие в виде нарушения этики, давления, конфликта интересов… Да уж, Гарольд… — покачал я головой. — Похоже, ты серьёзно влип…

— Ты… вы шантажируете меня?

— Шантаж? — усмехнулся я, загоняя Гарольда в ещё большую депрессию. — Нет. Я просто делюсь фактами. Фактами, которые могут однажды всплыть. Тебе нужно быть аккуратнее, Гарольд.

Он сжал челюсть, вены на висках вздулись. Медленно выдохнул, потянулся за сигаретами, щёлкнул зажигалкой и молча закурил, наверняка лихорадочно прогоняя в голове варианты дальнейших действий.

— Что тебе нужно? — произнёс он спустя половину выкуренной сигареты.

— Ничего особенного и ничего невыполнимого. Просто будешь работать на нас. Иногда. И получать за это регулярные и неплохие бонусы. То есть, делать всё то, что ты делал, только теперь для нас. Как тебе предложение?

— Что нужно делать?

— Заглянешь в парочку баров в Венисе, в рамках инспекции. Только строго по букве закона — никаких взяток в этот раз, никаких поблажек. Будь суров, непреклонен и честен как никогда. Для тебя это, наверное, впервые, — усмехнулся я.

— Хотите устранить конкурентов? — понимающе хмыкнул Синклер, стряхивая пепел прямо на пол.

— Ты схватываешь на лету! — похвалил я его. — Я думаю, мы сработаемся.

— Может и сработаемся… — задумчиво протянул инспектор. — А если я передумаю?

— Тогда твоей бывшей жене придёт конверт. С копиями. В офис ABC — анонимная жалоба. Ну и в полицию. Копы любят такие истории. Особенно про инспектора, который водит школьниц по мотелям.

— Она не школьница, — недовольно проворчал Синклер.

— Будешь это копам рассказывать, — хмыкнул я. — Так как? По рукам? Готов поработать на благо города, Гарольд?

— По рукам, — вздохнул он. — Но обязательно было начинать с шантажа? Нельзя было, как все нормальные люди — конвертик занести, пару ласковых слов сказать… Я бы и так всё сделал.

— Не люблю я долгие прелюдии, — поморщился я. — Люблю жёстко! Ну а досье и фото — это для подстраховки. Чтобы ты не думал соскочить или переметнуться к тому, кто больше заплатит, Гарольд.

— Ясно… — буркнул он и потёр лицо ладонью. — Чёрт! Я уж думал, мне конец… — покачал он головой и усмехнулся.

— Не только не конец, а начало твоей новой жизни, Гарольд. И нашего плодотворного сотрудничества. Если ты, конечно, не вздумаешь сглупить.

— Не вздумаю…

— Ну и славно, — кивнул я сам себе и протянул ему аккуратно сложенный лист. — Тогда держи…

— Что это? — он развернул бумагу, пробежал по ней взглядом и поднял глаза на меня. — Список?

— Это бары и клубы, на которые ты должен обратить пристальное внимание в ближайшее время. Найти нарушения, наложить серьёзные штрафы. В общем, займись своей непосредственной работой — не мне тебя учить.

Синклер нахмурился и ещё раз пробежал список глазами.

— Здесь только два из десяти мои, — пробормотал он.

— Твои? А остальные чьи?

— Моих коллег.

— Можешь забрать у них?

— Ну… не знаю. Это не так просто.

— Сделай. Ты же не дурак, разберёшься. Поделись, поменяйся…

— Хм… Ладно, придумаю что-нибудь… — пробормотал он, сворачивая листок и пряча его в карман. Задумчиво почесал шею и посмотрел на меня. — Слушай… как там тебя…

— Алекс, — подсказал я.

— Алекс… А если на меня наедут?

— Наедут? Кто?

— Владельцы баров и клубов, на которые ты меня натравливаешь. Это же не простые заведения, как я понял, — усмехнулся он.

— Не простые, — не стал отрицать я и задумчиво хмыкнул. — Хм… А часто наезжают?

— Не часто, — скривился мой теперь уже личный, карманный инспектор. — Но обычно мы как-то договариваемся… Но ты ведь теперь как раз хочешь, чтобы они не смогли договориться?

— Именно. Хочу, чтобы ты был непреклонен. Закон — он ведь один, верно? — с иронией усмехнулся я. — Хорошо, я приставлю к тебе пару парней для охраны.

— Только это… — он замялся.

— Что?

— Чтобы выглядели прилично. Мне слухи не нужны, что я с какой-то бандой якшаюсь…

— Не ссы. Наденем на них костюмы, дадим папочки. Будут твоими стажёрами. Очень инициативные и очень вежливые стажёры… Готовые, в случае чего, пустить в ход биты и раскроить парочку черепов.

— Хм… Это другое дело, — заметно повеселел Гарольд. — Когда нужно начать проверки?

— Завтра.

— Завтра?.. — он нахмурился.

— А ты думал когда? После Рождества? Завтра, Гарольд. Завтра…

— Хорошо… — покорно и тяжело вздохнул Синклер…

Я кивнул, пожелал ему приятного вечера… ну или дня… развернулся и покинул дом своего первого завербованного инспектора. Надеюсь, он не вздумает выкинуть какой-нибудь фокус… Хотя, если и вздумает, то это будут только его проблемы… Мне было ничуть не жаль его…

В бар я вернулся к шести. Он уже был вовсю наполнен звуками музыки, шумом и гулом голосов. Посетители пили и веселились, официантки только и успевали разносить подносы, бармен за стойкой дёргал краны, наполняя бокалы один за другим, и щёлкал открывалкой, срывая металлические пробки с горлышек бутылок…

Джимми я увидел сразу — в компании других байкеров, с кием в руках, возле одного из четырёх бильярдных столов. Кивком головы указал ему в сторону подсобки, и не глядя двинулся туда сам…

— Как дела, Алекс?

— Нормально, — кивнул я. — Завербовал нашего первого инспектора. Завтра он уже начнёт первые проверки по району.

— Ого! Отличная новость! — радостно просиял Джимми.

— Только приставь к нему парней для охраны. Пусть ходят с ним везде, пока он наши дела решает… И пусть оденутся во что-то приличное, чтобы не палиться. Костюмы с галстуками, например… И морды пусть побреют…

— Сделаем, — усмехнулся байкер.

— Наверное, отправь к нему ту троицу, что за ним следила. Парни, вроде, неплохо справились.

— Как скажешь, босс! — растянул улыбку на своём хмуром лице Джимми.

— Сильно командую, да? — спохватился я, осознав, что слегка увлёкся.

— Есть немного, — пожал владелец бара плечами.

— Извини, — вздохнул я. — Не могу никак выбросить русских из головы. Ты, кстати, ничего нового не узнал?

— Узнал, — удивил меня Джимми. — Вот — это тебе, — протянул он мне смятый клочок бумаги.

— Мне?

— Адрес, который ты просил.

— Дом Могилевича?

— Он самый.

— Спасибо, Джимми! — искренне поблагодарил я, развернул листок и пробежал взглядом, запомнив адрес.

— Я не знаю, что ты будешь делать с этой информацией… Но будь осторожен, Алекс. Ты ещё с моим делом не закончил.

— Да я и сам ещё не знаю, что с этим делать, — честно признался я.

Отдать копам? Ну да, конечно… Безопаснику Хадсона… Чёрт! Этот вояка хоть и профессионал, но что-то как-то стрёмно привлекать его. Он же опять пойдёт напролом… Чёрт! Ладно, наверное, нужно сначала съездить, посмотреть этот адрес самому. Потом решу, что делать…

— Спасибо, Джимми, — на автомате поблагодарил я байкера ещё раз. — Ладно, поеду я… Прокачусь немного по вечернему Лос-Анджелесу. Надо проветрить голову…

— Давай, Алекс! Будь осторожен на дорогах, парень… — хлопнул Джимми меня по плечу, я развернулся и неторопливо двинулся на выход из бара…