"Кавказ". Я нагулялся, Пышечка

ГЛАВА 2. СЮРПРИЗ НА РАБОТЕ

Проходит три дня. Я почти забываю про Руслана.

Почти — потому что иногда, когда засыпаю, вспоминаю эту наглую улыбку. И злюсь. На него. На себя. На то, что вообще вспоминаю.

К тому же я не учла, что в протоколе будет мой номер, так что этот наглец пару раз писал и приглашал встретиться. Я его заблокировала. От таких красавчиков добра не стоит ждать.

Четверг. Утро. Кофе, бутерброд, дорога на работу — без приключений, слава богу.

В офисе — привычная суета. Спорткомитет — это вам не тихая гавань. Проверки, лицензии, жалобы, отчёты. Кто-то где-то что-то нарушил — разбирайся. Кто-то кому-то что-то не согласовал — снова разбирайся.

Я люблю свою работу. Нет, правда. Люблю порядок, правила, чёткие инструкции. Люблю, когда всё по полочкам.

В личной жизни у меня хаос — зато на работе идеальный порядок. И да, я прекрасно понимаю, что девушке такой комплекции, как у меня, в спортивном комитете не совсем место. По сути, я проверяю спортивные организации, а сама от спорта далека настолько, насколько это вообще возможно.

— Марьяна! — Ольга Петровна, моя начальница, машет рукой от своего кабинета. — Зайди!

Захожу. Она протягивает мне папку.

— Плановая проверка. Спортивный зал, самбо и дзюдо. Лицензия на продление, плюс жалоба от соседей на шум.

— Жалоба серьёзная?

— Вряд ли. Бабульки из соседнего дома. Им везде шумно и, как обычно, опасаются, что там не спортивный клуб, а какая-нибудь жуткая контора. Говорят, там кавказцы собираются.

— Ну и вызвали бы полицию, — бурчу.

Открываю папку. Адрес, документы, контактные лица.

Владельцы — М. А. Соколов и Р. Т. Алиев. Документы в порядке, думаю, будет плёвое дело. Быстро улажу.

— Когда ехать? — спрашиваю.

— Сегодня, если успеешь. Завтра — крайний срок.

— Хорошо.

Забираю папку и выхожу.

Зал находится в промзоне — старое здание, но отремонтированное, широкая парковка, даже летняя тренировочная площадка. Вывеска «Самбо-клуб «Медведь»». На парковке стоит чёрный внедорожник.

Знакомый чёрный внедорожник. С царапиной на бампере.

— Да вы издеваетесь, — говорю вслух.

Сижу в машине. Смотрю на автомобиль. Думаю — может, развернуться? Сказать, что заболела? Что машина сломалась?

Открываю документы и смотрю на фамилию одного из владельцев, а потом лезу в бардачок и сверяюсь. Ну, конечно, Р. Т. Алиев… Это он — сомнений нет.

Но я профессионал. Не буду убегать от какого-то наглого идиота.

Выхожу. Расправляю плечи. Поправляю папку под мышкой. Я — инспектор. Он — объект проверки. Всё просто.

Захожу внутрь.

Холл небольшой, но чистый. Ресепшен, диванчики для ожидания, на стенах — фотографии спортсменов, грамоты, медали. Пахнет потом и резиной — специфический запах спортзалов, к которому я давно привыкла.

За стойкой — девушка, молоденькая, смотрит в телефон.

— Здравствуйте, — говорю официальным тоном. — Спорткомитет, плановая проверка. Мне нужен кто-нибудь из владельцев.

Девушка поднимает большие глаза.

— Ой. Здравствуйте. Сейчас подождите.

Убегает куда-то вглубь зала. Я жду. Рассматриваю фотографии на стенах.

Вижу знакомое лицо.

Руслан — на пьедестале, с медалью, в борцовском трико. Молодой, лет восемнадцать, улыбается той же наглой улыбкой.

— Красавчик, да?

Вздрагиваю. Оборачиваюсь.

Он.

Стоит в дверях, ведущих в зал. Спортивные штаны, футболка, которая обтягивает его плечи, полотенце на шее. Вспотевший, растрёпанный.

И улыбается. Конечно, улыбается.

— Это судьба, — говорит он.

— Это плановая проверка, — задираю нос.

— Я же говорил — ещё увидимся, Пышечка. И блокировка не помогла. Да?

— Документы на оборудование, пожалуйста, — стараюсь говорить только на рабочую тему и игнорировать его явный интерес.

Он прислоняется к дверному косяку. Скрещивает руки на груди.

— Даже не поздороваешься?

— Здравствуйте. Документы на оборудование.

— Как официально. Мне нравится.

— Мне всё равно, что тебе нравится. Документы.

— А «вы»? Мы уже на «ты»? М-м, Марьяна Сергеевна, да вы торопите события…

Чувствую, как щёки теплеют. Чёрт, вот засранец.

— Документы, — повторяю ледяным тоном. — Пожалуйста.

Он усмехается. Кивает.

— Макс! — орёт куда-то в зал. — Тут к нам красавица из комитета! Тащи папку с бумагами!

Красавица. При всех. Я его убью.

Из зала выходит другой мужчина. Высокий, светловолосый, спокойный. Смотрит на меня, потом на Руслана, потом снова на меня.

— Здравствуйте, — говорит. — Максим Соколов, совладелец. Чем можем помочь?

— Плановая проверка, — объясняю. — Продление лицензии плюс жалоба от соседей на шум.

— А, бабульки из двенадцатого дома, — Максим кивает. — Они на всех жалуются. На нас, на автосервис, на голубей.

— Тем не менее я должна проверить.

— Конечно, — говорит Максим. — Пойдёмте, покажу зал.

Нормальный человек. Вежливый, спокойный, без дурацких шуточек. Почему они вместе работают?

Идём в зал. Руслан плетётся следом. Чувствую его взгляд спиной — тяжёлый, насмешливый.

— Тут основной зал, — Максим обводит рукой помещение. — Маты, ковёр для борьбы, тренажёры. Всё по стандартам.

Осматриваю. Записываю. Делаю фотографии.

Руслан стоит у стены и пялится.

— Отвлекает? — спрашивает Максим тихо.

— Что?

— Он отвлекает вас?

— Нет, — вру.

Максим хмыкает. Явно не верит мне. Но я продолжаю проверку.

Раздевалки — чисто. Душевые — чисто. Документы — в порядке. Придраться не к чему.

Почти ни к чему. Последняя остановка в шаге от Руслана.

— Огнетушитель просрочен, — говорю, указывая на красный баллон у входа.

— Что? — Максим смотрит. — Мы же заказывали новый! Руслан, разве он ещё не пришёл?

Но тот лишь пожимает плечами:

— Видимо, нет, — усмехается он и уходит, закрывая за собой дверь в тренерскую.

— Это нарушение, — говорю строго, обращаясь к Соколову.

— Знаю. Исправить в течение трёх дней, — говорит Максим.

Смотрю на него. На его честное лицо.

— Максимум пять дней, — говорю. — Выпишу предписание, повторная проверка через неделю.

— Спасибо.

— Это не одолжение. Это по регламенту.

Он кивает. Почему-то улыбается.

— Что? — спрашиваю.

— Ничего. Просто... вы ему понравились.

— Кому? — искренне удивляюсь.

— Руслану. Он про вас три дня говорит. «Аварийная Пышечка» — это же вы?

— Мне всё равно, — рычу. — А у вашего друга язык без костей.

— Есть такое, — соглашается он со мной.

В голове вагон и маленькая тележка мыслей. Надо же даже его партнёр по бизнесу знает обо мне. Может, я и правда ему приглянулась? Да кого я обманываю!

Я и такому красавцу? Увы, но я реалистка.

Заканчиваю осмотр. Заполняю акт. Максим подписывает. Всё официально, всё по правилам.

— Через неделю приеду повторно, — говорю. — Огнетушители, чтобы были на местах.

— Будут.

— До свидания.

Иду к выходу. Быстро. Не оглядываясь.

— Эй!

Замираю, узнав этот голос.

Оборачиваюсь.

Руслан стоит в дверях зала. За его спиной — толпа детей лет шести-семи, в кимоно, галдят как воробьи.

— Ты забыла кое-что, — говорит он.

— Что? — быстро оглядываю себя, папка и сумочка на месте, я ничего не забыла.

— Номер мне дать.

— Я ничего не забыла.

— Тогда — приходи на тренировку. Первое занятие бесплатно.

— Я не занимаюсь самбо.

— Я научу, как правильно приземляться на лопатки.

— Ты… ты… — выставляю палец, но за ним слишком много детей, так что сдерживаюсь. — Ты не вывезешь!

— А ты испытай меня, Пышечка! — смеётся он и внаглую посылает мне воздушный поцелуй.

Вылетаю на улицу в ярости, сажусь в машину. Сердце колотится.

Да что ж такое-то?! Он почти прямым текстом мне предложил переспать! Или это моя бредовая фантазия, и он реально говорил про приём?

Вечером — бокал вина и звонок Алине.

— Помнишь того типа? Из аварии?

— Руслан? Красивый идиот? — смеётся сестра.

— Он владелец зала, который я сегодня проверяла.

Тишина. Потом — хохот.

— Алина! Это не смешно!

— Это очень смешно! Судьба, Маря!

— Это не судьба! Это кошмар!

— Он к тебе опять подкатывал?

— Естественно.

— И ты опять его послала?

— Естественно!

— И он опять не обиделся?

Молчу. Вспоминаю его улыбку. Его «приходи на тренировку».

— Нет, — признаюсь нехотя.

— О-о-о, — тянет Алина. — Упорный.

— Упоротый, — рычу я.

— Тоже вариант. Слушай, а может...

— Нет.

— Ты даже недослушала!

— И не надо. Я знаю, что ты скажешь. «Дай ему шанс». Не дам.

— Почему?

Почему. Хороший вопрос.

Потому что он слишком красивый. Слишком уверенный. Слишком... всё.

Потому что такие, как он, не смотрят на таких, как я. А если смотрят — то «для разнообразия и развлечения, просто в коллекцию отыметь толстушку».

Потому что я уже обжигалась. И больше не хочу.

— Потому что, — говорю.

— Это не ответ.

— Другого у меня нет.

Алина вздыхает. Молчит. Потом:

— Ладно. Но если он окажется нормальным...

— Он не окажется.

— Откуда ты знаешь?

— Знаю.

— Ты так говоришь про всех.

— И пока не ошиблась.

Она снова молчит. Я знаю, что она думает. Что я строю стены. Что прячусь за сарказмом. Что боюсь.

И она права.

Но признавать это — не собираюсь.

— Ладно, — говорит Алина наконец. — Держи меня в курсе.

— В курсе чего?

— Событий.

— Каких событий?

— Которые будут.

— Не будет никаких событий.

— Посмотрим, — хохочет сестра и отключается, не попрощавшись, как и всегда.

Я сижу с телефоном в руке. Смотрю в окно.

Через неделю — повторная проверка. Снова увижу его.

И это почему-то не бесит так сильно, как должно.

Что со мной не так?