Непорочная

5 глава

Я хватаюсь за гудящую голову и с трудом приоткрываю веки. Зрение никак не прояснится. Почему такое коматозное состояние? Стараюсь вспомнить, из-за чего оказался в отключке. События воспроизводятся с трудом.

Разговор с Даном, парковка, люди Маршалла... боль в груди, темная копна волос склонившейся надо мной девчонки из бара, ее испуганные глаза на пол-лица...

— Ну наконец-то очухался, — доносится сквозь гул знакомый голос. — Я уже думала по русской традиции, которые ты так любишь, в церковь ехать и за упокой свечку ставить. Правда врач отговорил, сказал, тебе еще рано.

Судя по пищащим датчикам на руке, я в знакомой для себя обстановке. Но, хоть убей, не могу вспомнить, как долго здесь нахожусь. За последний год это третья госпитализация. Проклял меня, что ли, кто?

— Сердце? — Облизываю пересохшие губы, пытаясь сфокусироваться на лице Ванессы.

— Легкое оказалось пробито. Ну и образ жизни, который ты ведешь, наложил отпечаток. Предынфарктное состояние. В тридцать-то лет, — цокает она языком. — Если бы Зен хоть отчасти был в курсе, как у тебя «все под контролем» в плане здоровья, он точно не доверил бы тебе ребенка. Да даже щенка.

— Все, — морщусь я и устремляю глаза в белый потолок. — Болтаешь много. И без того голова трещит.

Разговорчивость и эмоции — верный признак, что Ванесса в панике.

— Леон… — Она подходит ближе и берет меня за руку. — Может, ты все-таки сделаешь мне ребеночка? Ну вдруг однажды не пронесет, так хоть кого-то оставишь после себя. Плохой наследственности я не боюсь, а возможностей хватит, чтобы воспитать ребенка. Даже без отца…

Какие оптимистичные прогнозы. Пиздец.

— Тебя рядом не было, когда люди Маршалла мне пушкой в грудь тыкали? А то, может, рикошетом голову задело?

— Какой же ты… Я вообще-то места себе не находила от волнения...

— Врача позови.

Ванесса переводит взгляд на монитор с показателями.

— У нас тут кое-что произошло, пока ты отдыхал под капельницами.

— Что?

— Фирма стала банкротом.

Я скашиваю глаза на свою помощницу.

— Ну ладно, я слегка преувеличила. Почти банкротом. Кое-что оставили. Но сумму со счета увели внушительную.

— Кто?

Ванесса пожимает плечами.

— А Дан куда смотрел?

— Вы вместе тогда отдыхали...

— А ты куда смотрела?

— Вообще-то это ты дела запустил, а враг не дремлет. Вот и получай ответку.

Прислушиваюсь к своему телу. Небольшая слабость, но в целом я чувствую себя как обычно. Можно, наверное, и на выписку.

— Я всего лишь юрист. Это Дан отвечает за финансы, с него и спрашивай.

Я закрываю глаза, пытаясь сосредоточиться, сопоставляю факты.

— Сколько?

— Мне страшно называть сумму.

— Ванесса!

Нащупываю кнопку, чтобы поднять изголовье кровати и заодно ускорить появление врача.

— Много. — Ванесса перехватывает руку и укладывает меня обратно. — Но тебе разве не все равно?

— Когда дело касается денег, знаешь ли, не все равно.

Она громко фыркает.

— Ну вот и хорошо. Восстановишься, и будем искать виновных.

— Что там за препараты? — киваю на капельницу.

— Тромболитики, седативное…

Понятно, почему я относительно спокойно воспринял информацию, что меня кто-то обокрал.

— Что ты делаешь? — восклицает Ванесса и бросается меня останавливать.

Сама еще раз нажимает кнопку у кровати, но я и без помощи врача снимаю с себя всю эту ненужную ерунду. От раздражения даже не чувствую дискомфорта.

— Собираюсь на выписку.

— Сумасшедший, да? Тебе надо побыть в стационаре. Как минимум неделю!

Дверь открывается, и на пороге появляется врач. Недовольно сдвигает брови, увидев, что я пытался встать. И даже почти успешно. Но штормит, сука, словно накануне выпил ящик виски.

— Доктор, ну скажите ему! Он ведь сейчас уйдет из больницы, и его смерть будет на ваших руках. Что, вообще, за безответственность? Вам совсем, что ли, плевать на пациентов?

— У нас демократические порядки, силой никого не удерживаем. Только бумаги в регистратуре подпишете, молодой человек, и на повторную госпитализацию оформляйтесь в другой стационар, — произносит врач, наблюдая за моими попытками дойти до кресла.

Ванесса возмущенно кривится, но подходит ко мне и помогает сесть.

— Вещи мои тут? — Оглядываю палату и указываю на шкаф, который стоит в углу.

— Вас только вчера перевели из реанимации. Вы еще слабы, не торопились бы совершать подвиги.

— В тебе сейчас лекарств больше, чем в аптеке, — поддакивает Ванесса.

— Телефон мой где?

— Леон…

— Черт-те что! Документы не забудьте подписать. — Врач хлопает дверью.

— Ты рискуешь…

Я награждаю Ванессу таким взглядом, что она не берется спорить и дальше. Приносит одежду, отдает телефон. Так-то лучше.

— И куда ты сейчас?

— В номер. Отлежаться.

— А потом?

— А потом погляжу, что у вас случилось в мое «отсутствие».

— Тебе перевязку сделать необходимо...

— Вот и сделаешь.

Я натягиваю штаны и звоню Дану. Он вкратце обрисовывает, что произошло. Понятно, что ни хера не понятно. Ладно. Сейчас все равно ничего не соображаю, еще и под действием влитых в меня лекарств.

— Если тебе станет хуже, я не буду помогать.

Поэтому у меня нет жены и детей. Чтобы мной нельзя было манипулировать.

— Хорошо… — шумно вздыхает Ванесса и подставляет плечо. — Отвезу тебя в отель.

— Так бы сразу. — Кое-как встаю и, пошатываясь, иду к двери.

Не помню, как мы доезжаем до отеля, все время хочется спать. При таком раскладе и впрямь можно было остаться в стационаре, но я с детства не люблю больницы.

Едва переступив порог спальни, падаю на кровать и снова засыпаю. Снится та девчонка из бара. Поначалу казалось, что она мне привиделась и никто меня не спасал, но, проснувшись, по крупицам воспроизвожу каждую деталь того вечера и понимаю, что это был не мираж. Темноволосая именинница была на парковке.

Чуть оклемавшись, звоню своему врачу, и тот высылает список лекарств, после приема которых почти сразу становится лучше и больше не хочется все время спать. Не без усилий я собираюсь и еду в офис.

— Минус тебе за это, — демонстрирую Ванессе список, переступив порог ее кабинета. — Не могла сразу с Коганом связаться?

Помощница в ответ нервно закатывает глаза.

— Дан где? — интересуюсь у нее.

— Без понятия.

— Документы по сделкам в кабинет занеси. И кофе организуй.

— Кофе? После предынфарктного состояния и реанимации?

— Кофе. Сделай, — повторяю я, выделяя каждое слово, и ухожу в свой кабинет.

Погружаюсь в отчеты и охреневаю от того, сколько всего произошло за тот промежуток времени, пока я забил хер на работу и занимался не пойми чем.

Взяв телефон, набираю Дана.

— Есть идеи, кто мог это сделать?

— Заказчика трудно будет найти. А вот исполнителя — легко, — усмехается он.

Не понимаю, что в этом веселого.

— Займись тогда. И заодно найди мне ту девчонку из бара.

— Которая не дала тебе отойти на тот свет? — продолжает посмеиваться Дан.

— Ее самую.

— Я уже подсуетился и кое-что на нее нарыл. Лови. — Слышно, как он затягивается сигаретой.

Я открываю почту и, прочитав две верхние строчки, с грохотом ставлю чашку с кофе на стол.

— Ни хрена себе! И где сейчас это чудо находится?

— Там, где и положено. В тюрьме. В расход ее пустят за такие деньги.

Медлю, постукивая ручкой по столу.

— Уточни по своим каналам, целка она или нет.

— Зачем тебе это? Постой... Хочешь ее себе, чтобы самому на ней отыграться?

— Угадал. — Я комкаю лист бумаги с отчетом по счетам. — Хочу, и еще как.