Пышка. Невинная для кавказца

Глава 8

Алена

Особняк внезапно вырастает из темноты монолитной громадой на фоне звездного неба. Высокие стены, кованые ворота, которые бесшумно открываются перед нами, и длинная подъездная аллея, обсаженная кипарисами.

Место мрачное, но красивое.

Величественное и пугающее одновременно.

Под стать хозяину, от которого у меня — мурашки по коже.

Внутри просторный холл, каменный пол, теплый свет бра, огромная люстра под потолком.

Пахнет деревом, немного огнем от камина и восточными пряностями. Тамерлан идет впереди, я плетусь сзади, путаясь в его футболке, которая болтается на мне как балахон.

Он останавливается у лестницы, поворачивается ко мне. Смотрит сверху вниз, и я снова чувствую себя букашкой под микроскопом.

— Твоя комната на втором этаже. Третья дверь направо. Можешь ходить всюду, за исключением моего кабинета, спальни и подвала.

Выдав это, снова продолжает путь с невозмутимым видом.

Я слушаю и чувствую, как внутри закипает безотчетная злость, как порыв от отчаяния.

Срабатывает защитный механизм — дурацкий и детский, но неудержимый.

— А что в подвале? — вырывается у меня раньше, чем я успеваю подумать. — Скелеты в шкафах? Комната Синей Бороды? Там припрятаны тела предыдущих пленниц?

Я поражаюсь собственной дерзости. Глупо, конечно.

Но уже поздно!

Кавказец тормозит так резко, будто в стену врезался. Я не успеваю среагировать и влетаю прямо в его спину — носом в лопатки, грудью в стальные мышцы.

И все.

Воздух кончается.

Пряный, терпкий мускус его кожи.

Теплая ткань рубашки под щекой. Железная неподвижность тела, которое даже не качнулось от моего удара.

Я замираю, прижавшись к нему, и не могу сделать вдох.

А потом он резко разворачивается.

Теперь мы стоим лицом к лицу. Слишком близко.

Он нависает надо мной, огромный, темный, и я, немаленькая девушка, чувствую себя лилипутом перед Гулливером.

Его глаза в полумраке холла кажутся черными безднами.

— Много болтаешь, Сахарная, — голос тихий, вкрадчивый, от которого мурашки бегут табунами. — Так и хочется взять и заткнуть твой ротик. Чем-нибудь подходящим.

Он наступает. Я делаю шаг назад, потом еще один. Моя спина упирается в прохладную стену.

Тупик.

Он подходит вплотную. Поднимает руки — и я вжимаюсь в стену, зажмурившись, но он не прикасается.

Просто роняет обе ладони на стену по бокам от моей головы.

Я в ловушке. В клетке из его рук и мощного тела.

— Говори, что хочешь. Остри. Но ответь мне на один вопрос.

Я открываю глаза. Смотрю в его темные зрачки и тону.

— В 202-м номере только шлюхи останавливаются, — выдыхает он мне в лицо. — Это все знают. Местные, постоянные, администраторы. Все. Так как ты там оказалась, Сахарная?

Только шлюхи останавливаются? Господи...

— Я оказалась там случайно! — слова вылетают сами, горячие, испуганные. — Клянусь! Это номер подруги! Она попросила меня пожить там, потому что самой нужно было срочно уехать! Она сказала, что там лучший вид на море! Я не знала, я ничего не знала, я просто пришла отдохнуть, а там оказались вы, и...

Я замолкаю, потому что он смотрит странно. Словно хочет меня съесть и просто решает, с какого места начать.

— Подруга, значит, — тянет он задумчиво.

— Светка. Светлана. Я могу доказать! Позвонить ей, она подтвердит...

— Успеется.

Его пальцы ложатся на край футболки.

Той, что на мне.

Медленно, мучительно медленно он тянет ткань вверх.

Обнажая мои бедра.

Выше.

Еще выше.

— Ты в курсе, что проиграла? — спрашивает он, глядя мне в глаза. — В нашу игру. Три попытки — три предмета. Ты проиграла. Я хочу приз.

Колени подкашиваются. Сердце колотится где-то в горле.

— Но... Вы же сами сказали, что игра закончена! — лепечу я, хватаясь за соломинку.

— Нас просто прервали, — хмыкает он, и его пальцы продолжают тянуть ткань вверх. — А приз остался. Сейчас же хочу его взять!

Футболка уже обнажила живот! Еще чуть-чуть — и откроется все.

Я стою, прижатая к стене, и не могу пошевелиться.

И вдруг…

Рингтон.

Мой собственный. Та дурацкая мелодия, которую я поставила на брата, чтобы не пропустить звонок, если он объявится.

Она звучит в кармане Тамерлана.

Его брюки топорщатся от моего телефона, который он забрал с собой.

Он замирает. Смотрит на меня. В его глазах мелькнула тень удивления.

— Это Антон!

— Не может быть.

— Звонят с его номера, — выдыхаю.

— Сейчас и узнаем, так ли это.

Медленно, нехотя отпуская край футболки, он лезет в карман. Достает телефон. Смотрит на экран.

— Ну надо же, — усмехается он и протягивает мне телефон.

На экране высвечивается имя: БРАТИШКА.

— Отвечай!