Без тормозов

Глава 21. Допрос

Ждать, пока очнётся Гарик, пришлось минут пять. Хотя, мне кажется, он пришёл в себя ещё пару минут назад и всё это время лихорадочно размышлял, как выбраться из этой неловкой ситуации и что делать со мной, сидевшим в паре метров от него и внимательно наблюдавшим за каждым его движением…

— Дёрнешься — прострелю колено… — произнёс я равнодушным тихим голосом.

Хотя… Он ведь всё равно попытается что-то выкинуть — это просто вопрос времени. Так зачем ждать?

Глухой хлопок глушителя и дикий, нечеловеческий вой…

— С-с-с-с-у-у-ука! Нахера?! Тварь!

Гарик обхватил раздробленное колено и принялся кататься по полу, воя и размазывая кровь по белому паркету…

— Чтобы ты не думал глупить… — пояснил я спокойным тоном.

А про себя подумал:

«Ну и… оставлять тебя в живых я всё равно не собирался.»

— Всё? Успокоился? — обратился я спустя пару минут к слегка притихшему и поглядывающем в мою сторону диким волчьим взглядом парню.

— Дай ремень, жгут наложить! — требовательно прорычал он.

— Где я тебе его возьму?

— А я ебу! Сука! Дай хоть что-то!

— Вежливость — не твой конёк, да? — проворчал я, поднимаясь с места.

Вышел в коридор, снял пояс с трупа и через минуту вернулся обратно, сев на диван и швырнув импровизированный жгут своему новому другу. Если он истечёт кровью раньше времени — допросить его будет проблематично…

— Ты говоришь по-русски? — удивлённо посмотрел на меня Гарик, закончив с манипуляциями по оказанию первой помощи самому себе и крепко затянув кожаный ремень чуть выше простреленного колена правой ноги.

— Да ты охрененно наблюдательный! — похвалил я его.

— Да пошёл ты! Что тебе нужно, утырок? Ты же, блядь, не жилец! Ты понимаешь это?

— Понимаю. В доме кто-то ещё есть?

— Сам как думаешь? — снова огрызнулся он. — Я не знаю, скольких ты пришил, дебил! Нас было трое и двое охранников.

— Значит, больше никого… Хорошо… — кивнул я. — Ты действительно вызвал подмогу или блефовал?

Игорь померялся со мной взглядом и с усмешкой произнёс:

— Вызвал.

— Врёшь! — констатировал я.

— Нахера тогда спрашиваешь, если и так знаешь?!

— Просто интересно, — пожал я плечами. — Где девочки?

— Какие ещё девочки? Не понимаю о чём ты…

— У тебя есть ещё второе колено… — напомнил я, дёрнув глушителем в сторону его левой ноги.

— Можно подумать, ты просто уйдёшь и оставишь меня в живых, после того как я всё скажу… — криво усмехнулся русский.

— Может и оставлю…

— Не пизди!

Я поднялся с дивана, неторопливо прошёлся по комнате, задёрнул шторы на окнах, вернулся и присел перед ним на корточки.

— Где девочки? — повторил я свой вопрос.

— Пошёл нахуй!

Глухой хлопок… И второе колено русского разлетелось кровавыми ошмётками по комнате.

Вой. Дикий, нечеловеческий…

— Чёрт! Да на тебя ремней не напасёшься… — недовольно проворчал я. — Лежи здесь, я сейчас…

Я вышел в коридор, нашел спальню и шкаф у стены. Распахнул дверки, порылся в вещах, снял с вешалки пару ремней и вернулся к заметно побледневшему, но всё ещё цепляющемуся за жизнь обеими руками парню…

— Держи, — кинул я перед ним на пол ремни и терпеливо замер, ожидая, пока он закончит накладывать и затягивать очередной жгут. — Мне некогда играть с тобой в игры, Игорёк, — произнёс я спустя минуту, дёрнув глушителем в сторону его паха. — Следующий выстрел будет в член. И я даже убивать тебя не буду. Знаешь, что тебя ждёт без члена? Какая жизнь?

— Сука! — прорычал русский, глядя на меня из-под нахмуренных бровей снизу вверх.

— Ты игнорируешь мои вопросы. Ладно, я расскажу. Ты станешь кастратом, евнухом. В твоём теле перестанет вырабатываться мужской гормон, ты станешь пухленьким, симпатичным… Бабы тебя не будут интересовать… А ещё знаешь, что самое интересное…

— Да пошёл ты! — собрал он сухую слюну и смачно плюнул в мою сторону.

— Самое интересное… — легко увернувшись, невозмутимо продолжил я, стараясь не демонстрировать, как у меня самого подрагивают руки от волнения. Всё же не каждый день я пытаю людей и простреливаю им колена. — Самое интересное, что ты потеряешь своё место в воровской иерархи. Ты — мужик без члена. Знаешь, что твои же сделают с тобой на зоне, если, вернее, когда ты туда попадёшь? Ты станешь там девочкой… петушком… Это ведь западло — быть мужиком без члена…

— Тварь! Сука! Мразь! — дёрнулся в мою сторону Игорь, но тут же застонал от боли и замер, тяжело дыша. — Лучше пристрели меня! Сука!

— Зачем? — равнодушно пожал я плечами. — Считаю до трёх, и отстреливаю тебе твоё хозяйство… Раз… Два…

— Сука! Нет их здесь! Я не знаю, где они…

— Чёрт! — разочарованно произнёс я. — Совсем не знаешь?

— Не знаю! Сказал же!

— Понял. Спасибо… — поблагодарил я парня и нажал на спусковой крючок.

Если он не сказал мне под дулом пистолета у своего члена, где девочки, то тратить время на бесполезный допрос не имело смысла. А оставлять его в живых — это значило подписать себе смертный приговор…

Да, возможно, через пару часов я бы его и расколол, но у меня не было этих пары часов. Слишком много неизвестных в этом уравнении — действительно ли он не вызвал подмогу, не ждут ли они кого в гости, не делает ли охрана каждые несколько часов контрольный сеанс связи с базой…

Чёрт! И девчонок я так и не нашел… Выходит, всё зря? Дерьмо…

Обыск дома отнял у меня ещё минут пятнадцать. Спальни, рабочий кабинет, кухня…

Не знаю, что я хотел найти… Может, что-то указывающее на то, где держат девочек — какие-то чеки, накладные, фото… А может какие-то документы или оружие… Мало ли… Внутренний хомяк подталкивал меня и шептал на ухо — ищи!

Но пока было не густо… Ни документов, ни компромата… Хотя, понятно — дом новый, русские воры ещё не успели ни обжиться в нём, ни перетащить сюда свои дела…

На большой шкаф в одной из спален я даже поначалу не обратил внимания и не хотел в него заглядывать. Ну шкаф и шкаф — одежда меня мало интересовала…

Следуя каком-то внутреннему наитию, распахнул дверки, раздвинул в стороны ворох одежды на вешалке и удивлённо уставился на две объёмные чёрные сумки.

Достал их, кинул на кровать, вжикнул замком и… и тихо выругался.

Дерьмо! Деньги… Баксы…

Две полные сумки, забитые под завязку.

Нет, две сумки баксов — звучит это, конечно, круто…. Но на деле… Сколько здесь? Миллионов пять?

Наличка на пять миллионов в реальности — это не роскошь, а реальный геморрой. Особенно если ты в США, в 1992 году, без официального бизнеса, без прикрытия, без документов…

Чёрт!

Я сунул руку в одну из сумок и на всякий случай убедился в том, что глаза меня не обманывают.

Плотные, аккуратно перевязанные банковскими резинками, пачки, пахнущие краской и почему-то железом. Пять миллионов. Может, чуть больше. Может, чуть меньше. Не суть…

Может положить обратно в шкаф и забыть об этом, как о страшном сне? Просто потому, что столько бабок — это реальный геморрой размером с Нью-Джерси! А, я уже говорил об этом? Ну вот — повторил ещё…

Мало того, что это наличка, которую можно отследить, так ещё и русские будут искать свои деньги, если они вдруг исчезнут. Да и потратить столько денег я всё равно не смогу.

Всё, что я смогу — это купить себе новый байк… Обновить гардероб… Приодеть подружку ну и побаловать её недорогими драгоценностями. Нахрена мне такое нужно? Я не настолько мелочен — на это всё можно заработать и своими силами, без риска.

А вот потратить деньги на что-то более серьёзное… Уже гораздо сложнее.

Положить это в банк? Ха. Удачи! С меня же три шкуры сдерут и заклюют вопросами о происхождении денег. Откуда? Налоги? Декларация? Как долго копили? Что за доход? Один неверный ответ — и меня повяжут не за то, что я сделал, а за то, что не смогу объяснить.

Всё, что выше десяти тысяч — уже вызывает вопросы в банковской и налоговой системе. А у меня тут целый фонд Маршалла в двух спортивных сумках. Даже просто выбраться из страны с таким баблом — задача не из лёгких. Так просто с двумя сумками денег через границу не перебраться.

Можно попробовать вложить их в бизнес. Теоретически. Купить себе автомойку. Или закусочную. На такую чепуху как раз можно потратить наличку, не сильно распространяясь о происхождении денег. Но нужен ли мне этот головняк с мелкими закусочными и автомойками? Не очень…

Можно банально спрятать деньги до лучших времён. Зарыть, разложить по ячейкам, отдать на хранение. Но тогда деньги — мертвый груз. Да и проблема с легализацией так не решится…

Ладно… Давай думай, Алекс! Включай мозговой штурм…

Всё упирается в легализацию этих денег… Правильно? Правильно! Ну и ещё в то, что русские будут искать их… Ладно, второй пункт пока отложим, вернёмся к первому — легализация…

Хм… Ладно. Вариант номер «Uno». Подставной бизнес. Прачечная, кафе, бар… Вбрасывать нал по пять тысяч в день, оформить всё как выручку. Прогонять через «зарплаты», «закупки», «ремонт оборудования». Через пару-тройку лет — вытащить вполне чистые, отмытые деньги.

Ну-ну… Долго, рискованно и дохрена возни. Придётся подключать Джимми, а значит — делиться. А ещё — объяснять, откуда у меня такие суммы. Он не дурак. Спрашивать не станет, но поймёт всё. И будет помнить. А я не хочу, чтобы он это помнил.

Вариант номер «Dos». Не знаю, почему я начал называть цифры на испанском — наверное, от волнения. Не важно! Вариант два — это использовать чёрный рынок. Обмен налички на безнал. Например, миллион кэша — на семьсот тысяч «чистыми», на счёте, с бумажками. Быстро. Работает. Но… чёрт! Тридцать, а то и сорок процентов комиссии. Почти половина. За что? За то, что у кого-то есть нужные связи, а меня нет? И, опять же, без Джимми здесь не обойтись. Он знает этих людей. Я — нет…

Вариант «Tres»… Голливуд? Купить долю в каком-нибудь трэш-проекте. Кровь, сиськи, самураи против вампиров в постапокалипсисе. Залить туда бабки, получить процент. Теоретически — чисто. Практически — слишком открыто, слишком публично и слишком много идиотов, не способных держать язык за зубами. Актёры… Слишком большая вероятность того, что тебя сдадут при первой же возможности, если ты там новенький и не имеешь нужных знакомств. А я как раз такой. А ещё — куча налогов… Да и вообще — я не продюсер, мать вашу! Не моё это…

Вариант «Cuatro»… Офшоры. Что-то в этом есть… Какая-то не оформившаяся мысль крутится в голове, но я не могу её уловить…

Ну окей — пусть будут офшоры… Но я по-прежнему не могу положить такую сумму на счёт в американский банк, чтобы перекинуть их на счёт подставной фирмы в Панаме. Ну или не Панамы, не важно… И вывести их наличкой в сумке через границу, чтобы положить сразу в зарубежный банк, тоже не выйдет. Пять миллионов — это тебе не мелочь в кармане. Слишком много рисков и неопределённостей. Получается какой-то замкнутый круг. Вот вам и хвалёные офшоры…

Чёрт! Но должен же быть выход? Я же уже копался в этом, когда делал схему для Хендерсона. Уже понимаю, как работают фирмы с адресом в Белизе, директоры-фантомы, доверенности, все эти цепочки. Я даже знаю, где искать юриста. Ну или стажёра в юридической фирме… Тоже сойдёт… Значит, это — реально… Осталось продумать саму схему… Спокойно, не горячась…

Ладно, оставим это на потом. Я точно что-нибудь придумаю, но только сейчас не время и не место. Нужно сваливать отсюда, а не придумывать схемы…

Я подхватил тяжёлые сумки в обе руки, смахнул ключи от машины с тумбочки и вышел из комнаты…

Русские… Нужно сделать так, чтобы русские не искали потерянные деньги. Вернее, искали, но не там… Была у меня одна мысль на этот счёт, и мой старый знакомый Игорь-Гарик мне в этом поможет…

Я быстро спустился на первый этаж. Закинул сумки на заднее сиденье Wrangler и двинулся к одному из двух гаражей справа от дома.

Дёрнул ролетную створку вверх и вгляделся в темноту, лишний раз стараясь не пользоваться светом. По-хорошему, нужно вообще найти рубильник и погасить всё освещение в доме, а то с холма я как на ладони… Ладно, сделаю. Но чуть позже — сейчас дело…

Я оглядел тёмное пространство гаража, удовлетворённо хмыкнул и шагнул внутрь.

Брезент. Лопата… Есть!

Что ещё? Бензин? Нет, это будет перебор. А вот хлорка или что-то похожее — это подойдёт… Ещё ведро, тряпки… Чёрт! Нужно пошевеливаться. Каждая лишняя минута здесь — это неоправданный риск…

Я сгрёб в охапку инструменты труда, закинул по пути лопату в багажник авто и снова двинулся в дом. Поднялся на второй этаж и принялся за уборку…

Замотал Гарика в брезент…

Вымыл полы…

Стёр свои отпечатки пальцев…

Вернул Uzi их законным, слегка мёртвым, владельцам…

Протер свои «пальчики» с рукоятей. Оставил чужие, чтобы оружие не выглядело слишком «чистым»…

Подобрал обронённые на лестнице магазины…

Убрал всевозможные следы своего присутствия в доме…

Чёрт! Долго! Алекс, пошевеливайся!

Вытащил завёрнутый в брезент труп Гарика на улицу и закинул его в багажник.

Снова вернулся наверх и ещё раз окинул всё критическим взглядом…

Ну, если полиция будет искать — они точно что-то найдут. Капли крови, которые я наверняка пропустил, может, волосы… Будут вопросы… Но сомневаюсь, что русские привлекут полицию — это не по их «понятиям». Так что, шансы есть.

Ладно, пора сваливать. И так тут уже лишние полчаса торчу…

Я снова спустился на первый этаж и задумчиво замер напротив ворот второго гаража… Что меня насторожило? Почему такое чувство, будто я что-то забыл или упустил? Почему я ещё не за рулём Wrangler и не мчу по трассе как можно дальше отсюда?

Чёрт! Я знаю, почему!

Стенки гаража изнутри были точно, как на фото с девочками — из голого, нешлифованного кирпича. Идиот! Как я сразу этого не понял?! Дерьмо!

Я воровато огляделся, посмотрел на темнеющий слева холм и пустынное шоссе, идущее по нему серпантином, сделал шаг перёд и задумчиво подёргал огромный замок… Зачем закрывать ворота гаража на замок, когда у тебя в доме охрана? Причём, только одни ворота из двух? Хм…

Быстро, мысленно подгоняя себя, я нырнул в тёмное нутро смежного открытого гаража, нашёл там что-то похожее на ломик и вернулся обратно. Торопливо вскрыл замок и откинул ролетные ворота вверх…

Две пары перепуганных детских глазёнок уставились на меня из дальнего тёмного угла, словно я был монстром из самых страшных детских страшилок…

Дерьмо! Ах ты гнида, Гарик! И какого хера я ему вообще поверил? Идиот… Ладно, спишем на стресс… Я тут только что хладнокровно пять человек завалил, одного из них пытал, хоть и не долго, а потом нашёл две сумки с деньгами. Всё равно идиот! Дебил! Ладно… В следующий раз буду умнее.

— Привет! — усмехнулся я девочкам, всё ещё сжимая в руке короткий металлический прут, краем сознания понимая, что выгляжу сейчас не как спаситель, а как маньяк из американских фильмов ужасов.

Чёрт! И что мне с ними делать?

— Мия и Мари? — назвал я девочек по именам, стараясь сразу завоевать их доверие и расположить к себе.

— Я — Мия! — отозвалась младшая, и старшая тут же строго одёрнула её за руку, шикнув на сестру.

— Понятно. Значит ты — Мари? — сделал я логичный вывод, обратившись к старшей. — Пойдёмте со мной…

— А ты кто? — недоверчивым тоном произнесла девочка, не двинувшись с места и не выпуская ладонь младшей сестрёнки из своей руки.

— Меня послал ваш папа. Сказал, чтобы я забрал вас отсюда.

— Папа? — подозрительно произнесла Мари, поднимаясь со старого матраса и помогая сестре встать.

— Угу, — подтвердил я.

Девочки подошли ближе и без смущения, с солидной долей интереса, уставились на меня, смешно задрав головы вверх.

— А ты не врёшь? — прищурилась старшая.

— Зачем мне это? — пожал я плечами.

— Ну не знаю… Взрослые всегда врут.

— Я — нет.

— Хм…

— Вы тут как, кстати? — попытался я перевести тему. — Вас никто не обижал?

— Нет, — покачала Мари головой, не переставая с недоверием разглядывать меня. — Только кормили одними бургерами и колой. Мама говорит — это вредно. И держали в темноте…

— А мне понравилось, — усмехнулась младшая. — Только живот потом болел… — тут же нахмурилась она.

— Ладно, — вздохнул я. — Поехали к родителям, а то они наверняка волнуются… Вы, кстати, дорогу домой знаете?

— Нет… — одновременно отрицательно покачали девочки головами.

— А адрес?

— Нет…

— Чёрт! — тихо выругался я.

— С тебя доллар! — радостно объявила Мия, требовательно протянув руку в мою сторону.

— Доллар? За что?

— Папа говорит — ругаться нехорошо! И у нас принято за каждое плохое слово платить штраф.

Я похлопал по карманам, достал пять баксов и протянул их маленькой блондиночке.

— У меня нет сдачи… — разочарованно протянула девочка.

— Хм… Ну тогда я сейчас ещё на четыре доллара ругнусь. Так пойдёт?

— А разве так можно? — недоверчиво нахмурилась Мия.

— Взрослым можно… Дерьмо!

— О! — обрадовалась она. — Осталось три. Давай ещё!

— Да нет… Это я в том смысле, что не знаю, куда вас везти, — пояснил я. — О! А хотите, поедем к Мишель?

— Ты знаешь Мишель? — удивилась Мари.

— Ещё бы! — хмыкнул я. — Кто не знает строгую и беспощадную юристку Мишель?

— И ничего она не строгая! — недовольно посопела Мия. — Она хорошая!

— Ладно, может и хорошая, — не стал спорить я и чуть тише добавил: — Но иногда настоящая заноза в заднице…

— О! Осталось два доллара! — радостно просияла мелкая. — Давай ещё!

— Хм… Потом придумаю — сейчас что-то ничего на ум не приходит… Ладно, поехали…

— Мы с тобой не пойдём! — категоричным тоном заявила старшая, придержав дёрнувшуюся в мою сторону младшую сестрёнку.

— Почему это? — удивился я.

Я думал, мы установили контакт и убедились в наличии общих знакомых… Где-то я просчитался…

— Ну… Мы даже не знакомы, — пояснила девочка.

Хм… Действительно… Логика в этом есть.

— Ну, давайте представлюсь… Я… Чёрт! — снова выругался я, успев вовремя остановиться и не сболтнуть своё имя.

— О! Остался один доллар!

И как мне им представиться? Если настоящим именем, то всё, что я здесь натворил, всплывёт наружу. А мне это точно не нужно — не для того я ползал по дому, подтирая за собой улики…

— Я — Капитан Америка! — выдал я первый пришедший на ум бред.

— Эй! Ты не он! Зачем врёшь?! — обиженно посопела Мия. — Тебя ждут серьёзные неприятности, мистер!

— Почему это я — не он? — не менее обижено возмутился я.

— У тебя нет щита и костюма!

— Ну и что? Костюм в стирке, он у меня один. А щит… Ну как я щит без костюма буду носить? Это как надеть туфли на каблуках и пижаму.

— И всё рано! Ты не он! — привела разумный и неоспоримый контраргумент мелкая блондинка. — И вообще, ты больше на Халка похож, а не на Капитана!

— На Халка? — удивился я. — Это чем же?

— Ты такой же огромный… — хмыкнула Мари, чем-то напомнив мне Мишель.

— И у тебя такие же огромные мускулы! — подтвердила слова сестры Мия, для убедительности показав мне свои маленькие растопыренные в стороны ладошки. — Вот такие!

— И ничего я не огромный, — обижено произнёс я. — Это вы мелкие.

— И ничего мы не мелкие! — тут же парировала старшая.

— Да! Говори, как тебя зовут! Немедленно! — требовательно насупилась младшая, грозно расставила свои худенькие ножки, выглядывающие из-под школьной юбки, и упёрла руки в бока, наверняка скопировав этот жест у кого-то из взрослых.

— Я не могу сказать вам своё имя, — покачал я головой.

— Почему?

— Потому! Сами подумайте.

— Ты шпион? — удивлённо переглянулась с сестрой Мия.

— Угу, — подтвердил я. — В точку.

— Хм… Ну ладно… Но если ты врёшь…

— Да понял я, понял… — вздохнул я. — Меня ждут серьёзные неприятности.

— Угу! — подтвердила девочка. — Папа тебя по судам затаскает!

— Ого! Серьёзная угроза… Ладно, — произнёс я, снова мельком глянув по сторонам и сдерживая огромное желание убраться отсюда как можно быстрее. — Мы познакомились, всё выяснили… Можем теперь ехать?

— Поехали! — разрешила мелкая, прошмыгнув мимо меня. — Какая машина твоя?

— Зелёная, — подсказал я.

— Jeep Wrangler? — недовольно скривилась Мари, с недоверием глянув на меня. — У неё дубовая подвеска — как бревно. Мог бы что-то получше купить…

Да ё-маё! Откуда такие познания у маленькой девочки?

Я дождался, пока дочки Хадсона усядутся на заднее сиденье, распахнул въездные ворота, прыгнул за руль, завёл двигатель и тронулся с места, радуясь, что на этой модели габаритные огни ещё не включаются по умолчанию вместе с зажиганием, и что до трассы можно доехать в полной темноте, не слишком отсвечивая своё местоположение перед половиной жителей этого, несомненного прекрасного, района Лос-Анджелеса…

К дому Мишель мы подъехали минут через двадцать. Я остановился на обочине, заглушил двигатель и повернулся к своим пассажиркам, притихшим сзади и не издавшим ни одного постороннего звука по дороге сюда.

— Знаете, кто здесь живёт? — кивнул я на особняк за окном.

— Да. Там живёт наша кузина, Мишель, — произнесла Мари.

— Хорошо, — удовлетворённо кивнул я. — Тогда вперёд! Чего ждём?

— А ты с нами не пойдёшь? — нахмурилась младшая.

— Нет, — покачал я головой и задумчиво посмотрел на девочек, вжавшихся в заднее сиденье автомобиля. — Можно попросить вас об одном одолжении?

— О каком? — подозрительно прищурилась старшая.

— Вы мне очень поможете, если никому обо мне не расскажете…

— А если расскажем? — тут же оживилась младшая.

— У меня будут очень большие неприятности, — вздохнул я.

— И что нам тогда говорить? — серьёзным, почти взрослым тоном произнесла Мари.

— Хм… Резонный вопрос, — задумчиво почесал я затылок. — Скажите, что вас спас дядя, который плохо говорил по-американски.

— Как ты? — хмыкнула девочка.

— Ну… Можно ещё хуже… Скажите, что это был дядя с кривым носом и шрамом под глазом.

— Это тот, который нас забрал со школы и потом запер в гараже? — уточнила схватывавшая всё на лету Мари.

— Да… — подтвердил я.

— Хм… — нахмурилась девочка. — Как-то нелогично. Сначала он нас похитил, потом спас…

— Пусть взрослые над этим головы ломают, — ободряюще усмехнулся я.

— Ну хорошо. Значит, про тебя никому ни слова? — ещё раз решила уточнить она.

— Верно.

— И даже Мишель? — подала голосок Мия.

— И даже Мишель.

— Ну хорошо… Но после этого мы квиты! — строго насупилась Мари.

— Да не вопрос!

— Договор! — протянула она мне свою ладошку с заднего сиденья.

— Договор! — подтвердил я, сжав её маленькую ручку в своей лапище.

Щелкнули дверные замки, выпуская девочек из машины. Я проследил за ними, дождался появления Мишель на пороге дома и неторопливо тронулся с места, набирая скорость.

Ночь ещё не закончилась. Меня ещё ждёт серьёзная работёнка…

Домой я вернулся поздно. Часа в три ночи.

Сначала нужно было закопать тело Игоря-Гарика в лесу, чтобы пустить поиски по ложному следу. Пусть думают, что он перебил подельников ради пяти миллионов, кинул своих, забрал бабки и исчез в неизвестном направлении.

Да, вариант так себе — история наверняка вызовет вопросы. Но это всё равно не самый плохой вариант, который пустит русских по ложному следу. Надеюсь, пустит…

Даже если у кого-то возникнут сомнения в этой версии, пока они не найдут труп Гарика, они не могут быть ни в чём уверены. А труп они не найдут — уж я об этом позаботился. Славься Голливуд и американские сериалы о маньяках и серийных убийцах. Именно они научили меня как следует скрывать улики и прятать трупы…

Потом нужно было припрятать сумки с деньгами в надёжном месте. Не дома же мне их хранить…

Я вырыл на границе леса возле приметного дерева небольшую ямку, укрыл всё брезентом, тщательно присыпал землёй и лесным мусором, оставил отметку и поехал дальше…

Wrangler бросил в гетто, с ключами в замке зажигания. В каком-то очень мутном переулке, на границе с South Central. Уверен, уже через пять минут тачка обретёт нового хозяина, а через пару часов от неё и следа не останется — лишь воспоминания и запчасти…

Прогулялся немного по ночной улице, купив себе банку колы и хот-дог в круглосуточной закусочной, поймал такси и вернулся в район Pacific Palisades, причём, немного дальше, чем было нужно — стараясь не привлекать внимания водителя к тому, что я делаю среди ночи в районе богачей. А потом ещё километр шёл к тому месту, где оставил байк…

Чёрт! Так тщательно я ещё никогда не заметал следы… Но это того стоило — не хотелось бы потом появиться на радаре русских в качестве цели для мести…

Энджи я всё же разбудил, хоть и старался прокрасться домой, как мышка. Но видно, лимит ловкости и везения закончился ещё полчаса назад — в свою маленькую квартирку на пятом этаже я вломился, умудрившись споткнуться о порожек, хлопнуть дверью громче обычного и выругаться громким мужским басом…

Моя рыжая радиоведущая подскочила с постели, натянула мою футболку на своё голое тельце и перегородила мне проход, грозно расставив ножки и глядя на меня снизу вверх.

— Что? — удивлённо произнёс я.

— Не знаю. От тебя странно пахнет… — смешно задёргала она своим носиком.

— Чем?

— Я же сказала — странно… Потом, гарью, кровью… А ну снимай куртку! — раскомандовалась она.

Я вздохнул, покорно стянул кожанку с плеч, замешкался, надеясь отвертеться, увидел упрямый взгляд Энджи, буравящий меня, и нехотя снял рубашку…

— Fuck! Алекс! Что с тобой не так?! — уставилась она на мою руку, покрытую коркой запёкшейся крови, и глубокую пулевую царапину на предплечье. — Куда ты опять встрял?!

— Да никуда я не встревал, — пробормотал я, словно нашкодивший школьник перед мамой.

Причём этот «школьник» превосходил свою «мамочку» в габаритах раза в два, а то и больше. И смотрелось это со стороны, наверняка, немного комично.

— Просто случайная бандитская пуля… — добавил я через секунду.

— Что ты без меня делать будешь… — покачала Энджи головой.

— А я должен быть без тебя? — удивился я.

— Ну это я так… — почему-то смутилась девушка. — И вообще! — тут же перешла она в наступление. — Чем ты думаешь?! Нужно же обработать рану! Хотя, нет… Сначала в душ. От тебя пахнет, как от бездомного. Пошли, помогу помыться…

— Да я и сам в состоянии… — робко возразил я.

— Пошли, я сказала! — строго нахмурилась Энджи, схватила меня за руку и потащила за собой…

В эту ночь секс у нас был особенным… Долгим, страстным, неторопливым, почти до рассвета…

Не знаю, почему… То ли Энджи заводят плохие парни с ранами от пуль, то ли она просто соскучилась… Последнее время я вечно где-то пропадаю, пытаясь как-то усидеть на двух стульях и устроить своё будущее в этом мире…