Сосед! Не грози-ка дочке генерала

Глава 2

На следующий день я прихожу в здание агентства “Женю и выдам замуж”. Сижу в зоне отдыха, пью кофе и терпеливо жду, когда меня пригласят к свахе. Усмехаюсь самой себе. И что я здесь забыла... Но папочка не оставил другого выбора. Мне срочно нужен жених. Да, фиктивный, всего на несколько дней, пока папа не перечислит денег или просто не отстанет.

— Здравствуйте. Глафира Игнатьевна вас ждёт, вы можете пройти, — говорит мне секретарь, и я прохожу в просторный светлый кабинет, отделанный в современном стиле. Здесь стоят живые растения, атмосфера деловая, но при этом довольно уютная.

— Добрый день, Оксана. Присаживайтесь, — обращается ко мне женщина примерно лет пятидесяти. — Вы заполнили анкету?

— Да. Держите.

Та самая Глафира Игнатьевна, которую мне характеризовали как лучшую в нашем городе сваху, протягивает руку и забирает от меня анкету, а потом пару минут ее изучает, после чего кладет на стол перед собой.

— Значит, вы хотите найти свою вторую половинку…

— Да, что-то вроде, — отвечаю ей, стараясь при этом состряпать самую милую и наивную улыбку, на которую только способна.

— Требований к мужчине у вас не так много, как я вижу, — говорит сваха, в подтверждение своих слов ведет пальцем по скупым строчкам в моей анкете. — Может быть, что-то добавите?

— Мне нужен приличный мужчина, приятный, интеллигентный, но не слишком…

Замолкаю, думая о том, как точнее охарактеризовать мужчину, которого папа не расколет за минуту. Глафира Игнатьевна не торопит меня, ждет и не сводит с меня пристального взгляда.

— Образование лучше… Лучше, если будет выше среднего, но среднее тоже подойдёт. Симпатичный. Не глупый.

— Это всё?

— Да, думаю, этого будет достаточно.

Глафира Игнатьевна смотрит на меня так долго, словно не верит в то, что я пришла сюда искать свою вторую половинку, но я продолжаю держать мину.

— Что ж… Ясно. Со стоимостью наших услуг вас уже ознакомили?

— Не успели.

После этого сваха быстро объясняет, во сколько мне обойдется поиск партнера, и чем больше она говорит, тем сильнее открывается у меня рот.

— Сколько?!

— Вас смущает цена?

— Да нет, ну что вы. Просто хотелось бы понять, что входит в стоимость. Кальян? Водорослевое обертывание?

Денежный вопрос меня немало волнует, потому что если не удастся привести к папе нужного кандидата, то в средствах придется на время ужаться из-за незапланированных трат.

— Сюда входит консультация психолога, подбор кандидата по вашим критериям, — спокойно поясняет сваха.

— Ладно. Хорошо. Видимо, по-другому не получится. Только можно как-то побыстрее это организовать?

— Конечно. Сделаю все возможное. С психологом вы желаете встретиться сейчас?

— А, нет. Психолог не нужен. Один у меня уже есть, — хмыкаю, вспоминая папу и его нравоучения. — Вся нужная информация есть в анкете. Я буду ждать звонка.

Глафира Игнатьевна кивает мне и прощается. Она кажется умной женщиной и, сомневаюсь, что удалось полностью убедить ее в моих намерениях, но виду она не подала, этого достаточно.

Цена кусается, и мне остается успокаивать себя тем, что Глафира профессионал. Здесь по крайней мере кандидаты проходят хоть какой-то отбор, хоть какую-то беседу с психологом… Если не отказываются, как и я. А те, кого я смогу найти на сайте знакомств, либо мошенники, либо извращенцы.

Я возвращаюсь домой, паркуюсь на свое привычное место и спешу подняться, чтобы успеть посмотреть онлайн урок по приготовлению “Ангельского торта” из девяти составляющих. Миндальный кранч, ванильный ганаш, крем “Шантильи”... Руки чешутся сделать его самой, но сперва нужно выслушать все советы.

По возвращении я наливаю себе чай, беру блокнот, куда записываю все самое важное, готовлю продукты и жду начало урока. От предвкушения по плечам скачут мурашки.

“...После этого нужно поджарить ванильные стручки. Выкладываем их на противень, укрытый пергаментом, и ставим в духовку…”

Бах!

Соседская дверь хлопает так громко, что я даже вздрагиваю. Почти полгода квартира пустовала, а позавчера соседка с первого этажа обмолвилась, якобы ее кто-то купил.

— Вот и закончились тихие деньки, — бубню и прибавляю звук на планшете.

“...Остудить, перемолоть в кофемолке или растереть…”

— Трешься, говорю, чего там?! — звучит басовито прямо у моей двери. — Нам духовку еще поднимать.

Следом слышится голос с первого этажа, который, видимо, пытается оправдаться за заминку, но слов разобрать не пытаюсь, только еще немного прибавляю звук.

“...В небольшой миске растираем желтки с коричневым сахаром. Не взбивайте, они должны…”

— За эти деньги мы здесь ничего не должны! — ворчит другой голос. — Семеныч договорился, пусть сам и таскает.

— Вот Семенычу это и скажи, — отвечает второй. — А то как мне по ушам ездить, так запросто, а как Семеныч гаркнет, так язык засовываешь в жо…

Бах!

От очередного хлопка двери чуть не подпрыгиваю на месте. Шаги сперва стихают, потом дверь опять открывается, и пара грузчиков шествует вниз. Понимаю, что это надолго. Ищу наушники, минут тридцать спокойно слушаю урок, фиксирую новую информацию и жду, когда преподаватель раскроет секрет, о котором говорилось в рекламе.

“...И самое главное, без чего не получится Ангельский торт, мы узнаем буквально через пару минут…”

Гр-р-р-р-р!

— Да чтоб вас там всех!

Выдергиваю наушник, потому что в нем все равно ничего не слышно, встаю и открываю дверь в подъезд. Из-за соседской двери ярко доносятся звуки перфоратора. Начинаю яростно нажимать на звонок, который, разумеется, никто не слышит из-за ужасной долбежки. Но я не сдаюсь.

— Эй! А ну открывайте!

Стучу в дверь в слабой надежде, что меня услышат, но перфоратор вдруг стихает, и я снова набрасываюсь на звонок.

— Наконец-то! Давай, открывай!

За дверью слышатся шаги, потом щелкает замок, и передо мной вырастает крепкий мужчина в борцовке, опирается предплечьем о косяк и нагло меня рассматривает. А рожа бандитская и прищур нахальный, грозный. Смотрит исподлобья, и от давящего взгляда начинаю чувствовать себя маленьким мышонком, на которого вот-вот наступит огромный слон.

— Чего надо, цыпа? — басит он.

Во мне вскипает возмущение. Вскидываю голову и скрещиваю руки на груди. Не хватало мне еще с ремонтной бригадой мериться размерами словарного запаса.

— Хозяина позови.

— А от хозяина чего надо?

— На новоселье хочу попроситься, — все-таки не выдерживаю и повышаю тон.

— Так заходи.

Он делает шаг в сторону, приглашая меня внутрь, и усмехается. Большими пальцами стягивает к центру груди лямки борцовки, демонстрируя тату под правой ключицей.

— Хозяин где? — продолжаю упрямо допытываться, а мужчина раздраженно вздыхает.

— Ну я, допустим, хозяин. Дальше что?

На секунду прикрываю рот, оценивая ситуацию. Я то приняла его за рабочего, а он, оказывается, хозяин.

— Долго это будет продолжаться? — решаю перейти к сути.

— Что именно?

— Шум. Сначала грузчики дверями хлопали, теперь это. У меня такое чувство, что кто-то собрался стену между нашими квартирами снести.

— Перфоратор без шума стены долбить не умеет, — невозмутимо ухмыляется мой новый сосед.

— А в другое время их долбить нельзя?

— Если б было можно, то и долбил бы в другое. У тебя все?

— Нет, не все, — делаю шаг к хаму и смотрю прямо в глаза, чтобы не смел думать, что кто-то здесь его боится. — Или ты заканчиваешь прямо сейчас, или…

— Или что, цыпа? — так же, не отводя взгляда, перебивает он и чуть наклоняется к моему лицу. — Старшей по подъезду на меня накапаешь?

— Я тебе не цыпа, ясно?! Узнаешь, что.

Разворачиваюсь и ухожу к себе, громко хлопнув дверью. Подбегаю к столу и, пока воцарилась тишина, быстро пихаю наушники обратно в уши.

“...Теперь вам известен секрет “Ангельского торта”, и он непременно получится непревзойденным. Удачи!”

Преподаватель отключается, а я падаю на стул и опускаю плечи. Посмотрела, блин, урок. Повысила навыки.

Гр-р-р-р! — раздается снова, и мне хочется взвыть.

Господи боже, да за что же мне это?

Лучом света в непроглядном мраке становится звонок Глафиры Игнатьевны:

— Оксана, добрый вечер. Я подобрала вам кандидата, и он готов встретиться с вами уже сегодня. Вам это удобно?