Навязанная жена короля драконов (СИ)

3

— Госпожа, я… мне жаль.

Мужчина в черной одежде, с мечом за спиной, делает шаг, окончательно показавшись передо мной.

Я замираю, мое дыхание обрывается, и лишь слабый шепот срывается с губ.

— Вы…

Он низко кланяется, его движения плавные, слишком изящные для человека в таком мрачном, строгом одеянии.

— Господин предполагал, что и в этот раз король ограничится лишь видимостью, — произносит он.

— Видимостью? — я непонимающе моргаю. — О чем вы…

— Наложница Афелия — его слабое место, — продолжает мужчина. — Мы делаем все, чтобы ее уничтожить.

Уничтожить? Мысли кружатся вихрем, словно их затягивает куда-то в водоворот. Это что, не сон? Может, пора просыпаться? Я щипаю себя за руку, надеясь очнуться в своей кровати, в своем времени. Но щипок отзывается болью, а комната остается прежней — роскошной, средневековой и совершенно чужой.

— Вы… ты… я… — запинаюсь, слова путаются, будто спотыкаются друг о друга. — В этой маске я тебя не узнаю.

Он тихо смеется, но так по-доброму, словно мы с ним старые друзья. А что если… мы и правда, в хороших отношениях? Господи, о чем я? Кто «мы»? Я знать не знаю этого мужика.

Снимая маску, он произносит:

— Прошу прощения, моя госпожа. Это я, Дрейк.

Разглядываю внимательно: острый подбородок, пронзительные зеленые глаза и дерзкая ухмылка, от которой мое сердце на миг сбивается с ритма. Черт, да он красавчик. Дрейк протягивает мне небольшой кожаный мешочек.

— Это вам.

Беру его, несмотря на то, что пальцы дрожат.

— Что… это?

Лицо Дрейка мрачнеет, а голос становится тяжелым, как могильный камень.

— Король убьет вас.

Я задыхаюсь от ужаса. Король хочет меня убить? Приехали, товарищи…

— Клан пытается заставить вас провести обряд брачной ночи, чтобы зачать наследника, но я не уверен, что вы переживете это.

— Дрейк, я… — обрываю себя, не зная, что и сказать на это. Убьет? Обряд? Наследник?

Матерь божья, что происходит-то?

— Я знаю, вы никогда не позволите мне опередить короля и убить его первым, — говорит Дрейк, взгляд его при этом вспыхивает, словно спичка в темноте. — Но это, моя госпожа, ваш шанс. Ваш единственный шанс.

— Шанс? — мешочек выскальзывает из моих пальцев и мягко падает на ковер. Он что, серьезно предлагает мне убить короля? Мне, которая даже муху не прихлопнула с умыслом? — Ты спятил! — выпаливаю я, позабыв, где нахожусь. — Я что, по-твоему, королей убивать буду? Ютуб пересмотрел? Трукрайм?

Дрейк хмурится, слегка склоняя голову.

— Ю… что, простите?

Я машу рукой, чувствуя, как щеки горят от смущения.

— Неважно. Там дураков всяких показывают. Но этим, — я киваю на упавший мешочек, — я пользоваться не буду.

Он смотрит на меня, словно оценивая, затем снова кланяется.

— Подумайте, моя госпожа, — говорит Дрейк и, откланявшись, исчезает в тенях.

Полная растерянности, я падаю на кровать. Это точно сон. Завтра я проснусь, и все закончится. Не хочу никаких убийств! Хочу крылышки из КФС, пиво и любимый сериал, а не это все. У меня ведь, итак, жизнь не сахарная вата.

Шеф — мудила тот еще, с парнями полный провал. Долгов выше крыши. С повышением все тянут. А я ведь… не так многого хочу. Обычного женского счастья. Убийства королей в этот список желаний не входят.

Укрываясь тяжелым одеялом, закрываю глаза.

Сон. Это сон. Я проснусь и все забуду.

Утро приходит слишком быстро, но вместо привычной квартиры я открываю глаза в той же роскошной комнате.

Дьявол! Да как же! Агрх! Толстого тролля за ногу! Что за фигня???

Золотистый свет льется сквозь витражные окна, отбрасывая цветные узоры на каменный пол. Я сажусь на кровати, сердце ухает в пятки. Если это не сон, выходит я… я застряла в другом мире? В чужом теле? В теле Королевы? И как мне быть теперь?

Дверь неожиданно скрипит, заставив меня вздрогнуть, в покои входит служанка — растрепанная, с нервным взглядом. Ее руки теребят подол передника.

— Что с тобой? — спрашиваю я, пытаясь скрыть собственную панику.

— Король приказывает немедля собрать вас, — выпаливает она. — В час змеи мы выезжаем на Юг.

— В час… чего? Какой змеи? — я моргаю. — И кто это «мы»?

— Вы, король и свита, — отвечает она, уже суетясь у сундука с одеждой. — Говорят, нас не будет две недели. Мне нужно срочно вас собрать, госпожа.

Я замираю. Дрейк. Его слова. Король убьет вас. Если он прав, то эта поездка… идеальный шанс для него. Или для меня? Две недели с королем, который, возможно, хочет моей смерти. Офигеть…