Без тормозов

Глава 20. Дом на пляже

По адресу в Pacific Palisades, который дал мне Джимми, я приехал минут через сорок, умудрившись немного поблукать в поисках правильных указателей.

Остановился на холме, у самой кромки асфальта, убрал свой байк с трассы, подальше от дороги и посторонних глаз, спрятав его за кустами, подошёл к краю песочного обрыва и взглянул на расстилающийся под ногами вид.

Рай миллионеров…

Вид отсюда был шикарный — весь пляж как на ладони. Ни собак, ни детей, ни скейтеров, ни сёрферов, ни спасательных вышек…

Всё как в рекламной брошюре — дорогие особняки, с видом на океан, белый песочек, ухоженные пальмы, дорожки из белого камня и джакузи под открытым небом, в которых кто-то, наверняка, прямо сейчас пьёт «Шардоне» или «Дом Периньон», и жарит… Ну, или жарит, да… Чёрт! Не могу так. Я всё равно закончу мысль… И жарит молоденькую, восемнадцатилетнюю ассистентку или победительницу очередного конкурса красоты…

Дома тянулись вдоль берега на приблизительно одинаковых расстояниях — по двести-триста метров между участками, чтобы не мешать друг другу наслаждаться закатом или не нарушать личное пространство соседа. Пока не нарушать. Лет через двадцать-тридцать здесь всё застроят под завязку и с соседом можно будет обсуждать последнюю игру Los Angeles Raiders через распахнутое окно, не выходя из спальни.

Дома — один наряднее другого и у каждого своя философия. У кого-то модерн с плоской крышей и стенами из стекла, а у кого-то — колонны в духе греческого храма…

Я огляделся, прикинул, что с дороги меня будет заметить непросто, особенно, если не знать, куда смотреть и что искать, удовлетворённо хмыкнул, уселся на землю и принялся терпеливо наблюдать за роскошным, двухэтажным домом русских, обнесённым по периметру высокой стеной…

Интересно, сколько они за него отвалили? Два этажа, большая территория, огромные панорамные окна с видом на океан… Миллион? Полтора? Хотя, нет… Думаю, потолок — миллион. А если брали за наличку, а они, скорее всего, так и сделали — то могли ещё тысяч двести выторговать. Хотя, зная русских — готов поспорить, они и не торговались…

А домик всё же хорош… В двадцати минутах от Вениса, вдали от суеты, но и не так далеко от центра… Хм… Вполне возможно, когда-нибудь, у меня тоже будет такой дом на берегу океана… Но до этого ещё ой как далеко! И если я ещё доживу до этого момента, конечно, с моим умением попадать в разные передряги с завидной постоянностью…

Пусто. Тихо. Безлюдно. Ни единого движения. Будто хозяева куда-то выехали и оставили свою халупку на растерзание стервятников. Хотя, в бассейне слегка подрагивала вода под редкими порывами ветра, а шезлонги, раскрытые зонтики и распахнутые окна как бы намекали — дом не пустой.

Да и два припаркованных у ворот автомобиля как бы подсказывали что хозяева на месте. Причём, авто явно не принадлежало персоналу или кому-то из охраны — слишком дорого и вычурно. Чёрный, новенький, лакированный Mercedes G-Wagen… Хм… Откуда он у них, интересно? В штатах я ещё такие не встречал… И тёмно-зелёный Jeep Wrangler. Оба чистенькие, свежие и ухоженные…

В своём наблюдательном пункте я провёл почти два часа. Солнце уже заползло за горизонт, а никаких признаков жизни за это время в доме русских мною так и не было замечено.

Я глянул на часы, вздохнул и устало потянулся. День сегодня выдался какой-то беспокойный…

В окнах второго этажа вспыхнул оранжевый свет, и я вздрогнул от неожиданности. Есть! В доме кто-то есть…

Первым на улице появился Игорь-Гарик, самый молодой и наглый из троицы русских, которые были на переговорах, и которому так сильно приглянулась Мишель.

Бокал в одной руке, тлеющая сигарета в другой, на лице солнечные очки, хотя от солнца осталось лишь воспоминание, на плечах небрежно наброшенная и распахнутая гавайская рубашка, демонстрирующая синие татуировки на груди.

Парень сделал затяжку, задумчиво выпустив в небо клуб табачного дыма, поставил бокал на край перил и уставился в темнеющий над океаном горизонт.

Минут через пятнадцать к нему присоединились ещё двое. Борис Иваньков — тот самый, кто угрожал вырвать язык Хорьку, и Семён «Сэм» Могилевич. Мужчины перекинулись парой фраз, Могилевич кивнул в сторону бассейна, и вся троица двинулась на лежаки…

О чём они говорили, я не слышал, но Гарик периодически возмущённо взмахивал руками, лёжа на шезлонге, эмоционально спорил и недовольно качал головой, выкуривая одну сигарету за другой.

Иваньков сидел напротив, доказывая свою точку зрения или отстаивая что-то своё. И лишь Могилевич в основном молчал. А когда говорил, то двое других покорно замолкали и послушно прислушивались к словам старшего…

Минут через двадцать во дворе появилась ещё пара действующих лиц. Судя по строгим пиджакам, широким плечам, каменным лицам, характерной осанке и осторожным взглядом — охрана из бывших военных.

Неспеша прошлись по внутреннему периметру, встретились у ворот, закурили, перебросились парой слов и через пять минут вернулись внутрь дома, скрывшись за неприметной боковой дверью.

Итого — пять… Хм…

Троица воров посидела возле бассейна ещё минут двадцать, и начала неторопливо расходиться…

Я глянул на часы, на автомате отметил без одной минуты десять и снова уловил во дворе дома какое-то движение.

Те же двое, тот же маршрут. Встреча у ворот, пара сказанных фраз и тлеющий в темноте алый огонёк двух сигарет. Патрулируют? Каждые полчаса? Интересно, их всего двое, или есть ещё кто-то на мониторах? Хотя, камер на заборе я не заметил. Значит, и мониторов нет. Странно. Но с другой стороны, если они недавно купили дом, то вполне вероятно…

Хм… Это интересно, но выводы делать всё равно пока рановато…

Я рывком поднялся с земли и сделал два десятка приседаний, разгоняя кровь и разогревая слегка остывшее от прохладного океанского ветра тело…

Продолжаем наблюдение…

Дом потихоньку погружался в сон. Окна гасли, на горизонте всходила яркая луна. Осталось придумать, что мне делать дальше…

Русских я нашёл. Все трое на месте — Иваньков, Могилевич и Игорь-Гарик… Только что мне это даёт? Ничего. Всё, что я видел — это троих мужчин, отдыхающих в своём пляжном доме. Ничего незаконного…

Не похоже даже было на то, что девочки здесь.

С одной стороны, держать здесь заложниц — это глупо. Но с другой… Кто к ним сунется без ордера? США — страна ордеров, адвокатов и всяких прав, которые хрен нарушишь.

Чёрт… Вариантов ноль. Лезть на рожон — глупо. Я один против пятерых? Не вариант. Я не супермен и не герой боевиков.

Позвонить в девять один один? И что я скажу? «Алло, тут в особняке русские мафиози держат заложников»…

Приедут копы, покрутятся у ворот, и даже войти внутрь без разрешения не смогут. Такие правила. Полиция действует строго в рамках «probable cause». Без тел, крови, криков о помощи — они ничего не сделают. Просто спросят у хозяина — всё ли в порядке и нет ли жалоб, а у него точно всё в порядке, и уедут.

ФБР? Тоже не вариант. Без железных доказательств, без шансов повязать всю сеть разом — федералы даже не пошевелятся. Спасти двух девочек для них не приоритет.

Вызвать ищейку Хадсона с его парнями? Вот не уверен я, что они полезут на штурм, нарушая все писанные и неписанные законы. Вернее, уверен, что не полезут.

И ладно бы силовая акция была оправдана, если бы была стопроцентная уверенность в том, что заложницы в доме. А если их там нет? Это сразу подставит не только самого Хадсона под удар, но и всю фирму. Может русские как раз этого и ждут — чтобы юристы наделали ещё больше ошибок и дали им в руки ещё больше козырей…

Обратиться за помощью к Джимми? Сомневаюсь, что он впишется в чужой конфликт. Зачем ему это? Да и он сразу дал понять, что с русским связываться не хочет и не рискнёт — это не его уровень. Он дал мне адрес — и на этом, считай, сделал максимум.

Позвать парней? Бака и Джо? Да уж… Чем они мне помогут? Вернее, что мы сможем сделать втроём? Да ничего такого… И опять же — идти на штурм… Да мы до бассейна не добежим, как нас перестреляют. И формально, будут правы — это вторжение на частную территорию. А если парни Могилевского оформлены как частная охранная организация, то они вообще могут стрелять на поражение, не боясь последствий.

Как и сказал — вариантов у меня практически нет… Самое главное, я так и не узнал, где девочки…

Я дождался очередного обхода охраны, глянул на часы, отметил одиннадцать ночи и тяжело вздохнул.

Чёрт! Ладно… Работаем…

Потянул молнию куртки вверх, прикрывая грудь от прохладного ветра, и начал неторопливый спуск по песчаному склону… Кто не рискует, тот… живёт дольше… Так, кажется?

Но я рисковать сильно не собираюсь. Мне всего-то и нужно — проникнуть аккуратно на территорию дома и поискать девчонок. Звучит вполне безопасно. Сигнализации не видно, камер тоже… График охранников я вычислил, остальные уже спят… Что может пойти не так?

Я спустился вниз, стараясь держаться в тени, преодолел сотню метров по песку до высокой стены, которая вблизи, какого-то хрена, оказалась заметно выше, чем я думал, и замер, прислушиваясь к звукам вокруг.

Тихо… Пока…

Прошёл вдоль периметра ближе к воде, туда, где высота была не больше полутора человеческих ростов, легко оттолкнулся от мягкого песка, зацепился за край, поранив пальцы о что-то острое, подтянулся и через секунду перемахнул через стену. Спрыгнул на мягкий зелёный газон с обратной стороны и снова притих, слушая лишь стук своего сердца в груди…

Огляделся по сторонам и нерешительно замер. Где могут держать девочек, если они всё же здесь? Точно не в доме. Да и подвала там не может быть — мы на песке. Тогда…

Додумать свою мысль я не успел. Над головой что-то просвистело, чиркнул металлический звук по камню, выбивая снопы искр за моей спиной, предплечье на миг обожгло огнём, я инстинктивно пригнулся и кувырком ушёл в сторону, вскочил на ноги и помчал в приоткрытые створки боковых дверей дома, петляя из стороны в сторону и сам себя загоняя в западню. Но других вариантов всё равно не было.

Что может пойти не так, да, Алекс?

Всё! Сраный закон Мерфи в действии…

Мой преследователь бежал за мной молча, без лишних криков и ненужных окриков, равномерно распределяя дыхание и не тратя пули, то ли боясь задеть шальным выстрелом обитателей дома, то ли надеясь взять меня живьём и допросить. Настоящий профессионал. Это плохо…

В первый миг, когда я словно непуганый идиот стоял у стены, как неподвижная мишень, меня спасло только явно непривычное его руке оружие и неудобный глушитель. Ну и немного удачи. Хотя, судя по зудящему плечу, удачи мне досталось самая капелька… Чёрт!

С чего он стрелял, интересно? Судя по звуку, какой-то дерьмовенький пистолет-пулемёт. А судя по форме, которую я успел срисовать краем сознания — что-то израильское или палестинское.

Надевать глушитель на израильский Uzi, да ещё, скорее всего, кустарным способом и без нужной балансировки — так себе идея. Смещается центр тяжести, прицелиться толком невозможно, а пули летят куда угодно, только не в цель — разброс с глушителем просто чудовищный. Но зато — тихо. Это да. С этим не поспоришь.

Хотя… мне точно грех на это жаловаться. Был бы у него в руках советский АК — лежал бы я уже у той самой стены, с простреленным брюхом и стеклянными глазами в безоблачное небо. Хренов шпион! Возомнил себя Джеком Ричером и Итаном Хантом вместе взятыми…

Дверной проём. Спасительный тёмный коридор… И я внутри.

Я слегка не вписался в поворот, врезался плечом в косяк и стиснул зубы, пытаясь игнорировать боль. Потом себя пожалею. Всё потом…

Секунда, отсчитанная в уме — и я словно пушечное ядро, вылетаю обратно, пытаясь действовать вопреки здравой логике. Ну, это у меня хорошо получается — действовать нелогично. А других вариантов у меня всё равно нет…

Вижу перед собой недоуменное лицо противника, не ожидавшего от меня такой подлости, игнорирующей все правила разумного поведения и шаблоны рационального поведения при побеге и штурме, и врезаюсь в его грудь плечом, словно средневековый таран. Сношу с ног, валю на землю и запрыгиваю сверху, придавливая его тело к земле всей своей немаленькой массой…

Короткая борьба…

Захват…

Болевой…

Противный хруст шейных позвонков…

Чёрт! Человеческое тело гораздо хрупче, чем кажется…

Я быстро огляделся по сторонам, оттолкнул от себя безжизненное тело противника и подобрал с земли выроненное в пылу схватки оружие.

Пистолет-пулемёт… Я был прав — израильский Uzi с глушителем. Неудобный, громоздкий, тяжёлый… Но зато скорострельный и с вместительной обоймой на тридцать два патрона…

Проверил затвор, снял с пояса трупа два запасных магазина, сунув в карман своей кожанки, будто готовился к маленькой войнушке, и прислушался… Вроде — тишина. Или нет…

Чёрт! Кто-то крадётся.

Я рывком поднялся с земли и снова прыгнул в узкий коридор. Успел прижаться к стене и сделать два шага вглубь, скрываясь в темноте.

Вовремя! То место, где я стоял секунду назад, прошивает короткая очередь, выбивая мелкие каменные крошки, бьющие мне по лицу…

Чёрт! Как он меня засёк?

В дверном проёме, на фоне тёмного неба мелькает человеческая тень, я на автомате успеваю нажать на спусковой крючок, ощущая лёгкую, непривычную отдачу в руку, и слышу глухой стон…

Отталкиваюсь от стены и снова выскакиваю наружу из своего не самого надёжного укрытия, уже дважды спасшего мою драгоценную шкурку…

Тело на земле. Ещё живое. Капли крови… Сжатое в ладони оружие…

Контрольный в грудь… Чёрт! Не честно. Прости, братишка. Это не зло и не месть… Это просто рефлексы и здравый смысл. Я сам проходил эту школу и прекрасно знаю — нельзя оставлять живых противников за спиной…

Минус два… Чёрт! Я ведь не на войнушку шёл…

Всегда так… Будь готов убивать — или будешь убитым…

Дом наполнился звуками, словно по сигналу…

Кажется, моё присутствие не осталось незамеченным. Да и пошумели мы уже неслабо…

Я нырнул в тень и прижался спиной к стене дома.

— Денис? — донёсся до моего слуха обеспокоенный мужской голос со второго этажа. — Стас? Что происходит?

— Гарик?

— Я тут, Сэм! Что происходит?

— Кажется, я слышал выстрелы…

— Я тоже…

Чёрт! Почему они так смело разговаривают? Сука! Если бы я слышал выстрелы, я бы точно не стал кричать об этом на весь дом и выдавать своё месторасположение. Они ведь не идиоты… Тогда что?

Хм… Значит, они делают это специально, отвлекая меня и вынуждая делать ошибки… Да и голоса только два. Где ваш третий, парни?

Я осторожно двинулся вдоль стены… Заглянул в тёмный коридор и через секунду нырнул в дверной проём. Сделал несколько шагов и замер, прислушиваясь к звукам и голосам в доме.

— Игорь, вызови парней! Срочно!

— Уже. Через десять минут будут здесь… — голос парня прозвучал с ядовитой, торжественной усмешкой.

Хм… Блеф? Я не слышал разговор по телефону, тогда как их перекличку между собой слышал очень даже хорошо. Да и за десять минут сюда так просто не добраться, даже по пустому ночному городу. Минут двадцать, как минимум… А если прибавить к этому время на сборы… Они ведь не дежурят, словно группа быстрого реагирования — в полном обмундировании и все в одном месте, в ожидании звонка… Получается, всё же блеф.

Но в любом случае, оставаться здесь и выяснять, насколько я прав в своих умозаключениях, я не собираюсь. Мне нужно выбираться… Вопрос только в одном… Как?

Чёрт!

Нужно было либо бежать к стене сразу… Либо… Без либо! Все остальные варианты — так себе… Даже если я сейчас попытаюсь провернуть это, велик шанс просто получить очередь в спину…

Ладно, остаётся план «Б»…

У меня есть план «Б»? Да уж…

Я проморгался, чувствуя, как глаза уже достаточно привыкли к полумраку, и осторожными, бесшумными шагами двинулся по тёмному коридору вглубь дома…

Пять метров…

Семь…

Десять…

Ступени наверх и тусклый свет где-то в самом конце…

По спине пробежали предательские мурашки, и я замер, пытаясь понять, что не так и даже не успев поставить подошву ботинок на первый порожек…

Что не так?

Шорох… Тихий. Едва слышный… Шаги на втором этаже, глухие голоса — но это уже дальше, не здесь. А вот шорох… Словно тихое, едва слышное, чужое дыхание…

Секунды текли тягуче медленно, а я всё не торопился делать следующий шаг… Не нравилось мне это…

Он не выдержал первым. Резко выпрыгнул из-за угла, пустил очередь наугад, заставив меня вжаться в стену, и тут же получил короткую очередь в ответ…

С шумом споткнулся, врезался во что-то, застонал и издал характерный, булькающий звук, захлёбываясь кровавыми пузырями. Значит, задеты лёгкие… Неприятно…

Я мигом взлетел по ступеням наверх, торопливо огляделся, выпустил контрольную очередь по телу на полу и скрылся в следующем коридоре, уходя от очередных выстрелов в спину… Чёрт! Дерьмо!

— Су-у-ука! — донеслось до меня. — Боря! Борис! Сука! Он завалил Борьку! Я урою тебя, падла!

Снова выстрелы…

Звуки битого стекла…

Что-то посыпалось мне на голову, и я выпустил очередь в ответ, перебежкой переместившись из одной комнаты в другую и присев за стеной на корточки, тяжело дыша и вслушиваясь в биение пульса в висках.

Чёрт! Знать бы ещё, где второй, чтобы не дай бог не нарваться на него…

Выстрел…

Я высунул руку из-за поворота, нажал на спусковой крючок и тихо выругался.

Дерьмо!

Ни хлопка, ни толчка. Только металлический сухой щелчок. Я сглотнул слюну пересохшим горлом, ударил ладонью по корпусу и инстинктивно дёрнул затвор — пусто.

Похлопал по карманам в поисках запасных магазинов, не ощутил привычную тяжесть и снова выругался…

Дерьмо!

Что такое не везёт, и как с этим бороться… Как так? Наверное, выронил, когда метался по комнатам…

— Эй, парнишка! — донёсся до меня ехидный голос моего противника. — А чего не стреляешь? Неужели, пульки кончились?! Ну иди сюда, я дам парочку… Только лоб зелёнкой не забудь намазать…

Ждать смысла не было. А пока мы один на один — у меня есть хоть какой-то шанс…

Я оттолкнулся ногами от пола, словно пружина, вылетел из-за поворота, сделал обманный рывок к одной стене, затем к другой, и понёсся прямо по коридору, пригнувшись и пропуская очередную очередь над головой.

Уворот, толчок, прыжок вперёд…

Я сшиб его всей немаленькой массой своей туши, припечатал к стене, словно тряпичную куклу, выбив плечом весь воздух из его грудной клетки, и крепко перехватил его руку, всё ещё цепко сжимающую и не выпускающую короткий пистолет-пулемёт.

— Ты, сука?! — удивлённо расширились глаза Игоря-Гарика, узнавшего моё лицо, нависшее над ним.

Я…

Короткий тычок в челюсть. Глухой звук удара затылка о стену, и мой собеседник «поплыл», не в силах держать себя на подкосившихся ногах.

Я придержал его за шиворот, опустив на пол, вырвал из ослабших пальцев оружие и словно хребтом ощутил какое-то движение за спиной.

Выпустил очередь прямо так, из-под локтя, не оборачиваясь и дырявя свою любимую куртку, и тут же перекатом ушёл вбок…

Семён «Сэм» Могилевский… Самый старший из троицы присутствующих на переговорах в офисе юристов воров… С хрипом, неверяще глядя на окровавленную ладонь, он медленно сползал по стене, оставляя кровавые, размытые полосы и пытаясь из последних сил поднять тяжёлый Uzi с глушителем в мою сторону…

Минус пять? Похоже на то… Отличная дипломатия, Алекс! И просто шикарный план…

Да уж… Всё немного вышло из-под контроля… Я этого точно не планировал… Чёрт!

Я склонился над бесчувственным телом Гарика, похлопал парня по щекам, вздохнул, схватил его за лодыжки и потащил в просторную комнату, с белыми диванами и огромными панорамными окнами с видом на океан, которую я успел приметить во время своих коротких, лихорадочных метаний по второму этажу дома.

Кажется, теперь мне есть с кем поговорить…