Босс. Служебное искушение (СИ)

Глава 3 Вера

И Ирина, и Екатерина Геннадьевна смотрят на меня так, что если бы я могла самовоспламениться, я бы непременно это сделала. И валялась бы сейчас кучкой пепла.

Вжух — и в считанные секунды я обзавелась парочкой недоброжелательниц. Или врагинь. Может, я даже преуменьшаю масштабы трагедии. Кто знает, сколько всего женщин — от двадцати и до шестидесяти — претендовали на это место. Возможно, где-то в недрах офиса уже зреет женский заговор. Женский коллектив, он как чайник — закипает мгновенно.

Наверняка Тиран Маркович, кстати, это имя ему идёт куда больше, чем скучное «Антон», возьмёт ещё кого-то с собой. В конце концов, одного босса и эйчара для открытия филиала — явно маловато. Значит, мы будем не одни. Наверное. Надеюсь.

От этого осознания мне сразу становится чуть легче. Значит, его внимание не будет сосредоточено на мне сто процентов времени. Да и моё на нём тоже. Потому что, как выяснилось, в его присутствии я тупею процентов на девяносто, а мне нужен ясный ум, чёткий фокус и способность быстро реагировать. В конце концов, именно для этого меня и наняли в штат.

— Антон Маркович, когда запланирован вылет? — мой голос звучит чуть выше, чем обычно. Не знаю, чего я ожидала — может, недельного буфера? — но надежда умирает последней.

— Завтра. Билеты на ваше имя будут. К девяти утра — в аэропорту, — отвечает он, смотря куда-то в блокнот, будто всё это не имеет к нему особого отношения.

Меньше суток до вылета! Я же ничего не успею. У меня даже чемодан закинут на антресоли. Мне нужно брать купальник? Или не стоит? Вдруг там будет только работа. А платье? Любимые туфельки? Обязательно. Без них как без рук. А деловой костюм? Лучше два. Мало ли, какой там дресс-код в новом филиале. Или вдруг приедем, а там — совещание с партнёрами. А вдруг жара невыносимая, и в костюме просто расплавишься. Столько "а вдруг" в голове, что она начинает гудеть.

Видимо, я так тяжело вздыхаю, что даже босс проникается сочувствием. Или мне просто кажется.

— Вера, сегодня можете заняться сборами. Даю вам день на это, — произносит он, наконец поднимая на меня взгляд. Ничего особенного, просто рабочее распоряжение. Но почему-то я ловлю себя на том, что опять пылаю.

— Я могу идти домой? — уточняю, немного глупо, но просто нужно услышать это ещё раз.

Аня тут же тянет меня за руку, будто боится, что меня передумают отпускать.

— Да. И не опаздывать, — бросает он, уже разворачиваясь к Миронову.

Мы на пару с новоиспечённой подругой оказываемся в коридоре, и шум офиса постепенно уходит на второй план.

— Вера-а-а! — Аня буквально шипит от восторга. — Тебе просто нереально повезло! Батуми, море, пляж… Вау! Ещё и сегодня — день без работы. Эх… Жаль, что технический писатель там не нужен.

— Ань, ну ты чего, я же работать еду. Какой пляж? Вдруг нам нужно за две недели сто сотрудников подобрать. Тогда придётся с рассвета и до заката сидеть в офисе. Море увижу разве что на фото или, если повезёт, с балкона офиса, — отвечаю я, хотя сама не уверена, пытаюсь ли я успокоить её или себя. Или маму, которая сидит у меня в голове с вечным: "не зазнавайся".

Павлова смотрит на меня, как будто мне уже голову напекло и тепловой удар вот-вот случится.

— Вер, ты совсем ку-ку?

— С чего бы это? — я хмыкаю, но она не отступает.

— Да с того! Можно не поспать, не поесть, но искупаться ты обязана. Иначе зачем всё это? — Аня неопределённо машет рукой, как будто стирает невидимую границу между рутиной и мечтой.

Я улыбаюсь, глядя на неё, на то, с каким энтузиазмом она за меня уже придумала идеальный отпуск. В её голове я уже лежу под зонтом, пью лимонад и флиртую с грузинским баристой. А между тем… я ни разу не была на море.

Всё моё детство рядом была только речка. Такая, с камышами и зелёноватой водой. Мы не ездили в отпуска, как другие семьи. Точнее, ездили — в деревню. Каждый год. У бабушки. После универа, когда я нашла работу в Генотеке, мне было не до моря. Ипотека, карьерный рост, вечные дедлайны. Всегда было что-то важнее.

И вот теперь — командировка.

Дома я мечусь по квартире, как комета. С каждой минутой вещей становится всё больше. Купальник — ну вдруг? Босоножки. Платья. Блокнот с записями по проекту. Косметичка. Зарядки. Документы. И конечно, тревожный чемоданчик эйчара — резюме, шаблоны договоров, анкеты. Папки, ноутбук.

Чемодан предательски не закрывается. Я сажусь сверху, давлю изо всех сил, пытаясь его приручить. Щёлк! Победа. Но он точно мстит — молнией за кожу прищемил палец.

Пишу в чат подругам:

— Девочки, я уезжаю на две недели. Командировка в Батуми.

Ответ не заставляет себя ждать.

Вика: «Что?! Как?! Когда?! Почему не сказала?!»

Женя: «Офигеть! Это серьёзно? Офигенная работа, тоже такую хочу.»

Смеюсь. Пальцы дрожат от волнения, от усталости, от предвкушения.

Я: «Да, серьёзно. Буду работать.»

Подруги сразу хором:

Вика: «Да! И минимум одну фотку в купальнике!»

Женя: «И побольше загара!»

Предупреждаю родителей. Мама волнуется, папа желает удачи. Обеими руками обнимаю кота и даю ему инструкции, как обходиться без меня. Мама согласилась приглядывать за ним.

Утром я стою у огромного стеклянного фасада аэропорта, нервно переступаю с ноги на ногу и кручу головой. Где все? Где коллеги?

Среди потока пассажиров — семьи с чемоданами, уставшие командировочные, туристы в шляпах. А моего босса всё нет. Пульс учащается. Может, я что-то перепутала?

И вдруг рядом, почти у самого уха, раздаётся знакомый, бархатно-грозный голос:

— Вера, рад, что вы вовремя. Идём.

Я вздрагиваю.

— Погодите, но ведь остальные не пришли ещё. Давайте подождём.

— Какие остальные?

— Ну, мы же не вдвоём едем? — таращу глаза на него.

— Вдвоём, — спокойно отвечает он, будто это самое обычное дело.

А у меня внутри всё скручивается в узел. Вдвоём. Чёрт.